Capítulo 11 — Maggie

Dos días después

Viene a mi casa.

Eso es lo primero que no encaja. Aiden Cole, el hombre del ático y de un despacho en la planta cuarenta y seis, está, una noche tarde, delante de mi puerta, en una escalera estrecha de Queens, con las mangas remangadas y una cara en la que se le notan perfectamente los dos últimos días sin dormir.

No le abro enseguida. Me quedo al otro lado de la puerta, miro por la mirilla, la mano en el pestillo, y sé que sería más inteligente dejarle ahí plantado. Más inteligente, más seguro, más sensato. Todo lo que he intentado ser en las últimas semanas.

Luego abro de todos modos.

—No puedes simplemente presentarte aquí —digo—. ¿Cómo sabes siquiera dónde vivo?

—Expediente personal.

Tiene la decencia de parecer incómodo. —Sé que suena inquietante.

—No suena inquietante. Es inquietante. —Me apoyo en el marco de la puerta y cruzo los brazos, porque es la única manera de impedir que mis manos hagan alguna estupidez—. ¿Qué quieres, Aiden?

—Hablar. Sobre el beso. —Me mira, directo, sin apartar la vista—. Sé que llevas dos días haciendo como si no hubiera pasado nada. Yo ya no puedo seguir fingiendo. Ese es el problema.

—No hay nada de lo que hablar. Tienes novia.

—Vanessa no es mi novia. —Lo dice deprisa, casi con vehemencia, y luego se detiene, como si ya hubiera dicho demasiado—. Es… una farsa. Un espectáculo. Parece algo que no es, y ahora mismo no puedo explicarte por qué. Pero no significa nada para mí. Nunca ha significado nada para mí.

—Eso lo dicen los hombres que quieren poner los cuernos.

—Sí. —Se ríe, breve, sin alegría—. Supongo que sí.

Y no tengo ninguna prueba que pueda darte, aparte de mi palabra, y sé que mi palabra para ti no vale gran cosa.

—Se pasa la mano por la cara—. No te pido que me creas en todo.

Solo te pido que confíes en mí en esta única cosa.

Vanessa y yo no somos pareja. Lo que hay entre nosotros no tiene nada que ver con ella.

Debería cerrar la puerta. Cada fibra sensata de mí grita que cierre la puerta y le mande a casa, de vuelta a su vida en la torre de cristal, lejos de mí. Porque sí tiene que ver con eso. Ya la tuvo entonces.

En lugar de eso me oigo preguntar:

—¿Por qué debería confiar en ti?

—Porque quieres hacerlo. —Su voz se ha vuelto baja—. Igual de mucho que no quieres. Se te nota, Maggie. Se te nota desde que te sientas en mi recepción y trabajas para mí. —Hace una pausa—. No, ya se te notaba la noche anterior.

Y ahí está el problema. Tiene razón.

Durante años me he aferrado a una imagen de él, porque esa imagen me protegía.

Aiden Cole, el capullo que me dejó tirada.

Sencillo y seguro. Pero el hombre que hoy está delante de mi puerta no encaja en esa imagen, y el hombre que en una reunión de la junta directiva se echó la culpa de mi error a la espalda tampoco encaja, y estoy tan harta de luchar contra algo que se siente como lo único que ahora mismo sigue siendo real en mi vida.

Sé que es un error. Sé que no debería confiar en él, que una palabra sensata suya y un par de ojos cansados no son prueba de nada.

Brad también me habría contado lo que yo quería oír.

Cualquier hombre le cuenta a una mujer lo que ella quiere oír cuando necesita algo de ella.

Eso lo he aprendido por las malas, y he jurado que nunca lo olvidaría.

Pero Aiden no miente como un hombre que quiere algo.

Miente como un hombre que esconde algo que le duele.

Y esa es una diferencia que siento, aunque no pueda demostrarla.

Puede que sea ingenua. Puede que esté cometiendo el mismo error por segunda vez.

Pero por primera vez en semanas, lo que hay entre nosotros ya no se siente como una traición.

Se siente como algo que está roto, pero es real.

—Entra —digo, antes de poder cambiar de idea.

Es la peor decisión que he tomado en semanas.

Y la tomo con los ojos abiertos. Y esta vez sin mojitos.

***

Cruza el umbral hacia mi piso ridículamente pequeño, y de pronto toda la habitación se queda estrecha, el aire demasiado fino. Cierro la puerta tras él y, cuando me doy la vuelta, está ahí, en medio de mi salón, mirándome como si no hubiera nada más importante en el mundo.

—Maggie —es lo único que dice.

Y entonces estoy sobre él, o él sobre mí, no lo sé, da igual. Su boca encuentra la mía, y esta vez no le aparto, esta vez le acerco más, con las manos en su camisa, y él gime contra mis labios como si hubiese estado esperando esto como aire.

Me odio por ello. Ese es el pensamiento que atraviesa todo, mientras le beso, mientras sus manos se deslizan a mi pelo e inclinan mi cabeza justo en el ángulo que él quiere.

Me odio por desearlo. Por desearlo tanto que estoy dispuesta a romper cada juramento que me he hecho a mí misma.

No estoy borracha. No estoy achispada. Estoy completamente sobria y tomo esta decisión con cada célula de mi cuerpo, y eso lo hace peor y mejor a la vez.

Eso es lo peor de todo esto. La primera vez aún podía decirme que habían sido los mojitos, la noche, la casualidad.

Un descarrilamiento, no una traición a mí misma.

Pero esto es una elección. Le he dejado entrar.

Ahora soy yo quien le acerca. Soy yo la que no para.

Cuando mañana por la mañana me mire al espejo, no podré culpar a nadie más que a mí, y aun así no paro, porque mi cuerpo se acuerda de él como de algo que le pertenece, y porque estoy harta de luchar contra lo único que se siente bien.

—Dilo —susurra junto a mi boca—. Di que lo quieres. Paro en cuanto lo digas.

—No pares. —Mi voz es poco más que un suspiro—. Ni se te ocurra parar ahora.

Eso es todo lo que necesita.

Me alza y yo enrosco las piernas en torno a sus caderas, y me lleva los pocos pasos hasta el sofá sin interrumpir el beso.

Sus manos están en todas partes, en mis caderas, en mi espalda, en el dobladillo de mi camiseta.

Cuando me la quita por la cabeza, alzo los brazos y le ayudo, y por un momento me quedo ahí sentada, en sujetador, y él me mira como si fuera un milagro.

—Eres aún más guapa de lo que recordaba —dice, ronco, y sus dedos recorren mis clavículas, más abajo, sobre mi pecho encima de la tela, y me muerdo el labio para contener el sonido que me sube por la garganta.

—Déjalo salir —murmura, y se inclina hacia delante, besa el punto bajo mi oreja, mi cuello, la curva de mi pecho por encima del sujetador—. Quiero oírte. Nunca he dejado de pensar en cómo suenas.

Sus labios descienden lentamente, mientras yo intento ignorar sus palabras, y cada beso se me queda grabado en la piel, y noto cómo me arqueo hacia él sin quererlo, cómo mi cuerpo toma decisiones que mi cabeza jamás habría permitido.

No tiene prisa. Eso es lo que no esperaba, no de un hombre que suele tenerlo todo bajo control. No va con prisas. Besa, prueba y se recrea, como si quisiera compensarse por cada día en que en los últimos siete años no ha podido saborearme.

Me desabrocha el sujetador con una mano y me lo desliza de los hombros, y entonces su boca está en mí, cálida y exigente. Clavo los dedos en su pelo y dejo salir el sonido que quería oír. Es demasiado alto en el silencio de mi piso. Me da igual.

Su mano baja por mi vientre, hasta la cinturilla de mis mallas, y se detiene, alza la vista hacia mí, con una pregunta en los ojos.

—Sí —digo antes de que pueda preguntar—. Sí.

Me quita las mallas de las caderas hacia abajo, yo me alzo para que pueda bajarlas del todo. Luego me quedo casi desnuda bajo él, en mi sofá hundido, mientras él sigue completamente vestido, y ese contraste, la sensación de estar tan a su merced y desearlo, me hace estremecerme.

—Llevas demasiada ropa —digo, tirando de su camisa.

Se ríe quedo, se incorpora y se la quita por la cabeza, y olvido respirar por un momento. Luego vuelve a mí, piel con piel, su peso sobre mí, y cuando su mano se desliza entre mis piernas, sobre la fina tela de mis bragas, ya empapadas desde hace rato, gimo su nombre.

—Tan mojada —murmura—. ¿Todo este tiempo?

—Cállate, Aiden.

—Me callo. —Aparta la tela, y sus dedos me encuentran, se deslizan por la humedad, y mi espalda se arquea separándose del sofá—. En cuanto te corras.

Vuelve a besarme mientras sus dedos me imponen un ritmo que me hace perder la cabeza, despacio al principio, luego más exigente, y yo me aferro a sus hombros y olvido la empresa y a Vanessa y toda la rabia, lo olvido todo salvo sus manos y su boca y el calor que se concentra en mi vientre.

Cuando llego al orgasmo, me sujeta fuerte, con la boca junto a mi oído, y susurra mi nombre, una y otra vez, como si fuera lo único que aún pudiera decir.

Y luego, mientras aún tiemblo, se incorpora, se abre el pantalón, y le veo, duro y preparado, y le atraigo hacia mí, porque le necesito, dentro de mí, ahora.

Se desliza dentro de mí, despacio, y los dos gemimos. Por un momento se queda quieto, la frente apoyada en la mía, y me mira a los ojos.

—Maggie —dice, y mi nombre en su boca suena a promesa que no puede cumplir.

Luego se mueve, y dejo de pensar.

***

Después nos quedamos tumbados en mi sofá ridículamente pequeño, enredados el uno en el otro, y mi corazón aún late demasiado deprisa, y me quedo mirando al techo esperando a que el remordimiento me arrolle.

No llega. Todavía no. En su lugar solo está su calor, su brazo alrededor de mí, su aliento en mi pelo, y se siente tan horriblemente correcto que se me llenan los ojos de lágrimas.

—Maggie. —Su voz es baja—. Tenemos que hablar. Sobre Vanessa. Sobre entonces. Hay cosas que no sabes.

Y entonces sí llega, el pánico, frío y afilado. Me incorporo, tiro de la manta del sofá y me la echo por encima, de pronto desnuda de una forma que no tiene nada que ver con mi cuerpo.

—No. —Niego con la cabeza—. Ahora no. Es demasiado, Aiden. Esto ha sido… no puedo además hablar. Hoy no.

—Maggie, por favor. Si supieras lo que de verdad pasó entonces…

—¿Qué pasó entonces? —Le miro y, contra mi voluntad, quiero saberlo, lo quiero tanto que duele.

Se incorpora, se pasa la mano por el pelo, visiblemente en lucha consigo mismo. —Vanessa jugó un juego —dice al fin—. Entonces. Con los dos. Nunca fue lo que parecía. No te dejé porque la quisiera a ella. Te dejé porque…

Se interrumpe.

—¿Porque qué?

Me mira, y en sus ojos hay algo que me da miedo, algo oscuro y desesperado, y por un segundo creo que va a decirlo. Luego su expresión se cierra como una puerta.

—Eso no puedo contártelo —susurra—. Aún no. No puedo.

¿Qué quiere decir con eso?

No estoy segura de si todo esto no es más que otra mentira o de qué es exactamente lo que quiere decirme.