Capítulo 8 — Aiden

Pasadas las nueve, la planta está vacía y he cometido un error.

El error se llama presentación de la zona portuaria, y consiste en que hace dos días dije que íbamos a sacarla adelante, costara lo que costase.

La autoridad portuaria quiere pasado mañana por la mañana cifras, visualizaciones, un calendario que haga que Marcus Ryders parezca anticuado, y la única persona que conoce el material y que teclea lo bastante rápido está sentada frente a mí, en mi propia mesa de reuniones.

Maggie. Con las mangas remangadas y un bolígrafo entre los dientes y una concentración que yo observo de lado, en vez de mirar mi pantalla.

Tendría que haberle pedido ayuda a otra persona. Tendría que haberlo delegado. Debería haber hecho mil cosas de otra manera, y en lugar de eso estoy sentado aquí, a medias luces, con la única mujer a la que no puedo tener, y el olor de su champú no lo hace más fácil.

—Las cifras trimestrales de la diapositiva siete ya cuadran —dice sin levantar la vista—. Tenías razón, era la plantilla antigua. Esta vez.

—Esta vez.

—Disfrútalo. No pasa a menudo. —Acerca un poco el portátil hacia mí—. Échale un vistazo antes de que siga.

Me inclino sobre la mesa y ella gira la pantalla, y por un instante nuestras manos quedan cerca, demasiado cerca, sus dedos aún en el borde del dispositivo, los míos justo al lado.

Ninguno de los dos se retira. No leo ni una sola palabra en la diapositiva.

En su lugar registro todo lo demás. El pequeño lunar en su muñeca que encontré con la boca aquella noche.

La forma en que cambia su respiración, apenas perceptible, como si fuese tan consciente de la cercanía como yo.

El olor de su piel bajo el champú, que me lanza años atrás.

—Tiene buena pinta —digo, y mi voz suena un matiz demasiado ronca.

Ella retira la mano—. No has mirado.

—Sí que he mirado.

—Me has mirado a mí. —Lo dice con neutralidad, una constatación, no un reproche, pero sus mejillas se tiñen apenas de color y la delatan—. Eso no es profesional, Mr. Cole.

—Tiene razón, Ms. Pierson. —Me recuesto, porque la mesa entre nosotros de pronto se ha quedado demasiado estrecha—. No volverá a ocurrir.

—Bien.

—Bien.

Seguimos trabajando. Durante un rato solo se oye el tecleo de su ordenador y el murmullo del aire acondicionado, y yo me obligo a clavar la mirada en mis propios documentos, en cifras que no se me quedan.

Enumero las razones por las que debería levantarme e irme.

Es mi empleada. Yo soy su jefe. Eso, por sí solo, ya sería motivo suficiente. Pero no es el motivo que cuenta.

El motivo que cuenta se llama Vanessa, y está sentado en mi estómago como una piedra.

Cada segundo que paso con Maggie en esta sala es un segundo en el que hago que protegerla sea más difícil.

Cuanto menos sienta yo por ella, más segura estará.

Mientras Vanessa crea que Maggie no significa nada para mí, no tiene palanca que usar.

En el momento en que se dé cuenta de que miro a esta mujer como si fuese lo único en la habitación, Maggie se convertirá en un blanco.

Así que aparto la mirada. Miro mis cifras y pienso en la amenaza de Vanessa, y mantengo las distancias.

Funciona más o menos diez minutos.

—Aiden. — Usa mi nombre de pila desde la conversación después de la reunión con la junta directiva, y me llama la atención, porque antes lo había evitado—.

Esta previsión de aquí. Das por hecho que la autorización llega en el primer trimestre.

¿Es realista o es lo que quieres venderle a la autoridad portuaria?

—Las dos cosas. — Acerco mi silla más a la mesa, a ella, sin pensarlo—. Es optimista. Pero si soy prudente, gana Ryders. A veces hay que prometer más de lo que puedes garantizar con seguridad.

—Suena a mala costumbre.

—Es negocios.

—Es una mentira con mejores modales. —Me mira, y en sus ojos verdes hay algo desafiante, la chispa de antes, la que recuerdo de entonces—. Nunca se te ha dado bien decir la verdad, ¿verdad?

—Eso no es justo.

—¿No lo es? — Se recuesta, cruza los brazos, y la tela de su blusa se tensa y yo obligo a mis ojos a subir a su cara, donde tampoco están más seguros—. Te conozco, Aiden. O te conocí en su día. Dices justo lo suficiente para que sea verdad y te guardas el resto. Ya lo hacías con dieciocho años.

—La gente cambia.

—Algunos. — Inclina la cabeza—. De ti no estoy tan segura.

—No tienes ni idea de en qué me he convertido. —Sale más afilado de lo que pretendo, porque está más cerca de la verdad de lo que cree, y eso me asusta.

—Entonces cuéntamelo. —Se inclina hacia delante, los codos en la mesa, y de pronto la distancia entre nosotros se acorta—. ¿En qué te has convertido, Aiden Cole? ¿En el hombre que mintió por mí o en el que se fue con Vanessa del brazo y no volvió a mirar atrás?

Y ahí está, el momento en el que el trabajo se convierte en otra cosa.

—¿De qué estamos hablando ahora mismo, Maggie? —pregunto en voz baja—. ¿De la presentación? ¿O de otra cosa?

Sostiene mi mirada. No la aparta, y yo tampoco, y el aire entre nosotros se vuelve denso y cálido y eléctrico, igual que aquella vez en la habitación del hotel, justo antes de que la besara por primera vez.

Veo cómo se le acelera la respiración. Veo el pulso en su cuello.

Veo que está pensando exactamente lo mismo que yo, y durante un solo instante, peligroso, toda la profesionalidad con la que nos hemos cubierto los dos no es más que una piel fina que puede rasgarse en cualquier momento.

—De la presentación —dice, pero lo dice demasiado bajo, y no lo siente.

—¿Seguro?

—Aiden.

Mi nombre en su boca, sin aliento, es la gota que colma el vaso.

Me inclino hacia delante. Ella no se echa atrás.

La distancia entre nosotros se reduce, centímetro a centímetro, sus labios ligeramente entreabiertos, mi corazón golpeando contra las costillas, y puedo sentir su calor, el roce de su aliento, y todo en mí grita que salve esos últimos centímetros, que por fin vuelva a probarla, que siete años han sido un castigo suficiente.

Veo cómo sus ojos bajan a mi boca. Oigo cómo traga saliva.

Tiene la mano sobre la mesa, a una cuarta de la mía, y no la retira, y esa es la respuesta más clara que puede darme sin decir una sola palabra.

Solo tengo que acercarme un poco más. Solo tengo que dejar de ser el hombre que lleva siete años conteniéndose.

Suena mi móvil.

Corta el momento como un cuchillo. Los dos nos echamos atrás, como si alguien nos hubiese pillado, y yo agarro el teléfono más por reflejo que por voluntad, y miro el nombre en la pantalla.

Vanessa.

Por supuesto. Por supuesto que llama justo ahora, como si tuviera un sensor para los momentos en los que estoy a punto de destruir todo por lo que he sufrido durante años.

Miro a Maggie. Maggie ve la pantalla. No puedo rechazar la llamada, no delante de ella, porque rechazarla despierta preguntas, y las preguntas son peligrosas.

Descuelgo.

—Vanessa. — Mantengo la voz lisa, neutral, profesional, mientras el pulso aún me late por algo muy distinto—. Es tarde.

—Solo quería oír tu voz, cariño. —Su tono es dulce, y oigo la amenaza bajo la miel, como siempre—. Y recordártelo. ¿No habrás olvidado lo que hablamos, verdad? La cita. Las cifras.

—No. — Me vuelvo de espaldas a Maggie y doy unos pasos hacia la ventana—. No lo he olvidado.

—Bien. Porque sería una pena que a alguien se le ocurrieran ideas estúpidas. —Una pausa en la que sé exactamente a qué se refiere—. ¿Sigues trabajando? ¿A estas horas? ¿Tú solo?

Se me encoge el estómago—. Estoy trabajando. Buenas noches, Vanessa.

Cuelgo antes de que pueda responder y me quedo un momento junto a la ventana, la ciudad a mis pies, respirando hasta que se me calma el pulso.

Cuando me doy la vuelta, Maggie ya ha cerrado el portátil.

—Debería irme —dice, y su voz vuelve a estar tras el muro, fría y distante, como si el momento anterior no hubiese existido nunca. Se levanta, recoge sus cosas más deprisa de lo necesario—. Las diapositivas están listas salvo el anexo. Lo haré mañana por la mañana.

—Maggie.

—Buenas noches, Mr. Cole.

Ya está a medio camino de la puerta, y podría detenerla. Una sola palabra, y se quedaría. Lo sé yo y lo sabe ella, y precisamente por eso no la digo. La dejo marchar, porque dejarla marchar es lo único que puedo darle que de verdad la protege.

La puerta se cierra a su espalda.

Vuelvo a sentarme a la mesa, frente a su silla vacía, donde aún flota un rastro de su champú, y me quedo mirando las diapositivas que hemos montado juntos.

Pienso en las palabras de Vanessa y estoy sentado aquí sabiendo que esta noche casi lo habría tirado todo por la borda por el sabor de su boca.

La cuestión no es si volveré a estar a punto de hacerlo.

La cuestión es cuánto tiempo más voy a ser capaz de frenarme en el último segundo.