Capítulo 6 #2

Mientras vagaba, noté un ramo de flores frescas bajo un árbol.

Estaba cerca de donde había vislumbrado a la mujer rubia antes, la que pensé que podría ser Joanna.

Este ramo era mucho más sencillo que los elaborados arreglos que llenaban la iglesia para el conde.

Unas pocas rosas blancas sencillas, bocas de dragón rosas y algo de follaje verde, atados con una cinta blanca.

A mi parecer, era más bonito que los arreglos grandes y formales.

Quizá alguien lo había dejado aquí por error, o tal vez se había caído de las otras ofrendas para el funeral.

Recogí el ramo, pero en cuanto mi piel tocó los delicados tallos, una sensación poderosa se apoderó de mí.

No se parecía a nada que hubiera experimentado antes, como una enorme ola de nostalgia mezclada con dolor.

Había una pequeña tarjeta sujeta al ramo, con el contorno de una rosa dibujado en tinta en la portada. Abrí la tarjeta:

Te amo. Para siempre.

Espera un momento. Había visto esta letra antes. Dejé caer el ramo, horrorizada. Era la misma letra de las notas de advertencia dejadas en la posada diciéndome que me fuera de Broomewode.

Me agaché y examiné la tarjeta de nuevo.

¿Me estaba jugando una mala pasada mi mente?

¿Podía estar segura de que era la misma letra con solo unas pocas palabras?

Saqué la tarjeta del ramo y la metí en mi bolsillo trasero.

Volví a colocar las flores donde las había encontrado.

Ya no creía que estuvieran destinadas a Robert Champney.

Vi una figura que se acercaba y luego apareció el rostro de Trim, con su enorme cámara digital Canon colgada al cuello.

En lugar de su uniforme habitual de camisa blanca y vaqueros, vestía un traje oscuro y ligeramente arrugado.

Era evidente que había estado rondando a los investigadores policiales.

Trim no era de los que se perdían una primicia, y el asesinato de Charles Radlier tenía todas las características de un reportaje épico.

Nos saludamos, e inmediatamente le pregunté si había descubierto algo útil.

Echó un vistazo a su reloj.

—Tengo que volver y escribir mi artículo, pero puedo darte un par de detalles destacados.

—Genial.

—Aún no hay causa de muerte oficial —al ver mi expresión de desconcierto, añadió—: Me refiero a la autopsia, no al pago.

Lanzó una mirada molesta hacia atrás.

—Aunque bien podría haber dinero detrás de su asesinato. Apenas conseguí sacar nada a los oficiales, pero los lugareños que lo conocían tienen más que contar. Tenía problemas de dinero y un divorcio caro y desagradable.

Ya conocía la causa de muerte, pero el resto de lo que Trim tenía que decir sí me interesaba, y confirmaba algunos de los rumores.

—Así que era un hombre soltero.

Asintió con gesto elocuente.

—Soltero, y me han dicho que pasó toda la semana consolando a Evelyn Champney en su duelo.

Negó con la cabeza.

—Si no hubieras oído algo, nunca lo habrían encontrado.

No quería que me preguntara sobre eso, así que le pregunté si Charles Radlier había tenido algún rival en su conquista de Evelyn Champney.

Trim asintió.

—Eso es lo que me gusta de ti, Poppy. Una vez que te propones hacer algo, vas a tu aire hasta conseguirlo. Serías una excelente reportera si te apetece un cambio de carrera.

Me reí, ignorando la sugerencia de convertirme en reportera. Ya había tenido suficientes cambios de carrera.

—¿Ir a mi aire? —dije—. Me gusta esa expresión.

—Un viejo modismo —se rio Trim—. Pero sí. Creo que la viuda del conde solo habría permanecido soltera por elección. En fin, tengo que salir pitando. Otra gran historia. Es casi tan importante como la muerte del propio conde.

Parecía muy satisfecho consigo mismo.

—Espero dar el salto a un periódico más grande, y estas historias enormes son geniales para mi carrera.

De repente se puso serio.

—Aunque terrible para Broomewode, por supuesto.

Lo vi marcharse y, con la esperanza de que Mavis no estuviera tan agobiada con las fechas de cierre, decidí ir tras él.

Mavis era la madre de Joanna, y si alguien podía saber si su hija había asistido al funeral de esa mañana, era ella.

Ahora que lo pensaba, no recordaba haber visto a Mavis allí, pero había sido una situación bastante tensa.

Seguí caminando hasta la oficina del Broomewode News.

A esas alturas ya reconocía a la mujer que atendía la recepción del periódico.

Estaba discutiendo con alguien por teléfono sobre el pago de su publicidad.

Arqueó las cejas, cuidadosamente perfiladas, al verme, y le indiqué con un gesto que venía a ver a Mavis.

Interpreté la ligera inclinación de su cabeza como un asentimiento, subí las escaleras hasta el despacho de Mavis y llamé a la puerta.

—Adelante —exclamó. Abrí la puerta y me recibió el familiar olor a polvo y papel de periódico viejo. Allí estaba Mavis, sentada ante su viejo escritorio de maestra, rodeada de papeles.

Mavis levantó la vista y sus ojos marrones, hundidos, reflejaron sorpresa al verme. Quizás había presenciado cómo arruiné el funeral esa mañana. Llevaba unas gafas colgadas de una cadena dorada al cuello, y era evidente que se había vestido para el tiempo de antes, con un jersey fino.

—Oh, hola, Poppy —dijo—. Pasa, por favor.

Me disculpé por presentarme sin avisar y tomé asiento frente a su escritorio.

—Sé que debes de estar muy ocupada con lo de esta mañana, entre recopilar información y hablar con testigos, pero me preguntaba si podría robarte un minuto.

—Por supuesto, querida —respondió Mavis, aunque seguía tecleando en el ordenador.

Echó un vistazo rápido a la pantalla y luego dijo con un gesto teatral—: Y enviar —se volvió hacia mí—.

Sinceramente, no entiendo por qué hoy en día todo el mundo se comunica por correo electrónico.

Mi bandeja de entrada no se vacía nunca —revolvió unos papeles y añadió—: Bueno, dime en qué puedo ayudarte.

Supongo que ya habrás hablado con mi hija, ¿no?

—Ese es el problema: no consigo contactar con Joanna. Antes cogía el móvil, pero ahora el número está fuera de servicio.

Mavis parecía desconcertada.

—¿Estás segura de que has llamado al número correcto?

Eso no es propio de ella. Mi Joanna siempre devuelve las llamadas y los correos enseguida —miró una foto detrás de su escritorio.

Seguí su mirada. La foto era reciente: Mavis con el pelo canoso y su cálida sonrisa.

Tenía el brazo alrededor de una mujer pelirroja.

Pelirroja. Eve había dicho que Joanna antes era pelirroja.

Un escalofrío me recorrió la nuca.

—¿Sois Joanna y tú? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta.

—Por supuesto. La hicieron en la feria del pueblo hace un par de años.

Mi sospecha quedó confirmada. La mujer de la foto no era la «Joanna» que había quedado conmigo en el café The Hourglass.

Lo que llevaba a la pregunta obvia: ¿quién se había hecho pasar por Joanna?

¿Y por qué?