Capítulo 6

C uando pasó el ajetreo del almuerzo, Ruta me dijo que me tomara un descanso y saliera a tomar el aire.

Eché un vistazo a Gateau, que seguía durmiendo tan tranquila, y luego salí de la posada quitándome el delantal, que apenas había cumplido su función de mantenerme limpia.

Tenía manchas de harina y un restregón de mostaza en los vaqueros.

Por no hablar de la mancha de café en mi camiseta blanca.

En fin. Tampoco estaba en un desfile de moda.

Necesitaba caminar y poner en orden mis ideas.

A diferencia de Florence, yo no veía el mundo como mi escenario.

El día se había templado y la luz del sol secaba los últimos charcos del aguacero matutino.

La lluvia le había sentado de maravilla a los jardines, y las flores brillaban como botones recién pulidos: delfinios blancos, morados y azules dispuestos en hileras primorosas, pompones de hortensias rosas que ahora lucían en todo su esplendor.

Sin un destino en mente, dejé que mis pies me guiaran.

Agradecía estar lejos de la gente, de sus especulaciones y cotilleos, de los comentarios mordaces que seguro iban dirigidos a mí.

Los pájaros cantaban y no había nadie a la vista.

Sabía que la carpa de la competición sería un hervidero de actividad, así que la evité.

Por lo demás, Broomewode estaba tranquilo, y eso era justo lo que necesitaba.

Sin embargo, todavía no había escapado del radio de acción de Gerry, y me alcanzó.

—No tengas tanta prisa, Pops. Tengo noticias.

—¿Qué tipo de noticias?

Nunca se sabía con Gerry. Podría haber flotado hasta una habitación de huéspedes y descubierto un peluquín, una serpiente metida a escondidas, o que la joven pareja de la habitación tres estaba intentando quedarse embarazada. Todo eso era interesante, pero yo tenía la cabeza en otra parte.

—Noticias de detective.

Vale, ahora sí tenía toda mi atención.

—El detective de los hoyuelos —y aquí se hundió los dedos en las mejillas para imitar hoyuelos— le preguntó al simpático vicario quién tenía la llave del mausoleo.

—¿El vicario vino a tomar algo?

No lo había visto.

—Sí. Y parecía que lo necesitaba.

Ay, pobre hombre. Volví a sentirme culpable por haber arruinado el funeral.

—Ah, es verdad. ¿Y qué más?

—El vicario dijo que guardan la llave en la mansión. En la cocina.

El dominio de Katie Donegal. Pero ¿por qué demonios iba a querer Katie matar a Charles Radlier? Aunque, claro, la habían acusado del asesinato de Robert Champney, así que supuse que todo era posible.

—¿Y falta la llave?

—No lo sé. Pero el vicario también dijo que la cerradura es vieja y que la mitad de los chavales del pueblo saben abrirla con una horquilla.

Habló en voz baja, supongo que para que no lo oyera todo el mundo, pero dice que muchas veces ha tenido que echar a chavales de allí. Se retan unos a otros a bajar, claro.

Gerry se rio entre dientes.

—El tipo de cosa que yo habría hecho si hubiera vivido aquí.

—Entonces, básicamente, ¿cualquiera podría haber entrado en la cripta?

—No suenes tan desanimada. Pensé que te alegraría tener información privilegiada sobre la investigación.

—Y me alegra, solo desearía que esto no dejara mal a Katie. Otra vez.

—Solo soy el mensajero —me recordó—. Los ojos y los oídos de esta operación.

Y acto seguido flotó hacia la carpa de la competición.

Seguí el camino que se alejaba del pueblo, tratando de ordenar mis pensamientos caóticos.

Aunque esa mañana había descubierto a una víctima de asesinato, lo primero que me vino a la cabeza fue la mujer rubia que había estado merodeando.

Estaba segura de que era Joanna, o la mujer que se había presentado ante mí diciendo ser Joanna, me había salvado la vida y luego había desaparecido.

¿De verdad había sido ella la que había visto merodeando por el funeral?

¿Era solo una ilusión, mi imaginación desbocada?

¿O era Joanna una maestra en esfumarse? ¿Podría ser que hubiera confundido a un fantasma con Joanna?

Al fin y al cabo, estábamos junto a un cementerio.

Pero si no era una aparición, ¿por qué andaba Joanna rondando un funeral si no quería que la encontraran en Broomewode?

Esa mujer no quería que la encontraran. Había sido esquiva desde el mismo segundo en que nos conocimos.

Me invadió una oleada de rabia repentina y sentí que la sangre me subía a las mejillas.

Había depositado tantas esperanzas en esa mujer, y ni siquiera tenía la decencia de devolverme la llamada.

—Qué maleducada —dije en voz alta, arrugando la nariz con disgusto.

No estaba acostumbrada a sentirme enfadada, y la sensación era desagradable.

Miré al cielo, esperando vislumbrar a mi halcón. Verlo siempre me calmaba, surcando el azul, lanzando su grito de alerta si había peligro cerca. Era la sensación más tangible de que mi padre biológico estaba cerca, de que él y el ave estaban inextricablemente unidos.

Pero pensar en mi padre biológico también era doloroso.

Era otro misterio por resolver, otra pregunta sin respuesta.

Había sentido su presencia tantas veces aquí en Broomewode y me había comunicado con su fantasma durante los círculos del aquelarre.

Pero hoy había oído su voz, estaba segura.

Me preguntaba si estaría cerca de mí a menudo sin revelarse, y la idea me reconfortaba.

¿Llegaría a descubrir algún día quién había sido en vida?

La vida y la muerte me llevaron a pensar en el asesinato.

¿Qué le había pasado a Charles Radlier? ¿Quién lo había atraído a su muerte, y por qué?

Sin duda la policía ya estaba investigando eso.

Y entonces recordé cómo había arruinado el funeral del padre de Benedict.

Y de pronto caí en la cuenta de adónde me habían llevado mis pasos.

Sin pretenderlo, de algún modo había vuelto a la iglesia.

Me sentía atraída hacia ella, impulsada por algún instinto que no sabía nombrar.

Al acercarme, vi que el mausoleo estaba ahora rodeado de cinta policial y había mucho ajetreo.

Una pequeña multitud observaba trabajar a la policía, y divisé a Trim, el periodista, a un lado, tomando fotos para el Broomewode News .

Era extraño percibir el bullicio en torno a la escena de un crimen, pero no podía culpar a la gente por sentir curiosidad.

Encontrar un cadáver en una cripta durante un funeral no era precisamente algo de todos los días.

Esperé por si el fantasma de Charles reaparecía, pero en el fondo sabía que ya había cruzado al otro lado.

Por suerte, tampoco había rastro de los otros residentes de la cripta.

Debían de estar escondidos, huyendo del ruido y la multitud.

Consciente de que la gente podría reconocerme por mi arrebato, me dirigí hacia la iglesia. Había algo muy reconfortante en su interior oscuro y fresco. Pero cuando subía las escaleras, las puertas se abrieron y salió Benedict.

A pesar de todo, sentí un vuelco en el estómago. Aún llevaba puesto el traje del funeral, y deseaba desesperadamente arreglar las cosas, pero no creía poder encontrar las palabras. Benedict bajó las escaleras hacia mí. Antes de que pudiera abrir la boca, solté:

—Lo siento muchísimo. Sé que hoy lo eché todo a perder, y me siento fatal. De verdad. Espero que puedas perdonarme.

—¿Perdonarte? ¿Por qué? Hiciste algo bueno. ¿Te imaginas si nunca hubieran encontrado el cuerpo de Charles? Habría sido como si se hubiera esfumado. Y quien fuera responsable de meterlo ahí abajo se habría salido con la suya cometiendo un asesinato.

Dejé escapar un enorme suspiro de alivio.

—No tienes idea de lo feliz que me hace oírte decir eso. Me he sentido fatal toda la mañana.

Parecía tenso, agotado.

—Ha sido un día terrible en todos los sentidos. Estaba hablando con el vicario sobre cuándo podríamos enterrar a mi padre.

—¿Cómo está tu madre?

Hizo algo parecido a un encogimiento de hombros y pareció incómodo.

—Ahora está descansando.

Lo cual no era mucha respuesta. Echó un vistazo al triste cementerio, con la mirada atraída por la actividad alrededor del mausoleo familiar, y luego volvió a mirarme.

—El momento es pésimo, pero ¿cenarías conmigo esta noche? ¿En algún sitio tranquilo? Necesito alejarme de todo esto. Aunque solo sea por unas horas.

Me pilló desprevenida. Y mi cara debió de delatarme.

—Sé que es con poca antelación —añadió.

Negué con la cabeza.

—No es eso. Quiero decir, me encantaría. Pero ¿tu madre no te necesitará?

—Mi madre va a cenar con Florence en la mansión esta noche —dijo Benedict.

Quizá fuera mezquino de mi parte, pero me encantó que no fuera a acompañarlas. De hecho, prefería cenar conmigo antes que con Florence, lo cual me pareció que demostraba muy buen gusto.

El tono de Benedict era neutro, pero hasta yo podía notar que prefería no estar allí, lo cual me venía de maravilla. Que esas dos reinas del drama se entretuvieran la una a la otra, y Benedict y yo podríamos estar en paz.

Este día que había comenzado tan mal parecía estar mejorando.

Benedict volvió a entrar en la iglesia, y yo deambulé por el cementerio, sin ganas aún de regresar a la posada.

El lugar era extrañamente apacible. Intenté descifrar las inscripciones en las lápidas junto a las que pasaba, y me maravillé de cómo cambiaban las modas de los nombres.

Merrit, Della, Elma. Corin, Dale y Ellery.

A medida que las fechas avanzaban hacia la época victoriana, aparecían nombres más reconocibles.

Mary, John y James. Elizabeth y Alice. Intenté imaginar todas sus vidas.

Cómo lucharon, amaron y rieron. Todas las formas en que estas personas debieron de estar conectadas entre sí: comprando verduras en el mismo puesto, vigilando a sus hijos, compartiendo comidas.

¿Alguna de ellas era bruja? ¿Pertenecían al mismo aquelarre?

¿Habían descubierto sus poderes lentamente, uno por uno, como yo?