Capítulo 4 #2

Pero, como siempre, Ruta me dijo que lo tenía todo controlado; yo solo estaba allí de refuerzo por si la hora del almuerzo se volvía una locura.

Me puse con la masa para el día siguiente e intenté apartar de mi mente los acontecimientos de la mañana.

Me moría por saber por qué y cómo Charles Radlier había acabado en el ataúd de otra persona esa mañana.

Pero tenía que mantener la profesionalidad.

Simplificar las cosas, dejarme llevar por la rutina, cabeza gacha.

Harina, azúcar, mantequilla: todo cuidadosamente pesado en mi báscula eléctrica.

Encender la batidora; encontrar mi varilla favorita, que a Gerry le encantaba cambiar de sitio.

Ruta subió el volumen de la radio y trabajamos en pacífica sincronía, mientras una canción pop que no reconocí flotaba por la cocina.

Estaba tan absorta en mi trabajo que no me di cuenta de que la nueva camarera de la posada, Philly, estaba allí hasta que carraspeó ruidosamente. Se le escapaban mechones del moño y parecía agobiada.

—Perdona que os lo pida, pero estamos hasta arriba. ¿Podría alguien ayudarme a servir en el pub?

Ruta miró a Pavel —el tímido Pavel, que tenía problemas para mirar a las mujeres a los ojos— y luego se volvió hacia mí.

—¿Poppy? ¿Te importaría? Vas adelantada y aquí estamos bien de momento.

Sonreí y acepté de inmediato. Estaba encantada de ir. Así podría escuchar a escondidas lo que todo el mundo decía sobre el funeral y el asesinato de Charles Radlier. Con suerte, Gerry andaba por allí con la misma misión y podríamos comparar notas después.

Philly me pasó un delantal limpio y me volví a recoger el pelo. No era la camarera más experimentada, pero podía ofrecer un par de manos dispuestas. Y un par de oídos disimuladamente abiertos.

Empujé la puerta del pub y el ruido me golpeó. El local estaba abarrotado y todo el mundo parecía hablar a la vez.

Mucha gente del funeral había venido al pub y estaba tomando algo en la barra.

Me pregunté si algunos de ellos habrían sido invitados a Broomewode Hall y habían preferido el pub.

O quizá Evelyn Champney les había cerrado las puertas a todos.

Esperaba que la mayor parte de la comida del funeral pudiera congelarse y recalentarse.

Mientras Philly me explicaba los números de las mesas, los cotilleos y las especulaciones inundaban la sala.

Había ruido, incluso alboroto. Desde luego no era un velatorio; ni siquiera se acercaba a ser solemne.

Ahora que los lugareños y los londinenses estaban lejos de la iglesia, daban rienda suelta a sus opiniones.

Capté fragmentos: ¿Quiénes eran los enemigos de Charles?

¿Tenía alguien motivos para asesinarlo? ¿Por qué lo habían escondido en la cripta, precisamente?

Y entonces vi a Hamish y Florence. Estaban sentados juntos en una pequeña mesa redonda de roble junto a la ventana.

Los rizos castaños de Florence le caían en cascada por la espalda.

Ella tomaba un capuchino; él, un expreso.

Nada de alcohol para estos dos concursantes, y aparentemente tampoco conversación.

Incluso desde donde estaba, podía sentir la frialdad entre ellos.

Era comprensible. Uno de los dos ganaría el concurso el domingo, y el otro habría llegado hasta aquí para quedar en segundo lugar.

Pero sabía que ni Hamish ni Florence lo verían como un segundo puesto: para ellos, sería perder.

—Eso es para tus amigos —susurró Philly, poniendo los ojos en blanco. Me pasó una jarra de agua con limón y hielo—. La mujer ha pedido esto.

Ja. Típico de Florence pedir agua con florituras cuando el bar estaba tan lleno.

Llevé la jarra y la dejé en la mesa. De cerca, pude ver que Florence tenía una expresión increíblemente petulante. Ni siquiera quería saber por qué.

—Oh, cariño, ¿te han liado para que sirvas bebidas ahora? Qué espanto —dijo Florence—. Deberías plantarte y decirles que no eres camarera.

—La verdad es que me encanta ayudar. Es agradable echar una mano cuando alguien lo necesita.

De la mesa de al lado llegó un fuerte jadeo.

Me giré y vi a Edward, Lauren y Mitty sentados juntos.

Mitty seguía alterado y parecía estar sufriendo un ataque de tos.

Edward le pasó un vaso de agua y el anciano bebió con avidez.

La tos remitió. Suspiré aliviada. Ese pobre hombre ya había pasado por bastante.

Me volví hacia Florence.

—¿Cómo está la condesa? Me siento fatal por lo de esta mañana.

—La he acostado, pobrecilla —dijo Florence—. Menudo susto se ha llevado.

Ahora le tocó toser a Hamish, pero esta vez de sorpresa. Yo me alegré de haber dejado ya la jarra de agua, porque de lo contrario podría haber acabado en el regazo de Florence. Por la impresión o por despecho... bueno, nunca lo sabríamos.

—¿Sois tan íntimas? —pregunté, intentando con todas mis fuerzas que no se me notara la incredulidad, aunque sin éxito.

Florence miró a su alrededor, se echó los rizos por encima del hombro y bajó la voz.

—No debería contaros esto, pero sois mis amigos y sé que os vais a alegrar por mí.

Hizo una pausa dramática, esperando claramente que uno de nosotros la animara a seguir. No quería entrar en el juego de Florence, pero tenía curiosidad.

—Sigue —dije.

—Bueno, Evelyn y yo vamos a tener nuestra propia serie de televisión. ¿No es emocionante? ¿El hombre apuesto que estaba conmigo hoy? Seguro que te fijaste en él, Poppy. Va a ser el productor ejecutivo.

Le brillaban los ojos y le resplandecía la piel; Florence estaba encantada consigo misma.

Pero yo no podía compartir su entusiasmo.

Acababan de descubrir a un hombre asesinado.

Iba vestida de negro de pies a cabeza por haber asistido al funeral fallido de otro hombre asesinado.

Y sin embargo, lo único en lo que Florence podía pensar era en sus emocionantes perspectivas profesionales. No sé por qué me sorprendía.

—Creía que habías dicho que nadie quería un programa de televisión protagonizado por una subcampeona —dije, recordando lo que había dicho la semana anterior, las ganas desesperadas que tenía de ganar para que su carrera en cine y televisión pudiera despegar.

Para colmo, Florence se inclinó y le dio unas palmaditas en la mano a Hamish.

—Por favor, no te lo tomes a mal, pero todos sabemos que voy a ganar este fin de semana.

Me quedé boquiabierta. ¿De verdad Florence pensaba que lo tenía en el bolsillo?

Hamish retiró la mano bruscamente.

—No —dijo en voz baja pero con firmeza—. No todos lo sabemos.

Ella soltó una risita.

—Me alegra mucho ver que mantienes la moral alta. Por los pelos llegaste hasta aquí. Deberías estar orgulloso de ti mismo.

¿Se puede ser más condescendiente? Hamish parecía tener unas cuantas cosas que decir, pero apretó los labios.

—De todos modos, he tenido unas cuantas reuniones privadas con Evelyn.

Me irritaba cada vez que usaba el nombre de pila de Lady Frome, como si fueran íntimas. Me lanzó una mirada furtiva.

—Y con Benedict, por supuesto. Yo seré la presentadora, y la serie tratará sobre Broomewode Hall, su tradición de recepciones y fiestas, y Evelyn y yo cocinaremos recetas locales famosas.

Va a ser de lo más pintoresco. El único inconveniente es que tendré que estar lejos de Londres durante el rodaje.

No sé cómo sobreviviré como paleta de pueblo.

Se rió suavemente.

—Pero al menos te veré mucho, Poppy. Quizás hasta pueda buscarte un trabajo en el plató.

Qué suerte la mía.

Estaba pasmada, como les gusta decir a los británicos. Absolutamente pasmada. Gerry apareció flotando con el ceño fruncido.

—Vaya, vaya, vaya. A alguien se le ha subido a la cabeza su pequeño éxito en un programa de repostería.

Dio una voltereta para enfatizar lo que decía.

—Florence está sedienta de fama.

Esta vez fue fácil ignorar el comentario fantasmal de Gerry. Me costaba concentrarme en otra cosa que no fuera la forma en que me había mirado al decir que Benedict había estado en las reuniones. ¿Por qué no me había dicho nada? Como si me leyera el pensamiento, Florence dijo:

—Ben tiene unas ideas maravillosas. Le he dicho que le crearé unos Huevos Benedict especiales.

Se rió de nuevo.

Ahora era «Ben».

Hamish dijo:

—¿Aspiras a ser la próxima condesa?

El policía escocés no era de los que se andan con rodeos.

Ella volvió a reírse.

—¿Y qué si es así?

Hamish frunció el ceño y se acercó más.

—Porque Benedict se ha enamorado de Poppy, y lo sabes.

Sentí una calidez por dentro al ver que Hamish se había dado cuenta. Pero Florence se limitó a echarse el pelo hacia atrás otra vez, un gesto que empezaba a irritarme profundamente.

—Si es así —dijo Florence encogiéndose de hombros—, Poppy no tiene nada de qué preocuparse.

Sus verdaderos pensamientos quedaron sin decir, pero flotaban en el aire como gas venenoso. Era evidente que Florence daba por sentado que si se esforzaba un poco en robarme a Benedict, sería suyo.

Todavía no había tenido ni mi primera cita con Benedict, y ya había arruinado por completo el funeral de su padre. Tenía la deprimente sensación de que Florence podría tener razón.