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El piso de Leo en la rue Oberkampf eran cuatro habitaciones en la segunda planta, al fondo de un edificio que en 1910 había sido una fábrica de hormas para sombreros y que ahora eran cuatro pisos y un patio.

Dejó las llaves en el pequeño cuenco de madera junto a la puerta.

Dejó la SIG, la funda de hombro y el cargador de repuesto sobre la encimera de la cocina.

Se quedó de pie en medio de la cocina, con la chaqueta de campaña con la que había recorrido la rue de Chaillot hasta la rue Oberkampf, porque, a la altura del boulevard Beaumarchais, el coche de seguimiento le había parecido algo dentro de lo cual no podía estar.

Tenía las botas mojadas del boulevard du Temple y el pelo se le había soltado de la goma por el lado derecho, y apoyó las manos temblorosas en la encimera y se quedó allí.

Se quedó allí más tiempo del que después habría sido capaz de medir.

No se quitó la chaqueta de campaña.

Entró en el dormitorio. La cama estaba hecha con pulcritud. Se sentó en el borde, con la chaqueta de campaña y las botas mojadas, apoyó las manos en las rodillas y miró la puerta de su propio cuarto de baño, al otro lado de la habitación.

Lloró.

Leo Cole no era de las que lloraban.

Sabía que estaba enamorada de Vivienne Strauss. Enamorada de la mujer más absurdamente complicada y exasperante, que además resultaba ser su jefa.

Vivienne Strauss no la quería a ella. Vivienne Strauss solo la usaba para el sexo.

Era una situación absurda.

Se secó la cara con el puño de la chaqueta de campaña. Lo hizo una sola vez y lo hizo como habría limpiado una mancha de polvo de un alféizar; es decir, sin ceremonia, porque no había nadie en el piso para quien hacer ceremonias.

Se quitó la chaqueta de campaña.

La dejó en la silla junto a la cama. Puso las botas en el cuarto de baño, sobre una toalla.

Se lavó la cara en el pequeño lavabo blanco y se miró en el espejo que había encima: ojos verdes, pelo oscuro medio suelto de la goma, y vio en el espejo a una mujer a la que, esa semana, no iba a pedirle nada.

Entró en la cocina.

Preparó café.

Se sentó a la mesa de su propia cocina con una camiseta negra limpia y los mismos vaqueros, se bebió el café y dejó que llegara el día.

El día llegó.

Pensó en la curva de los labios de Vivienne, pintados de rojo, cuando susurraban «Fóllame».

Pensó en las hermosas curvas de los pechos y el culo de Vivienne bajo un vestido de lana negra.

Pensó en cómo Vivienne se aferraba a su nuca mientras se la follaba.

Pensó en cómo Vivienne se derretía entre sus brazos y se convertía en otra persona después del sexo.

Pensó en el peligro que corría la vida de Vivienne, y eso era más importante que nada.

Se dio cuenta de que tenía trabajo que hacer.

Necesitaba encontrar a Lara Kossek y zanjar aquel asunto de una vez por todas. Avery estaba en la residencia. Avery era buena. Avery sería mucho más objetiva de lo que Leo había sido últimamente.

La parte del trabajo que Leo todavía podía hacer desde un escritorio, en un piso de la rue Oberkampf, era la que no exigía que estuviera en la misma habitación que Vivienne Strauss durante quince días.

Abrió el espacio de trabajo de Blackthorn.

Sacó el expediente de Lara Kossek. Sacó las notas de Avery del día siete y del día ocho.

Sacó el expediente de Morel y el de Petit y el de Bertrand y el de la rue Saint-Lambert y la fotografía de la marca de bota en el alféizar del distrito quince y la marca de tiempo del borrado del portátil y los informes de inteligencia sobre la granja de Fontainebleau y las grabaciones de las

cámaras de tráfico de la D607, y lo puso todo en su propia pantalla.

Se puso a trabajar.

Las manos, sobre las teclas, no le temblaban.

Trabajó.

Trabajó hasta la hora de comer y no comió. Siguió trabajando el resto de la tarde del jueves.

Trabajó todo el viernes. Tomó sopa en el vietnamita del final de la rue Oberkampf.

No supo nada de Vivienne, aunque tampoco lo esperaba. Sabía lo que era para Vivienne.

Trabajó toda la mañana del sábado y buena parte de la tarde, y a media tarde del sábado creyó que la había encontrado.

Había encontrado a Lara Kossek.

La tenía en un piso con servicios de la rue Bichat, en el distrito diez: tres habitaciones encima de un bar de vinos, pagado a nombre de un pasaporte maltés que figuraba en un contrato de arrendamiento vinculado a una oficina que, a su vez,

estaba vinculada mediante un subarriendo a una sociedad pantalla de YLV Advisory Zúrich.

La tenía en una grabación de la cámara de seguridad de la rue Bichat del miércoles por la noche (una mujer alta, con el pelo rubio oscuro suelto bajo un gorro de lana negro,

caminando desde la esquina de la rue de la Grange aux Belles hasta la puerta de personal del bar de vinos a las nueve y cuarenta y uno).

Tenía dos transferencias bancarias hechas con el nombre maltés a un contratista de seguridad privada que, el siete de diciembre, había facilitado dos hombres a un domicilio privado del distrito quince y que, el ocho, había facilitado los mismos dos hombres a una dirección del distrito diez.

Tenía un intercambio de mensajes entre Morel (todavía en la granja de Fontainebleau) y un número de la rue Bichat sobre una «ventana de fin de semana».

Montó el expediente.

Lo montó tal como la fiscalía de la avenue de Ségur esperaba que se montaran los expedientes, porque Avery le había enseñado cuatro años atrás qué aspecto tenían esos expedientes y Leo, siendo Leo, lo había recordado.

Hizo una copia en papel. Hizo una copia digital y la guardó en una unidad sellada.

Selló la unidad en un sobre. Metió el sobre en el bolsillo interior de la chaqueta de campaña.

Preparó más café. Se bebió la mitad de pie junto a la encimera.

La otra mitad se le quedó fría en el escritorio mientras leía el expediente una última vez, que era lo que hacía con los expedientes que estaba a punto de poner delante de un agente de la República, porque Avery también le había enseñado aquello.

Llamó al número de guardia de operaciones especiales de la brigade criminelle a las cinco y seis de la tarde del sábado.

—Cole. Blackthorn.

—Mademoiselle.

—Tengo un expediente con pruebas sobre el asunto Kossek. Me gustaría entregarlo esta noche.

El agente al otro lado de la línea le confirmó que podía entregarlo.

Colgó.

Se duchó.

Se puso el traje entallado de color antracita que usaba en Maison Noire y la camisa blanca de algodón que llevaba debajo y la funda de hombro, y se puso la chaqueta de campaña encima del traje porque la chaqueta de campaña era la única prenda de su armario dentro de la cual podía desaparecer,

y metió el sobre en el bolsillo interior de la chaqueta de campaña.

El metro olía a polvo de frenos y a lana húmeda.

Dio su nombre en el mostrador. La hicieron subir al tercer piso, a una pequeña sala gris con dos sillas grises y una mesa, donde la esperaban un hombre llamado Chevalier que, por el puño de la camisa y el peso de su mirada, era el fiscal del caso de Vivienne, y una mujer llamada Barré,

que se quedó con el expediente, con el disco y con una breve declaración jurada que Leo les entregó, fechada el sábado once de diciembre a las seis y cuarto de la tarde y firmada.

Lo revisaron.

Lo revisaron durante cuarenta minutos. Le hicieron preguntas. Las preguntas eran buenas. Chevalier le preguntó por la cadena de custodia. Barré le preguntó por la información de Fontainebleau. Leo contestó como contestaba siempre a todo: con frases cortas y solo con lo que tenía.

A las siete y cuatro, Chevalier se echó hacia atrás en la silla gris.

—Mademoiselle Cole.

—Sí.

—Es un buen trabajo.

—Mm.

—Intervendremos en la rue Bichat al amanecer.

Chevalier cerró el expediente.

No se levantó. Leo, que no se había movido de la silla gris, tampoco se levantó.

El teléfono, en el bolsillo interior de la chaqueta de campo, vibró una vez.

Lo sacó. Miró la pantalla. Sostuvo la pantalla en el ángulo en el que Chevalier no podía verla.

Era Avery.

—Tengo que contestar. Es de la residencia.

—Conteste.

Se puso de pie. Fue hasta el pequeño rincón gris de la pequeña sala gris, de espaldas a la mesa. Se llevó el teléfono a la oreja.

—Avery.

—Leo.

No era la voz de Avery. O era la voz de Avery, pero sin fondo, sin suelo debajo, algo que Leo no le oía desde que Avery tenía siete años y un perro la mordió en el brazo, en el jardín trasero de una casa de Coventry.

—Avery.

—Se ha ido.

Un silencio.

—Avery.

—Se ha ido, Leo. Estoy en la rue de Chaillot. No está aquí.

—¿Desde cuándo?

—Me dijo que tenía que asistir a una reunión del Círculo en Maison Noire.

La llevé en coche. Entró en el salón rojo y me hizo esperar en la antesala.

Esperé en la antesala. A las seis cuarenta entró Colette y dijo que Vivienne había desaparecido.

Registré todo el edificio. No está aquí.

Como sabes, no hay cámaras en el exterior de Maison Noir, para proteger la intimidad de las invitadas.

—Avery.

—Me dio esquinazo en Maison Noire, Leo. Lo hizo a propósito.

La mano con que Leo sujetaba el teléfono se quedó completamente inmóvil.

A su espalda, en la mesa gris, Chevalier había dejado de mirar el expediente y la observaba. Barré había dejado de escribir.

—Avery.

—Sí.

—¿Dónde está su teléfono?

—En la banqueta, dentro del bolso. Lo ha dejado ahí. Se ha ido sola a propósito.

—De acuerdo.

—Leo.

—¿Cuánto tiempo lleva fuera del edificio?

—Cuarenta y seis minutos.

—¿Ha ido a ver a Lara Kossek?

—Creo que sí —suspiró Avery—. Lo siento, Leo.

—Kossek está en la rue Bichat. Llevo tiempo intentando localizarla y ya sé dónde está.

—Avisa a Dominique. Ella lo pondrá todo en marcha. Estoy con el fiscal. Y, Avery… no es culpa tuya. Vivienne te dio esquinazo a propósito.

Colgó.

Se volvió. A Leo le latía el corazón muy deprisa. Sabía que tenía que llegar hasta Vivienne, y que tenía que ser ya.