16 #2

Le subió la mano bajo la mandíbula, hasta la línea de la garganta, sin apretar, sosteniéndola, y la besó con la boca cargada, y Vivienne lo aceptó, y lo devolvió, e hizo el sonido más leve de deseo. Vivienne, en conjunto, aquella noche estuvo callada.

Leo le subió a Vivienne el dobladillo de seda del vestido negro por encima del muslo.

No llevaba nada debajo. Leo jadeó.

—Leo… fóllame… No tenemos mucho tiempo —dijo Vivienne, que temblaba entre sus brazos.

Leo no necesitaba mucho tiempo.

En un solo movimiento le metió la mano entre los muslos.

En el siguiente ya tenía dos dedos dentro de ella, buscándole el punto G.

Luego, tres dedos. Vivienne ya estaba empapada.

Leo sospechaba que llevaba un buen rato mojada.

Le inmovilizó la cadera contra el hormigón con la palma de la otra mano y la folló deprisa, con brusquedad, sin decir palabra.

Tenía la mandíbula pegada a la sien de Vivienne.

El pulgar le encontró el clítoris sin necesidad de buscarlo.

Vivienne llevó una mano hacia atrás y la apoyó abierta contra el hormigón, con los pendientes de perlas a apenas dos centímetros de la boca de Leo, y no emitió un solo sonido.

—Córrete para mí —gruñó Leo mientras la embestía, y la respiración de Vivienne se volvió entrecortada.

—Estoy a punto —murmuró Vivienne en voz baja.

Los dedos de Leo se hundieron más, con más fuerza, más adentro, con el pulgar insistente en el clítoris de Vivienne, y notó que el cuerpo de Vivienne se tensaba de pronto alrededor de sus dedos.

Vivienne se corrió con fuerza y en silencio sobre los dedos de Leo; Leo sintió el hermoso palpitar de su vagina y el chorro cálido de líquido en la palma.

Preciosa. Le besó el cuello.

Leo sacó la mano despacio.

Le bajó de nuevo la seda negra por el muslo.

Apoyó la frente contra la frente de Vivienne durante un segundo, tres, y retrocedió.

Vivienne alisó la seda.

Se alisó el pelo, que no se le había salido de la horquilla, se llevó las dos manos bajo los pendientes para comprobarlos, apoyó una mano abierta sobre su propio esternón medio segundo y la retiró.

—Mademoiselle Cole.

—Madame.

—¿Qué aspecto tengo?

—El de una mujer cuya gala acaba de ser un éxito.

—Mmm.

—Madame.

—Sí.

—Sigo enfadada.

—Lo sé.

—Yo tenía razón.

—Lo sé.

—Vas a oír hablar de esto en la mesa.

—Lo sé.

—Bien.

Leo cogió el auricular de la silla de acero y se lo puso en la oreja.

—Avery.

—Sí.

—Subimos. Dos minutos. ¿Puedes poner al fotógrafo de Le Figaro junto a su codo derecho en lo alto de la escalera para que tengamos una foto antes de que vuelva a entrar en la Salle des Fêtes?

—Recibido.

Vivienne la miró.

—Qué lista —dijo.

—Gracias.

—Llévame arriba, Mademoiselle Cole.

—Sí, Madame.

Subieron.

Vivienne volvió a entrar en la Salle des Fêtes a su ritmo habitual.

El coleccionista belga le buscó la mirada desde el otro lado de la sala, y Vivienne se la devolvió medio segundo, con el pequeño gesto discreto de cabeza que usaba en aquella sala, y retomó la frase que, según cualquier versión que Leo estuviera dispuesta a firmar,

había planeado terminar antes del final de la velada.

El cristal siguió entrechocando con el cristal.

Alguien tocaba ahora Debussy al piano. El fotógrafo de Le Figaro, junto a su codo derecho, hizo la foto y siguió su camino.

Leo se quedó tres pasos detrás de ella.

Un paso detrás de ella dentro de cada sala.

A las diez y cuatro sus manos habían recuperado la firmeza.

No antes. Las comprobó en cada apretón de manos y se mantuvieron en la vibración más baja durante la conversación con el marido de la patrona, durante la conversación de cuatro minutos con el embajador noruego y durante el breve intercambio en francés con el miembro más joven del patronato de la

fundación, y a las diez y cuatro habían vuelto al sitio donde vivían.

A los veintidós años, un instructor de una base en Alemania le había enseñado a contar los segundos de vuelta a la línea base después de un pico; Leo contó veintiocho minutos en el de esta noche.

Nueve años atrás la habría considerado una cifra respetable.

A los treinta y ocho no la llamaría buena.

Era un dato. Lo guardó bajo el pulmón izquierdo, con los demás datos.

En la mesa, Vivienne quedó sentada junto al agregado cultural británico.

Salió su plato. En el plato había una remoulade de cangrejo, no una carpeta.

Vivienne cogió el tenedor. No alzó la vista hacia Leo, tres pasos detrás de ella, pegada al panelado, y Leo, por eso, se permitió la segunda casi sonrisa de la velada.

La luz de la lámpara de araña era indulgente.

El Satie se había convertido en un Poulenc.

La velada sería, en el resumen del redactor de Le Figaro de la mañana siguiente, un triunfo.

Petit iba en un coche de Blackthorn por el quai Anatole-France, camino de una comisaría del séptimo distrito, con una carpeta en el asiento de al lado que un técnico de la policía fotografiaría,

y un hombre llamado Bertrand ya estaba soltando un segundo nombre de una segunda SIM en una segunda comisaría, al otro lado del río.

El círculo alrededor de Lara Kossek era tres nombres más pequeño al final de la gala de la fundación que al principio, y ninguno de los doscientos invitados, registró Leo para sus adentros, llegaría a saber por qué su patrona había dejado una copa a las nueve y treinta y uno y había cogido otra,

recién servida, a las nueve y treinta y nueve.

Eso era lo que, en aquel oficio, contaba como una buena velada.

Leo se permitió una pequeña casi sonrisa privada al fondo de la sala y observó a la mujer de seda negra dirigir su fundación.

A las once volvió a hablar con Avery por el auricular.

—Trae el coche de Blackthorn a las once y media. Saldremos al quai a las once y treinta y dos. En casa a las once y cuarenta y ocho.

—Recibido.

—Avery.

—Sí.

—Buen trabajo con el turno del catering.

—Mmm.

—Te debo una botella.

—Una botella y una conversación.

—Recibido.

Una vez, desde el otro lado de la sala, en el centro de un pequeño grupo de tres mecenas, Vivienne le buscó la mirada, y no dio más señal de ello que una inclinación de cabeza de un cuarto de pulgada; Leo le devolvió ese cuarto de pulgada.

Eso era lo que tenían, en la Salle des Fêtes del Musée d'Orsay, delante de doscientas personas.

Por esa noche bastaba. La fotografía que Le Figaro publicaría a las seis de la mañana, distribuida por la AFP antes de las dos, mostraría a Vivienne Strauss en lo alto de la escalinata del Musée d'Orsay, de seda negra, con el agregado a su derecha y el marido de la mecenas a su izquierda,

imperturbable, ejerciendo de anfitriona.

No mostraría una despensa en el sótano, ni una carpeta en el asiento de un coche de Blackthorn, ni una mano, en su vibración más baja, apoyada contra una pared de hormigón.

Ese era el trabajo. Así era como tenía que verse.