14 #2

Se rio. Fue una risa baja y breve, una risa privada, la risa de una mujer de cincuenta y dos años que no se había reído con las manos llenas de aceite en dos décadas, y Leo, boca abajo sobre la toalla, guardó aquella risa junto a la otra, la de la cama, y esta vez no fingió lo contrario.

Vivienne la fue trabajando hacia abajo. Lumbares.

Caderas. La parte de atrás de los muslos.

La parte de atrás de las pantorrillas, despacio, con las dos manos.

Los pies. Cada pie, un minuto entero. Los pulgares de Vivienne bajo la planta del pie de Leo, una vez, y el cuerpo de Leo, que era un cuerpo que llevaba seis horas en alerta, dejó de estar en alerta.

—Date la vuelta.

Leo se dio la vuelta.

La vela gris se había consumido medio centímetro.

En los cuarenta minutos transcurridos desde que Leo había cerrado los ojos, el pequeño estudio había dejado de ser una habitación por la que había pasado una vez para convertirse en una estancia que olía tenuemente al aceite de Vivienne,

a ese leve fondo de cera de abeja propio de todas las habitaciones de la casa y al vetiver que era propio solo de la mujer arrodillada a su lado.

La vela era lo único que se movía en la habitación.

Leo, boca arriba, con el pelo fuera de la goma —Vivienne se la había quitado en la nuca sin pedirle permiso—, miró el techo por primera vez y se fijó en que lo habían pintado al fresco en 1890 y en que a quien lo hizo le gustaban las nubes.

Se rio por lo bajo, una vez.

—¿Qué? —dijo Vivienne.

—El techo.

—Ah.

—¿Quién encargó eso?

—Mi bisabuela.

—Por supuesto.

—Le gustaban las nubes.

—Mmm.

—Estás ganando tiempo, Mademoiselle Cole.

—Estoy ganando tiempo.

—Deja de ganar tiempo.

—Sí, Vivienne.

Vivienne estaba arrodillada junto al diván, con aceite en los antebrazos, el pelo todavía recogido y el anillo de sello atrapando la tenue luz que se filtraba por la cortina gris.

Miró a Leo, boca arriba sobre la toalla gris, con los labios curvados en aquella casi sonrisa y sin nada de dureza en el rostro.

—Mademoiselle Cole.

—Madame.

—Creía haberte dicho que no.

—Sí, Vivienne.

—Mejor.

Se volvió a echar aceite en la mano.

Empezó por el esternón de Leo. Fue bajando despacio por las costillas.

Mantuvo la mirada fija en su rostro. No se apresuró.

El masaje se volvió sexual más o menos en el punto en que la cadera de Leo se unía a la cara interna del muslo.

Para entonces la respiración de Leo había cambiado tres veces, y Vivienne, que llevaba un rato observando esos cambios, los registró todos sin decir nada.

La mano aceitada le subió por la cara interna del muslo y a Leo, sin permiso de su cerebro, se le separaron las rodillas un par de centímetros.

—Ah —dijo Vivienne en voz muy baja—. Ahí estás.

—Vivienne.

—Quédate boca arriba.

—Sí.

La mano aceitada de Vivienne la encontró.

Ya estaba mojada. Probablemente llevaba mojada los últimos veinte minutos. Quizá desde que se había follado a Vivienne aquella mañana.

Vivienne le trabajó el coño con la misma atención pausada con la que le había trabajado los omóplatos. Dos dedos. Dentro, despacio. Fuera, despacio. El pulgar en el clítoris, un círculo pequeño y perfecto, la presión más leve posible.

La mano de Leo, sobre la toalla, se cerró en un puño.

—Vivienne.

—Mmm.

—Qué provocadora.

—Sí.

—Por favor…

—Sí.

Vivienne no aceleró. Vivienne fue más despacio. Leo, boca arriba, cerró los ojos, y el orgasmo, cuando llegó, fue más intenso que cualquier otro que hubiera tenido en años. La espalda de Leo se arqueó y volvió a bajar lentamente, y Vivienne mantuvo la mano allí todo el tiempo, sin apartarla.

Cuando Leo abrió los ojos, Vivienne estaba de pie.

Vivienne se había vuelto a bajar las mangas.

Vivienne se quitó los pantalones de franela gris y la ropa interior, se subió al diván y fue trepando a lo largo del cuerpo de Leo. Leo, que la miraba moverse, entendió, más o menos cuando Vivienne le llegó a los hombros, lo que había decidido para la segunda mitad de los treinta minutos.

La mano de Vivienne, en el pelo de Leo, se detuvo en la coronilla.

—Mademoiselle.

—Sí.

—Quiero sentarme en tu cara.

—Vivienne —gruñó Leo, muerta de ganas de saborearla.

Leo observó cómo el coño húmedo e hinchado de Vivienne se iba acercando.

Vivienne colocó las rodillas a ambos lados de la cabeza de Leo.

—Las manos en mis caderas, Mademoiselle.

—Sí.

—La boca, por favor.

Leo abrió la boca y Vivienne bajó hasta encontrarla. Y entonces lo entendió: el sabor de Vivienne en la lengua era lo que ansiaba ya a todas horas.

Vivienne apoyó la mano abierta en la pared, detrás del diván, para sostenerse, y descendió despacio, y tomó lo que quería, despacio, y miró a Leo mientras lo hacía.

El control de Vivienne durante toda la mañana había sido el de una mujer en plena crisis; ahora era el de una mujer que no estaba en crisis, que tenía todo el tiempo del mundo y que lo estaba gastando.

Cabalgó despacio. Cabalgó al mismo ritmo que le había marcado a los omóplatos de Leo.

Respiró por la nariz. Esta vez no tuvo prisa.

Se restregó despacio pero sin pausa contra la cara de Leo y a veces apenas podía respirar…, pero no le importaba. Se habría asfixiado encantada haciendo aquello.

Cuando Vivienne se corrió, lo hizo en silencio, derramándose en la boca de Leo, y Leo se la tragó toda.

Leo cerró los ojos. Aquella mujer la estaba volviendo loca de deseo.

La mano libre de Vivienne en el pelo de Leo, la otra plana contra la pared, los muslos apretados contra las sienes de Leo y una única palabra grave en el fondo de la garganta que Leo no alcanzó a entender y no le pidió que repitiera.

Se apartó con suavidad.

Se tumbó a lo largo del cuerpo de Leo, en el diván, desnuda de cintura para abajo, con la seda color crema todavía puesta, y apoyó la frente contra la de Leo.

—Los treinta minutos —dijo Vivienne en voz baja— se han acabado.

—Mmm.

—A trabajar.

—Mademoiselle Cole.

—Sí.

—Gracias.

—Vivienne.

—Sí.

—Cuando quieras.

La boca de Vivienne se abrió un cuarto de pulgada, no más.

—Anotado —dijo.

Se levantó y se vistió. Leo siguió tumbada en el diván tres respiraciones más de lo que tenía previsto, y luego se levantó, se vistió, se enganchó el auricular y bajó las escaleras hasta la biblioteca, volvió a ponerse al teléfono con Avery y, a las tres y diecisiete,

Avery le dijo que habían cancelado el tren de Petit desde Zúrich y que Petit, en los últimos quince minutos, había desaparecido de la red.

Leo se frotó los ojos y no lamentó ni por un instante aquellos treinta minutos con Vivienne. Necesitaba esos desahogos. Los necesitaba con desesperación.

La casa volvió a estar en alerta.

A las cuatro había revisado la rotación del patio.

A las cuatro y media, Fournier había enviado una lista con otros siete empleados de Strauss cuyo acceso planteaba preguntas de segundo orden tras la poda matutina de tres nombres, y Vivienne, desde su escritorio al fondo del pasillo,

había dado el visto bueno a la lista con una breve nota mecanografiada y una firma en menos de diecinueve minutos, un ritmo al que Leo no había visto a Vivienne despachar una lista de personal en cinco semanas.

A las cinco, Avery había señalado un segundo número de Gaudin en una SIM nueva.

A las cinco y treinta y nueve, la Police Nationale había dado el alto a un sedán negro que había pasado dos veces por delante de la verja de la rue de Chaillot entre las cuatro cuarenta y las cinco y diez, a petición de un enlace al que Dominique había llamado por su nombre.

El conductor, un hombre llamado Bertrand, llevaba en la cartera una tarjeta de visita de YLV Advisory.

Leo estaba de pie en la biblioteca a las cinco cuarenta y cuatro, con el sol ya puesto al otro lado de las ventanas y las lámparas bajas encendidas, y se permitió una respiración.

Una. Hoy no iba a concederse más de una.

La casa estaba en alerta y así iba a seguir, y en el pequeño estudio del final del pasillo había una mujer que una hora antes le había aceitado los omóplatos y se había corrido en su boca y que ahora, casi con toda seguridad, estaba arriba, al teléfono,

dirigiendo un consejo de administración que no necesitaba el asesoramiento de Leo para funcionar.

Leo le sonrió al Vigée Le Brun.

El Vigée Le Brun no le devolvió la sonrisa.

A las seis subió.

No fue al pequeño estudio. Fue al dormitorio, dejó las botas junto a la puerta y se quedó de pie ante el ventanal, igual que Vivienne esa mañana, con la palma apoyada en el cristal, mirando el patio.

La rotación había hecho el cambio de turno.

La grava estaba mojada. La verja estaba cerrada.

A las cuatro, un contratista afiliado a Blackthorn había reparado el alero del vecino y las palomas ya no volverían a rodar por allí.

Vivienne entró detrás de ella.

—Mademoiselle Cole.

—Madame.

—La cena.

—Sí.

—Abajo.

—Sí, Vivienne.

Se apartó del ventanal y la siguió fuera.

Leo no sabía muy bien qué había entre ellas, pero en ese momento le parecía algo más poderoso de lo que podía controlar.