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El perímetro era una paloma.

Leo estaba sobre las losas de la vía de servicio, a las siete y cuarenta y uno, con Beaumont al hombro y la mano en la base del sensor de movimiento de la pared sur, y lo que lo había disparado era la paloma muerta que había en la losa, junto a su bota.

Gris. Grande. No era joven. Caída, supuso Leo sin demasiado interés, de los aleros podridos de la construcción anexa del vecino, asunto por el que pensaba mandar a Beaumont a hablar con él al día siguiente.

Beaumont levantó el ave por un ala con el dorso de un guante.

—Recibido —dijo Leo al auricular, para Avery, en la central—. Sin novedad. Que se retire la unidad.

—Recibido —dijo Avery.

—Te debo un café.

—Me debes seis cafés y una conversación seria.

—Anotado.

—Leo.

—Sí.

—Lo que pasa con el «sin novedad» es que tiene la forma de la novedad que viene.

—Soy consciente.

—Bien.

Leo volvió a entrar.

Quitó el cerrojo de la puerta del dormitorio de Vivienne y la abrió, y Vivienne estaba bellísima de franela gris y seda color crema, y no se sobresaltó al abrirse la puerta y, cuando Leo dijo «paloma», Vivienne, que la había estado observando en el cristal, permitió que su boca dibujara,

apenas medio centímetro, la casi sonrisa.

Los ojos gris azulados se le encendieron.

—Una paloma.

—Sí.

—¿Viva o muerta?

—Muerta.

—¿Sobre el sensor?

—Sobre la losa contigua al sensor. El sensor se ha portado como debía.

—Bien.

—Vivienne.

—Sí.

—Hoy nos lo vamos a tomar en serio.

—Soy consciente.

Leo cerró la puerta tras de sí.

—Bien —dijo.

---

Pasó las cinco horas siguientes convirtiendo el hôtel particulier en una casa en la que no podría entrar ni una paloma.

Adelantó el café y la reunión de seguridad con Fournier, la citó temprano en la biblioteca y le explicó lo que estaba ocurriendo de verdad en la empresa, porque Fournier llevaba ya cinco semanas siendo la persona de Strauss con la vista más clara para lo que había sobre el papel, y Fournier,

hay que reconocérselo, tenía tres nombres preparados en el teléfono antes de que Leo terminara la segunda frase.

Moreau, Claudel, Renaud. Vivienne firmó una orden de despido en el borde del escritorio de la biblioteca a las ocho y catorce.

Notificación a Recursos Humanos a las ocho y diecinueve.

Accesos al edificio revocados a las ocho y veintidós.

Archivos del correo corporativo bloqueados a las ocho y veintitrés.

A las ocho y media Blackthorn ya tenía a dos hombres en la puerta lateral de la sede de Strauss, en la del octavo distrito, esperando a que Claudel llegara para acompañarlo de vuelta a la acera con una caja.

A las nueve la verja pasó a doble comprobación.

A las nueve y media Beaumont ya tenía en el patio otros tres efectivos de Blackthorn, los que Leo había pedido en turnos de cuatro horas para todo el fin de semana.

A las diez, al vecino del lado sur lo había visitado una joven muy educada con abrigo de Blackthorn que le explicó que los aleros podridos de su construcción anexa eran un riesgo y que, si él lo autorizaba, a las once tendría un operario de cortesía subido a la escalera. El vecino lo autorizó.

A las once Leo estaba al teléfono con Dominique.

—Ha despedido a tres.

—Sí.

—En una sola mañana.

—Sí.

Una pausa al otro lado, en el extremo de Dominique.

—Leo.

—Sí.

—Estás dedicando muchísimo trabajo a esa casa.

—Recibido.

—Estoy mirando la factura del turno de cuatro efectivos hasta el domingo. La apruebo. Quiero que sepas que la apruebo.

—Recibido.

—Y, Leo.

—Sí.

—Si existe un acceso del nivel que, según oigo, la señorita Strauss acaba de concederle al puesto de Avery, quiero enterarme por tu boca, no por la pista de auditoría.

—Lo tienes.

—¿Cuándo?

—Ahora.

—Ah.

—Acceso completo a los archivos para el puesto de Avery, desde las nueve y diez de esta mañana.

—Vivienne Strauss no le ha concedido acceso completo a sus archivos a nadie en toda la historia de esta firma.

—Soy consciente.

—¿Cómo lo has conseguido?

—No lo he conseguido yo.

—Mmm.

—Lo ha ofrecido ella.

Una pausa. ¿Sospechaba Dominique que Leo se la estaba tirando?

—Recibido, Leo.

La llamada terminó.

Leo se sentó en el borde de la silla antigua de la biblioteca, ante el estrecho escritorio, y miró el Vigée Le Brun de la pared del vestíbulo, y apretó una vez los dientes al fondo de la boca, y no pensó en lo que Dominique hubiera oído o no detrás de las palabras lo ha ofrecido ella.

A las doce ya tenía reinstalada la cámara de la zona muerta de la pared sur, con una segunda cámara en el ángulo interior.

A las doce y media tenía trazada una ruta de evacuación secundaria desde el dormitorio de Vivienne hasta la pared de la vía sur, con una escala de cuerda enrollada en un armario de ropa blanca.

A la una Avery ya le devolvía tres confirmaciones: el teléfono de Gaudin había enganchado una antena del noveno distrito el día anterior; se había accedido al servidor de YLV Advisory desde un DNS privado de Ginebra a las once y cuarto de la noche anterior, y un consultor llamado Petit,

que hasta entonces había pasado desapercibido, había reservado plaza en un tren de Zúrich a París para el viernes a las once de la mañana.

La red tenía alcance. La red tenía alcance en París, Ginebra y Zúrich, y Petit era la cuarta persona de aquel círculo cuyo nombre conocía Leo, y el hecho de que hubiera un cuarto nombre significaba que probablemente había un quinto, y un sexto, y Leo no iba a encontrarlos todos aquella tarde.

Se frotó los ojos con la base de la mano.

A la una y cuarenta y tres, Vivienne entró en la biblioteca.

Entró sin anunciarse. Dejó un plato sobre el estrecho escritorio, junto al codo de Leo.

En él había un trozo de queso, una rebanada de pan, tres rodajas finas de pera y dos almendras.

No dijo nada. Se sentó en la silla de enfrente, la de cuero color sangre de toro en la que Leo llevaba cinco semanas imaginándosela, cogió una rodaja de pera del plato y se la comió, y miró a Leo desde el otro lado del escritorio.

—Come.

—No tengo hambre.

—Come.

Leo se comió el pan.

Vivienne la observó comerse el pan y, cuando Leo dejó el último trozo, cogió el plato y lo puso en el suelo.

—Leo.

—Sí.

—Es la una y cuarenta y siete.

—Sí.

—Llevas levantada desde las seis.

—Sí.

—Has cerrado con llave todas las puertas de esta casa, has despedido a tres de mis empleados, has puesto a un contratista en el tejado de un vecino, has instalado una cámara, una escalera de cuerda y una ruta de evacuación secundaria,

y has estado quince minutos al teléfono con tu superior por una decisión sobre el acceso completo a los archivos que tomé yo esta mañana sin consultarte.

—Sí.

—Vas a tomarte treinta minutos de descanso.

—Vivienne.

—Treinta.

—No.

—Treinta minutos, Mademoiselle Cole.

—¿Para qué?

Vivienne se permitió aquel amago de sonrisa torcida de un centímetro.

—Ya lo verás.

---

Acompañó a Leo escaleras arriba.

No al dormitorio. Más allá del dormitorio, por el pasillo, hasta una habitación en la que Leo había entrado una vez la primera semana y en la que no había vuelto a poner un pie.

En las notas del personal se la describía como el pequeño estudio.

Aquel día no era un estudio. A lo largo de una pared había un banco bajo y acolchado que Leo, en su primer recorrido, había identificado como un diván antiguo.

Sobre la mesa baja de nogal, junto al diván, había una pequeña botella de cristal marrón.

Al lado de la botella, una sola toalla gris doblada.

Leo se detuvo en el umbral.

—Vivienne.

—Quítate la ropa.

—Vivienne.

—En el banco, boca abajo. Mademoiselle Cole. Si eres tan amable.

—Esto no es...

—Sé lo que esto no es.

—Estoy de servicio.

—Beaumont tiene la verja, el relevo está en el patio y Avery estará al teléfono en treinta segundos si algún sensor de esta casa cambia de color. Y tú tienes treinta minutos de descanso.

—Vivienne.

—La ropa fuera, por favor. El arnés, en la silla. El auricular, en la mesita. Boca abajo.

Leo le sostuvo la mirada cuatro segundos.

La boca de Vivienne pasó del amago de sonrisa a algo más pleno, algo que Leo había visto una vez, en la habitación de Colette en Maison Noire, la primera noche, cinco semanas atrás, y que, desde entonces, no había olvidado.

Leo se desnudó.

Dejó el arnés en la silla. Dejó el auricular en la mesita.

Se quitó la ropa y la dobló en un montón sobre la silla, porque así la habían entrenado, y se tendió boca abajo sobre la toalla gris que Vivienne había extendido a lo largo del diván en algún momento antes de que ella llegara.

Apoyó la mejilla en el borde doblado de la toalla.

La vieja cicatriz pálida de la clavícula quedó presionada contra una tela que pertenecía a Vivienne Strauss.

Vivienne encendió una pequeña vela gris en la mesa de nogal.

Se remangó por encima del codo.

Cogió la pequeña botella de cristal marrón y se echó una cantidad de aceite en la palma de la mano.

El aceite estaba caliente porque la botella había pasado toda la mañana calentándose en un radiador bajo.

Leo podría haberle preguntado cómo sabía que había que calentar el aceite.

No se lo preguntó. Aun así, la mandíbula, contra la toalla, se le tensó igualmente.

Vivienne se arrodilló junto al diván. Le apoyó la mano, plana, resbaladiza, en la zona lumbar.

Leo cerró los ojos.

Vivienne la masajeó.

La masajeó despacio. Le deslizó los pulgares a lo largo de la columna, subiendo por el músculo de uno y otro lado hasta la base del cuello, y le deshizo el nudo que era el nudo de una mujer que había llevado un arnés de hombro durante catorce años, y volvió a bajar.

Le trabajó los omóplatos. Le trabajó la cresta de la base del cráneo.

Le trabajó bajo la escápula del lado izquierdo, donde Leo tenía un trozo de tejido cicatricial antiguo cuyo borde ninguna mujer había tocado en una década, y Leo, al sentirlo, dejó escapar un pequeño sonido contra la toalla.

—Mmm.

—No —dijo Leo.

—No estoy haciendo nada.

—Sí que lo haces.

—Estoy atendiendo a mi empleada.

—Vivienne.

—Boca abajo, Mademoiselle.

Vivienne se rio.