8

Una semana. Una semana desde Maison Noire, y en toda una semana Vivienne no le había contado nada.

Leo había mantenido las distancias. Había estado disponible.

Cada mañana había estado en la garita a las seis y en la residencia a las siete y media, había llevado los turnos de seguridad con la ayuda de Avery desde la central, y había visto a Vivienne comer dos veces en toda la semana sin que le devolviera la mirada al otro lado de la mesa. Había esperado.

Avery la había llamado el domingo por la tarde.

—Estás dando vueltas.

—No es verdad.

—Te estoy viendo dar vueltas por la cámara.

—Deja de mirarme por la cámara.

—Pues deja de dar vueltas.

—Se lo plantearé esta noche. El lunes como muy tarde.

—Recibido.

—Me lo contará.

—Sé que lo hará.

—Leo.

—Sí.

—No te acuestes con ella.

—Avery.

—Estás distraída. Te gusta. Se te nota. Y te lo digo a la cara.

—Tomo nota.

Leo era ya muy consciente de la química que había entre Vivienne y ella. Cuando estaban cerca, esa química era una cosa viva, que respiraba y palpitaba de necesidad.

Leo había pasado la noche del lunes sin acostarse con ella, lo cual había resultado fácil porque Vivienne había estado en su despacho hasta las once y la casa había estado vacía salvo por Guérin y el turno de noche.

Aquella noche Vivienne había llegado a casa a las siete.

Había cenado sola. No le había dirigido la palabra a Leo ni en la mesa, ni en el pasillo, ni en las escaleras; a las ocho se había ido al salón y allí se había quedado, y a las nueve Leo había tomado la decisión que estaba a punto de determinar todas las demás.

Leo la había visto leer un mensaje en la mesa del salón rojo y dejar el teléfono boca abajo sobre el nogal sin mover un músculo. En Blackthorn le pagaban, y la habían entrenado, precisamente para registrar qué había sido aquello, y lo había registrado, y le había concedido a Vivienne una semana.

Aquella noche terminaba la semana.

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A las nueve subió desde la garita. Vivienne estaba en el salón principal de la primera planta, una estancia que Leo había recorrido dos veces durante la primera semana: techo alto, dos sofás de seda gris paloma,

una alfombra que Vivienne le había dicho a Guérin que había que cambiar en primavera y una chimenea que esa noche sí estaba encendida, cosa que no había ocurrido ninguna de las cuatro noches en que Leo había pasado por delante de la puerta.

Vivienne estaba en uno de los sofás. Pantalones color pizarra, camisa de seda color crema, los pies descalzos. Aún llevaba el pelo recogido. Sobre la mesita baja, delante de ella, había una copa con algo transparente. Tenía un libro abierto en el cojín de al lado, pero no lo estaba leyendo.

Leo entró. No cerró la puerta. Aún no hacía falta cerrarla.

—Madame.

—Mademoiselle Cole.

—Tenemos que hablar.

—¿Ah, sí? —La voz de Vivienne no sonaba impresionada.

—Sí.

Vivienne no apartó la vista del libro que no estaba leyendo.

—La escucho.

—Deje el libro —dijo Leo con firmeza.

Al oír aquello, Vivienne alzó la mirada.

Leo no había pretendido exactamente dar una orden. Le había salido con el tono con que salían las órdenes que la habían entrenado para dar, un grado más grave de lo que había querido, y había aterrizado en la habitación como lo que era: algo que la delataba.

Vivienne cerró el libro.

Lo dejó sobre el cojín.

Miró a Leo como la había mirado en la biblioteca el martes de la primera semana y, un instante después, un grado más allá.

—La escucho —repitió.

—Hace siete noches, en Maison Noire, leyó un mensaje en la mesa. No reaccionó. Dejó el teléfono. Se fue a casa. No me dijo nada. Le he dado una semana para decidir cuándo contármelo y no lo ha hecho.

—Correcto.

—Es Lara Kossek.

Vivienne no pareció sorprendida. Hacía más o menos una semana que había dejado de parecer sorprendida en aquella casa.

—Sí —dijo, con el tono de una mujer que confirma un apunte contable.

—¿Lo sabía aquella noche? —preguntó Leo.

—Sospechaba que era ella, sí. Y cuando llegó ese mensaje en Maison Noire, lo supe.

Vivienne no la miró.

—No me lo ha contado.

—No.

Vivienne seguía sin mirarla.

—¿Y por qué no? —Leo clavó los ojos en ella.

Los ojos de Vivienne recorrieron una vez el rostro de Leo. Aquel gris azulado era el gris azulado de una contable; no había nada blando en él. A Leo le gustaba mucho más de lo que le convenía.

—Porque, Mademoiselle Cole —dijo Vivienne—, he pasado veinticinco años preservando un tipo muy concreto de silencio sobre una persona muy concreta, y no pensaba romperlo hasta estar preparada.

—Su calendario me está costando caro.

—Siento muchísimo las molestias. —La voz de Vivienne destilaba sarcasmo.

—Le está costando caro a la misión —dijo Leo con firmeza.

—Yo soy la misión. —Los ojos gris azulados de Vivienne se clavaron, ardientes, en Leo.

Leo cerró la boca un instante.

Era cierto, y no le gustaba que lo fuera, y le gustaba, muy en contra de sus intereses profesionales, que Vivienne lo hubiera dicho.

—Tengo nombres dentro de tu organización —dijo Leo—.

Puedo actuar contra ellos mañana. Tengo pruebas que vinculan a Renaud con Gaudin y a Gaudin con YLV.

Tengo cámaras en tu entrada, en el muro norte y en el pasillo de servicio.

Tengo agentes en la casa de huéspedes. Lo que no tengo es una idea clara de lo que Lara Kossek está dispuesta a hacer después.

Tú eres la única persona que la conoce. No te estoy pidiendo que me abras el alma.

Te estoy pidiendo un modelo de amenazas.

—Un modelo de amenazas.

—Sí.

—¿Qué quiere? ¿Hasta dónde llegará?

Vivienne no respondió.

Leo avanzó un paso dentro de la habitación.

—Envió un mensaje —dijo Leo—. ¿Qué decía?

—Decía: «Ha pasado muchísimo tiempo».

—¿Eso era todo? —confirmó Leo.

Vivienne asintió.

—¿Tú también sabías que era Lara?

Leo asintió.

—Llevo una semana observando cómo sujetas el teléfono.

Llevo dos semanas leyéndote. Sé qué cara tienes cuando el ataque es comercial y sé qué cara tienes cuando el ataque es personal, y el martes, en Maison Noire, entendí que esto es lo segundo.

Ella te escribió. Tú lo leíste. No me lo contaste. No has dormido.

—Sí he dormido.

—Has dormido muy poco. —Leo la miró con intención.

—Tu trabajo no es vigilar mi sueño. —Vivienne parecía intrigada y ligeramente frustrada.

—Mi trabajo es mantenerte con vida.

—Esta noche estás muy literal.

—Madame.

Vivienne se puso de pie.

Había estado descalza en el sofá y, al levantarse, no volvió a ponerse los tacones.

Leo no pasó por alto aquel detalle. Rara vez se quedaba sin tacones, y sin ellos había en ella algo más pequeño que a Leo le gustaba, aunque no perdía su poder.

Llevaba los hombros echados hacia atrás.

Tenía los pies bien plantados. La alfombra que las separaba medía cuatro metros, luego tres, luego dos, porque Vivienne, descalza, había avanzado dos metros sin anunciarlo.

—Mademoiselle Cole.

—Madame.

—No volverás a hablarme de mi sueño.

—Lo haré si es relevante para tu seguridad.

—No lo es.

—Eso lo decidiré yo.

—No. No lo decidirás tú.

—Madame.

—Te contraté para proteger mi cuerpo. Mi sueño es mío.

—Tu sueño, Madame, depende en gran medida de tu cuerpo.

—No te pongas ingeniosa.

—No me pongo ingeniosa. Soy directa.

—Eres las dos cosas.

Estaban a un metro de distancia.

Leo tenía el pulso en la garganta. Lo registró y le dio igual.

—Lara quiere que te derrumbes —dijo Leo—.

Ese es el modelo. Todavía no va a dispararte en plena calle, porque derrumbarte en la calle no le da lo que quiere.

Va a quitarte tus acuerdos, después tu reputación, y luego las partes de ti que el Círculo te devolvió.

Lo hará poco a poco. Ya lo está haciendo.

El mensaje de Maison Noire no era una amenaza.

Era el principio de una conversación a la que espera que te unas.

Y está haciendo todo esto porque está enfadada contigo por algo que la tiene enfadada contigo desde hace veinticinco años, y si no me cuentas qué es, no puedo ayudarte como debo.

El rostro de Vivienne no cambió.

—No sabes —dijo— lo que dices.

—Cuéntamelo. Entonces lo sabré. —Leo la miró fijamente. El aire entre ellas se hizo más denso.

—No. —Los ojos gris azulados de Vivienne relampaguearon de ira.

—Madame, por favor.

—No. —Vivienne se mantuvo firme.

—Vivienne.

Era la primera vez que Leo usaba su nombre y en su boca le resultó a la vez extraño y hermoso.

—Vivienne —repitió.

Vivienne se quedó completamente inmóvil.

Leo estaba a medio metro de ella. El aroma del vetiver era tenue.

El fuego de la chimenea ardía en silencio detrás del hombro de Vivienne.

A aquella distancia, los ojos gris azulados de Vivienne no tenían nada de contable.

Eran los de una mujer. Los de una mujer, y llevaban una semana intentando no mostrar nada real, y ahora eran tan reales.

Guardaban la vulnerabilidad bajo la armadura.

Algo, en el borde de la noche, se inclinó.

Leo lo sintió inclinarse. En su vida había notado cómo se inclinaban otras conversaciones y, en casi todos esos casos, había retrocedido medio palmo, porque llevaba doce años entrenándose para retroceder.

Aquella noche, con los labios de Vivienne un poco entreabiertos y aquellos ojos gris azulados negándose, aunque con menos dureza, Leo no retrocedió.

Salvó el medio metro.

Apoyó la palma abierta en la pared, junto a la cabeza de Vivienne. Era el trozo de pared que quedaba al lado de la chimenea. Era lisa. La pintura estaba fría. Su palma la encontró y se quedó allí.

Vivienne no se movió.

Vivienne no se apartó.

Entre ellas saltaron chispas. Leo sabía que estaba cruzando una línea, pero no parecía capaz de detener lo que ocurría entre ambas.

Vivienne alzó ligeramente la barbilla.

—¿Mademoiselle Cole? —La voz de Vivienne sonaba entrecortada—. Leo, ¿qué estás haciendo?

—Sabes perfectamente lo que estoy haciendo —dijo Leo con voz grave y ronca—. Dime que pare si no quieres que te bese.

Vivienne no respondió. Tenía unos labios de curva perfecta, irresistibles.

—Dime que pare si no quieres esto —dijo Leo, y se acercó un poco más. Estaban tan cerca que Leo sentía el aliento de Vivienne en la piel.

La voz de Vivienne, baja, muy baja:

—Te necesito.

Leo se inclinó y la besó.