8 #2

No fue un beso delicado. No quería que lo fuera. Llevaba dos semanas en aquella casa de pie, con las manos pegadas a los costados, y la besó, primero la boca, sin dudarlo, una mano todavía apoyada en la pared y la otra buscando su mandíbula para sujetarle el rostro exactamente donde estaba.

Vivienne le devolvió el beso.

Se lo devolvió con la misma fuerza. Subió la mano, encontró la solapa de la chaqueta de Leo y se cerró sobre ella. Tenía las uñas cortas. La boca caliente. Su lengua no pedía permiso. Durante dos segundos ninguna de las dos respiró. Vivienne dejó escapar un gemido contra la boca de Leo.

Un gemidito jodidamente precioso.

Leo se apartó.

No debería estar haciendo aquello. ¿Qué había dicho Dominique justo sobre esto? Aquello no era propio de Leo... Leo podía controlarse, ¿no?

No quería apartarse. Se obligó a apartarse.

Retiró la mano de la pared. Retiró la mano de la mandíbula de Vivienne.

Se alejó medio metro. Se quedó a la distancia de un brazo, respirando por la nariz, y miró a Vivienne, que tenía la boca un grado más encendida, el pelo aún recogido y las pupilas dilatadas hasta el borde del gris azulado.

Vivienne la miró.

Una vez.

Con dureza.

Abrió un poco la boca, la cerró y no dijo una palabra. Se llevó la mano a la seda color crema de su propia camisa y la alisó, una vez, sobre el esternón, como quien deja en su sitio un papel que ha cogido por error. No apartó la mirada. No la invitó. Tampoco la rechazó.

Sus ojos decían: «Te veo, Cole. Veo lo que has hecho. Estoy pensando qué voy a hacer al respecto».

Leo le sostuvo la mirada.

—Te pido disculpas —dijo Leo, con la voz más grave de lo que le habría gustado.

—No lo hagas.

—Madame.

—No me pidas disculpas por haberme besado.

—No me disculpaba por besarte.

—¿Por qué te disculpas entonces?

—Me disculpo por lo que no he hecho.

Sus miradas se encontraron y los ojos de Vivienne parecieron más oscuros que nunca.

Los ojos de Vivienne se templaron medio grado y se quedaron ahí, como hacían cuando no iba a permitirse sonreír. Casi sonrió.

Leo no retrocedió más. Había puesto medio metro entre ellas y ahí lo mantuvo. Sentía el pulso en la garganta. Tenía la boca todavía caliente de la boca de Vivienne. No se tocó los labios. No tocó nada.

La mano de Vivienne seguía apoyada en el esternón.

La seda color crema tenía una pequeña arruga, una sola, donde la había rozado la mandíbula de Leo.

Vivienne no alisó la arruga. Miró a Leo, y Leo miró a Vivienne, y el fuego siguió ardiendo, y ninguna se movió durante un aliento, y luego un segundo, y luego un tercero, y en ese tercer aliento Vivienne dio un paso adelante.

No hacia la puerta.

Hacia Leo.

A la luz escasa, su expresión no era la de una mujer de la que alguien se estuviera alejando. Era la de una mujer a la que acababan de besar por primera vez en tanto tiempo que ya había olvidado cuánto, y que no iba a permitir que nadie se alejara de ella en su propio salón.

Leo no volvió a retroceder.

Había gastado toda su disciplina en apartarse. No le quedaba ni un movimiento más aquella noche, y no iba a fingir lo contrario. Se quedó donde estaba. Tenía el marco de la puerta en la cadera. El fuego ardía junto al hombro de Vivienne. Ahora las separaba medio metro.

—Madame —dijo Leo en voz muy baja.

—Leo.

Su nombre de pila en los labios de Vivienne traía una carga erótica.

A Leo se le tensó la mandíbula, una vez.

—No tienes idea —dijo Vivienne— de lo que has hecho.

—Sé lo que he hecho.

—¿Lo sabes?

—Sí.

—Entonces sabes lo que viene ahora.

La voz de Vivienne destilaba seda.

—Necesito oírtelo decir —dijo Leo, con voz baja e intensa.

—Yo no digo las cosas, Mademoiselle Cole, si no las digo en serio.

La boca de Vivienne se movía y Leo no podía apartar los ojos de sus labios.

—Entonces dime qué viene ahora —dijo Leo.

La boca de Vivienne se movió, durante el espacio mínimo de un aliento, en algo que casi era una sonrisa.

—Aquí es donde me follas, Leo. Quiero que me folles.

Los ojos de Vivienne relampaguearon, peligrosos.

Y entonces aquello que llevaba toda la semana inclinándose acabó de volcar.

Vivienne se desabrochó los botones de la blusa de seda color crema.

La prenda se abrió y dejó al descubierto un sujetador de encaje color crema con pinta de carísísimo y unos pechos llenos que se desbordaban de él.

Leo ahogó un jadeo. Vivienne levantó la mano y agarró el cuello de la camisa de Leo.

Sus dedos no fueron delicados. Sus pies descalzos sobre la alfombra la llevaron unos quince centímetros más adelante, y sus ojos, clavados en los de Leo, no parpadearon.

Leo no se movió. Leo no podía moverse. Llevaba doce años siendo una profesional y ahora, en el umbral del salón de Vivienne Strauss, no lo era, y lo sabía, y no se movió.

El olor de Vivienne la envolvía, abrumador.

Leo sintió algo arder entre las piernas.

Un deseo puro y simple le ardía entre las piernas, caliente y húmedo.

—Vas a arrepentirte de esto —susurró Vivienne al oído de Leo, de puntillas.

—Probablemente. —Leo notó que el corazón le golpeaba el pecho con los labios de Vivienne pegados al oído.

—Voy a arrepentirme de esto —volvió a susurrar Vivienne, con una voz de lo más seductora.

—Probablemente. —Leo apenas podía hablar.

—Cierra la puerta —ordenó Vivienne.

Leo buscó a su espalda sin girar la cabeza. Los dedos encontraron la pesada manilla de latón. Atrajo la puerta hacia sí, la puerta se cerró y el leve chasquido seco del pestillo fue el sonido más fuerte de la habitación.

Vivienne no soltó el cuello de la camisa de Leo.

La otra mano, la del anillo de sello, subió a un lado de la mandíbula de Leo, y el pulgar le recorrió una vez el pulso de la garganta, y la miró como la había mirado en Maison Noire, en el espejo, y no dijo una palabra, y no le hacía falta.

Leo mantuvo las manos a los costados todo el tiempo que pudo.

No fue mucho. La mano derecha subió, despacio, y se cerró en torno a la muñeca de Vivienne, no para detener la mano que tenía en la mandíbula, sino para sentir allí el pulso bajo su propio pulgar y comprobar que el de Vivienne hacía exactamente lo mismo que el suyo.

Bajo el puño de seda color crema, la muñeca de Vivienne era más fina de lo que Leo había imaginado, y el hueso encajaba en el hueco de su palma de un modo en el que Leo no iba a pensar más tarde, aunque sabía, incluso mientras no pensaba en ello,

que estaba registrando la forma de aquel hueso bajo el pulgar y que podría recordarla con exactitud dentro de una semana, de un mes, de un año.

La mano izquierda, que había estado quieta a su costado, subió también.

No tocó a Vivienne. Encontró el marco de la puerta, detrás de su propio hombro, y allí se quedó lo que duró otra respiración, porque aún no había decidido dónde quería ponerla y porque no se fiaba de sí misma estando el pulgar de Vivienne sobre su pulso.

Se quedaron así un latido.

Dos.

Tres.

Vivienne, mirándola, no dijo nada.

Leo, mirando a Vivienne, no dijo nada.

Y el fuego siguió ardiendo, y la puerta siguió cerrada, y la noche aún era joven, y ninguna de las dos apartó la mirada, y ninguna de las dos retrocedió, y ninguna de las dos, en la larga respiración que siguió, pronunció una sola palabra más.

El pulgar de Vivienne siguió sobre el pulso de la garganta de Leo.

La palma de Leo siguió sobre la muñeca de Vivienne.

El resplandor del fuego temblaba en el hogar. La puerta seguía cerrada.

Ahí estaba la velada: en el aliento anterior al aliento que iba a cambiarla.