Capítulo 36

BAJO PRESIÓN

S us instrucciones eran sencillas: colocar las pruebas, esperar a que Richard Maddison regresara y, bajo ninguna circunstancia, hacer ninguna puta estupidez.

Eso era todo. Garrison había sido claro al respecto.

Cristalino. De momento, todo iba bien. Había colocado las pruebas: hecho.

Y había esperado a que Richard regresara: hecho.

Pero ahora había un problema, uno con el que no había contado.

No le cabía ninguna duda de que el grupo de individuos que habían seguido a Richard hasta su casa eran las mismas personas que le infundían terror cada vez que pensaba en ellas.

Cada vez que sus nombres salían a relucir en una conversación con Liam o Garrison.

En cuanto vio a las figuras vestidas de negro, Drew comprendió rápidamente que debía decírselo a alguien. Para cubrirse las espaldas.

¿Estaba él en la lista de objetivos?

Como cualquier buen criminal, necesitaba asegurarse de tener una coartada en todo momento.

Y la última persona que esperaba que fuera la suya era Jake.

En cuanto terminaron su llamada, The Farmer y su equipo habían salido disparados de la casa y vuelto a toda prisa a su furgoneta negra sin distintivos.

Extraño.

Algo no cuadraba. Habían entrado y salido demasiado rápido; demasiado rápido para matar a un hombre, al menos. Sin gritos, sin el sonido ensordecedor de las balas. Ni siquiera tiempo suficiente para matar a un hombre y amañar la escena para que pareciera un suicidio, como solían hacer.

Drew necesitaba echar un vistazo. Necesitaba saber a qué se iban a enfrentar.

Abrió la puerta del coche y se deslizó fuera, inspeccionó la zona en busca de cualquier señal de que lo estuvieran siguiendo y luego se dirigió hacia la casa.

Manteniendo la cabeza agachada, cruzó la calle de un salto hasta la acera, trotó hacia la puerta principal y se puso un par de guantes forenses.

La puerta se había quedado entreabierta.

Drew vaciló al cruzar el umbral de la casa de Richard. Escuchó y esperó cualquier señal de vida, cualquier rastro de movimiento, cualquier indicio de que alguien —o algo— estuviera allí sin que él lo deseara.

No había nada. Solo su paranoia jugándole malas pasadas de nuevo.

Y, a estas alturas, el efecto de las drogas en su organismo se había pasado y funcionaba a base de pura paranoia real, en lugar del tipo de paranoia inducida por las sustancias a la que se había acostumbrado desde que había empezado a consumir otra vez.

No era culpa suya que se estuviera volviendo adicto poco a poco.

Eran las presiones del trabajo. El estrés de su vida doméstica.

La relación inexistente que tenía con su mujer.

Hacía seis semanas que ni siquiera la veía.

Por lo que él sabía, ella podría estar en la otra punta del mundo y él ni se enteraría.

Probablemente se la estaría tirando alguien en este mismo momento.

No sería la primera vez. La estúpida zorra.

Antes de darse cuenta, las escaleras terminaron y se encontró ante la entrada del dormitorio de Richard, donde había estado hacía menos de una hora. Asomó la cabeza pero no vio nada, y luego avanzó por el pasillo hacia el cuarto de baño.

Se detuvo en cuanto notó el charco de agua junto a la puerta y tragó saliva. Con suavidad, temiendo ya lo que encontraría al otro lado, empujó.

Richard Maddison yacía allí, en la bañera, con el cuerpo sumergido bajo el agua y los brazos descansando sobre la superficie. Tenía dos incisiones en las muñecas y la sangre brotaba de ellas como si fueran grietas en una presa, tiñendo el agua de un color carmesí oscuro.

Drew dio un paso atrás para observar la estancia.

Los grifos estaban cerrados y el agua rebosaba por el borde de la bañera.

Ríos de rojo goteaban por el lateral de plástico para ser absorbidos por la alfombrilla del baño.

En las paredes, huellas dactilares y manchas ensuciaban los azulejos blancos.

El pelo húmedo y apelmazado de Richard flotaba mientras su cuerpo permanecía perfectamente inmóvil.

Drew intentó procesar lo que había ocurrido, pero no se le presentó ninguna respuesta inmediata.

¿Le habían cortado las muñecas The Farmer y sus socios para luego salir huyendo?

¿Se habría desangrado en el tiempo que Drew había tardado en entrar en la casa y encontrar su cuerpo?

¿O es que ya se había suicidado y The Farmer simplemente se lo había encontrado?

¿Hubo un forcejeo? ¿Había intentado defenderse Richard?

Los pensamientos eran ensordecedores; le gritaban en los oídos.

Una presión tremenda le oprimía la cabeza y se agarró los laterales del cráneo, apretando para ahuyentar el dolor.

Pero pronto comprendió que aquel dolor había llegado para quedarse, como la alianza atascada en su dedo porque era demasiado cobarde para enfrentarse a su propia mujer por su adulterio.

Poco después, el dolor remitió y dejó paso a un torrente de paranoia que inundó su mente. Richard Maddison estaba muerto. Y él era el siguiente. No le cabía duda. No sabía cómo, ni por qué, ni cuándo. Solo sabía que él era el siguiente.

Se dio la vuelta sobre sus talones, manteniendo los brazos pegados al cuerpo. Lo último que quería era incriminarse dejando su propio ADN por toda la escena. No había protocolo que pudiera protegerlo de eso, especialmente si La Cábala se veía involucrada de algún modo.

Justo cuando estaba a punto de dar la espalda al cuarto de baño, una figura apareció por el rabillo del ojo.

—¡Me cago en Dios! —gritó Drew.

—Tranquilo, tío —dijo Garrison, que estaba de pie en lo alto de la escalera con las manos en los bolsillos, mirando como si Drew fuera el que estaba equivocado—. Solo soy yo.

—¿Qué cojones haces aquí?

—Asegurarme de que todo esté bien.

—Pues no lo está —respondió Drew—. Richard Maddison está muerto, joder, Pete. Y no sé si se ha suicidado o si lo han matado. Pero, sea como sea, tú y yo tenemos que empezar a cuidarnos las espaldas el uno al otro. Estamos juntos en esto, ¿verdad?

—Claro, tío —dijo Garrison—. Claro que sí. Por eso voy a necesitar que hagas exactamente lo que te diga.