Capítulo 29

D rew agradeció el pequeño subidón de éxtasis que se había tomado en el baño —el segundo del día— antes de salir de la oficina. Le hacía mucha falta. Le había proporcionado un suave impulso justo en el momento ideal.

Bajando las escaleras de dos en dos, sintió que la sangre le corría por el cuerpo.

Al pie del edificio, salió de Bow Green y giró a la izquierda.

La comisaría estaba situada en la esquina de una carretera principal y enfrente había una hilera de pequeños negocios independientes.

Uno de ellos, una tienda de licores llamada Prime Time News, era un lugar que frecuentaba en las pausas del café y del almuerzo.

El dueño siempre les hacía un descuento en los refrescos y aperitivos.

Drew había bromeado con que era porque era un inmigrante ilegal y temía que usaran sus contactos en el Ministerio del Interior para que lo deportaran.

Pero no tenía fundamento. Drew lo veía como un intercambio justo; ellos lo mantenían a salvo en el ancho mundo exterior, y él les devolvía el favor asegurándose de que estuvieran bien alimentados e hidratados para hacerlo.

—Buenas tardes, tío —dijo Drew al acercarse a la caja registradora.

—¡Ah, detective! ¡Me alegro de verle! Se le ve muy bien. ¿Qué puedo ofrecerle hoy?

—Nada de aquí, tío. Necesito otra cosa. ¿Todavía te están haciendo la ampliación esa en la parte de atrás?

—Sí, ¿por qué?

—¿Tienes algún saco de cemento o algún bloque grande de hormigón que me pueda llevar? Lo necesito para una investigación.

El propietario dudó antes de responder. —Erm... Tendré que ir a comprobarlo. No tardaré ni un momento. Por favor, espere ahí.

—Perfecto, tío. De lujo. ¡Cualquier cosa que tengas me servirá!

El dueño de la tienda desapareció por una puerta, recorrió un pasillo estrecho y salió del local.

Mientras esperaba, Drew tamborileó con los dedos sobre el mostrador.

Su cabeza se movía de izquierda a derecha, admirando la variedad de dulces que tenía delante.

Y entonces, su mirada se detuvo en el mural de tabaco y alcohol.

Se le secó la boca y se lamió los labios. Necesitaba fumar, pero⁠—

El dueño de la tienda regresó, distrayendo a Drew de sus pensamientos.

En la mano sostenía un trozo pequeño de hormigón, de unos diez centímetros de largo por cinco de ancho, con forma de daga.

El rostro de Drew se iluminó al verlo. Metió la mano en el bolsillo, sacó una bolsa de pruebas y ordenó al dueño de la tienda que colocara el hormigón dentro de la bolsa.

—Eres mi héroe —dijo Drew, cerrando la bolsa. —No cambies nunca.

Salió, cruzó la calle a toda prisa y subió los escalones de Bow Green de un salto.

Una pieza del rompecabezas terminada; faltaba otra.

En la parte trasera de la comisaría, en un anexo separado, estaba el edificio de pruebas, donde los SOCO y los gestores de la escena del crimen tenían la tarea de cotejar y presentar las pruebas para el análisis forense.

El lugar era una fortaleza que requería acceso con tarjeta.

En momentos como este agradecía el segundo chute.

Ante él se alzaba un conjunto de puertas giratorias. Malditos trastos, siempre le daban miedo. Desde que era niño. ¿Y si se paraban a mitad de camino y se quedaba atrapado dentro? Los miedos irracionales —por muy locos y absurdos que fueran— siempre se acentuaban con las drogas.

Finalmente, y tras lo que parecieron mil pasos, salió de las puertas giratorias al vestíbulo principal. Delante tenía una doble puerta y, a su derecha, un mostrador de recepción.

—¿Puedo ayudarle? —preguntó un hombre calvo. Estaba sentado con aire de superioridad en su silla de oficina, oteando por encima de la parte superior del monitor de su ordenador.

—¿Cómo va eso? —preguntó Drew, sintiéndose ligeramente decepcionado de que no fuera una mujer la que trabajaba allí.

Cada cual con lo suyo .

—¿En qué puedo ayudarle?

—He quedado con Sandy.

La gestora de la escena del crimen.

—¿Quiere que le avise de que está aquí?

—No hace falta. Simplemente ábreme y yo la busco. Sé dónde está.

El hombre frunció el ceño con una expresión que obviamente había dominado tras años de dedicársela a gente con aspecto poco fiable.

—¿Tiene su placa?

Drew asintió y se la mostró rápidamente, manteniendo el dedo índice sobre su nombre tanto como pudo.

El oficinista pareció satisfecho. —Firme también en el registro, si no le importa.

Una sonrisa socarrona asomó al rostro de Drew. Cogió el bolígrafo del mostrador y garabateó el nombre de Jake, falsificando también su firma. Luego cruzó la puerta doble, dándole las gracias al hombre al salir.

El pasillo en el que entró era un mundo aparte de los que estaba acostumbrado a ver en Bow Green.

Moderno, contemporáneo. Todo en los accesorios de la pared, el suelo y el techo le indicaba que el departamento tenía un presupuesto mucho mayor que el del MIT; de eso estaba seguro.

Le recordaba a los laboratorios de ciencias de sus años escolares: blanco, estéril, con luces brillantes en el techo, grandes mesas de trabajo visibles a través de las ventanas, fila tras fila de estantes de pruebas y una unidad de almacenamiento al fondo de la sala.

Sintiéndose como un adolescente desafiante, Drew vagó hasta el final del pasillo. Pronto localizó la sala que necesitaba.

El único problema ahora era cómo entrar en ella.

Al lado de cada pomo de las puertas del pasillo había un escáner de tarjetas.

Encuentra la tarjeta, encuentra la prueba, haz el cambio.

Pero ¿de quién? El edificio estaba vacío.

En el minuto que llevaba allí de pie, no había oído nada; ni siquiera el sonido de movimiento, charlas, risas o de alguien dejando caer una taza en alguna cocina. Había un silencio sepulcral.

Y entonces tuvo una idea.

Sandy. La gestora de la escena del crimen. El motivo por el que supuestamente estaba allí.

Su oficina estaba en la segunda planta, al otro lado del edificio. Caminó por el suelo de linóleo fingiendo confianza, intentando que pareciera que tenía todo el derecho del mundo a estar allí, mientras en su mente formulaba una tapadera, esperando no tener que usarla.

La puerta de Sandy era de madera; un pequeño hueco rectangular acristalado permitió a Drew mirar a través de él.

Su mejilla rozó el cristal mientras sus ojos escaneaban lo que podía ver de la habitación.

A la derecha había una silla, a la izquierda una estantería con archivadores debajo y, justo delante de él, estaba Sandy, sentada en su escritorio de espaldas a él, trabajando en un portátil con una serie de expedientes a su lado.

Una taza de café reposaba sobre ellos con manchas bajando por la porcelana.

Tenía puestos unos auriculares, y el sonido le llegaba a Drew al otro lado de la puerta.

Pesado. Muchos golpes. Batería. Platillos. Gritos. Metal.

Mientras sus ojos recorrían la habitación, encontró el cordón del pase descansando en la esquina de su escritorio.

Bingo.

Drew probó la puerta con cuidado, conteniendo la respiración. Para su sorpresa, se abrió.

Estaba dentro.

Manteniendo un pie en la puerta para que no se cerrara, alargó el brazo y cogió el pase.

Lo apretó con fuerza en sus manos, mientras gotas de sudor se formaban en la parte baja de su espalda y en su frente; luego cerró la puerta con suavidad.

Tan pronto como estuvo cerrada, se apresuró por el pasillo, entró en el hueco de la escalera y bajó los peldaños, con los niveles de adrenalina en sangre alcanzando nuevas cotas.

Al pie de la escalera, giró la cabeza a izquierda y derecha.

Seguía vacío. Hizo una pausa por un segundo y luego se dirigió hacia la sala de pruebas.

Ante él, en el centro de la sala, había una hilera de estanterías, como las que había visto en Costco.

Bolsas de pruebas de los diversos casos en los que trabajaba el equipo SOCO colgaban de gruesas barras de metal que recorrían toda la longitud de las unidades.

Al final de cada una figuraba el número de caso.

Drew recorrió los estantes buscando el caso de Danny.

HC/08921/D.

Lo encontró y empezó a rebuscar una prueba que hubiera sido recogida en la escena. Un trozo de cemento. Un trozo de hormigón. Cualquier cosa que pudiera cambiar por la muestra que había cogido de la tienda.

Hojeó las bolsas de pruebas hasta que dio con lo que buscaba.

Prueba número THC-27. Las letras eran las iniciales del miembro del personal que la había embolsado, mientras que el número correspondía al número en la lista de pruebas.

Este pequeño trozo de hormigón que había sido extraído de la escena del crimen era el objeto número veintisiete.

En la esquina superior de la bolsa había una etiqueta que indicaba que la prueba ya había sido examinada.

Estupendo.

Colocó la bolsa en el estante, sacó la que llevaba en el bolsillo e intercambió las pegatinas.

Devolvió la muestra falsa al estante, se guardó la original y lo reordenó todo para que volviera a estar como lo había encontrado.

Con un suspiro de alivio, salió de la sala de pruebas, pasó junto al oficinista y abandonó el laboratorio.

Misión cumplida.

Ahora todo lo que necesitaba hacer era colocar la prueba.

Pero, mientras regresaba hacia la unidad de incidentes mayores, se dio cuenta de que eso no era suficiente. No bastaría. Quería otra prueba. Algo que incriminara a Richard Maddison por otra cosa y asegurara que acabara en la cárcel durante una temporada muy larga.

Antes de dirigirse a su coche, Drew se desvió hacia su ordenador, cogió su memoria USB y empezó a transferir archivos a ella.

Richard Maddison no tenía ni idea de lo que se iba a encontrar al volver a casa.