CAPÍTULO SIETE

Victoria se despertó con el zumbido del móvil en algún lugar de la mesita de noche. Soltó un gruñido y extendió la mano a ciegas, tirando un vaso de agua medio vacío antes de conseguir agarrar el teléfono. El nombre de Lydia parpadeaba en la pantalla.

Respondió sin pensar.

—Más te vale tener café en la mano si me llamas tan temprano.

—Son las nueve, dormilona —dijo Lydia con voz alegre—. Oliver lleva preguntando cuándo puede volver a ver al tío Bren-bren.

Victoria se incorporó de golpe y se arrepintió al instante cuando la cabeza le empezó a latir.

—Oh, eso otra vez no.

Lydia se rio.

—¿Qué? El niño lo adora y, sinceramente, no puedo culparlo. Brendan es sorprendentemente bueno con los críos.

—Es bueno fingiendo —dijo Victoria, frotándose las sienes—. Los tipos como él son encantadores cuando les conviene. Es su mecanismo de defensa.

—Ah, te refieres a hombres seguros de sí mismos, bien vestidos, devastadoramente atractivos, que te sonríen como si ya conocieran todos tus secretos —bromeó Lydia.

—Lydia —advirtió Victoria, pero su hermana era implacable.

—Venga, Vic. Tienes que admitirlo, no es como la mayoría de los trajeados que conocemos en esos eventos. Hay algo diferente en él.

Victoria sacó las piernas de la cama y fue descalza hasta la ventana. La luz de la mañana inundaba el apartamento e iluminaba el borde del vestido que había dejado tirado sobre la silla la noche anterior. Seda lavanda, con un leve olor a champán y perfume.

—Diferente no significa bueno —murmuró.

—Ya, ya —dijo Lydia con retintín—. Sigue diciéndote eso. En fin, vamos a un brunch. Oliver quiere que vengas.

—¿Brunch?

—Sí. Y no te preocupes, no voy a invitar «accidentalmente» a Brendan —añadió Lydia con tono deliberadamente inocente.

Victoria suspiró.

—Eres insufrible.

—Para eso estamos las hermanas. A las diez y media, en el Café Lumière. No faltes.

La línea se cortó.

El Café Lumière era uno de esos locales acogedores encajados entre edificios de ladrillo viejo, lleno de luz cálida y risas quedas. Cuando Victoria llegó, Oliver ya estaba en su trona, agitando un lápiz de colores en cada mano como si dirigiera una orquesta.

—¡Tía Toria! —gorjeó—. ¡Te he dibujado!

Ella se inclinó, sonriendo a pesar de todo.

—¿Me has dibujado? A ver.

El niño le mostró un caótico revoltijo de líneas moradas y amarillas.

—Oh, guau —dijo ella, fingiendo asombro—. Es precioso. Me encanta sobre todo cómo me has puesto… unos brazos larguísimos.

—Es para que puedas abrazar más —explicó él con total naturalidad.

A Victoria se le derritió un poco el corazón.

—Pues entonces es perfecto.

Una vez acomodadas, Lydia esbozó una sonrisa pícara por encima de su café con leche.

—Entonces… ¿hoy nada de Brendan?

—¿Podemos dejarlo ya? —suspiró Victoria, removiendo el café—. Es solo…

—¿Un hombre arrogante, seguro de sí mismo, peligrosamente magnético que no puede dejar de mirarte? —la interrumpió Lydia con una sonrisa.

—Lydia —repitió, con la voz más cortante esta vez.

Su hermana levantó las manos.

—Vale, vale. Lo dejo. Por ahora.

Pero la sonrisa cómplice de Lydia decía todo lo contrario.

La verdad era que Victoria no había dejado de pensar en él.

Muy a su pesar. Cada vez que miraba el dibujo de Oliver, recordaba la risa de Brendan cuando el niño se le subió al regazo.

Cómo se había agachado para ponerse a la altura del pequeño, sin importarle su ropa cara ni la gente que los observaba.

Y cómo la había mirado en aquella terraza.

Con firmeza, con curiosidad, como si no solo la estuviera viendo, sino leyéndola.

Eso era lo que más la inquietaba, porque había construido su vida sobre el control: dirigir su propia marca, gestionar su propia agenda, no rendir cuentas a nadie.

Hombres como Brendan Smith debían quedarse en el pasado: exitosos, seguros de sí mismos, demasiado acostumbrados a conseguir lo que querían.

Y, sin embargo, no podía quitarse de la cabeza aquel momento. Cuando su voz bajó un poco más y dijo: «Tal vez no todos. Algunas personas son más difíciles de descifrar». El recuerdo hizo que apretara la taza de café con más fuerza.

Esa tarde, después del brunch y de un paseo que le hacía mucha falta por el parque con Lydia y Oliver, Victoria se pasó por su estudio en el centro.

Las paredes estaban forradas de rollos de tela, había bocetos clavados en filas irregulares por todo un enorme tablero de corcho, y su asistente, Mia, ya estaba preparando muestras para la próxima colección.

—Buenos días, jefa —la saludó Mia—. Estaba comprobando las nuevas sedas de Italia. Vas a querer verlas.

Victoria asintió distraída mientras dejaba el bolso.

—Ahora las miro. ¿Puedes comprobar si ha llegado también el envío de la línea de primavera?

—Ya lo he hecho —dijo Mia con una sonrisa—. Todo está en perfecto estado. Ah, y alguien ha enviado flores.

Victoria se quedó paralizada.

—¿Flores?

Mia señaló hacia su escritorio. Un jarrón alto de cristal contenía un sencillo arreglo de tulipanes blancos y eucalipto. Elegante. Discreto. Victoria vaciló antes de coger la pequeña tarjeta escondida entre los tallos.

«Mencionaste que te gustaban los tulipanes. Considera esto una ofrenda de paz. — B»

El corazón le dio un vuelco. No le había mencionado los tulipanes directamente a él. Debió de ser durante aquella breve conversación en la que le había contado a Oliver cuál era su flor favorita, y Brendan había estado allí, escuchando. Demasiado observador para su propio bien.

Mia ladeó la cabeza.

—¿Un admirador secreto?

Victoria se guardó la tarjeta en el bolsillo antes de que la chica pudiera leerla.

—Solo un cliente.

—Ajá —dijo Mia, nada convencida—. Un cliente que conoce tu flor favorita.

—Vuelve al trabajo, Mia.

—Sí, señora.

Esa tarde, Victoria se sentó junto a la ventana de su apartamento con un cuaderno de bocetos en el regazo.

Intentó dibujar un nuevo diseño, algo elegante, con hombros estructurados y líneas suaves, pero la página permaneció vacía más tiempo del habitual.

No podía dejar de pensar en cómo se veía Brendan ese día con su traje oscuro, las mangas remangadas, una mano en el bolsillo mientras le sonreía a Oliver, y el sonido de su voz, grave, ronca, divertida, le resonaba en la cabeza como una canción que no podía apagar.

Odiaba que le afectara. Odiaba aún más lo natural que había resultado todo cuando él le hablaba. Como si se conocieran de mucho antes. El móvil vibró, interrumpiendo sus pensamientos. La pantalla se iluminó con un mensaje de Brendan.

«¿Las flores sobrevivieron a la entrega?»

Se quedó mirando el mensaje un buen rato antes de responder. «Sí, pero no hacía falta».

Unos segundos después: «Quería hacerlo. Pensé que así me ganaría una mirada asesina menos la próxima vez».

Esbozó una sonrisa a su pesar. «Estás dando por hecho que habrá una próxima vez.»

«La habrá. Se me da bien insistir.»

Dudó, con los dedos en el aire sobre el teclado, y decidió ignorarlo. Pero cuando dejó el móvil, se dio cuenta de que estaba sonriendo.

Más tarde, mientras arropaba a Oliver en la cama —Lydia lo había dejado esa noche para asistir a una cena con su marido—, el niño la miró medio dormido.

—Tía Vic —murmuró—, ¿el tío Bren-bren es tu amigo?

Se detuvo a medio arroparlo.

—Puede ser. ¿Por qué?

—Te hace sonreír —dijo en voz baja.

Victoria se quedó inmóvil, sintiendo una punzada en el corazón. «Los niños siempre dicen la verdad», pensó. Le apartó el pelo de la cara y le besó la frente.

—Duérmete, Oliver.

—Hasta mañana —murmuró, ya medio dormido.

Cuando apagó la luz y salió de la habitación, se vio reflejada en el espejo del pasillo. Todavía tenía esa pequeña sonrisa y, por una vez, no intentó ocultarla.