CAPÍTULO DOS

El restaurante es uno de esos lugares a los que solo entras si tu nombre significa algo.

Luces tenues, reservados de terciopelo y camareros que recuerdan lo que pediste hace tres meses.

Se supone que es un sitio tranquilo. Por eso Brendan está aquí.

Solo que esta noche no consigue respirar.

Lleva una hora de más en una cena de negocios que debería haber terminado ya.

Dos inversores al otro lado de la mesa hablan de cifras como si les fuera la vida en ello.

No dejan de mirarlo, esperando un asentimiento, una reacción, cualquier cosa.

Él no les da nada. Control. Es lo único que conoce.

Los deja terminar su propuesta antes de hablar.

—No encaja con nuestra línea —dice.

Eso es todo. Sin disculpas. Sin suavizar el tono. Tajante.

Uno de ellos intenta discutir, la voz le tiembla un poco.

—Pero...

Él levanta una mano.

—No nos hagamos perder el tiempo.

Sus rostros se descomponen, y casi le da lástima.

Casi, porque la verdad es que esta noche no está de humor para ser amable.

Cuando por fin se van, da un sorbo a su whisky y contempla las luces de la ciudad a través del ventanal.

Está lloviendo. Esa lluvia que vuelve plateadas las calles.

Está a punto de llamar a su chófer cuando la ve.

Al otro lado de la sala, una mujer ríe con un grupo de personas en la mesa contigua.

Viste de negro. No del aburrido, sino del que hace que la sencillez parezca cara.

El cabello le cae suelto sobre los hombros, y hay algo en ella, algo pausado, vivo.

No parece que pertenezca a este lugar, y sin embargo, encaja a la perfección.

Él aparta la mirada, pero ella le sostiene los ojos un segundo de todos modos, como si lo hubiera sentido.

Las cejas se le arquean ligeramente, no con curiosidad sino más bien como un desafío, y él conoce esa mirada.

La ha visto antes. Es la mirada de alguien a quien no le importa quién es él.

Bien. A él tampoco le importa quién es ella.

Paga la cuenta y se levanta. Cuando llega a la entrada, se da cuenta de que ella también se va.

Perfecto. Ambos salen al mismo tiempo, con la lluvia cayendo aún, suave e implacable.

Él hace un gesto a su chófer, que espera junto al bordillo, pero entonces alguien choca con él por detrás y, antes de que pueda siquiera darse la vuelta, algo frío se derrama sobre su camisa. Vino. Vino tinto. Por todas partes.

—¿Qué demo...? —empieza, bajando la vista.

La chaqueta parece la escena de un crimen.

—¡Dios mío! —dice una voz, y él alza la mirada para verla a ella. La mujer del restaurante. Con una copa vacía en la mano. Los ojos muy abiertos. Parece tan sorprendida como él.

—Lo siento muchísimo... —empieza ella, pero él la interrumpe.

—Mire por dónde va —dice bruscamente.

La expresión de ella pasa de disculpa a ofensa en menos de un segundo.

—¿Perdón?

—Me ha oído.

Se limpia la camisa, lo que solo lo empeora.

—La próxima vez, preste atención.

Ella parpadea y suelta una risa corta.

—Usted chocó conmigo.

—No es verdad —dice él con tono plano.

—Sí lo es —insiste ella, cruzándose de brazos—. Pero claro, culpe a la mujer con la copa vacía. Muy elegante.

Él la mira, y esta vez la observa de verdad. No es solo hermosa. Es exasperantemente segura de sí misma. Como si estuviera acostumbrada a que la gente la escuche.

—¿Siempre habla tanto cuando se equivoca? —pregunta.

A ella se le tensa la mandíbula.

—Solo cuando alguien se comporta como un imbécil.

Él casi sonríe, porque lo dice como si lo estuviera retando a llevarle la contraria. Antes de que pueda responder, su chófer se acerca a toda prisa con una servilleta.

—Señor, su traje...

—Está bien —murmura, aunque claramente no lo está.

La mujer, quienquiera que sea, niega con la cabeza y saca algo del bolso.

—Tome —dice, tendiéndole un pañuelo.

Uno de verdad. Bordado.

—Ya que, por lo visto, es incapaz de lidiar con el vino.

Él lo mira, y luego a ella.

—¿Siempre lleva esto encima?

Ella sonríe con suficiencia.

—Solo cuando pienso toparme con hombres arrogantes.

Él lo acepta de todos modos, sobre todo para acabar con esta escena ridícula.

—La próxima vez —dice—, intente mirar por dónde va.

—La próxima vez —responde ella—, intente decir «gracias».

Antes de que pueda replicar, ella se da la vuelta y se dirige hacia la fila de coches. Su chófer le abre la puerta, y ella desaparece en el interior sin decir nada más.

Él se queda allí unos segundos, la lluvia goteándole por el pelo, el pañuelo de ella en la mano. Hay una pequeña letra bordada en oro en la esquina: V.

Le echa un vistazo antes de guardárselo en el bolsillo.

A la mañana siguiente, Max no para de llamar.

—Dime que no despediste a alguien más anoche —dice cuando por fin contesta.

—No.

—Entonces dime que no espantaste a otra mujer.

Hace una pausa.

—No fue una mujer.

Max se ríe.

—Estás a la defensiva, lo que significa que sí lo fue.

Él no dice nada. Max se lo toma como confirmación.

—¿Quién era?

—Alguien que me tiró vino encima.

Max silba.

—Un flechazo accidentado. Qué romántico.

—No fue romántico —murmuró.

—Claro. Sigue diciéndote eso, Smith.

Antes de que pueda colgar, la voz de Connor se oye de fondo.

—Vas a traer tu mal humor esta noche, ¿verdad? Gallery House, a las siete. El evento benéfico de mi hermana.

—Paso.

—No pases —dice Connor—. Me debes una por haberte saltado el del mes pasado.

—Sigo diciendo que no.

Entonces se oye la voz de Adrian, profunda, tranquila, firme.

—Va a ir.

Por supuesto. Han decidido por él.

Esa noche, Brendan aparece en Gallery House con un traje negro.

Sin corbata. La lluvia ha cesado, el aire huele a pavimento mojado y champán.

Dentro, el lugar bulle con música suave mientras la gente finge disfrutar y aprovecha para hacer contactos.

Arte abstracto moderno cuelga en cada pared.

No sabe si se supone que debe entenderlo o simplemente pagar por él.

Max ya está en la barra, bebida en mano, hablando con dos mujeres a la vez. Sonríe cuando lo ve.

—Mira quién decidió ser sociable.

Connor aparece a su lado, ajustándose los gemelos.

—Llegas tarde.

—No planeaba venir.

—Por eso exactamente Adrian envió al conductor —dice Lucas, apareciendo de la nada, tan calmado e indescifrable como siempre.

Sostiene una copa de whisky como si fuera una extensión de su mano.

Adrian está cerca, recorriendo la multitud con la mirada como si estuviera de guardia, no en una fiesta.

Le hace un gesto con la cabeza, su versión de «hola».

—Brindemos por Brendan —dice Max, levantando su copa—. Nuestro robot residente.

—¿Robot? —Arquea una ceja.

—Frío, eficiente, emocionalmente inaccesible. Eres como una IA, pero caro.

Connor sonríe.

—Al menos él no falla después de una copa.

Max le lanza una mirada fulminante.

—Tú fallaste la semana pasada cuando esa modelo te pidió el número.

—Estaba borracha.

—Estaba interesada en ti.

Connor se encoge de hombros.

—Todo el mundo está interesado en mí.

Todos ríen. Es estúpido, infantil, pero son ellos.

Esto es lo que hacen. Los cinco han sido así desde que eran niños.

En aquel entonces, no tenían trajes ni títulos.

Solo problemas. Solían colarse en la sala de profesores y cambiar el café por vodka.

Max lo empezó, por supuesto. Lucas les cubría las espaldas con pases de pasillo falsificados.

Connor distraía al director coqueteando con su secretaria.

Adrian se peleaba con cualquiera que intentara delatarlos y Brendan se aseguraba de que ninguno fuera pillado. Eran caos y lealtad. Todavía lo son.

—¿Recuerdan cuando robamos ese viejo yate del puerto deportivo? —dice Max de repente, sonriendo ante el recuerdo.

Lucas se ríe.

—Tú lo estrellaste contra un muelle.

—Detalles.

Connor levanta su copa.

—Hemos avanzado mucho desde entonces.

—Sí —dice Adrian en voz baja—. Demasiado lejos, tal vez.

Todos lo miran como si esperaran que dijera algo profundo, pero no lo hace. Nunca lo hace. Solo levanta su copa.

—Por sobrevivir.

Lo repiten.

—Por sobrevivir.

Y el sonido despierta algo en él que no esperaba.

Tal vez sea nostalgia. Tal vez sea soledad.

Ya no lo sabe. Es entonces cuando la ve.

Al otro lado de la sala, de pie cerca de una de las piezas de arte: Victoria Roberts.

Está diferente esta noche, con un elegante vestido verde oscuro, el cabello recogido.

Elegante pero feroz. El tipo de mujer que no pasa desapercibida entre la multitud.

Está hablando con el anfitrión del evento, sonriendo como si el mundo girara a su alrededor.

Max sigue su mirada al instante.

—¿Quién es esa?

—Nadie —dice demasiado rápido.

Connor silba.

—Esa no es una cualquiera.

Lucas la observa en silencio.

—Victoria Roberts. Es dueña de V.R. Atelier. Su marca ha salido mucho en Forbes últimamente.

Max sonríe.

—Una diseñadora de moda. Tiene sentido. Ustedes dos tendrían hijos preciosos y sin corazón.

—Cállate —murmuró Brendan.

—Espera —dice Connor—. ¿No fue ella quien...?

—Me derramó vino encima —completa él.

Todos estallan en carcajadas. Incluso Adrian sonríe.

—Por supuesto que lo hizo —dice Max—. Y por supuesto que la odiaste por eso.

—No la odié.

—Entonces, ¿qué hiciste? —insiste Connor.

Duda.

—Le dije que mirara por dónde iba.

Max resopla.

—Eres un caso perdido.

—Me derramó vino en la camisa.

—Y probablemente la miraste como si acabara de cometer alta traición —añade Lucas.

—Lo hizo.

Adrian niega con la cabeza, divertido.

—Asustas a la gente por diversión, ¿no?

—No asusto a nadie.

Todos intercambiaron miradas. Luego dijeron al unísono: —Tú.

Más tarde, se encontró solo en la barra otra vez. Entonces ella apareció a su lado.

—Qué bien te has arreglado —dijo con voz burlona pero serena.

Se giró. —Tenemos que dejar de encontrarnos así.

Ella esbozó una leve sonrisa. —Si dejas de chocar con la gente, quizás lo consigamos.

Esta vez la observó bien. —Victoria Roberts.

Ella arqueó una ceja. —Me has buscado en Google.

—Leo Forbes.

—Es lo mismo —dijo ella.

Él sonrió con suficiencia. —¿Siempre eres tan segura de ti misma?

—Solo cuando tengo razón.

—Anoche no la tenías.

Ella entrecerró los ojos. —¿Sigues con eso?

—No olvido fácilmente.

—Yo tampoco.

Un silencio denso y cargado se instaló entre ellos, haciendo que el tiempo pareciera detenerse. Él volvió a captar su mirada, y algo se movió en su pecho, apenas un poco, pero lo suficiente para incomodarlo.

—Y ¿qué te trae por aquí? —preguntó, rompiendo el silencio.

—Me invitaron. ¿Y a ti?

—Obligación.

Ella lo estudió un momento, como si intentara ver más allá de la superficie. —No pareces de los que hacen cosas que no quieren hacer.

—No las hago.

—Entonces, ¿por qué estás aquí?

Dudó un instante y se encogió de hombros. —Amigos.

Ella miró hacia Max y los demás al otro lado de la sala, todos riendo demasiado fuerte. —Parecen problemáticos.

—Lo son.

—¿Y tú?

—Yo soy peor.

Su mirada se suavizó levemente. —Te creo.

Antes de que pudiera responder, Connor gritó desde el otro lado de la sala: —¡Smith! ¡Deja de ligar y ven a beber como una persona normal!

Max gritó: —¡Tráetela también!

Victoria rio por lo bajo. —Tus amigos parecen... encantadores.

—Es una forma de decirlo.

—Deberías ir —dijo, dejando la copa vacía en la barra—. No querrás que piensen que he domado al inquebrantable.

Frunció el ceño. —¿Al qué?

Ella sonrió. —No lees las columnas de cotilleos, ¿verdad?

—No.

—Bueno, te llaman el inquebrantable. Frío. Controlado. Inalcanzable.

—¿Te crees todo lo que lees?

Ella se acercó más y bajó la voz. —No. Pero creo lo que veo.

Su perfume quedó flotando en el aire, algo oscuro, caro, imposible de olvidar, y antes de que él pudiera responder, ella se alejó y desapareció entre la multitud.

Max se le unió en la barra un minuto después y le pasó otra copa. —¿Y bien?

—¿Y bien qué?

—Te gusta.

—No me gusta.

Max sonrió. —Entonces, ¿por qué sigues mirándola?

No respondió porque no sabía cómo explicarlo.

Cómo su voz se le quedaba grabada, cómo su seguridad le oprimía el pecho, cómo, por primera vez en mucho tiempo, no conseguía ordenar sus pensamientos.

Se dijo que no era nada, pero en el fondo lo sabía: algo en Victoria Roberts era como un choque que no había visto venir.

Y lo peor era que no estaba seguro de querer apartarse de ella.