CAPÍTULO 19

La primera vez que pasaron la noche juntos fue sin que ninguno de los dos lo hubiera planeado exactamente.

Era mayo, caluroso para ser mayo en Michigan, y Adaia había tenido un día largo que empezó con un ternero que nació con dificultad a las tres de la mañana y terminó con la firma de los últimos documentos del fiscal del condado relacionados con el caso Drayden, que Oliver llevó al rancho en persona después de su turno.

Eran las nueve cuando terminaron con los documentos. Bram se había ido a la cama a las ocho. Lucas estaba en el pueblo. Rhett tenía la noche libre.

Adaia y Oliver estaban solos en la cocina con los papeles firmados y el silencio tranquilo de los sitios que llevan horas ocupados y por fin respiran.

—¿Tienes hambre? —preguntó ella.

—Algo.

—Hay sopa de la tarde.

—Vale.

La calentaron en el fogón y se la comieron en la mesa con el pan que Bram había hecho ese mismo día, que era uno de los pocos rituales que Bram mantenía con la misma fidelidad de siempre. La conversación fue de las lentas, de las que no tienen prisa porque nadie tiene a ningún sitio adonde ir.

Hablaron del caso. De cómo sería el condado sin Drayden presionando en cada esquina.

De lo que Lucas haría cuando el verano llegara y el rancho necesitara menos manos.

De si June iba a montar alguna vez a Wren, el caballo nuevo que había llegado en abril y que nadie excepto Adaia había podido acercar.

—Wren me eligió a mí —dijo Adaia—. Eso significa que yo soy la que tiene que ganármela primero.

—¿Y luego?

—Luego June puede intentarlo. Pero primero tiene que haber confianza.

—¿Y la confianza no se puede compartir?

Adaia lo miró.

—La confianza no se transfiere. Cada uno tiene que ganársela.

Oliver la miró durante un momento.

—¿Eso también va por mí?

—Tú ya te la ganaste.

—¿Cuándo?

—Cuando viniste en doce minutos la noche del establo.

Oliver bajó los ojos al plato.

—Eso fue trabajo.

—Ya lo sé. Pero no era obligatorio conducir rápido.

La sopa se terminó. Los platos quedaron en el fregadero. La cocina quedó en ese silencio que no es vacío sino lleno de algo que ninguno de los dos necesitaba nombrar todavía.

Oliver recogió la chaqueta del respaldo de la silla.

—Son las once —dijo.

—Sí.

—Debería...

—Puedes quedarte —dijo ella.

No fue una frase larga. Tampoco hizo falta.

Oliver la miró.

—¿Segura?

—Sí.

La cabaña de Adaia tenía las ventanas abiertas porque en mayo ya se podía, y la brisa que entraba del sur olía a tierra nueva y a los pastos que empezaban a crecer otra vez. Había luna suficiente para que no hiciera falta encender las luces, y Adaia no las encendió.

Oliver era cuidadoso de una manera que ella no esperaba y directa de otra que sí. Tenía las manos de alguien que sabe lo que hace y el tiempo de alguien que no tiene prisa en llegar a ningún sitio.

Adaia le puso la mano en la mandíbula y lo miró antes de cerrar los ojos, y lo que vio en su cara fue algo que no había visto en mucho tiempo y que reconoció de todas formas: alguien que estaba exactamente donde quería estar.

Por la mañana, el sol de mayo entraba horizontal por la ventana este y pintaba el suelo de la cabaña de un amarillo que Adaia conocía bien, el amarillo de los días buenos.

Oliver estaba despierto antes que ella. Lo sabía porque tenía la mano en su pelo y estaba quieto, ese quieto de quien lleva un rato mirando el techo y no tiene prisa por levantarse.

—Son las seis —dijo él.

—Lo sé.

—¿A qué hora empieza tu turno?

—A las seis y cuarto.

Una pausa.

—Adaia.

—Ya lo sé. —Se incorporó—. Tengo que ir.

—Lo sé.

—Pero puedes quedarte.

Oliver la miró.

—¿Aquí?

—Bram sabe que tu coche está aparcado aquí. Rhett también. Y Dotty lo sabe desde esta mañana sin necesidad de haber mirado por la ventana.

Oliver exhaló algo que era risa genuina.

—¿Cuándo se duerme Harlow Creek?

—Harlow Creek no duerme. Solo hace ver que duerme.

Se levantó, se puso la ropa de trabajo y fue al establo.

Cuando volvió a las dos de la tarde, el Ford de Oliver seguía en el aparcamiento y él estaba en la cocina de la cabaña con té hecho y dos tazas en la mesa.

—¿Tienes turno? —preguntó ella.

—Esta tarde no.

—¿Y has estado aquí toda la mañana?

—He ido a la oficina a las ocho y he vuelto.

Adaia se sentó y cogió la taza.

—No tenías que quedarte.

—Quería quedarme.

—¿Por el té?

Oliver la miró.

—Por el té y por lo demás.

Adaia bebió. El té estaba perfecto, con el tiempo exacto de infusión y sin azúcar porque él sabía ya que ella no lo quería.

Esos detalles pequeños también contaban.