Capítulo 6

Capítulo Seis

Leah

A las nueve en punto, un coche negro se detuvo frente a mi puerta, tal como habían prometido. Me llevó directo hacia Long Island.

Afuera, el paisaje pasó de edificios hacinados a muros interminables y rejas de hierro. Eché un vistazo al hombre que conducía—Sergei, creo—el mismo que había derribado mi puerta ayer. Por extraño que parezca, eso me hizo sentir agradecida en lugar de aterrada.

Era frío como el hielo, pero aun así intenté entablar conversación para sacar información.

—Lo sabrá cuando lleguemos, señorita Carter —dijo Sergei sin apartar la vista del camino—. Al señor Volkov no le gusta que hablen sus hombres.

Cerré la boca; la esperanza se me fue enseguida. Estos mafiosos tenían montones de reglas.

Cada pocos metros durante el trayecto aparecía un hombre de traje negro. Al pasar, inclinaban la cabeza al unísono. La magnitud de aquello me dejó atónita. Mis nervios, que apenas se habían calmado, volvieron a dispararse.

El coche se detuvo frente a una enorme construcción gótica de piedra. Torres puntiagudas, ventanas en arco, muros grises cubiertos de hiedra—esto no era una casa. Era una fortaleza. Cada piedra helada gritaba lo mismo: acababa de entrar en el imperio más peligroso de Nueva York.

Sergei abrió la puerta y esbozó una sonrisa cortés.

—Señorita Carter, el señor Volkov la espera en su despacho —hizo un gesto—. Sígame.

Lo seguí a través de sala tras sala con techos altísimos: candelabros de cristal, boiserie oscura, cuadros que no lograba entender. Todo rezumaba una hostilidad de lujo.

El despacho estaba al final del segundo piso. Sergei empujó la pesada puerta y me condujo adentro.

Roman estaba sentado detrás de un enorme escritorio de caoba, repasando unos papeles. Sus dedos, como aristas y líneas perfectas, sostenían una pluma fuente y garabateaban notas rápidas sobre la hoja.

Solo sentado, con ese traje oscuro a medida, la línea dura de la mandíbula y el ceño leve, irradiaba una belleza brutal. Si no supiera que detrás de esa cara había un demonio, admitiría que era el hombre más guapo que había visto.

Como si hubiese sentido mi mirada, Roman alzó la vista de golpe. Esos ojos negros se clavaron en los míos sin avisar.

Pillada, el corazón me dio un brinco. Veinticinco años de servir mesas, trabajar en caja y poner sonrisas falsas a todo tipo de clientes salieron a flote de inmediato; por reflejo adopté la sonrisa del buen servicio y saludé animada.

—¡Buenos días!

En cuanto salió de mi boca, quise darme un bofetón. ¿Estaba a punto de preguntar si quería un americano o un latte?

—Siéntese —dijo Roman.

Me senté en la silla frente a él, con la espalda recta. Créeme, eso requirió esfuerzo en un sitio así.

Roman dejó la pluma y expuso los requisitos del trabajo, sin rodeos.

—Hay cosas que debe saber desde el principio —pausó—.

De vez en cuando la llevaré a ciertos eventos: galas, actos benéficos, reuniones familiares.

Delante de esa gente, usted es mi esposa.

Mi esposa adorada —otra pausa—. No solo gente de fuera.

El personal de esta casa, mi abuela, todos—usted interpreta el papel para todos.

Somos una pareja empalagosa y enamorada.

No hace falta que actúe tímida. Incluso puede ser un poco mimada.

¿Mimada? Guardé eso en la cabeza. Bien. No era lo mío, pero vale.

Sinceramente, ese "trabajo" sonaba ridículamente sencillo. Comparado con memorizar veinte pedidos distintos durante la hora punta en la cafetería mientras aguantaba malos modos, ser una esposa consentida parecía pan comido.

Pero precisamente esa simplicidad me ponía más nerviosa de plantear lo que llevaba pensando. Aun así, era mi única oportunidad.

—Señor —respiré hondo y saqué la lista arrugada que me había pasado la noche en vela haciendo—. Si esto es un trato, yo también tengo condiciones.

Roman parpadeó, claramente no lo esperaba. Alzó una ceja y se recostó en la silla.

—Hable —dijo despacio.

—Primero, habitaciones separadas —leí nerviosa—.

Cada uno tiene su espacio. Usted no pone un pie en el mío.

Segundo, no nos entrometemos en la vida privada del otro.

Lo que haga fuera, con quien lo haga—no es asunto mío.

Y lo mismo de su parte. Tercero, lo de la esposa es solo para la gente.

Cuando estemos a solas, somos extraños que comparten casa.

Roman soltó una risita baja. Era la primera vez que veía algo parecido a una sonrisa desde que lo conocí.

—Habitaciones separadas —repitió despacio, como si saboreara las palabras—. Señorita Carter, ya cruzamos esa línea. ¿No es un poco tarde para poner reglas?

Se me encendió la cara, pero lo fulminé con la mirada, sin darme por vencida.

—Fue un accidente —dije entre dientes—. Los accidentes no deberían volver a ocurrir.

La ceja de Roman se arqueó aún más, la diversión se profundizó en sus ojos, pero no discutió.

—Está bien —dijo.

Guardé la más importante para el final.

—Y cuarto—continué—: este matrimonio tiene que tener fecha de caducidad. Un año, idealmente. En ese plazo usted encuentra a su reemplazo. Entonces nos deja ir a mi y a mi bebé. Y garantiza nuestra seguridad.

Totalmente razonable, me dije. No podía ser una esposa falsa en esta jaula dorada para siempre. Un año le daba tiempo suficiente para buscar a alguien más.

Terminé de leer y empujé el papel al centro del escritorio. Me enderecé. Esperé.

Me preparé para lo peor—quizá me echarían a patadas con mi bolso detrás de mí. Pero Roman solo levantó una ceja ligeramente.

—¿Eso es todo? —preguntó.

—Eso es todo.

—Trato —dijo, como si fuera la menor molestia.

Ni siquiera tocó el papel. Miró a Sergei junto a la puerta.

—¿Escuchaste eso? Redacta un contrato con sus condiciones. Ahora.

Sergei se inclinó y salió.

Me quedé allí, atónita. Había preparado todo un arsenal de argumentos y negociaciones. Todo inútil.

Pocos minutos después, Sergei volvió con un contrato impreso, colocándolo respetuosamente sobre el escritorio. Roman sacó su pluma fuente, lo repasó y firmó de un trazo.

Luego hizo una pausa y escribió un número al final. Uno, dos, tres... seis ceros.

—Esto es... —mi voz sonó seca.

—Su pago —dijo Roman, tapando la pluma y empujando el contrato hacia mí—. Su salario por el año. Una vez que firme, todos en esta casa la tratarán como la verdadera señora Volkova.

—¿Por qué... tanto? —las palabras me salieron atropelladas. Prefería creer que había truco—. Podría pagarme una fracción y aun así no tendría elección.

Roman pareció complacido por mi reacción.

—Este dinero compra su cooperación por un año. Y su silencio —su tono siguió plano—. Cuando vea lo que realmente pasa en esta casa, entenderá que no es tanto.

Miré ese número, luego su rostro inexpresivo, y me dio un mareo de absurdo.

Veinticuatro horas atrás era una arruinada vendida por su ex para cubrir sus deudas, perseguida por prestamistas por mi apartamento.

Veinticuatro horas después, me había convertido en la esposa del hombre más peligroso de Nueva York.

El destino tenía un humor retorcido a veces.

Cogí la pluma pesada. En el momento en que la punta tocó el papel, sentí que estaba soñando. Por Harper. Por esa vida apenas formada dentro de mí. Por ese futuro con el que siempre había soñado—uno que fuera realmente mío.

Firmé mi nombre.

Después de que firmé, Roman chasqueó los dedos.

Entró una mujer con un vestido negro impecable—cincuenta y tantos, el cabello recogido perfecto, ojos amables. La persona más cálida que había visto en este congelador de mansión.

—Señorita Carter, soy la ama de llaves, Emily Hart —hizo una pequeña reverencia sonriendo—. Le mostraré su habitación.

Años de servicio al cliente actuaron al revés—instintivamente hice una reverencia a Emily.

—Endereza la espalda —la voz fría de Roman vino detrás de mí.

Me quedé rígida.

—A partir de hoy, nadie en esta casa ocupa un puesto superior al suyo. Excepto yo.

Salí del sopor, erguí la postura de forma torpe. Respiré hondo, forzando una compostura que no me salía natural, y asentí a Emily.

Emily sonrió con educación y me condujo fuera del despacho.

La mansión era absurdamente enorme. Solo pasar del despacho a mi habitación significó doblar tres o cuatro esquinas, atravesar dos pasillos plagados de cuadros, hundir los pies en alfombras persas tan gruesas que parecían tragarse media zapatilla.

Tras cada puerta, había probablemente algo que valía más que todo mi apartamento.

Al girar por una amplia escalera de caracol, vi a una niña.

Una nena. Allí. Eso me sorprendió. Este lugar parecía más apto para armas. O cuerpos. No para niños.

Estaba sentada en el descansillo donde la escalera giraba, de espaldas a la luz, con una muñeca en el regazo, peinándole el cabello, movimiento por movimiento.

Llevaba un vestido azul pálido, la piel tan blanca que casi parecía translúcida, pestañas largas que proyectaban pequeñas sombras bajo sus ojos. Se veía frágil, como esas muñecas de porcelana que parpadean en los escaparates.

Siempre me habían gustado los niños. Al verla, suavicé los pasos de forma instintiva, me agaché y le regalé la sonrisa que creí más amistosa.

Quizá, pensé, sería mi primera amiga en este nuevo "trabajo"—esa idea me levantó un poco el ánimo.

—Hola —dije con suavidad—. Tu muñeca es preciosa. ¿Cómo se llama?

Me miró un instante.

Luego bajó la cabeza otra vez y siguió peinando el cabello de la muñeca, movimiento tras movimiento, como si mi saludo y yo no mereciéramos ni un segundo de atención.

Me incorporé incómoda y me volví hacia Emily, bajando la voz.

—Emily, ¿quién es? ¿Por qué hay una niña aquí?

La sonrisa educada de Emily se desvaneció. Me guió unos pasos a un lado de la niña y bajó la voz.

—Esta es la señorita Mira —dijo en voz baja—. Es... la hija de señor Volkov. Tiene cinco años.

Nunca había oído que ese Pakhan de sangre fría tuviera una hija escondida.

—¿La hija de Roman?

—Sí —Emily dudó, escogiendo las palabras con cuidado—. De él e Irina.

Así que Roman Volkov ya tenía esposa. Y una hija de esa edad. Entonces, ¿para qué demonios me necesitaba a mí, una total desconocida, como esposa falsa?

Abrí la boca para preguntar más, pero Emily cambió de tema deprisa.

—Ya que va a vivir aquí, hay algo que debería saber cuanto antes —miró a la figura pequeña en el descansillo—. La señorita Mira... no está bien.

—¿No está bien?

—Desde que su madre se fue —suspiró Emily—, Mira se cerró sobre sí misma. No habla. Los médicos lo llaman mutismo.

Miró a esa silueta diminuta y solitaria con un dolor genuino en los ojos.

El año en que mis padres se divorciaron, yo fui igual.

Callada. Cerrada. Dejé de hablar. Me pasaban de un sitio a otro, entre la casa de mi padre y la de mi madre, sin una habitación que fuera realmente mía.

Aprendí a leer la sala. A no llorar ni montar un escándalo.

A achicarme hasta desaparecer, fingiendo que no existía—así nadie me encontraría molesta.

Sabía exactamente lo que se sentía no tener un lugar donde aterrizar en este mundo enorme, sentir que eras una carga.

Cuidar de esta niña no estaba en el contrato que había firmado por todo ese dinero. Pero ya no me importaba.

Le empujé el bolso de lona a Emily, me solté de su mano cuando trató de detenerme y caminé hacia la niña, un paso a la vez.

Me agaché despacio frente a Mira, poniendo mi mirada a su altura. Bajé mi voz habitual, ruidosa y desenvuelta, y hablé con el tono más suave y gentil que tenía.

—Mira —le dije mirándola—. Me llamo Leah. A mí también me encantan las muñecas. ¿Me presentarías a la tuya?

Extendí la mano, tanteando.

Al segundo, esa mano de porcelana me apartó de un manotazo con fuerza. La niña agarró la muñeca con más fuerza todavía y me miró con ojos llenos de resistencia.

No había rastro de inocencia de cinco años en esa mirada. Solo una hostilidad fría, totalmente fuera de lugar para su edad.

Bueno, pues. Oponente duro.

Pero iba a hacerme su amiga. A como diera lugar.