16 #2

Dos horas después, Erin está sentada en una silla plegable algo incómoda en el escenario del salón secundario, con un micrófono de solapa prendido a la rebeca.

A pesar del agotamiento absoluto y ese calor persistente y perturbador que le recorre las venas, este es su terreno. En cuanto el moderador abre el turno de preguntas, su entrenamiento toma el control. Habla con claridad y método, anclada en la lógica familiar de su trabajo.

Cuando un hombre de la tercera fila se levanta para cuestionar su postura sobre las tasas de deterioro del software propietario, Erin ni se inmuta. Se inclina hacia el micrófono y desmantela su argumento con calma y precisión, citando de memoria tres estudios de caso distintos.

Un murmullo de aprobación recorre el público. Erin siente una oleada repentina de confianza absoluta, algo poco habitual en ella.

—Gracias, señora Callahan. Es un punto excelente —dice el moderador, consultando el reloj—. Y con esto, se nos ha acabado el tiempo. Gracias a todos por asistir.

La sala estalla en aplausos. Erin sonríe, genuina y relajada, y empieza a quitarse el micrófono del cuello.

Recorre con la mirada al público mientras la gente se levanta y recoge sus cosas. Pasa por Brendan, que la saluda desde el pasillo central, y se detiene en las puertas dobles del fondo.

Apoyada con desenfado en el marco de la puerta, desentonando en un mar de tweed académico y jerséis discretos, está Leah.

Lleva un traje azul marino impecable, con los brazos cruzados sobre el pecho. Incluso a treinta metros de distancia, la pura fuerza magnética de su presencia resulta innegable. Tiene los ojos clavados en Erin, y una sonrisa le va cubriendo el rostro.

Erin entrega el micrófono al técnico y prácticamente baja corriendo el corto tramo de escaleras. Sus mocasines golpean la alfombra estampada, la mirada fija en las puertas dobles del fondo del salón.

Avanza cuatro metros y medio antes de que un obstáculo muy alto y muy entusiasta se interponga en su camino.

—¡Erin! Eso ha sido increíble —exclama Brendan, plantándose delante y bloqueándole la vista de la salida—. Has destrozado a ese tipo de la NYU.

—Gracias, Brendan —dice Erin, inclinándose hacia la derecha en un intento desesperado de ver por encima del hombro de él.

—Bueno, te has ganado una celebración —continúa él, ajeno a su energía frenética—. Carrie y algunos más van a Lou Malnati's esta noche. Deberías venir con nosotros.

A Erin se le queda la mente en blanco. Necesita rechazar educadamente. Necesita inventarse un dolor de cabeza, o un plazo de entrega urgente, o simplemente decirle la verdad: Estoy que no quepo en mi propia piel y necesito ir a buscar a la mujer del traje azul marino.

Antes de que pueda formar una sola sílaba coherente, el aroma penetrante de bergamota y cedro la envuelve.

Una mano se posa en la curva de su cintura, con dedos largos que presionan contra sus pantalones grises. El contacto es cálido, posesivo, y le envía una descarga de calor inmediata y cegadora directamente a las entrañas.

—Me temo que Erin tiene la agenda completamente ocupada para el resto de la noche —dice una voz suave y grave.

Brendan parpadea, con los ojos yendo del rostro sonrojado de Erin a la mujer intimidante que reclama su cintura de forma muy clara y física.

—Oh —tartamudea Brendan, su cortesía del medio oeste en cortocircuito ante el puro poder de Leah—. Yo, eh. No sabía que tenías planes.

—No pasa nada —dice Leah con suavidad, dedicándole a Brendan una sonrisa cortés.

Antes de que Brendan pueda formular una respuesta, la mano de Leah presiona la espalda de Erin y la guía lejos del grupo de archivistas, hacia la salida. Erin se deja llevar, los mocasines moviéndose solos.

—Pensaba que estabas atrapada con un contrato de cuarenta páginas para el local —dice Erin, bajando la voz a un registro suave.

—Delegué —dice Leah con suavidad—. El algoritmo sugirió que mi tiempo estaría mejor empleado interceptándote.

Una risa genuina le brota del pecho a Erin.

—Momento perfecto.

Una vez que cruzan el umbral hacia el corredor exterior, Leah se detiene. Con la mano todavía en la cintura de Erin, se inclina.

—¿Cuál es el número de tu habitación? —pregunta Leah, con la voz despojada de toda pretensión de charla educada de simposio.

—Novecientos doce —respira Erin.

—Vámonos de aquí antes de que alguien más intente robarte.

La mano de Leah se desliza hacia abajo y entrelaza sus dedos con los de Erin.

Llegan a los ascensores justo cuando las puertas de bronce se abren. Erin entra, con Leah justo detrás, pero el universo tiene un sentido del humor retorcido. Antes de que las puertas puedan cerrarse, una manada de asistentes de una sesión paralela inunda la cabina.

Erin acaba presionada contra la pared del fondo, y Leah se coloca justo delante de ella, con el cuerpo como escudo frente a un hombre que blande un tubo de póster descomunal.

Erin permanece inmóvil, las manos pegadas respetuosamente a los costados.

Leah, sin embargo, no tiene esos reparos.

Oculta del resto de la cabina abarrotada por el vuelo de su chaqueta, su mano se desliza alrededor de la cintura de Erin.

Leah baja la cabeza, calculando los ángulos para que cualquier observador casual piense que simplemente está hablando por encima del ruido. Pero sus labios están a una fracción de centímetro del oído de Erin.

—Has estado magnífica ahí arriba —susurra Leah, y el cálido soplo de su aliento le envía un escalofrío por la columna a Erin.

Erin ahoga un jadeo, con la mirada fija en los números de piso iluminados sobre la puerta.

—¿Estabas escuchando?

—He escuchado los últimos veinte minutos —murmura Leah, con la voz convertida en un ronroneo aterciopelado que vibra directamente en las entrañas de Erin—. Tan serena. Tan brillante. Quería sacarte a rastras de ese escenario.

A Erin le flaquean las rodillas. La música del ascensor reproduce una alegre versión de hilo musical de «La chica de Ipanema», banda sonora surrealista de su completo colapso interno.

Se muerde el interior de la mejilla para no emitir ningún sonido, las mejillas ardiendo con un rubor brillante e innegable.

Cuando el ascensor suena en el noveno piso, Erin sale disparada por las puertas, con la mano de Leah bien agarrada. Avanza por el pasillo con su precisión de archivista activada mientras cuenta los números de bronce. 908, 910, 912.

La puerta ni siquiera se ha cerrado del todo cuando Leah se mueve. La agarra a Erin por las solapas del cárdigan y la empuja contra la sólida madera de la puerta.

El beso es una colisión absoluta. Hambriento y desesperado, una liberación tangible de tensión. Erin rodea el cuello de Leah con los brazos y abre la boca al embate exigente de su lengua.

Las manos de Leah están por todas partes, libres ya de la educada contención del espacio público. Sus dedos trabajan frenéticos: desabrochan el cárdigan por delante, lo deslizan de los hombros de Erin y dejan que la tela de punto se acumule en sus codos.

—Me has vuelto loca hoy —dice Leah con voz ronca contra los labios de Erin, mientras sus manos bajan hasta sus caderas y la atraen hacia sí.

—Tú empezaste —jadea Erin mientras enreda los dedos en las solapas del traje azul marino de Leah. Con un tirón desesperado, le desliza la prenda de los hombros y los brazos, ansiosa por eliminar las capas que quedan entre ellas.

La mano derecha de Leah se mueve con deliberación, baja desde la cadera de Erin y presiona contra la costura de sus pantalones, justo donde ella se había estado torturando horas antes.

Erin emite un sonido agudo y entrecortado; la cabeza le cae contra la puerta.

—Dime la verdad, Erin —susurra Leah con un destello depredador en los ojos mientras sus dedos ascienden y ejercen una presión perversa—. ¿Sigues mojada por mí?

Erin asiente frenética, todo vocabulario sensato olvidado.

—Sí. Dios, sí.

Se prepara para el siguiente movimiento de Leah, el cuerpo vibrándole de anticipación eléctrica. Está lista para que la deshagan contra la puerta de la habitación 912.

Y entonces, el estómago de Erin destroza el pesado silencio cargado de lujuria con un GRUÑIDO fuerte, agresivo y espectacularmente nada sensual.

La mano de Leah se detiene sobre los pantalones de Erin.

Erin cierra los ojos con fuerza. Si la alfombra estampada del hotel pudiera abrirse y tragársela entera, sería una bendición.

—¿Ese ha sido tuyo o mío? —pregunta Leah en un susurro burlón y quedo contra la mandíbula de Erin.

—Mío —confiesa Erin con voz lastimera, la cara ardiéndole—. Lo siento mucho. Por favor, hagamos como que no ha pasado.

Leah se echa hacia atrás para mirar el rostro mortificado de Erin. Una carcajada radiante le brota del pecho, un sonido cálido que disuelve la tensión de la habitación.

—Bueno —murmura Leah con un destello perverso en los ojos mientras su pulgar traza un círculo lento y tentador—.

Por mucho que me encantaría seguir con esto...

—Sus dedos se flexionan y mantienen esa tierna presión contra el clítoris de Erin—.

Supongo que tenemos que saciar otro tipo de hambre primero.

—Tengo el peor momento del mundo —gime Erin mientras hunde el rostro sonrojado en el cuello de Leah—. No tenemos que parar. Puedo aguantar.

—Tentador, pero no voy a dejar que te desmayes —ríe Leah mientras le da a Erin un último apretón suave antes de retroceder. Le desliza las manos por los brazos para ayudarla a desenredar el cárdigan atrapado—. No pasa nada. Vamos a comer algo. Y dejamos el postre para después.

Leah se gira y recorre la habitación con la mirada hasta que sus ojos se fijan en el teléfono fijo de la mesita de noche.

—¿Qué haces? —pregunta Erin, todavía apoyada con debilidad contra la puerta.

—Voy a pedir servicio de habitaciones —dice Leah mientras marca un número. Mira a Erin y una sonrisa perversa y prometedora vuelve a sus labios—. Necesito a mi archivista al máximo de sus capacidades para lo que tengo planeado.