Capítulo 24

Mi pequeño truco permitió que Corentin volviera con nosotros.

Su tío no me guardó rencor por haberle retorcido el brazo.

Eso sí, no tuvo reparos en burlarse de mí cada vez que tenía que poner el pie en el suelo durante la empinada subida de vuelta al acantilado.

Ese viaje de regreso casi acaba conmigo.

Al llegar a la mansión, cada uno se ocupa de sus asuntos. Los míos se reducen a holgazanear en mi habitación. Me quedo allí hasta la cena. Sola, ya que Rimbaud ha decidido seguir a Corentin.

Cenamos en la cocina. Temiendo que lo manden a casa, nuestro joven amigo solo accede a mostrarnos el libro una vez despejada la mesa.

Sube corriendo a sacarlo de su mochila. En su ausencia, Alban y yo nos dirigimos a un salón de la planta baja.

Sofás, paredes, alfombras: todo es amarillo. Es como estar en un campo de narcisos.

Estoy deseando saber qué sucede a continuación en la historia de mi tía abuela. Quizá descubramos más sobre los secretos de Foisic. No hay duda de que el segundo volumen está lleno de ellos. De lo contrario, ¿por qué lo habría robado el farero? Está claro que intentaba ocultar algo.

Mientras esperamos a que vuelva Corentin, su tío y yo nos sentamos en el sofá. Le hago un resumen del primer volumen. Ya lo había hecho ayer por la tarde, pero han pasado tantas cosas desde entonces que me preocupa que lo haya olvidado.

—Lo dejamos cuando los dos niños acababan de recuperar la llave del león del tablero de ajedrez. Cuando la historia se interrumpe, todavía están en el camarote del capitán, dentro de la cueva del galeón. ¿Entendido?

—Sí, gracias. Creo que me ha quedado claro. No soy idiota.

—¿Ah, no? —bromeo—. Entonces explícame por qué te escondías detrás del reloj antes.

—Estaba meditando.

—¿Con un cuenco lleno de mousse de chocolate en las manos? —me río.

—¡Exacto! El azúcar es el principal combustible del cerebro. Me ayuda a pensar...

La llegada de Corentin interrumpe nuestra cháchara. Se acomoda entre nosotros y abre el libro por la primera página. Mi perro se acurruca a sus pies.

—Para que lo sepas, Corentin, no apruebo lo que hiciste —lo regaña su tío—. Robar a alguien es un delito. Podrías acabar en la cárcel.

—Pero yo no...

—Quizá deberías fijarte mejor en el comportamiento de tu querido amigo Daniel —interrumpo con sarcasmo—.

El miércoles, Corentin y yo visitamos a Gwendoline Trévien, la bibliotecaria.

Nos dijo que el único ejemplar del volumen dos de Donde todo termina había sido robado.

¿Y dónde lo encontró Corentin? En casa del farero. Él es el ladrón, no tu sobrino.

—¡Puede ser! Pero aun así no quiero que Corentin coja malos hábitos.

—¡Venga ya! ¿De verdad crees que Daniel nos habría dado el libro si se lo hubiéramos pedido sin más? Lo dudo. Lo cogió por una sola razón: ese libro contiene secretos importantes.

—Veamos si tienes razón —dice Alban antes de volverse hacia su sobrino—. ¿Puedes leernos el principio, por favor? Te vendrá bien practicar.

Corentin obedece a su tío y comienza a leer en voz alta. Tras un breve resumen del volumen anterior, la autora retoma la historia en la cueva del galeón, en el momento en que los dos niños retiran la llave del león del tablero de ajedrez.

—¡Un momento! —exclama Alban de repente—. ¿Por qué no me dijisteis que los personajes principales se llaman como nosotros: Alban y Jade? Es una locura.

—Jade y yo calculamos que tú tenías cuatro años, y Jade dos, cuando su tía abuela publicó los dos volúmenes —explica su sobrino.

—Lo que significa que ya habíamos nacido —añado—. Creo que Aglaia basó su historia en personas y hechos reales. Yo, por razones obvias; tú, porque eras el nieto de su amiga.

Como Alban guarda silencio, Corentin continúa leyendo. Es entonces cuando descubrimos el trozo de papel que los dos protagonistas sacan del tablero de ajedrez:

Las mareas no me asustan.

No me importa cuánto suba el mar.

Como Moisés, que separó las aguas,

yo me abriré camino.

Síguelo. Te conducirá a la verdad.

—Es exactamente el mismo mensaje que encontramos en nuestro tablero de ajedrez —exclama Corentin, jubiloso.

—Me pregunto qué significará —reflexiona su tío.

—¿Y si tiene que ver con el nivel del agua en la cueva? —sugiero—. Quizá no le afectan las mareas.

—Imposible —replica Alban tajante.

La siguiente parte de la lectura nos trae la respuesta.

Junto con los protagonistas de la novela, descubrimos un fenómeno regido por una lógica inversa.

Con la marea alta, la cueva del galeón se vacía a medias, justo lo contrario de lo que cabría esperar.

Una estrecha franja de arena emerge del agua y forma un camino que los niños deciden seguir.

Al final, llegan a otra playa. Mientras caminan por ella, aparece una puerta empotrada en la roca del acantilado.

La llave del león encontrada en el tablero de ajedrez les permite abrirla.

—Estoy convencido de que es la llave del ibis la que la abre en la vida real —dice Corentin, y hace una pausa en la lectura.

—Suponiendo que esta historia sea siquiera cierta —comenta Alban.

—Pero sí lo es.

—¡Venga, me toca leer a mí! —interrumpo.

Retomo la lectura donde Corentin la dejó.

Nuestros dos héroes atraviesan la puerta y se adentran por un largo corredor sinuoso.

Deben evitar obstáculos como fosas profundas o rastrillos que caen de repente frente a ellos.

Cuando por fin llegan a otra puerta, ilesos, dudan en abrirla.

Sin embargo, no han tenido problemas para abrir la cerradura.

Su vacilación se debe a las voces alteradas que se filtran a través de la puerta.

En un arrebato de valentía temeraria, el niño entreabre la puerta.

Lo que ve lo llena de pavor. En una pequeña caverna excavada en la roca, ocho figuras siniestras se reúnen alrededor de una mesa ovalada. Cada una lleva una túnica negra con una serpiente dorada estampada en la espalda. Sus cabezas quedan ocultas bajo capuchas cónicas puntiagudas.

—¡Parecen miembros del Ku Klux Klan! —exclama Corentin.

—¡Basta ya! —espeta su tío, arrebatándole el libro de las manos—. Todos a la cama.

Aunque me decepciona un poco su vena autoritaria, no puedo evitar darle la razón.

Esta historia va demasiado lejos. Corentin ya sabe demasiado.

Aunque escribió bajo seudónimo, mi tía abuela jugó con fuego al revelar la existencia de los Cráneos Partidos.

Porque no me cabe la menor duda de que son ellos.

—Tu tío tiene razón, Corentin. No deberíamos seguir leyendo. Es demasiado peligroso, ¿entiendes? Seguramente por eso Daniel no quería que este libro cayera en malas manos.

—De todas formas, son tonterías —dice Alban con desdén.

—¡No lo son! —protesta su sobrino—. Os oí hablar de los Cráneos Partidos con el farero. Todo lo que describió la tía abuela de Jade es real.

—Porque espiaste nuestra conversación. ¡Qué bonito!

—Hablabais muy alto…

—Creo que debemos olvidarnos de esta sociedad secreta cuanto antes —argumento—. Si se esconden en un acantilado, es por algo. No quieren que los encuentren.

—Así que no puedes contarle a nadie lo que leíste, viste u oíste hoy, Corentin —añade Alban, lanzándole una mirada severa—. Y sobre todo, no intentes imitar a los héroes de esta historia.

—¡Pero si no tenía ninguna intención de hacerlo! —protesto, ofendida—. Sé reconocer una situación peligrosa cuando la veo.

—¿Puedo quedarme con el libro? —pregunta Corentin tímidamente.

—¡Ni hablar! —brama su tío, confiscando el libro—. Y ahora, a la cama.

—¿Puede dormir Rimbaud conmigo esta noche?

La mirada lastimera del chico me convence. No hay que decírselo dos veces: coge a mi perro en brazos y sale del salón amarillo. Me quedo a solas con Alban.

—Entonces, ¿qué opinas? —le pregunto.

—Creo que es hora de que hablemos con Maëlys. Te guste o no, mañana le haremos una visita. Es su día libre. Más le vale contárnoslo todo.

—¿Qué hacemos ahora? Todavía es un poco pronto para acostarse.

—¿Qué te parece una partida de ajedrez? Ayer parecías bastante hábil —bromea—. Un jaque mate en tres movimientos… nunca visto.

—¡Muy gracioso! La verdad es que preferiría algo más relajado y divertido. El paseo en bici me ha dejado agotada.

Ni loca le digo que soy un desastre en los juegos de estrategia. Mi especialidad es lanzarme de cabeza y pensar después.

—¿Monopoly, entonces? —propone Alban con una sonrisa exasperante.

—¡Oh, sí! —exclama Corentin, que por lo visto no había subido.

Al instante, él y Rimbaud vuelven corriendo hacia nosotros. Si su tío hubiera querido protestar, desde luego no habría salido disparado a buscar el tablero. Un momento después, estamos todos reunidos alrededor de una mesa, con mi perro a nuestros pies.

Las partidas se suceden una tras otra y no gano ni una sola. ¡Madre mía! Debería haber fingido una migraña. Perder contra Alban es una cosa, pero ¿que me arrase un crío de ocho años? Eso ya es otro nivel de humillación.