Capítulo 20

—¡Fue Maëlys quien bebió de él! —exclama Corentin, vibrando de emoción.

—Creo que tienes razón —responde su tío, dándole la razón.

—Así que pertenece a esta sociedad secreta.

—Me pregunto cuándo fue su última reunión.

—¡Ayer! —suelto sin pensar.

—¿Cómo lo sabes?

Aprovecho para contarles la conversación que escuché el jueves en la peluquería.

—Estaba esperando mi turno tranquilamente cuando oí a Maëlys y a su cliente hablar de una reunión que sería el viernes por la noche, en el punto de encuentro habitual y a la hora acordada…

—¿Ahora te dedicas a espiar conversaciones ajenas? —interrumpe Alban, frunciendo el ceño.

—En absoluto. No me moví de mi silla, pero sus voces llegaban desde la zona de barbería, y tengo buen oído. También mencionaron un orden del día. No pillé todo lo que dijeron, pero estoy segura de haber oído las palabras peligro, amenaza y plan de acción.

—¡Eso no es precisamente tranquilizador!

No sé qué pensar. La posibilidad de que Maëlys esté involucrada en el atentado contra mi vida me deja perpleja. Esa mujer no me parece ni una asesina ni una intrigante.

—¿Pudiste ver quién era su cliente? —insiste Alban.

—No pasó por delante del escaparate al salir. Pero lo que sí puedo asegurar es que tenía una voz cavernosa.

—Eso no nos ayuda mucho.

Nuestra investigación no revela ninguna pista adicional, salvo que los miembros de esta hermandad son unos maniáticos de la limpieza.

La presencia de una aspiradora y productos de limpieza lo confirma.

Ni una mota de polvo por ninguna parte. Para borrar todo rastro de nuestra visita, Alban se pone a meter la basura en el cubo con sumo cuidado.

—¡Es como Los Cinco de Enid Blyton! —exclama Corentin entusiasmado, mostrándonos los paquetes de galletas que ha encontrado bajo el mostrador del minibar—. Ellos también se reúnen en un escondite para intercambiar secretos y darse atracones de merienda.

—En mi humilde opinión, nuestro club de los ocho tira más de licores fuertes que de limonada —observo, señalando con un amplio gesto la hilera de botellas—. Ron, whisky, ginebra, vodka… No se andan con chiquitas: aguantan lo suyo.

—¡No toquéis nada más! —ordena Alban—. Tenemos que dejar este lugar exactamente como lo encontramos. Jade, ¿me echas una mano?

Al ver con cuánto entusiasmo mi perro le trae vasos sucios y servilletas usadas, me encojo de hombros.

—Rimbaud parece tenerlo todo controlado.

Después de comprobar que todo está en orden —Alban llega incluso a borrar nuestras huellas dactilares—, da la señal de partida. Volvemos al palacete, asegurándonos de cerrar con llave las tres puertas del león por las que habíamos pasado.

—Todo esto es un poco sospechoso, desde luego —declara Alban mientras vamos a su cocina a preparar el almuerzo—. Pero no creo que esta gente esté tramando nada malo.

—¿Y la calavera? —protesto.

—No es más que un símbolo, como el armiño para Bretaña.

—No es la misma que la de la carta anónima —añade Corentin—. En esa no había ninguna serpiente.

—Aun así, es inquietante. ¿Por qué los miembros de nuestro club de los ocho necesitan esconderse si son tan inofensivos como decís? —insisto—. ¿Soy la única a la que le preocupa que Maëlys pueda ser una de ellos?

—Lo único que puedo decirte es que conozco a Maëlys de toda la vida —explica Alban—. Fuimos juntos al colegio. Nunca ha mostrado el más mínimo indicio de agresividad.

—Conmigo es muy simpática —interviene Corentin—. Cada vez que me corta el pelo, me da un pirulí. Su cacatúa es muy graciosa. A Rimbaud le encantaría.

—Yo no apostaría por eso —replico—. Además de bocazas, tiene un pico afilado como una cuchilla.

—En cualquier caso, no creo que Maëlys sea capaz de hacer daño a nadie —responde Alban con firmeza.

Como tío y sobrino están de acuerdo en defender la inocencia de la peluquera, no tiene sentido insistir.

—Sea como sea —continúa Alban—, no debemos decirle ni una palabra a nadie de lo que hemos descubierto.

—¿Ni siquiera al abuelo y a la abuela?

—He dicho a nadie.

Se calla, pero sus ojos verde oscuro se vuelven hacia mí con expresión severa. Compadezco a sus alumnos cuando se pone así. Seguro que no se oye ni una mosca en su clase.

—No hace falta que me mires así —replico—. Seré una tumba.

—¡Me alegro de que nos entendamos, Jade!

Almorzamos en una terraza llena de flores junto a la cocina.

Nos llegan los gritos de las gaviotas mezclados con el sonido de las olas rompiendo contra las rocas, cien metros más abajo.

El vigorizante aire marino reaviva el apetito que nuestro descubrimiento matutino había aniquilado.

Los altos árboles del parque proporcionan una sombra de lo más necesaria, pues el sol abrasador cae a plomo.

Sus rayos se filtran entre las hojas y proyectan manchas de luz sobre el césped.

Alban parece fascinado por ellas y las observa en silencio.

La tarea de mantener la conversación recae naturalmente en mí.

¿Habéis intentado alguna vez hablar con un niño mientras su tío Cerbero está sentado al lado?

¡Ánimo con eso! Como la mayoría de los temas están prohibidos, recurro a terreno más seguro: temas que podrían interesar a un niño de ocho años.

¿Qué fue primero, el huevo o la gallina?

¿Cómo meten los fabricantes la pasta de dientes en el tubo?

¿Son verdes los marcianos? ¿Para qué sirven las cejas?

Media hora después, el almuerzo termina y me deja agotada: las preguntas de Corentin han sido implacables.

Todavía lleno de energía, se levanta para pasear a Rimbaud por el parque.

Dejo a Alban con sus pensamientos y voy a la cocina a preparar café.

Cuando vuelvo a la terraza, encuentro a mi amigo encorvado sobre un pequeño cuaderno, escribiendo a toda velocidad.

—¡Café para el tío gruñón! —anuncio con retintín.

—Por favor, deja de llamarme así.

—Pues deja de refunfuñar. Es muy desagradable.

—No estoy refunfuñando, estoy pensando en posibles sospechosos —replica, visiblemente ofendido—. No podía hacerlo delante de mi sobrino. Pero ahora...

Me muestra el cuadro de cuatro columnas que ha dibujado en su cuaderno. A la izquierda, una lista de nombres. A la derecha, tres opciones: «Cuervo», «Empujó la roca», «Miembro de la sociedad secreta». Hasta ahora, Alban solo ha marcado una casilla: la que relaciona a Maëlys con la sociedad secreta.

—¿Qué te parece? —pregunta—. ¿Lo completamos?

Deja caer un terrón de azúcar en su café y, mientras lo remueve con una cucharilla, me mira.

Sus ojos verde esmeralda irradian calidez.

Me avergüenza admitirlo, pero siento que me derrito.

Como me niego a caer presa de este seductor nato, me doy una bofetada mental.

Dos veces. Luego me bebo el café de un trago y me quemo la lengua. ¡Eso debería despejarme la cabeza!

—Veamos —comienzo, y centro mi atención en el cuaderno—. Cualquiera de tu lista podría ser el cuervo.

—No del todo. Como el loro de Maëlys repitió palabras de la carta anónima y nunca sale de la zona de señoras, dedujimos que quien te amenazó solo puede ser una mujer que frecuenta el salón.

—¡Buena observación! —digo—. Yo pondría a Christine Morvan en primer lugar: una auténtica arpía.

Le arrebato el bolígrafo de la mano y marco una cruz en la columna correspondiente junto a su nombre.

—La verdad, no me imagino a nuestra cartera metida en algo así —comenta Alban—. Tiene cosas mejores que hacer que recortar letras de un periódico.

—Me odia, ¿eso no cuenta como motivo? ¡Sigamos! La vieja Dubois sería una candidata excelente. Su gato no soporta a Rimbaud...

—Vamos, Jade —me interrumpe con una sonrisa burlona—. No podemos añadir a todos los que tienen un gato.

—¿Por qué no? —replico sin dejarme amilanar, y marco la casilla «Cuervo» junto al nombre de la anciana—. Muy bien, ¡sigamos! Veo que no has olvidado a tu querido amigo Gourcuff.

—Él no habría enviado la carta, pero bien podría haber empujado la roca desde el acantilado.

Da un sorbo a su café. Aprovecho para retomar la palabra.

—Y dime, ¿por qué haría eso?

—Si estuvieras muerta, podría comprarles la mansión a tus padres por cuatro perras —explica.

—¡Bah! No necesita matarme para conseguirla. Nunca dije que fuera a quedarme en Foisic para siempre.

—Prometiste no vender Les Ibis. ¿Has cambiado de opinión? —pregunta con seriedad.

—No.

Suspira y apura su taza. Para no provocarlo más, marco una cruz junto al nombre del agente inmobiliario de pacotilla en la casilla «Empujó la roca».

—Me sorprende que hayas añadido al sargento jefe...

—Paul Jégou es un tipo asqueroso —me interrumpe.

—¡Pero vamos! Es un agente de la ley. No la infringiría.

—Nunca se sabe.

—¿Y qué pinta su sobrino en tu lista?

—No me da buena espina.

Suelto un suspiro exasperado y tacho sus nombres.

—Si no te importa, me gustaría añadir a dos personas.

Y mientras lo digo, escribo Angadrem Le Roy y su prima Clara Evenou al final de la página.

—Eso sí que no lo entiendo —objeta con firmeza—. Esas jóvenes son la viva imagen de la inocencia.

—Pues yo opino todo lo contrario, ¡muchas gracias! Para empezar, Angadrem no me traga. Y además...

No termino. La mirada de Alban se ha vuelto fría y dura. Si no me justifico rápido, esto podría acabar a cuchilladas. Aun así, no pienso echarme atrás. Me mantengo en mis trece. En mi opinión, tanto Angadrem como Clara serían capaces de cualquier cosa con tal de llevarse a Alban a la cama.

—Es por la apuesta —suelto, armándome de valor.

—¿Qué apuesta?

—En el bar La Jetée hacen todo tipo de apuestas estúpidas. La última...

¡Dios mío! Como si fuera fácil decirle la verdad: que tengo el dudoso honor de ser considerada una de las mujeres que podrían interesarle.

—Sí, te escucho —me apremia.

—Bueno, resulta que... los del pueblo hicieron apuestas sobre a quién invitarías al fest-noz ...

—¿Y?

—Clara, Angadrem y yo fuimos elegidas como posibles candidatas —suelto de carrerilla, esforzándome por no apartar la mirada.

Podría haber tirado una piedra al mar y haber conseguido más reacción. El rostro de Alban permanece totalmente inexpresivo mientras me mira fijamente.

—¿Y bien? ¡Di algo! —le espeto, nerviosa.

En respuesta, estalla en carcajadas. Y no es una simple risita: se dobla de risa y se desliza bajo la mesa. Su risa incontrolable resulta insoportable. Me hace sentir como una completa idiota.

—¿Ya has terminado? —refunfuño.

—Lo... lo siento... —jadea, aún sacudiéndose de risa—. Es... es lo mejor... del año... Me muero... me muero de risa...

—Sí, ya me he dado cuenta.

—¿Y en qué... en qué puesto estás?

—No necesitas saberlo —murmuro.

—Por favor, Jade... dímelo... —suplica entre espasmos de risa.

—Tercera —respondo de mala gana.

—Supongo que... Angadrem y Clara... van por delante de ti...

—Sí.

Como su ataque de risa parece no tener fin, vuelvo a centrarme en el cuaderno. La casilla «Empujó la roca» está prácticamente vacía. No creo que Gourcuff deba estar ahí. En lugar de centrarnos en el motivo del ataque, quizá deberíamos investigar las coartadas de nuestros sospechosos.

—Entonces, ¿qué hacemos ahora? —pregunto cuando se ha calmado más o menos—. Si queremos averiguar quién intentó matarme, será mejor que investiguemos dónde estaba cada uno.

—¡Bien dicho! ¿Por quién empezamos? ¿Angadrem... Clara?

Ni siquiera termina la pregunta antes de volver a estallar en carcajadas.