Capítulo 14

Desde que salimos de mi habitación, Alban no ha aflojado la mandíbula.

Su mente bulle de preguntas, está claro.

La mía también. ¿Para qué podría servir la llave de plata con el emblema del león?

Tras explorarla a fondo, conozco cada rincón de mi casa solariega.

No hay puerta que no pueda abrir. ¿Y qué significa el poema desenterrado?

¿A qué verdad alude? Ya reflexionaré sobre ello con calma. Por ahora, ¡es hora de actuar!

Su casa está encaramada en lo alto del acantilado, así que ascendemos el promontorio calcáreo por la carretera costera.

Con la nariz pegada a la ventanilla, admiro el paisaje.

Pequeñas comas blancas surcan el cielo azul: gaviotas que vuelan alto, llevadas por el viento.

A lo lejos, el mar en tonos azules ondula con calma.

Aquí y allá, rocas coronadas de espuma y pequeños arcoíris salpican las aguas.

Mi contemplación no impide que mis pensamientos divaguen hacia las peores ansiedades.

Alguien quiere que me vaya de Foisic. Muerta o viva, como atestigua la calavera de la carta que me enviaron.

Mi mente no deja de volver a la peluquería.

Todavía no le he contado a nadie lo que dijo el loro.

Las palabras que salieron de su pico eran idénticas a las de la carta anónima.

Me gustaría tanto hablar de ello con Alban.

El cúmulo de mis mentiras me sume en el malestar.

No puedo pedirle decentemente consejo y apoyo sabiendo que no he sido del todo honesta con él sobre el juego de ajedrez. No estaría bien.

—Jade Beaumont, me estás ocultando cosas —dice mientras giramos hacia una carretera sinuosa.

—En absoluto, Alban Landrec... Reduce la velocidad, por favor. Vas demasiado rápido; me estás mareando.

El gemido lastimero de Rimbaud desde el asiento trasero apoya mi afirmación.

—No puedes hacerme creer que abriste ese cajón sin ayuda.

—Me inspiré, ¡eso es todo! No hay nada extraordinario en... ¡Dios mío! —exclamo de repente, lanzada contra la puerta cuando toma una curva demasiado cerrada—. ¿Has perdido la cabeza? Reduce la velocidad.

—Cuanto más lo pienso, más me doy cuenta de que nunca he visto un juego de ajedrez en tu desván. ¿Dónde lo encontraste realmente?

—Debiste de mirar mal. Estaba allí. En el suelo, escondido bajo una vitrina —esquivo—. Reduce la velocidad, vas a matarnos.

—Suéltalo todo y reduciré la velocidad.

—¿Me estás chantajeando?

—Más o menos —suelta bruscamente.

Desgarrada por la culpa, pero también por el miedo de acabar estrellada contra una roca al pie del acantilado, le cuento todo lo importante: la novela de Aglaia que Corentin encontró en unas cajas, el viaje a la cueva.

Sin embargo, le ahorro los detalles, como nuestra visita a la biblioteca.

Durante todo mi relato, permanece en silencio.

Aunque ahora conduce con más precaución, sus movimientos bruscos confirman que sigue furioso, hasta el punto de que los gemidos asustados de Rimbaud no lo conmueven.

—¿Y pensabas ocultarme esto durante mucho más tiempo? —gruñe entre dientes—. Me habría enterado tarde o temprano. Corentin es un mal mentiroso. Tú apenas eres mejor.

—¡Vale, de acuerdo! Ahora lo sabes todo. El asunto está zanjado. No hagas una montaña de un grano de arena.

—Ha sido una completa irresponsabilidad por tu parte llevar a mi sobrino a esa cueva. Lo prohibí.

—¡Oh, déjalo ya! —replico—. De verdad que necesitas ser menos estricto con el pobre chico. No está hecho de azúcar. Además, te recuerdo que con la marea baja, la cueva no presenta ningún peligro...

Nuestra llegada a lo alto del acantilado me hace callar.

No porque la carretera se haya vuelto plana y recta —como efectivamente ha ocurrido—, sino por la exuberante vegetación que aparece de repente ante nosotros en medio del páramo desolado.

Con la torre almenada que asoma entre los árboles, es todo un espectáculo.

—¿Es... es aquí donde vives? —balbuceo, impresionada.

—Sí, esta finca me pertenece.

Hay un gran orgullo en su voz. ¡Y con razón!

Una vez que pasamos la verja de hierro forjado, entramos en un magnífico parque lleno de árboles imponentes.

Avanzamos lentamente por el camino de grava, bordeado de setos de boj recortados junto a un césped verde y exuberante, bañado por el sol.

Al final del sendero se alza una majestuosa casa solariega de tres plantas de piedra gris con ventanas de arco apuntado, tejados de pizarra puntiagudos y la torre almenada que divisé desde la carretera.

Me quedo sin palabras hasta que Alban apaga el motor frente a un porche central adornado con macetas de flores.

—Estás muy callada, Jade. ¿Algún problema? —bromea.

—¡Desde luego! Tú también tienes secretos. Nunca me dijiste que vives en un castillo de cuento de hadas.

—Ahora entiendes por qué no quise tus monedas de oro. No las necesito. Ni Corentin tampoco, ya puestos. No somos pobres.

—Eso está claro.

—Antes de que salgamos, debo advertirte: mantén siempre a Rimbaud con correa. ¿Ves esa verja roja a la izquierda del gran cedro? El borde del acantilado está justo detrás. Lleva a una escalera particularmente empinada que baja al mar. Es resbaladiza, sobre todo con viento fuerte.

Agarro a mi perro con fuerza, salgo del coche y respiro el aire salado.

Hace un poco más de fresco que en el pueblo.

La luz también es más brillante. Y se oyen las olas que rompen contra las rocas.

Con mi equipaje en la mano, Alban me conduce al interior de su casa solariega, que resulta ser aún más impresionante que el exterior.

El vestíbulo de entrada es tan espacioso y alto como mi biblioteca.

Una elegante balaustrada lo rodea. Mi amigo me escolta por un pasillo revestido de paneles de madera oscura y reluciente.

Las habitaciones por las que pasamos están llenas de muebles antiguos, delicados objetos decorativos, tapices muy coloridos e imponentes lámparas de araña de cristal.

Todo es realmente hermoso... y muy frágil. Tendré que vigilar de cerca a Rimbaud.

—Tu habitación está en el primer piso —explica Alban mientras llegamos al pie de una gran escalera.

—¿Vives aquí completamente solo?

—Desde que regresé del extranjero, sí. Esta casa ha pertenecido a mi familia durante generaciones. Ahora es mía. Nunca la venderé. Gourcuff y sus miserables ofertas de compra pueden irse al cuerno.

Al pensar en las dramáticas circunstancias que llevaron a esto, creo que es mejor no insistir en el tema.

Alban era muy pequeño cuando perdió a sus padres.

Solo tenía cinco años. Heridas así nunca terminan de curarse.

Mejor no reabrirlas. En cuanto a su animosidad hacia el agente inmobiliario de cartón, lo entiendo perfectamente.

Arriba, recorremos un pasillo abovedado que lleva a la balaustrada que se veía desde el vestíbulo. Alban se detiene frente a una puerta y la empuja con el pie.

—¡Pasa tú primero! —dice, dejando mi equipaje cerca de la entrada.

Entro en un dormitorio bañado por la luz anaranjada que se filtra a través de un gran ventanal en forma de cruz.

Ante mis ojos se despliega una decoración de cuento de hadas.

Contra una de las paredes con molduras doradas se alza una cama con dosel enmarcada por cortinas del mismo tono.

Un cielo raso diáfano poblado de querubines adorna un techo de más de tres metros de altura.

Sobre una chimenea de estuco blanco, un cuadro capta mi atención. Me detengo ante él. Representa a una mujer muy hermosa de ojos verdes. Con las manos en el timón, sonriente, navega en un velero de tres mástiles. La brisa marina le agita el largo cabello rubio.

—Mi madre —anuncia Alban en tono neutro.

—Es muy hermosa.

—¡Era! —me corrige.

—¿Es... era esta su habitación?

—Sí, la habitación de mis padres. También tendrás un baño contiguo. ¿Qué te parece ir a nadar? —pregunta de repente, evitando caer en el sentimentalismo.

—Eh... ¿en la bañera?

—No, en el mar.

Dejo a Rimbaud en el suelo; trota por la habitación, aparentemente muy satisfecho. Yo lo estoy menos.

—Quiero decir... —empiezo, mientras repaso mentalmente el contenido de mi equipaje.

—Te olvidaste el bañador, ¿verdad?

—¡Bueno! ¡No pensé que me propondrías tirarme desde lo alto del acantilado!

Alban suelta una risita y señala la cómoda.

—Mira dentro. Los cajones están llenos de ropa de mujer. No es la última moda, pero deberías encontrar algo de tu talla.

—¿Qué opinas, Rimbaud? ¿Listo para un salto de más de cien metros de altura?

—¡Guau!

—Vamos, Jade, no seas tan miedosa —se ríe Alban de nuevo—. Pero como pareces un poco asustada, chapotearemos en las aguas tranquilas de la pequeña cala al pie del acantilado.