Capítulo 12

¿Quién dice que los milagros no existen?

Los hermanos Prigent han terminado de repintar mi cocina.

Lo descubro al llegar a casa. Incluso han conseguido dar una mano de pintura a la despensa contigua.

Todo un logro, teniendo en cuenta que tardaron una semana en terminar solo el vestíbulo y el pasillo de la planta baja.

Mientras admiro su trabajo, ellos hacen lo mismo con mi nuevo peinado.

No tenía ni idea de que saldría del salón con el pelo alisado.

Los comentarios de esa maldita cacatúa me habían desconcertado tanto que no presté atención a lo que Maëlys me hacía.

Ahora parece que me hubieran echado un cubo de agua por la cabeza.

—Y ahora, ¿qué hacemos? —pregunta Étienne, sin quitarme ojo de la cabeza.

—El salón. Hay que pintarlo de blanco —digo.

—Maëlys hizo un buen trabajo…

—Muy buen trabajo —añade Lucien.

—Seguro que no fue fácil empezar con…

Suena el timbre, lo que me salva de seguir escuchando sus comentarios. Corro hacia la puerta. Para mi sorpresa, Véronique Guillerm me espera en el porche con un molde de pastel en la mano. Aunque las apuestas en el bar La Jetée la habían señalado como mi rival, nos llevamos de maravilla.

Bajita, regordeta pero bien proporcionada, con un rostro dulce y ojos risueños, esta treintañera de largo cabello rubio gestiona la tesorería de la asociación benéfica de Foisic, además de trabajar como auxiliar a domicilio para personas mayores.

Desde su divorcio, cría sola a sus gemelos.

Hay que tener valor para lidiar con ellos.

Si me preguntan, esta santa tiene cualidades de sobra para atraer a Alban.

Yo no le llego ni a la suela del zapato.

—Espero no estar… molestándote, Jade —tartamudea, cambiando el peso de un pie a otro—. ¡Oh! Qué bonito el peinado nuevo… Quería ver cómo estabas… He traído un pastel de chocolate… También he traído a los niños… No tenía con quién dejarlos… Pero han prometido portarse bien, ¿verdad?

Entonces sus hijos se adelantan. ¡Oh, no! Esos dos terrores vienen con ella.

—Sí, mamá —dicen al unísono, agarrados a una tableta electrónica.

—Pasad. Me alegro mucho de veros —les digo, intentando sonar convincente.

Retrocedo para dejarlos entrar. Espero que Corentin no vuelva demasiado pronto de su paseo.

Las caritas angelicales de los gemelos no me engañan.

Sé que pueden ser terribles cuando están cerca de mi perro.

Esos bribones adoran tirarle las orejas.

También rezo para que no salga a relucir la carta anónima.

Aunque los hermanos Prigent han empezado a instalarse en el salón, podrían sentirse tentados a escuchar a escondidas.

Por ahora, no saben nada; de lo contrario, no pararían de hablar del tema.

Por mi tranquilidad, es mejor que sigan sin enterarse.

Llevo a mis invitados a la terraza, ya seca gracias al sol.

Aunque algo maltratada por la tormenta, la glicina que cuelga de la pérgola da sombra a la mesa donde nos sentamos.

Atraídos por el delicioso olor del pastel, los pintores no tardan en unirse a nosotros.

Empiezo a servirles bebidas. Para mi sorpresa, los gemelos no se mueven.

Absortos en sus tabletas, apenas tocan los platos.

Poco después, el timbre suena dos veces más.

Sylvie Landrec —la abuela de Corentin— y Anne Drésin —la alcaldesa— vienen a visitarme.

Ambas traen pasteles, que los hermanos Prigent devoran de inmediato.

No mencionamos la carta de amenaza, aunque la presencia de estas señoras lo sugiere sutilmente.

Agradezco su tacto, y su apoyo me reconforta.

Desde que me mudé aquí, siempre me he sentido parte de una gran familia.

Por suerte, Véronique y sus hijos se marchan antes de que vuelvan Corentin y Rimbaud.

Evitamos un desastre de nivel 10 en la escala de Turín —una escala astronómica que cataloga los riesgos de impacto de objetos cósmicos—.

Anne no tarda en seguirlos y se lleva a Étienne y Lucien, que prometen volver el lunes por la tarde en plena forma para pintar el salón.

Corentin protesta un poco cuando su abuela le indica que es hora de irse, pero acepta a regañadientes seguirla.

Me quedo sola con mi teckel. ¿Por qué no aprovechar para hacer las maletas? Así estarán listas mañana cuando Alban venga a recogerme. Ni siquiera he llegado al pasillo del primer piso cuando el timbre vuelve a sonar. Parece que una no puede tener un momento de paz.

Al instante, Rimbaud se da la vuelta y baja las escaleras a toda prisa entre ladridos.

Por miedo a que se me deshaga el alisado, me contengo y no salgo corriendo tras él hasta el vestíbulo.

Lo encuentro tranquilo, meneando la cola.

Deduzco que nuestro visitante es alguien que le cae bien a mi perro.

—Soy yo, Gwendoline —anuncia una voz grave desde el otro lado de la puerta, antes de que siquiera pregunte quién es.

Me apresuro a abrirle la puerta a la bibliotecaria. Vestida de verde de pies a cabeza, me entrega un paquete de galletas de mantequilla salada y se agacha para acariciar a Rimbaud.

—Encantador, tu nuevo peinado. Espero que no te importe: son galletas compradas, nada más. Nunca se me ha dado bien la repostería —se disculpa con gesto compungido.

—Lo que cuenta es la intención. Pasa, ¿te apetece beber algo? Todavía me queda pastel de chocolate, tarta de limón e incluso el far bretón de ciruelas que me trajeron antes unos amigos.

—Eres muy amable, Jade, pero ando justa de tiempo. Solo estoy de paso. En realidad, me preguntaba si me dejarías echar un vistazo a tu biblioteca. Los libros son mi pasión, y…

—¡Oh, por supuesto! Sígueme.

La llevo a la biblioteca y me quedo en el umbral mientras revolotea de estantería en estantería, soltando exclamaciones de admiración que Rimbaud puntúa con ladridos alegres.

—Maravilloso, este atlas histórico de Bretaña… No doy crédito: El Principito de Antoine de Saint-Exupéry, en su edición original de 1943 de Reynal te abro —le digo, haciendo bocina con las manos.

—Primero, ponle el bozal a tu chucho. No quiero que me muerda.

Ante estas palabras, mi perro se vuelve aún más agresivo. Abre los ojos de par en par, lleno de rabia, mientras ladra furioso contra Joseph. Es casi imposible calmarlo, así que a regañadientes voy a encerrarlo en la cocina.

—Lo siento, cariño, pero no puedo dejar que ataques a un policía.

Al volver al pasillo, descubro que Gwendoline ya ha abierto la puerta a nuestro visitante y que han dejado atrás las formalidades. Me gustaría mucho saber por qué la conversación se ha acalorado.

—Me niego en redondo —replica la bibliotecaria, visiblemente ofendida.

—Obstaculizar una investigación puede acarrear graves consecuencias —dice el estudiante en prácticas de psicocriminología, que ha sacado una especie de aparato.

—No le daré mis huellas dactilares, y punto.

—¿Qué pasa? —intervengo por encima de los ladridos de mi perro—. Si es por la carta anónima, Gwendoline no es la culpable.

—¿Una carta anónima? —pregunta la bibliotecaria, arqueando las cejas.

—La recibí ayer. Me amenazaban con represalias si no abandono Foisic.

—¡Ah, eso! No es para tanto...

—No estoy de acuerdo, señora Trévien —la interrumpe Joseph con autoridad—. Hay que tomarse esta advertencia muy en serio, y su autor será castigado.

—Se nota que no eres de por aquí —se burla Gwendoline—. Seguro que no es nada. Otra vieja cotilla más. El pueblo está lleno de ellas... Bueno, me voy. Me ha encantado volver a verte, Jade. Y tú, jovencito, deberías cambiar tu técnica de ligue.

Con la boca abierta y los brazos colgando, Joseph se hace a un lado para dejarla pasar.

—No estoy ligando —refunfuña—. Estoy realizando una investigación.

—Por cierto, se me olvidaba —dice Gwendoline, que se ha detenido a unos pasos de la verja para volverse hacia mí—. ¿Encontraste los libros de tu tía abuela en la biblioteca?

—Por desgracia, no.

Se limita a sonreír con resignación y se marcha.

—¿Nos ponemos manos a la obra? —dice entonces Joseph, que ha recuperado la compostura.

—¿Manos a la obra con qué?

—¡A tomar huellas dactilares, claro! —suspira con exasperación, como si tratara con una tonta—. Empecemos por dentro.

—Te recuerdo que el alborotador solo deslizó la carta por debajo de la puerta; no entró en mi casa.

—Entonces nos ocuparemos del exterior. Sígueme.

—¿De verdad me necesitas para hacer tu trabajo? —le espeto, exasperada.

—Absolutamente. Y por cierto, el pelo liso no te favorece nada. Pero no creas ni por un segundo que estoy ligando contigo.

¡Miseria! ¡Que alguien me libre de este tipo o acabaré haciendo algo de lo que me arrepienta!