Capítulo 9

Mansión Les Ibis, Foisic

Después de la lluvia, el sol: un día espléndido. Ojalá pudiera decir lo mismo de mi situación.

Alguien todavía quiere despellejarme viva. ¡Ya basta!

El lado positivo: por fin voy a ver la casa de Alban. Estoy deseando que llegue mañana para ver cómo es.

Alban y Corentin cenaron en mi casa anoche.

Después de que se fueran, me atrincheré.

Nada más meterme en la cama, el sueño me llevó lejos, muy lejos de Foisic.

A un barco pirata mecido por olas suaves.

Extrañamente, no sentí ninguna ansiedad.

El capitán, locamente enamorado, se aseguró de que nadie me molestara.

¡Qué tontos pueden ser los sueños a veces!

No, Alban no está enamorado de mí. Si se preocupa tanto por mí, es por su naturaleza protectora.

Siempre que se encuentra con una damisela en apuros, se apresura a ofrecer ayuda.

En cualquier caso, no se ha separado de mi lado desde que desperté.

Cada hora recibo una llamada o un mensaje suyo, y se supone que debo responder de inmediato. ¡Qué pesado!

Y luego están los hermanos Prigent. ¡Si no existieran, habría que inventarlos! Lentos con el pincel, rápidos con el tenedor. Llamaron a mi puerta al amanecer. ¡Hambrientos como si fueran a hacerse un análisis de sangre! Les serví el desayuno y después les di instrucciones estrictas.

—No, no pintéis las otras habitaciones hasta que hayáis dado la segunda capa en el vestíbulo y el pasillo de abajo... Sí, esta mañana, no cuando os dé la gana... No, no empezaréis con la biblioteca después. Primero tenéis que ocuparos de la cocina... Sí, sí, esta tarde.

Mis instrucciones provocaron fuertes protestas que me zumbaron en los oídos como moscas. ¡Me da igual! Hoy el tiempo ha mejorado tras la tormenta. El sol radiante en el cielo despejado ha barrido mis preocupaciones.

Los hermanos Prigent tardan nada menos que tres horas, con dos pausas para picar algo, en completar la primera parte de su tarea.

Cuando se acerca la hora del almuerzo, salgo a comprar al mercado mientras ellos se ocupan de quitar la cinta de carrocero del pasillo.

Rimbaud trota a mi lado. La ausencia de Corentin lo había dejado alicaído.

Ahora está mucho mejor, y con el hocico vibrando, olfatea la brisa cálida y ligera cargada de salitre.

Parece que a todo Foisic se le ha ocurrido lo mismo: salir a la calle.

Las calles bullen de actividad. Unos llevan cestas de la compra, otros pasean y algunos limpian el barro que dejó la tormenta en las fachadas.

Todos sonríen. La alegría y el buen humor brillan en sus rostros.

Cuesta creer que entre ellos se esconda quien me amenaza.

En la calle del Rompeolas, una barredora con cepillos giratorios se cruza en mi camino.

Su conductor me saluda efusivamente. Reconozco al hombre corpulento de brazos cubiertos de tatuajes que conocí a principios de mes en el bar La Jetée .

Me había ofrecido un vaso de chouchen, el hidromiel local que me revolvió el estómago.

¿Habría intentado envenenarme? ¿Es él quien deslizó la carta amenazante bajo mi puerta?

No, me estoy volviendo paranoica. Ese tipo no es el culpable. El autor de la carta anónima solo puede ser una de las admiradoras de Alban o algún dueño de gato. No consigo quitarme esta idea de la cabeza.

Al llegar a la ferretería, noto que alguien me clava la mirada. Me vuelvo hasta que localizo a Christine Morvan al otro lado de la calle. Inconfundible con su pelo blanco encrespado y su blusa amarilla y gris, está plantada frente al escaparate de la oficina de correos.

La saludo con la mano, pero no responde.

Eso sí, sus ojos azules me fulminan a través de sus gafas redondas de montura metálica.

Está claro que no me traga. ¿Será ella quien me amenaza?

Me armo de valor, decido plantarle cara —para aclarar las cosas— y cruzo la calle.

Pero al llegar al otro lado, Rimbaud se detiene junto a una farola.

Como si lo tuviera ensayado, levanta la pata y se mea en ella antes de que pueda impedirlo.

—¡Otra vez no! Ya va siendo hora de que le enseñe modales a su perro, señorita Beaumont —me regaña la jefa de correos.

Con los labios fruncidos y la voz áspera, cada vez me recuerda más a mi profesora de arte del instituto, aunque no es tan mayor. El pelo blanco engaña. Estoy segura de que es mucho más joven que mi madre.

—Me ocuparé de ello —respondo secamente—. Pero ahora mismo, me gustaría saber si es usted quien me envió una carta amenazante.

—¿Cómo dice?

Parece realmente sorprendida, a menos que sea buena actriz.

—Una carta llena de faltas de ortografía que encontré ayer en mi vestíbulo.

—¡Tonterías! Cuando tengo algo que decirle a alguien, prefiero decírselo a la cara. Y, por cierto, ¿qué decía?

—Algo como: «Lárgate, no te queremos en Foisic»... Ah, y estaba firmada con una calavera y tibias cruzadas.

No esperaba que se estremeciera. Por primera vez desde que la conozco, parece desconcertada. Pero enseguida vuelve a endurecerse y sus rasgos se tensan.

—Le sugiero que hable de esto con nuestro sargento jefe lo antes posible —espeta.

Sin darme tiempo a replicar, entra en la oficina de correos.

Me quedo sin saber qué pensar, así que sigo mi camino.

Unos veinte minutos después, llego al mercado cubierto, una auténtica joya arquitectónica medieval del siglo XVI.

Bajo su alto techo de vigas de roble sostenido por macizos pilares de piedra, abundan los puestos de pescado, carnes, frutas, verduras y especialidades culinarias bretonas.

Hago acopio de provisiones, sin olvidarme de comprar el flan bretón de ciruelas, el favorito de Lucien Prigent.

De vuelta en la mansión, me alegra ver mi cocina completamente preparada con cinta de carrocero.

—¡Así podrás cocinar! —exclama Étienne—. Empezaremos a pintar después del almuerzo.

—Eso sí, no toquéis las cintas —añade su hermano.

—Y que el perro no tire de ellas...

Por suerte, la comida que les sirvo los deja mudos.

En uno de los puestos del mercado había comprado cotriade, un guiso de pescado bretón repleto de trozos de patata y tierno pescado blanco.

Los hermanos Prigent lo devoran en silencio, con la cuchara tintineando contra el cuenco.

Su satisfacción debe de rondar el 150 %.

Pero cuando llega el postre, se vuelven unos cotorras.

—Estaba delicioso...

—Te has superado, Jade...

—Esa cotriade... mortal...

—Ese flan bretón de ciruelas... mejor de lo que recordaba...

—Queríamos darte las gracias...

—Sí, por lo bien que cocinas...

—Te hemos pedido cita con Maëlys...

—Para arreglarte el pelo...

—¿Perdona? —interrumpo, sin poder creerlo.

—A las tres —responde Étienne, con los ojos brillándole de alegría.

—No lo necesito —afirmo.

—Pero sí que lo necesitas... un poco...

—No querrás parecer un espantapájaros en el fest-noz —añade Lucien, clavando la mirada en mi pelo alborotado.

—Si quieres una pareja de baile...

—Que te inviten...

—Y no acabar arrinconada...

¡Maldita sea! Que alguien me dé cinta adhesiva y haré callar a estos charlatanes de una vez por todas.

Sin embargo, por alguna razón, una vez recogida la mesa, subo a mi habitación y me preparo.

No había tenido tiempo de inspeccionar los hallazgos de la cueva.

El juego de ajedrez y los rollos de mapas están guardados en mi armario grande.

El primer volumen de Donde Todo Termina también.

Me aseguro de que el armario quede bien cerrado con llave y luego cierro la puerta de mi habitación.

Ni loca voy a dejar que los hermanos Prigent entren y descubran el pasadizo secreto.

Como mi perro no se despega de mí y tiene aspecto preocupado, dudo en dejarlo con los pintores.

Por otro lado, podría aburrirse en la peluquería.

La llegada inesperada de Corentin resuelve mi dilema.

Al cuidado del chico, Rimbaud puede tomar el aire y escapar de los vapores de los productos químicos.

Aún no son las dos cuando salgo. La peluquería está a dos pasos de mi casa. Pienso en pasarme por la comisaría para presentar mi denuncia. Después de todo, el alborotador no debería quedar impune. Jégou es la persona indicada para desenmascararlo. ¡Aunque siga llamándome desastre andante!