Capítulo 8

—Sabía que las noticias volaban en Foisic, ¡pero que medio pueblo se enterara de mi desgracia en quince minutos!

Por los mensajes que envió Corentin —lo vi tecleando en su teléfono mientras leía la carta anónima—, recibo numerosas llamadas de apoyo.

La primera es de Sylvie Landrec. Me asegura que aquí todo el mundo me aprecia y que no hay razón para preocuparse.

Según ella, el cobarde malintencionado que está detrás de la carta no me atacará.

Apenas he colgado cuando Véronique Guillerm llama y se ofrece a alojarme en su casa.

Sus gemelos ya se han ofrecido voluntarios para —cito— mimar a Rimbaud.

Con el estómago en un nudo, declino amablemente la invitación.

Sus hijos me asustan más que todos los difamadores de Foisic.

Para tener solo seis años, se las saben todas.

Además, dudo que mi perro quiera volver a verlos.

Esos dos terrores lo apodaron «salchicha andante».

Tras su llamada, recibo una tercera. Como los demás, Anne Drésin me insta a no entrar en pánico. Según ella, esta carta amenazante la escribió un cobarde. Me aconseja presentar una denuncia en la policía.

¡El MC113 puede esperar! Con las piernas temblándome, me dirijo a mi biblioteca. Rimbaud y Corentin ya están allí, ocupados buscando el segundo volumen de Donde Todo Termina . Les deseo suerte.

Las paredes están forradas de libros, del suelo al techo.

Y es que esta sala de dimensiones impresionantes llega hasta el tejado de mi mansión.

Una galería a media altura la rodea y da acceso a los estantes más altos.

Se llega a ella por tres escaleras de caracol de madera que se deslizan sobre rieles.

Con mi perro bajo el brazo, Corentin ya está subiendo los peldaños de una de ellas.

Menos aventurera que él, me desplomo en uno de los tres sillones de terciopelo verde botella dispuestos en semicírculo alrededor de una chimenea de mármol blanco. Estoy agotada.

Los veinte y pico apliques de cristal de las paredes están encendidos.

Perdida en los reflejos dorados que proyectan sobre los lomos de los libros antiguos, me hundo en mis pensamientos sombríos.

¡Así que intentan matarme otra vez! Digan lo que digan mis nuevos amigos, la calavera y las tibias cruzadas sugieren lo peor.

Paul Jégou me llamó desastre andante. Empiezo a darle la razón.

Parece que atraigo los problemas como la miel atrae a los osos.

—¿Cómo va eso ahí arriba? —grito, irritada.

—Todavía no hemos encontrado nada —responde Corentin desde la galería.

No me sorprende. La colección reunida por mi tía abuela incluye al menos cien mil volúmenes sobre temas tan diversos como egiptología, poesía, teatro, suspense, romance, crimen, fantasía, viajes, historia… Solo enumerarlos me deja sin aliento. Releo la carta anónima, que requiere menos esfuerzo.

TÚ NO QUEDARTE

FOISIC NO QUERER TI

LÁRGATE

Bueno, es breve pero efectivo. Me estremezco de horror. Venciendo mi miedo, analizo esta prosa incendiaria. Tres cosas me quedan claras.

Primero, a quien escribe estas cartas no le caigo bien.

Segundo, tiene una ortografía espantosa.

Tercero, el dibujo de la calavera y las tibias cruzadas es muy local.

Estoy segura de que vive en el pueblo. Me pregunto qué provoca su ira.

¿Serán las travesuras de mi perro? ¿O esa estúpida apuesta que me pone en tercer lugar en la lista de preferencias de Alban?

No olvidemos que nuestro maestro es el favorito de las damas.

Muchas matarían por conquistarlo. Hay que verlas desfilando con ropa elegante a la salida del colegio. Es para morirse de risa.

—¡El timbre! —grita Corentin, repitiendo lo que anuncia el timbre de la entrada.

—¡Guau!

Este doble anuncio me saca de mi letargo.

—Seguro que es mi tío —añade el chico, bajando las escaleras a toda prisa—. Le avisé.

Llego al vestíbulo antes que él, empatando con Rimbaud.

El timbre suena de nuevo. Lo corto abriendo la puerta.

Fuera, la tormenta se ha calmado. El viento todavía sopla con fuerza, pero la lluvia ha amainado.

Franjas de luz abren surcos dorados en el cielo plomizo, proyectando un halo alrededor del hombre que está en mi porche.

—¿Alban?

—El único e inigualable —declara, abriéndose paso para entrar.

Como si estuviera en su casa, se quita las botas y el abrigo mojado, y lo cuelga en el perchero. Sus movimientos vigorosos y las salpicaduras de su cabello rubio cobrizo mantienen a Corentin y a mí a distancia. Rimbaud tampoco se atreve a acercársele.

En el breve momento que tengo para observarlo, noto su mandíbula apretada, que, junto con su constitución atlética y su altura, le da el aire de un guerrero feroz.

Su nariz recta y alargada parece tener vida propia.

Las fosas nasales se le dilatan, mientras su rostro finamente cincelado permanece impasible.

—¿Dónde está? —exige de repente, volviéndose hacia mí.

No es solo la dureza de su voz lo que me sobresalta. En cuanto sus magnéticos ojos verdes se clavan en los míos, empiezo a temblar. Había olvidado lo cautivadores que eran. Al notar la mirada interrogante de Corentin sobre mí, me recompongo.

—Ya que estamos, hola —espeto—. Y ya puestos, adiós también.

Tengo que echar la cabeza hacia atrás para sostenerle la mirada, adoptando una postura altiva. ¡Bien! No me gusta su tono.

—La carta anónima. ¿Dónde está? —repite, imperturbable.

Apretando los dientes para no gritarle, le entrego el papel.

Me lo arrebata bruscamente, pillándome desprevenida.

La temperatura baja unos grados mientras lee.

El único sonido es la lluvia golpeando contra las paredes de mi mansión.

Entonces, de repente, Alban deja escapar un suspiro de exasperación.

—No se te puede dejar sola cinco minutos sin que armes un alboroto —murmura.

—Jade no ha hecho nada malo —la defiende Corentin.

—¿Qué dijiste o hiciste para enfadar a alguien del pueblo? —continúa su tío, fingiendo ignorarlo.

—Nada del otro mundo: pasear a Rimbaud, ver caer la lluvia desde mis ventanas y hacer que me repinten la mansión —protesto.

—No lo parece.

—¡Ah! Se me olvidaba —me burlo—. También contesté a todas las llamadas y respondí a todos los mensajes que recibí.

Milagrosamente, no replica. Lo he dejado sin palabras. Quizás haya captado mis indirectas sobre lo poco que se deja ver. Sea como sea, me escudriña intensamente. Sus ojos parecen capaces de fulminarme en el acto.

—Jade dice la verdad —interrumpe Corentin, rompiendo un silencio en el que casi podía oír crepitar las chispas de irritación—. Es muy amable con todos. Y Rimbaud ahora se porta bien. Le enseñé a hacer sus necesidades en las cunetas.

—La verdad sale de la boca de los niños —declaro, burlona.

Alban suelta una risita. Pero al reparar en el folleto que de Gourcuff dejó sobre la cómoda, se tensa.

—¿Y esto qué es? —dice con una mueca de disgusto.

Mientras lo examina desde todos los ángulos, no me atrevo a hacer el menor ruido. Mejor no mencionar las visitas del agente inmobiliario ese tan insistente. Conociéndolo, y con la inquina que le tiene, montaría un escándalo.

—¿Piensas comprar esta casa y marcharte de Foisic? —pregunta receloso.

—Es solo un anuncio —interviene Corentin—. Jade no tiene intención de irse de aquí. Ni Rimbaud tampoco.

Por fin se digna a prestar atención a su sobrino, y Alban se inclina hacia él.

—¿Puedes dejarnos solos un momento, Corentin? Jade y yo tenemos que hablar de cosas de adultos.

—¡Otra vez! —se queja el chico—. Puede que sea un niño, pero me entero de todo.

—No lo dudo. Y eso es precisamente lo que me preocupa. Espéranos en la biblioteca. Te avisaremos cuando terminemos.

Sin más, Alban echa a andar por el pasillo, dejando marcas húmedas en el suelo con los calcetines. Con unas zapatillas en la mano, lo alcanzo.

—Toma, ponte estas. Estás dejándolo todo perdido.

Obedece y entra en la cocina.

—Me vendría bien un té caliente, por favor —dice, sentándose a la mesa.

Le preparo el té y caliento una porción de bizcocho bretón de manzana que tenía reservada para los hermanos Prigent. El delicioso aroma del bizcocho relaja el ambiente.

—¿Tú no tomas nada? —pregunta mientras le pongo la taza y el plato delante.

—Estoy cuidando la línea.

—Haces bien en ser precavida —responde con un brillo pícaro en la mirada—. El aire del mar tiende a hinchar a algunas personas. Y como no podemos dejar de respirar…

—¡Oye! Eso no se le dice a una señora —le espeto.

—Una señora no recibe cartas como esta —replica, blandiendo la carta amenazante.

—¡Bah! Parece que no es para tanto. Tu tía me aconsejó que no me preocupara.

—Al contrario, a mí me parece muy grave. Alguien la tiene tomada contigo, Jade. Y me gustaría saber por qué.

—¡Ah, eso! Ni idea —improviso.

Entre los dueños de gatos a los que Rimbaud ha acosado, los ofendidos por su incontinencia y las groupies de Alban… Me temo que mi lista de enemigos es más larga que un día sin pan.

—Lo siento, Jade, pero voy a tener que volver a instalarme aquí. ¡Por tu propio bien!

—Ni hablar —me rebelo—. No necesito que nadie me proteja. Ya soy mayorcita. Rimbaud me respaldará.

—Lo dudo —se ríe, atacando su primera porción de bizcocho—. ¡Qué rico está este bizcocho!

Sí, a los hermanos Prigent les encanta, pienso con una lágrima en el ojo.

—¡Me alegro de que te guste! Pero volviendo al tema, creo que puedo apañármelas sola. Esta carta solo puede haberla escrito un cobarde.

—¡O una cobarde! —responde con la boca llena.

—Exacto. Pero ahora que Paul Jégou ha vuelto de vacaciones, no tienes de qué preocuparte. Si hay algún problema, lo llamo.

Casi se atraganta de risa.

—¿Jégou? Por las noches duerme como un tronco. No hay quien lo despierte. Todo el mundo lo sabe.

—Cerraré las contraventanas. Echaré cuatro cerrojos a la puerta. Y durante el día, Étienne y Lucien Prigent harán de escudo humano. Con ellos cerca, nadie se atreverá a atacarme.

—¿Esos dos payasos siguen aquí? —gruñe Alban, entrecerrando los ojos con fastidio—. ¿Todavía no han terminado de pintar tu casa?

—¡Qué va! Se toman su tiempo para hacerlo lo mejor posible. Son muy hábiles con la brocha. Al menos, siempre están disponibles cuando los necesito.

Vale, puede que haya exagerado un poco. Pero bueno, no he podido resistir las ganas de pincharlo. Su cara de fastidio es todo un espectáculo.

—Para eso estoy yo, ¿sabes? —gruñe.

—¿Ah, sí? ¿Y cómo es que no te he visto en casi dos semanas?

—Estaba haciendo unas obras en mi casa.

—Según me han contado, también pasaste mucho tiempo en el Sueño Bretón .

—Alguna que otra vez —afirma, fulminándome con sus ojos verdes—. Pero no constantemente.

—Eso es jugar con las palabras, querido Alban. Estuviste allí más que en mi casa.

—¿Celosa? —susurra.

—¡Ni en sueños! En fin, Étienne y Lucien son encantadores. Y les encanta mi cocina.

—¿Los platos precocinados que calientas en el microondas? —se burla.

Le lanzo una mirada asesina. Con una sonrisa, finge no darse cuenta y da otro mordisco al bizcocho, bajándolo con un sorbo de té.

—Sobre todo les encantan mis postres. Da gusto verlos comer —replico con aspereza.

—¿Tus tartas de albaricoque? ¡Anda ya!

Se ríe sin disimulo. ¡Ay! Eso duele. Es verdad, mi última creación —una tarta para el concurso de repostería del 14 de julio— fue lamentable.

Quemada por los bordes y hundida en el centro.

Pero varias circunstancias desafortunadas habían desembocado en aquel desastre.

Como la agresión que había sufrido, que me dejó muy débil. ¡En fin, pasemos página!

—Escúchame, Jade —dice Alban, tras calmar su risa y terminar su té—.

No sé por qué alguien te la tiene jurada, pero voy a investigar por mi cuenta.

Si quieres, pon una denuncia con Jégou, pero no esperes milagros.

Hasta el viernes por la tarde, asegúrate de que las contraventanas y las puertas estén bien cerradas.

—¿Por qué el viernes por la tarde? —pregunto, totalmente desconcertada.

—Porque volveré de París.

—¿Te vas de viaje?

—Tengo unos asuntos que resolver allí. No tardaré mucho —explica con seriedad—. Cuando vuelva, iré directamente a por ti. Rimbaud y tú dormiréis en mi casa.

—Pero...

—No discutas, Jade, es por tu bien. No quiero que te pase nada malo. Además, por fin verás dónde vivo.

Visto así, no tengo nada que objetar.