Capítulo 7

Gwendoline nos guía fuera del laberinto de estanterías. Desembocamos en una sala con mesas vacías.

—Ya ves: no hay nadie —se lamenta.

La seguimos hasta una habitación donde han amontonado todos los muebles en el centro y los han cubierto con sábanas. El olor a pintura impregna el ambiente.

—Mi despacho... O lo que queda de él —suspira—. Los hermanos Prigent tenían que volver a dar la segunda mano. No han aparecido por aquí desde la semana pasada. ¡Ah! Ya ajustaré cuentas con esos dos.

Lo dudo, visto lo bien que se lo pasan en mi casa, comiendo a mi costa. De repente me invade la culpa. Por mi culpa y por las buenas comidas que les sirvo, esta pobre mujer sigue rodeada de olor a pintura y aguarrás.

—Están en... —empieza Corentin.

Le agarro el brazo y se lo aprieto; se calla al instante.

—Si sabes dónde están, te agradecería que me lo dijeras —dice Gwendoline mientras rodea el montículo cubierto—. Ya ni siquiera cogen el teléfono, esos bribones.

—Están enfermos —me apresuro a responder—. En cama con fiebre.

—A esos les ha entrado la vaguitis —refunfuña, y le da una patada a una caja que le estorba—. ¡Menudo desastre!

Sale de la habitación por otra puerta. Sorteamos todo tipo de cajas y conseguimos seguirla hasta una cocina pequeña y austera.

—Este es mi despacho improvisado. Es práctico: puedo comer sin dejar de trabajar. Y oigo perfectamente el timbre de la entrada. Pero esto no puede durar mucho más —comenta—. Sentaos. ¿Os apetece algo?

Corentin niega con la cabeza. Yo asiento al mismo tiempo.

—¿Un café, un té, un chocolate caliente? —añade.

—Té para mí y chocolate caliente para Corentin —declaro con autoridad.

En un abrir y cerrar de ojos, Gwendoline prepara nuestras bebidas con una cafetera de cápsulas.

Debería comprarme una. Vendría bien para servir a todos los gorrones del mundo.

La mesa donde la bibliotecaria deja nuestras tazas y unas porciones de bizcocho está abarrotada de carpetas y cachivaches.

Un portátil apenas cabe entre todo aquello.

—Decidme la verdad. ¿Por qué necesitáis el segundo volumen de Donde Todo Termina ? —pregunta Gwendoline mientras se sienta frente a nosotros con un café humeante en la mano.

Sus ojos entrecerrados se clavan en mí con intensidad. Atónito, Corentin me mira. Incluso Rimbaud, tumbado a mis pies, ha levantado el hocico hacia mí. La pelota está en mi tejado.

Esta mujer me cae muy bien. ¿Qué daño puede haber en revelarle parte de la verdad? La parte que concierne a la identidad de la novelista. Eso sí, ni hablar de mencionar la existencia de la cueva.

—La autora de esta duología es mi tía abuela. Aglaia Bissel. Thalia Axle es su seudónimo.

—Lo entiendo perfectamente —asiente Gwendoline con vigor—. Quieres descubrir los escritos de tu antepasada...

Frunce el ceño sin dejar de escrutarme mientras sorbe su café. Las piernas se cruzan y descruzan; se oye el susurro de la tela, pero ni una palabra más.

—Me legó su casa solariega. Le debo mucho. Pienso honrar su memoria dando a conocer sus obras —improviso.

—Muy bien. Pero no entiendo por qué no empezaste buscando en tu biblioteca. Tengo entendido que está muy bien surtida. La abuela de Corentin, Sylvie Landrec, la mencionó el otro día en nuestra reunión semanal de la asociación benéfica —soy miembro—, y habló maravillas de ella.

Tiene toda la razón. ¿Por qué no seguimos esa pista en lugar de tirarnos a la piscina?

—No estaba allí —interviene Corentin, que acude en mi rescate y me ahorra tener que buscar excusas endebles.

—Ya veo. De hecho, el segundo volumen de Donde Todo Termina ha desaparecido.

—¿Desaparecido? —repito, con la voz tan aguda como grave es la de Gwendoline.

—Esfumado, volatilizado, si lo prefieres. Figura en mis registros como «disponible». Debería estar en las estanterías. ¡Pero no está!

—¿Lo robaron? —pregunta Corentin, que juguetea con un cacharro que ha cogido de la mesa en vez de beberse el chocolate.

—Por desgracia, sí. Lo descubrí hace dos semanas, cuando aproveché las obras de pintura para hacer inventario de las secciones de Juvenil y Cómic —son las más concurridas en vacaciones de verano—. Entonces vi que el primer volumen lo tenías tú, Corentin. Por eso te envié la carta de recordatorio.

—¿No tienes cámaras de vigilancia para averiguar quién fue? —pregunto.

—Por desgracia, no. Voy a tener que poner una denuncia.

—Un MC113.

—¡Ah! Veo que conoces el procedimiento —se ríe sin ganas—. Sí, un MC113. ¡No veo la hora!

Para disimular la risa, hundo la nariz en la taza.

Si Paul Jégou supiera que me estoy burlando de sus ridículos formularios, seguro que me encerraba.

Mientras Corentin sigue trasteando con su cacharro, Gwendoline y yo hablamos del tiempo.

Descubrimos una pasión común por el senderismo.

Me promete llevarme por los senderos de los alrededores de Foisic en cuanto vuelva el sol.

Cuando me levanto para despedirme, Corentin duda y se queda sentado.

—Puedes quedártelo si quieres —le dice Gwendoline.

Todas las miradas se dirigen a la mano que mi joven amigo mantiene cerrada; la miro y veo asomar una cabeza de vaca verde.

—Es muy amable de su parte, señora Trévien, pero no quisiera privarla —se pavonea.

—Oh, no te preocupes. Tengo otro igual. ¿Sabes siquiera cómo se llama?

—Por supuesto —responde con entusiasmo—. Es Hathor, la diosa egipcia de la música y la alegría.

Curiosa, señalo con un gesto el objeto que sostiene. Sonriendo, despliega los dedos. Veo una figurita de una mujer con cabeza de vaca, envuelta en una túnica plisada. Hecha enteramente de jade, lleva un disco solar entre los cuernos y sostiene un anj en la mano.

—¿Tienes... tienes estatuillas egipcias antiguas? —pregunto, desconcertada.

—¡Era un pasatiempo de mi abuelo! Las coleccionaba. Tengo montones en los armarios. Así que las dejo respirar de vez en cuando —bromea Gwendoline, abarcando su escritorio con un amplio gesto del brazo.

No había prestado atención, pero lo que consideraba simples baratijas son en realidad pequeños artefactos egipcios.

Amuletos, figuritas, bustos se mezclan sin orden ni concierto.

Quizá debería contarle que mi tía abuela Aglaia sentía el mismo apego por estos objetos.

El desván de mi mansión está lleno de ellos.

Pero la bibliotecaria ya desvía la conversación hacia otro tema.

—Saluda a Alban de mi parte, Corentin.

—No sé si lo veré —responde el chico, metiéndose la figurita de Hathor en el bolsillo.

—Lo conoces, Jade, creo. Un hombre guapo, ¿verdad?

Me guiña un ojo y doy un respingo.

—No más que cualquier otro —replico con brusquedad.

—Me pregunto a quién invitará al fest-noz. Las apuestas están abiertas sobre quién será su acompañante.

—Estoy seguro de que elegirá a Jade —interviene Corentin.

—Las apuestas no la favorecen.

—¿Apuestas? —pregunto.

—¿Podrías esperar con Rimbaud en la sala de lectura, Corentin? —pregunta Gwendoline de repente—. Tenemos que hablar de cosas de adultos.

—Pronto cumpliré nueve años —refunfuña el chico—. Tengo edad suficiente para entenderlo todo.

—Buen intento, pequeñín. Pero aún te queda mucho.

Corentin obedece y se lleva a un Rimbaud igual de reacio. La bibliotecaria se inclina entonces hacia mí y susurra:

—En Foisic nos encanta apostar. Es nuestra forma de entretenernos. Cualquiera que piense que algo tiene probabilidades de éxito puede abrir una apuesta. Los que tengan una opinión al respecto pueden apostar dinero a favor o en contra. Las apuestas se registran en un cuaderno...

—¡No puede ser! —exclamo, atónita.

—¡Pues sí! El cuaderno se guarda a buen recaudo en el bar La Jetée .

Lo gestiona la hermana de los hermanos Prigent.

Muchos han apostado por Clara, la camarera del Sueño Bretón .

La señorita Le Roy, su prima creo, está en segundo lugar.

Tú, en tercero. Veronique Guillerm, la tesorera de nuestra asociación benéfica, en cuarto.

Hay un descarado que me ha puesto en último lugar.

Sinceramente, ¿adónde vamos a parar? No me veo haciendo de niñera con ese mocoso de Alban.

Tercera... Estoy en tercer lugar. ¡Maldita sea!

Mi espíritu competitivo se enciende. Me dan ganas de irrumpir en el Sueño Bretón y abofetear a Angadrem y a Clara.

Encajo el golpe sin decir palabra y salgo de la biblioteca en estado crítico.

Apenas noto la tormenta que sigue rugiendo.

En mi interior, la ira compite con el asombro.

Corentin, que cree que la desaparición del segundo volumen explica mi silencio, intenta consolarme.

Le doy la razón: probablemente encontraremos la continuación de Donde todo termina en mi propia biblioteca.

Pero no un manual sobre hombres como Alban.

Su tía Sylvie Landrec —la abuela de Corentin— afirma que su sobrino tiene síndrome de Asperger.

Para alguien que supuestamente tiene dificultades para socializar, se le da particularmente bien con las mujeres.

El viaje de vuelta parece más rápido que el de ida. Llegamos a mi casa en un abrir y cerrar de ojos. Ni siquiera he entrado en el vestíbulo cuando Corentin grita y me saca de mi estupor beligerante.

—Tienes correo.

Antes de que pueda reaccionar, se agacha y recoge el sobre que habían deslizado bajo mi puerta. Rimbaud salta a su alrededor y me impide acercarme. Así que abre la carta sin más. Saca una hoja de papel normal y la despliega.

—¡Oh! ¡Eso es muy feo! —exclama.

—Déjame ver eso.

Le arrebato la carta de las manos. Leer el breve texto me provoca escalofríos. Hay un MC113 en ciernes. Han pegado caracteres recortados de un periódico para formar estas frases:

TÚ NO QUEDARTE

FOISIC NO QUERER TI

LÁRGATE

La calavera con las tibias cruzadas al final de la nota no me da ganas de reír. ¡Vaya, menuda bienvenida!