Capítulo 5

No sé cómo me dejé convencer. Ya pasé de sobra la edad de creer en Papá Noel.

Donde todo termina … Esperemos que el título de este libro infantil no suene como una advertencia.

¡Bah! No estoy haciendo nada malo. Aunque es verdad que estoy faltando a mi palabra al llevar a Corentin, no creo que lo esté exponiendo a ningún peligro.

Con la marea baja, la cueva no supone ninguna amenaza.

No voy a pasarme el día lamentando esta pequeña transgresión. ¡Aunque en realidad, sí lo haré!

Así que aquí estamos en mi habitación, equipados con mochilas.

Voy bien abrigada. Corentin se ha puesto botas, un impermeable y un casco de bicicleta con linterna frontal.

Lleva de la correa a un Rimbaud frenético que salta, ladra y menea la cola.

También carga con el libro encuadernado en cuero rojo y una copia del Libro de los Muertos de los antiguos egipcios , encontrada en mi biblioteca de abajo.

Sin esta copia de un papiro de más de tres mil años de antigüedad, nunca habríamos dado con el tesoro. Ahora ya no nos sirve para nada.

—No creo que necesitemos el Libro de los Muertos —declaro, escéptica.

—Nunca se sabe.

Sin embargo, no podemos prescindir de las dos llaves que llevo.

La primera tiene un mango de hierro en forma de perro y la usaremos al llegar abajo.

Por ahora, utilizaremos la dorada. Abre una puerta empotrada en el grosor de una pared de mi habitación.

Originalmente, un gran armario ocultaba esta puerta de madera tachonada y reforzada con franjas de metal.

Pude descubrirla gracias a Rimbaud, que tenía la molesta costumbre de esconder sus huesos debajo de los muebles.

—Entonces, estamos de acuerdo. No nos quedaremos allí abajo más de media hora —decreto, carcomida por la culpa al pensar en desobedecer las órdenes de Alban—. Y no le contarás a nadie nuestra pequeña salida.

¡Sobre todo a tu tío! añado para mis adentros.

—Te lo juro, seré una tumba.

—¡Guau!

—Y tú, Rimbaud, no quiero oírte ni pío.

Mi perro me lanza una mirada ofendida, pero se contiene y no lloriquea.

Abro con llave la puerta tachonada y la empujo.

Cruje. Temiendo que las corrientes de aire puedan cerrarla de golpe sin que nos demos cuenta, Corentin y yo la bloqueamos con mi cómoda.

Al cruzar el umbral, entramos en un armario oscuro.

La luz de mi habitación apenas lo ilumina, así que encendemos las linternas.

Nuestro conocimiento del lugar nos ayuda a entender qué es este agujero rectangular en el suelo.

Es una escalera de caracol que se hunde en las profundidades.

Bajo primero. Corentin y mi perro me siguen de cerca.

Los escalones crujen. Aguantaron nuestro peso la última vez, ¿por qué iban a ceder ahora?

¡Y pensar que esta escalera está oculta en las paredes de mi casa solariega!

Al llegar al sótano, la madera de las paredes da paso al granito oscuro.

Las motas de mica lo hacen brillar. Tras dar vueltas hasta marearnos, llegamos a una pequeña habitación circular de ladrillo.

Cinco puertas tachonadas se distribuyen a lo largo del perímetro.

Todas están cerradas con llave. Hace frío, la humedad rezuma por todas partes, pero no siento aprensión. Porque sé cómo proceder.

Una vez abierta la puerta con la llave del mango de perro, entramos en un corredor.

Tallado directamente en la roca calcárea, desciende con suavidad.

El techo abovedado es tan bajo que tengo que agacharme.

También debo ir con cuidado para no tropezar con el suelo irregular.

En cada curva, nos golpean ráfagas de viento helado.

De vez en cuando, llega un tufo a pescado podrido.

Estas incomodidades duran poco, ya que avanzamos deprisa.

Pasamos por una verja de hierro forjado que ya no bloquea el camino desde el día en que Corentin la abrió.

Momentos después, emergemos en la cueva.

Como la primera vez, el asombro nos embarga por completo.

Nos detenemos, hipnotizados por el espectáculo que tenemos ante nosotros.

Más eficaces que las linternas, cientos —quizás miles— de luciérnagas revolotean sobre nuestras cabezas y proyectan un resplandor suave.

Así podemos ver el mar interior que llena la cueva.

Lisa como un espejo salpicado de estrellas, la vasta extensión de agua tranquila baña una estrecha playa donde nos encontramos.

La franja de arena blanca inmaculada parece extenderse hasta el infinito.

No alcanzamos a ver sus extremos. Olas perezosas mueren en su orilla.

Su leve chapoteo apenas perturba el silencio del lugar.

Desde donde estamos, no podemos ver el galeón.

Tenemos que caminar un poco hasta oír el tintineo metálico de su cadena de ancla y poder admirarlo en todo su esplendor.

Amarrado a un muelle de madera, parece un auténtico barco pirata.

Solo le falta una bandera negra con la calavera para completar la ilusión.

En cada uno de sus extremos, el casco está coronado por una estructura elevada.

La de popa —el alcázar— se escalona en dos niveles.

En el nivel inferior domina un timón del doble de tamaño que el de mi salón.

El nivel superior —la toldilla— alberga cañones y lo rodea una balaustrada tallada.

Tres mástiles sin velas se alzan orgullosos hacia el techo estrellado de la cueva.

Una sirena de aspecto angelical hace de mascarón de proa.

Lleva el nombre de Mandjet. Así lo bautizó mi tía abuela, en referencia a la barca solar del dios Ra del antiguo Egipto.

Para subir a bordo, cruzamos la pasarela apoyada contra la barandilla.

Inquieta por el balanceo del navío, agarro a Corentin firmemente por el hombro, mientras él sostiene a Rimbaud en brazos. ¡Y hop! Ya estamos en la cubierta.

Serpenteando entre las cuerdas que conectan las cimas de los mástiles y los extremos de las vergas con los costados del barco, nos dirigimos hacia la parte elevada de la popa. Las viejas tablas crujen y ceden bajo mis pies; el balanceo me marea. Intento ignorarlo.

Una escalera adosada al alcázar conduce a la cubierta superior. Noto que a Corentin le gustaría subir y jugar con el timón. Duda un momento antes de reunirse conmigo frente a la puerta junto a los escalones. La empujo. Cruje horriblemente. Entramos en el camarote del capitán.

Alfombras gastadas y agujereadas cubren el suelo. Cortinas y colgaduras de un rojo desvaído penden hechas jirones. A pesar de estos signos de decrepitud, la estancia resulta grandiosa con su cama con dosel, candelabros dorados y retratos de temibles piratas en las paredes revestidas de madera.

Al fondo de la habitación hay un estrado delimitado por una pared cóncava con cuatro ventanas emplomadas de cristales de colores.

Un tramo de cinco escalones conduce hasta él.

Allí encontramos un escritorio de pedestal y su silla acolchada.

A sus pies había descubierto el cofre que contenía las dos bolsas de luises de oro, así como los datos de mi cuenta bancaria suiza.

—Aquí es donde tenemos que buscar —me dice Corentin, señalando una mesa redonda abarrotada de rollos de cartas náuticas.

Absorta en contemplar la decoración, no le había prestado atención. Sin embargo, es precisamente esta mesa la que nos ha traído hasta aquí. Su gemela en el libro infantil insinuaba un descubrimiento asombroso. ¿Cumplirá su promesa?

Más rápido que yo, Corentin se lanza debajo de la mesa. Rimbaud salta tras él. Desaparecen tras una nube de polvo que han levantado. Los oigo exclamar, ladrar, toser. Ruidos de algo rasgándose se mezclan con este alboroto alegre.

Unos segundos más tarde, el niño y el perro salen a gatas de debajo de la mesa.

—¡Lo tenemos! —exclama Corentin, blandiendo una bandeja cuadrada—. Y es un tablero de ajedrez, sin duda.

Rimbaud estornuda como para subrayar este anuncio triunfal.

Me sacudo la inercia —hasta entonces me había quedado quieta— y me acerco a ellos.

En efecto, Corentin sostiene un tablero de ajedrez metálico con esquinas redondeadas.

Está en perfecto estado. Como en el libro infantil, tiene un cajón lateral, cerrado.

Las piezas magnéticas están dispuestas en las casillas del tablero.

Plateadas para las negras, doradas para las blancas. Las examino.

Soldados con casco, vestidos con taparrabos y lanza en mano, representan los peones ♙ .

Dioses egipcios personifican las demás piezas.

Reconozco a Anubis con cabeza de chacal en las torres ♖ .

Horus con cabeza de halcón en los alfiles ♗ .

Osiris con la doble corona encarna al rey ♔ de cada color, pero no logro identificar a los caballos ♘ con cabezas de hipopótamo.

En cuanto a la figurilla plateada de una mujer joven con vestido plisado y brazos de pájaro, es sin duda Isis.

La reina negra ♕ . Pero no veo a su pareja blanca. ¿Seguirá debajo de la mesa?

—Falta la reina blanca —me dice el niño, confirmando mis sospechas—. Pero no la encontré ahí debajo.

Pasamos unos buenos cinco minutos registrando la habitación.

Debajo de los muebles, detrás de los cuadros.

El polvo removido satura el aire y me quema la garganta.

Me pican los ojos. Rimbaud y Corentin tosen y estornudan a porfía.

Nuestros esfuerzos no se ven coronados por el éxito. La Isis blanca sigue esquiva.

—Debemos irnos —decreto, pues considero inútil prolongar nuestra presencia aquí.

—Pero...

—No, Corentin. Acordamos que no nos quedaríamos mucho tiempo aquí. Tenemos que irnos.

Con un suspiro resignado, guarda el tablero de ajedrez en su mochila. Yo recojo los rollos de mapas. Y volvemos deprisa por donde vinimos. Así pues, la novela escrita por Thalia Axle —o quizás debería decir Aglaia Bissel— no mintió. De verdad había un tablero de ajedrez fijado debajo de la mesa.

Supongo que no podremos acceder a su contenido sin la reina blanca. En el libro, es ella quien, al dar jaque mate al rey negro, desactiva el mecanismo de cierre del cajón. Ya pensaremos en eso más tarde. Por ahora, parece urgente ir a la biblioteca municipal y sacar el último volumen.

—Tenemos que ir a la biblioteca —dice Corentin mientras salimos de la cueva.

—Estaba a punto de sugerirlo.