Capítulo 10

Zak Prescott

Dos días fueron suficientes para que mi hombro mejorara, no lo bastante, pero sí lo suficiente y esa diferencia importaba.

El dolor ya no explotaba con cada movimiento, el hormigueo casi había desaparecido y podía levantar el brazo unos centímetros por encima de la línea del hombro sin sentir que algo se desgarraba por dentro.

Daves llamó a eso progreso, yo lo llamé autorización.

—Eso no fue lo que dije —respondió cuando se lo comenté. Le gustaba usar esa frase conmigo.

—Prácticamente fue eso.

—No. Dije que estás respondiendo bien a la fisioterapia.

—Exactamente.

—Y que todavía existe riesgo.

—También existe el riesgo de que me atropellen al salir de aquí.

—Con tu historial reciente, no uses los accidentes de auto como argumento.

Le lancé una mirada y Daves sonrió. Empezaba a odiarlo un poco menos, lo que probablemente significaba que ya había pasado demasiado tiempo en aquella clínica.

—¿El partido es mañana? —preguntó.

—Sí.

—Y vas a jugar de todos modos.

—Sí.

—Entonces, al menos hazlo bien.

Tomó una cinta deportiva de la encimera.

—Hoy nada de contacto. Mañana, antes del partido, quiero comprobar fuerza, movilidad y estabilidad. Si no hay empeoramiento, juegas.

—No.

—Zak.

—Puedo aceptar la evaluación. No la parte de quedarme fuera.

—Eres terco.

—Simplemente no puedo dejar de jugar mañana.

Daves empezó a preparar el vendaje.

Mi celular vibró sobre la silla. Miré.

Hannah: ¿Sobreviviste a la fisioterapia?

Me quedé mirando la pantalla durante un segundo. Era la tercera vez en dos días que preguntaba por mi hombro, siempre de manera casual.

El primer día respondí después de casi una hora.

El segundo, después de veinte minutos.

Aquella mañana, tardé menos de diez segundos.

Yo: Por desgracia.

La respuesta llegó rápido.

Hannah: Entonces el fisioterapeuta todavía no se ha rendido contigo.

Yo: Le pagan por eso.

Hannah: Debe de estar cobrando un suplemento.

Casi sonreí.

Daves levantó la mirada.

—¿La misma chica?

Bloqueé el celular.

—Haz el vendaje.

—Definitivamente la misma chica.

—No es ninguna chica.

—Claro.

Hannah y yo teníamos un proyecto, nada más.

El hecho de que hubiera encontrado un médico, me hubiera llevado hasta él, preguntara por la fisioterapia y me hubiera exigido el archivo tres veces no convertía aquello en nada más que una colaboración académica insoportable.

Y el hecho de que hubiera hecho el proyecto con una becada no significaba absolutamente nada.

Seguía pensando que aquel trabajo era una pérdida de tiempo, seguía pensando que Hannah era entrometida.

Y seguía pareciéndome ridícula la manera en que trataba cualquier pequeña responsabilidad académica como si el futuro del país dependiera de nuestra calificación.

Si respondía a sus mensajes era porque necesitaba que dejara de enviarme más, si estaba colaborando era porque no pensaba permitir que pusiera únicamente su nombre en el trabajo y si había seguido la recomendación del médico era porque necesitaba jugar. Nada de aquello tenía que ver con ella.

Me dejé caer en el sofá mientras Edgar jugaba videojuegos en el sillón de al lado. Archie debía de estar en su habitación. Lo deduje al ver el abrigo de Briana colgado cerca de la puerta. Puse los ojos en blanco. Prácticamente ya vivía allí.

Aun así, no me quejaba. Briana parecía ser la única persona capaz de mantener a Archie con algo de sentido común y, sobre todo, con alguna voluntad de seguir vivo, algo que rara vez tenía antes de ella.

Al menos para eso servía una becada.

—Llevas demasiado tiempo mirando el abrigo de Briana —comentó Edgar sin apartar los ojos del televisor.

—Intento entender cuándo esta casa se convirtió en una residencia femenina.

—Desde que Archie descubrió que follar no era lo único que una mujer podía hacer aquí.

Solté una risa breve.

—Evolución impresionante.

Edgar movió el control rápidamente.

—Hablas mucho, pero no te quejaste cuando ella empezó a venir.

—Porque él se volvió menos insoportable.

—¿Archie?

—No. El papa.

—Pensé que hablabas de Hannah.

Giré el rostro lentamente y Edgar sonrió sin mirarme.

—Sigue jugando.

Tomé un cojín y se lo lancé, Edgar lo esquivó sin dificultad.

—Idiota —dije, dirigiendo la mirada hacia el televisor, aunque no estaba prestando atención a absolutamente nada de lo que ocurría en la pantalla.

—Entonces, ¿vas a jugar mañana? —preguntó Edgar, sin apartar los ojos del televisor.

—Claro que voy a jugar.

Pausó el juego y finalmente me miró.

—Tienes que tener cuidado de no empeorar eso.

—Todo está bajo control.

Edgar soltó una risa breve.

—Esa frase nunca significa nada bueno cuando viene de ti.

—Porque dramatizas todo.

—Vas a jugar lesionado.

—Voy a jugar con un hombro lastimado. No amputado.

—Aun así, Zak.

Puse los ojos en blanco.

—El fisioterapeuta dijo que había mejorado.

—También dijo que evitaras el contacto.

—Lo estoy haciendo para poder jugar mañana.

Oí pasos en la escalera antes de que Edgar respondiera. Archie apareció primero, bajando los últimos escalones con pantalones de chándal y una camiseta negra arrugada. Briana venía justo detrás, recogiéndose el cabello mientras caminaba.

—Milagro —comentó Edgar, volviendo la mirada al televisor—. Los muertos por fin despertaron.

Archie le mostró el dedo medio.

—Vete a la mierda.

Briana pasó junto a él y siguió hasta la cocina.

—No le hagas caso. Está así porque perdió tres partidas seguidas.

—Dos —corrigió Edgar de inmediato.

—La tercera está ocurriendo ahora.

Miré el televisor.

—Y está perdiendo.

—Son unos hijos de puta.

Archie se dejó caer en el otro extremo del sofá y se pasó una mano por el rostro.

—¿Sobre qué estaban discutiendo?

—El capitán suicida decidió que va a jugar mañana ignorando que casi perdió el brazo esta semana —respondió Edgar.

Giré el rostro hacia él.

Archie miró mi hombro.

—¿Vas a jugar?

—Voy.

—¿El médico te autorizó?

—El fisioterapeuta dijo que había mejorado.

—Eso no respondió a la pregunta —dijo Briana desde la cocina.

Miré hacia ella.

—Nadie pidió tu opinión.

Volvió a aparecer con una botella de agua en la mano.

—No hace falta pedirla. La doy gratis.

—Debe de ser una enfermedad de becada.

Archie giró el rostro hacia mí.

—¿Quieres morir, hijo de puta? Mira cómo le hablas.

Solté una risa.

—Relájate, Vance.

—Me relajaré después de partirte la cara en dos.

—Creo que ya es hora de irnos —dijo Briana, pasándole una mano por el hombro.

Archie pareció relajarse de inmediato con el contacto, aunque seguía mirándome como si estuviera considerando seriamente cumplir la amenaza.

Una mano de Briana sobre él y el gran Archie Vance volvía a comportarse como un ser humano funcional.

—Voy a subir a descansar —dije, levantándome del sofá.

Di dos pasos hacia la escalera cuando Briana habló:

—Hannah preguntó si estabas mejor.

Me detuve y giré el rostro hacia ella.

—¿Preguntó por mí?

La sonrisa que apareció en el rostro de Edgar hizo que me arrepintiera de la pregunta en el mismo instante.

—Ah, esto se puso interesante.

—Cállate.

Le mostré el dedo medio.

—Hannah y yo tenemos un proyecto. Nada más.

—Nadie dijo que tuvieran algo más —dijo Briana.

—Los cuatro necesitan conseguirse una vida.

—Somos tres —corrigió Edgar.

—La presencia de Vance ahora cuenta por dos personas. Él y la sombra de su novia.

Archie se levantó del sofá.

—¿Quieres repetirlo?

Subí el primer escalón.

—Ahora no. Necesito conservar mi cara bonita para el partido de mañana.

Seguí subiendo antes de que alguno de ellos decidiera prolongar aquella conversación.

Hannah preguntó si estaba mejor, eso no significaba una puta mierda. Era entrometida. Nada más.