CAPÍTULO 15

SILAS

Miles sobrevivió al disparo. Murió antes del amanecer. Silas no sintió nada. Le preocupaba que Rowan sí. Rowan lo sorprendió.

—No sé qué siento.

Estaban sentados en el suelo del salón porque Rowan había decidido que el sofá quedaba «demasiado lejos» de Silas, y de algún modo habían acabado con Rowan entre las piernas de Silas, una manta envolviéndolos a ambos.

La luz del amanecer apenas empezaba a teñir las ventanas.

Ninguno había dormido. El interrogatorio policial había durado horas.

Nora se quedó todo el tiempo. El vídeo hizo lo que Nora predijo.

También la declaración de Beatrice. La alerta de emergencia de Rowan.

La llamada de su madre. Los moretones en el rostro de Helen.

El arma de Miles. Las amenazas captadas en la grabación de Rowan.

La legítima defensa no era solo plausible.

Estaba documentada. Habría más preguntas.

Procedimientos. Revisión. Pero Rowan estaba en casa.

Eso bastaba por esta noche. O mañana. Silas había perdido la noción del tiempo. Rowan apoyó la cabeza bajo la barbilla de Silas.

—Pensé que me alegraría.

Silas le acarició el pelo.

—Por su muerte.

Silas esperó.

—Tampoco estoy triste.

Otra pausa.

—¿Es horrible?

Silas negó con la cabeza. Los dedos de Rowan se tensaron en la manta.

—Pasé años imaginándolo.

Su voz se había vuelto apagada por el agotamiento.

—A veces con creatividad.

Silas sonrió levemente.

—Entonces sucede y...

Se encogió de hombros.

—Nada arregla el pasado.

Esa frase se le clavó a Silas. Hizo señas donde Rowan pudiera verlas. No.

—No recupero esos años.

Silas lo abrazó con más fuerza.

—Pero.

Rowan respiró.

—Creo que quizá consigo los siguientes.

Silas cerró los ojos. Sí. Rowan levantó la vista. Tenía la mejilla hinchada por el puñetazo de Miles. Un pequeño corte le marcaba el labio. Nada grave. Silas aún quería resucitar a Miles solo para matarlo como era debido. Rowan vio algo en su cara.

—No.

Silas arqueó una ceja.

—Ya está muerto. No pongas cara de asesino mirando un cadáver.

Silas hizo señas:

Grosero.

—Muy.

Una pequeña sonrisa. Bien. Silas le pasó el pulgar bajo el ojo.

—¿Crees que soy débil?

La pregunta llegó sin aviso. Silas frunció el ceño con fuerza. Rowan soltó una risa breve.

—Vale, esa cara fue una respuesta.

Silas hizo señas:

No.

—Tenía miedo.

Esperó.

—Mucho miedo.

Silas asintió.

—Tanto miedo que cuando lo vi olvidé dónde estaba por un segundo.

Rowan bajó la vista.

—Abrí la puerta.

Silas se tensó. Rowan lo notó.

—Lo sé.

Le tocó la muñeca.

—Sigo pensando que no debería haberlo hecho.

Silas hizo señas:

Protegiste a tu madre.

—Y a ti.

Las manos de Silas se detuvieron. Rowan lo miró.

—Sabía tu nombre.

A Silas se le heló el pecho.

—Había investigado sobre ti.

Por supuesto.

—No sabía cuánto había descubierto.

La voz de Rowan se quebró.

—No podía dejar que anduviera husmeando mientras la policía ya está investigando lo de Callum.

Silas quiso discutir. Rowan le puso dos dedos en los labios.

—No.

Silas lo fulminó con la mirada.

—Sé que no soy responsable de ti.

Bien.

—Pero te quiero.

La ira de Silas se resquebrajó.

—Y cuando quieres a alguien, por lo visto sus problemas pasan a importarte de forma molesta.

Silas le besó los dedos. Rowan sonrió.

—Eso no es una disculpa.

Bien.

—No me arrepiento de protegerte.

Las manos de Silas se movieron con deliberación. No necesito que te arriesgues por mí. Rowan observó. Luego hizo señas lentamente. Igual. Silas frunció el ceño. Rowan lo repitió. Igual. Luego señaló a Silas.

—Tú tampoco puedes arriesgarte por mí.

Silas lo consideró. Injusto. Rowan se rio.

—Exacto.

Se acomodó de nuevo. Silas lo abrazó. Pasaron varios minutos en silencio. Entonces Rowan dijo:

—Quiero seguir aprendiendo.

Silas bajó la vista.

—Lo que haces.

Silas negó con la cabeza de inmediato.

—No matar gente.

Una pausa.

—Probablemente.

Silas le lanzó una mirada. La comisura de Rowan se curvó.

—Me refiero a la observación.

Silas esperó.

—Defensa personal.

Sí.

—Investigación.

Quizás.

—Cómo saber cuándo dejo que la ira tome las decisiones.

Eso lo sorprendió. Rowan se giró lo suficiente para mirarlo a los ojos.

—Ahora lo entiendo.

¿Qué?

—La línea.

Silas permaneció inmóvil. La expresión de Rowan se volvió distante.

—Quería que Miles muriera antes de ayer.

Tragó saliva.

—Luego, cuando estaba en esa habitación, me di cuenta de que no me importaba si vivía.

Silas frunció el ceño ligeramente. Rowan continuó.

—Me importaba si yo lo hacía.

Ahí. Sí.

—Se siente distinto.

Lo era. Le tocó el pecho a Rowan. Rowan le cubrió la mano.

—No quiero que la venganza se convierta en la única forma en que sé que soy fuerte.

A Silas se le cerró la garganta. Orgullo. Tanto que dolía.

Hizo señas:

Eres más fuerte que yo. Rowan resopló.

—No.

Sí.

—Absolutamente no.

Silas asintió con firmeza. Rowan se giró hasta quedar completamente de frente a él.

—Silas.

Sí.

—Estás hecho como un frigorífico con estreñimiento emocional.

Silas lo miró fijamente.

—Eso no es un insulto.

Sonaba como uno.

—Me refiero a físicamente fuerte.

Rowan le dio un toque en el pecho a Silas.

—¿Pero esto?

Se tocó la sien.

—No tengo ni idea.

Silas le tomó la mano. Le besó la palma. Los ojos de Rowan se suavizaron.

—Aceptaré el cumplido.

Bien. Sonó el timbre. Ambos se quedaron inmóviles. La reacción de Rowan fue instantánea. Hombros arriba. Respiración contenida. Silas lo sintió. La rabia lo recorrió. No hacia Rowan. Hacia el hecho de que un sonido ahora cargaba una nueva herida. Rowan exhaló deliberadamente.

—Cámara.

Silas cogió el móvil. Beatrice. Junto a ella estaba Annabella, la vecina que había enseñado a todos la señal de emergencia. Ambas llevaban comida. Rowan se relajó. No del todo. Lo suficiente.

—Puedo abrir.

Silas empezó a levantarse. Rowan lo detuvo.

—Dije que puedo.

Silas lo miró. Entendió. No se trataba de abrir la puerta.

Se trataba de abrir una puerta. Rowan se levantó.

Caminó hacia la entrada. Silas lo siguió varios pasos atrás.

No a su lado. No protegiéndolo. Disponible.

Rowan revisó la cámara él mismo. Luego abrió la puerta.

Beatrice casi se echó a llorar cuando lo vio.

—Oh, cariño.

Se detuvo antes de tocarlo. Rowan abrió los brazos.

Beatrice se precipitó hacia ellos. Annabella fue la siguiente.

Luego ambas mujeres estaban hablando. Preguntas.

Alivio. Ira. Pastel. De algún modo el pastel estaba de por medio.

Silas cerró la puerta. Beatrice le tomó el rostro a Rowan entre las manos.

—Me quitaste veinte años de vida.

—Lo siento.

—No te atrevas a disculparte.

Annabella lo señaló.

—Practicamos esa señal como broma.

—Yo no estaba bromeando.

—Lo sé.

Se le humedecieron los ojos.

—Hiciste exactamente lo correcto.

Rowan miró a Silas. Algo dentro de él se relajó. Beatrice miró hacia los moretones.

—Ese hombre horrible.

La expresión de Rowan cambió. No miedo. No ahora.

—No volverá a molestarme.

Ambas mujeres se quedaron en silencio. Annabella aparentemente entendió primero.

—Oh.

Beatrice abrió la boca. Silas esperó. Rowan no mintió.

—Está muerto.

Silencio.

—La policía sabe lo que pasó.

Otra pausa.

—Fue en defensa propia.

El rostro de Beatrice se descompuso. Lo abrazó de nuevo. No horror. No juicio. Solo pena por él.

—Oh, cariño.

Rowan cerró los ojos. Silas vio cómo la tensión abandonaba sus hombros. Annabella miró a Silas por encima del hombro de Rowan. Su expresión dejaba claro que sabía exactamente lo que había supuesto. Silas asintió una vez. Ella pareció satisfecha. Beatrice se apartó.

—Traje pastel.

Rowan se rio.

—Por supuesto que sí.

—Y sopa.

—Mejor.

Annabella levantó una bolsa de papel.

—Y pan.

Rowan miró a Silas.

—Puede que tengas competencia.

Silas entrecerró los ojos. Las mujeres se quedaron una hora. Al final, Rowan se reía. De verdad. Beatrice les contó que la policía había interrogado a media calle porque ella había movilizado al vecindario antes de que llegaran los agentes.

—No iba a quedarme de brazos cruzados.

Annabella puso los ojos en blanco.

—Llamó a seis personas antes de llamarme a mí.

—Necesitaba ojos en la calle.

A Silas le caía mejor cada día. Antes de irse, Beatrice se detuvo en la puerta.

—La comida de Navidad.

Rowan miró a Silas. Beatrice continuó:

—Vosotros dos venís a la nuestra.

A Rowan se le iluminaron los ojos. Entonces sorprendió a todos.

—No.

Beatrice pareció herida. Rowan sonrió.

—Vendréis aquí.

Silas parpadeó. Annabella juntó las manos. Rowan señaló entre ellas.

—Usted, Annabella, Mara, Gideon, Nora.

Miró a Silas.

—Todos.

Silas asintió.

—¿Sí?

Silas signó:

Sí. Beatrice parecía a punto de llorar de nuevo.

—¿Estás seguro?

Rowan se rio.

—No.

Luego, más suave:

—Pero quiero estarlo.

Silas lo amaba tanto que la habitación dolía. Después de que las mujeres se fueran, Rowan cerró la puerta con llave. La comprobó dos veces. Luego se quedó quieto, con la palma apoyada en la madera. Silas esperó. Rowan se giró.

—Estoy bien.

Silas no le dijo qué sentir. Bien. Rowan cruzó el pasillo. Se detuvo frente a Silas. Hizo su seña. Corazón. Dedos entrelazados. Silas respondió. Entonces Rowan susurró:

—Hogar.

Silas lo besó. No porque Rowan necesitara consuelo. Porque Silas sí. Rowan lo entendió. Siempre lo hacía ahora. Sus brazos rodearon la cintura de Silas. Sus bocas se encontraron. Lento. Cálido. Vivo. Cuando se separaron, Rowan apoyó la frente contra la de Silas.

—La comida de Navidad.

Silas asintió.

—Aquí.

Otro asentimiento.

—Con tu familia y los vecinos.

Sí. Rowan sonrió.

—Mara va a redecorar.

La alegría de Silas se esfumó. Rowan estalló en carcajadas.

—Valió la pena.

Silas suspiró. Rowan lo besó de nuevo. Esta vez sonriendo.

Por primera vez desde que Silas lo había conocido, no había nadie persiguiendo a Rowan.

Nadie esperando para arrastrarlo hacia atrás.

El futuro era incierto. La policía aún podría preguntar por Callum.

La madre de Rowan tendría que lidiar con lo que viniera después. La curación no sería un proceso fácil.

Pero Rowan estaba en el centro del pasillo de Silas, con calcetines gruesos, riendo contra su boca, ya planeando dónde se sentaría cada uno en Navidad. Por una vez, la incertidumbre no parecía peligro. Parecía posibilidad.