EPÍLOGO

UN AÑO DESPUÉS

ROWAN

Rowan había cometido un error catastrófico. Había dejado que Gideon organizara los juegos de Navidad.

—Ni hablar.

Gideon levantó un montón de tarjetas.

—Aceptaste.

—Acepté antes de saber que eras un psicópata.

Desde el sofá, Nora dijo:

—¿Has tardado un año en darte cuenta?

Mara le pasó otra copa de vino.

—Hay quien aprende despacio.

Rowan las señaló a ambas.

—Le estáis consintiendo todo.

—Llevamos consintiendo a Gideon desde la infancia —dijo Mara—. ¿Por qué parar ahora?

Gideon dejó caer las tarjetas sobre la mesa del comedor.

—Charadas navideñas.

Beatrice aplaudió. Annabella parecía encantada.

Silas parecía querer tirarse al mar. Perfecto.

La casa se había llenado mucho antes del mediodía.

Los abrigos ocupaban todos los ganchos. Los zapatos abarrotaban el pasillo.

Habían extendido la mesa del comedor con dos hojas que Silas aparentemente tenía pero nunca había usado antes de que llegara Rowan.

Había platos por todas partes. Comida. Vino.

Café. Regalos esperando bajo el árbol. Sonaba música en los altavoces.

No muy alta. Silas seguía odiando el ruido excesivo.

Todos lo sabían. Se adaptaban sin hacer de ello un sacrificio.

Un año. Rowan se quedó cerca de la entrada de la cocina y se permitió sentirlo.

Hacía un año habría catalogado las salidas.

Hoy catalogaba personas. Mara llevaba un delantal que rezaba DEMASIADOS COCINEROS?

IMPOSIBLE. Nora discutía con Annabella sobre si los renos podían clasificarse legalmente como ganado.

Gideon se había puesto una corona de papel en la cabeza y se negaba a quitársela a pesar de que ponía PRINCESA.

Beatrice envolvía panecillos sobrantes en papel de aluminio porque aparentemente creía que cada persona debía irse con carbohidratos de emergencia.

Y Silas... La mirada de Rowan lo buscó automáticamente.

Al otro lado de la habitación. Cerca del árbol.

Jersey verde oscuro. Pantalones negros. El pelo más largo que el año anterior.

La cicatriz de la garganta visible por encima del cuello de la camisa. Observando a Rowan. Siempre.

Silas sonrió. A Rowan se le caldeó el pecho.

Le hizo señas desde el otro lado de la habitación.

¿Qué? Silas respondió. Nada. Mentiroso. Silas se encogió de hombros.

Rowan puso los ojos en blanco. El lenguaje de signos de Rowan había mejorado.

Mucho. Todavía cometía errores. A veces desastrosos.

Pero la conversación ya no dependía de cuadernos.

Silas podía hablar con las manos y Rowan entendía.

No todo. Lo suficiente. Más cada día. Como la mayoría de las cosas entre ellos.

Rowan miró hacia el piano. No el digital.

Ese ahora estaba arriba. El instrumento del salón era un viejo piano de media cola restaurado que Silas había encontrado a través de un donante del museo.

Rowan casi lo había matado cuando descubrió lo que había costado.

Luego lo había tocado. Fin de la discusión.

Los resultados de sus exámenes habían llegado en febrero.

Más altos de lo esperado. En septiembre había empezado clases en un centro de formación.

Dos cursos de música. Uno de psicología.

Una asignatura que odiaba con tal pasión que Silas le había prohibido hablar de ella antes del café.

Rowan todavía no sabía adónde le llevaría el camino.

La musicoterapia le interesaba. También el trabajo social.

Hacía voluntariado dos veces al mes en un refugio para jóvenes, aunque el primer turno lo había dejado llorando en el coche de Silas durante una hora.

Volvió. Eso era lo que importaba. Su madre había empezado terapia.

Rowan lo sabía porque ella le escribía cartas. En papel de verdad. Sin exigir perdón.

Sin pedirle que la hiciera sentir mejor.

Solo disculpas y hechos. Él había respondido a una sola.

Estoy vivo. Necesito tiempo. Ella lo había respetado.

Por ahora, era suficiente. La investigación sobre Callum finalmente se había estancado.

Silas se negaba a hablar del porqué. Rowan se negaba a hacer preguntas cuyas respuestas pudieran requerir un abogado.

Nora aprobaba esta política. En su mayor parte.

La muerte de Miles había sido declarada legítima defensa tras la revisión.

El vídeo importó. El testimonio de Beatrice como testigo importó.

La declaración de su madre importó. El pasado no desapareció después de aquello.

Rowan todavía se despertaba a veces convencido de que había alguien al otro lado de la puerta del dormitorio.

Seguía odiando el olor a whisky. Seguía sobresaltándose cuando el timbre sonaba de improviso. Pero ahora se recuperaba. Esa era la parte que nadie te contaba sobre curarse. No era olvidar. Era volver en ti más rápido. Rowan sabía dónde estaba ahora. Sabía quién era. La mayoría de los días.

—¡Rowan!

Parpadeó. Gideon agitaba una tarjeta.

—Te toca.

—No.

—No puedes rechazar la Navidad.

—Ya lo he hecho antes.

Mara soltó un grito ahogado teatral.

—Qué escándalo.

Rowan se acercó a la mesa.

—¿Qué tengo que hacer?

—Coge una.

Sacó una tarjeta. La leyó. Se quedó mirándola fijamente.

—No.

Todos se rieron. Silas se acercó. Intentó mirar. Rowan se apretó la tarjeta contra el pecho.

—Tramposo.

Silas levantó las manos con gesto inocente.

—Total, no vas a participar.

Silas asintió con entusiasmo. Rowan entrecerró los ojos.

—Vale.

Volvió a leer la tarjeta. Burro del Belén. Gideon iba a morir. Rowan fue al centro de la habitación.

—Tiempo.

Mara puso en marcha el cronómetro. Rowan se dejó caer a cuatro patas. Silas se tapó la boca de inmediato. Le temblaban los hombros.

—Os odio a todos.

—¡No se puede hablar! —gritó Nora.

Rowan la fulminó con la mirada. Luego imitó pezuñas. Beatrice gritó:

—¡Caballo!

No.

—¡Reno!

No.

—¡Cabra!

Gideon gritó:

—¡Cabra sexy!

Rowan se puso de pie.

—Se acabó el juego.

La habitación estalló en carcajadas. Mara resoplaba. Nora hundió la cara en un cojín. Beatrice parecía escandalizada. Gideon no podía respirar. Silas se apoyó contra la pared, temblando tan fuerte que se le saltaron las lágrimas. Rowan fue directo hacia él.

—Esto es culpa tuya.

Silas se señaló a sí mismo. Sí, tú. Silas negó con la cabeza.

—Trajiste a esta gente a mi vida.

Silas hizo señas:

Tu familia. La broma se esfumó. Sin más. Rowan miró sus manos. Tu familia. Incluso después de un año, esas palabras todavía podían tocarle la fibra sensible. Silas vio el cambio en su rostro. Su expresión se suavizó. Rowan se acercó más.

—Lo sé.

Lo dijo en voz alta y lo signó al mismo tiempo.

Luego:

Nuestra familia. Silas sonrió. Nuestra. Detrás de ellos, Gideon gritó:

—¿Os estáis poniendo románticos mientras gano yo?

Nora dijo:

—Nadie ha declarado un ganador.

—Yo sí.

—No tienes autoridad.

—Tengo una corona.

—Eso no es autoridad gubernamental.

Rowan se rio. La tensión se disipó. Silas le tocó la parte baja de la espalda. Cálido. Familiar. Se inclinó hacia él.

—¿Cocina?

Silas asintió. Escaparon. Nadie los siguió.

Probablemente porque Mara impidió físicamente que Gideon lo hiciera.

La cocina estaba solo un poco más silenciosa.

Los restos de la cena abarrotaban las encimeras.

Una bandeja de galletas descansaba junto al fregadero.

Alguien había abandonado una corona de papel sobre la tostadora.

Rowan fue a coger una galleta. Silas le atrapó la muñeca. Rowan lo miró fijamente.

—Perdona.

Silas señaló hacia el salón. Postre después.

—Soy un adulto.

Silas arqueó una ceja. Rowan cogió la galleta de todos modos. Le dio un mordisco. Mantuvo el contacto visual. A Silas le tembló la comisura de los labios.

—Rebeldía.

Silas le besó la miga de la comisura de la boca. Rowan sonrió.

—Manipulación.

Otro beso.

—Lo acepto.

Permanecieron juntos. El ruido llegaba desde la otra habitación. Ruido seguro. Rowan le tocó el pecho a Silas.

—Buena Navidad.

Silas asintió.

—La del año pasado también fue buena.

Un asentimiento más suave.

—Complicada.

Sí. Rowan miró hacia la ventana oscura de la cocina. Su reflejo le devolvió la mirada. Más sano. Mayor. Suyo.

—Es raro.

Silas esperó.

—Pensé que cuando Miles muriera todo cambiaría.

La expresión de Silas se volvió atenta.

—Y cambió.

Rowan reflexionó.

—Pero no de la manera que esperaba.

Se apoyó contra la encimera.

—Pensé que me despertaría arreglado.

Silas resopló suavemente.

—Sí, lo sé.

Rowan sonrió.

—Me habrías corregido si hubiera dicho eso.

Silas asintió.

—De forma molesta.

Otro asentimiento. La mirada de Rowan bajó a su mano izquierda.

Sin anillo. Todavía no. El pensamiento le había estado rondando la cabeza durante meses.

No porque necesitara el matrimonio. El matrimonio nunca había representado seguridad para él.

Su madre se había casado con Miles. El papel no creaba bondad.

Pero la elección sí. La elección repetida.

Eso significaba algo. Rowan había empezado a imaginarse a Silas a los cuarenta.

Cincuenta. Setenta. Silas quejándose de las rodillas.

Rowan aún tocando demasiado alto. Gideon de algún modo inmortal y todavía dándoles la lata.

Las imágenes ya no lo asustaban. Eso era nuevo.

Silas le tocó el brazo. Pregunta. Rowan inspiró.

—Espera aquí.

Silas frunció el ceño.

—Quédate.

Mirada suspicaz. Rowan señaló.

—No me sigas.