CAPÍTULO 14

ROWAN

Miles había conservado el piano. De todo lo que Rowan esperaba encontrar cuando Miles lo arrastró a la vieja casa, el piano no figuraba en la lista.

El mismo vertical oscuro. La misma esquina astillada.

Los mismos pedales de latón. Habían retapizado el banco con una tela marrón horrible, pero por lo demás lucía exactamente igual que cuando Rowan tenía diecisiete años.

Se detuvo en el umbral del salón. El recuerdo lo golpeó con tanta fuerza que le flaquearon las rodillas.

Miles le dio un empujón entre los omóplatos.

—Muévete.

Rowan tropezó. La habitación había cambiado. Sofá diferente. Televisión diferente. Menos muebles. Su madre se había llevado casi todo, por lo visto. Pero el piano seguía ahí. Por supuesto. A Miles le encantaban los objetos que recordaban el dolor a los demás. Los llamaba lecciones.

—Lo conservaste.

Miles se rio.

—Me costó bastante.

Rowan clavó la mirada en las teclas. Su propio instrumento lo esperaba en casa. Nuevo. Elegido por él. Intocado por Miles. Se aferró a eso.

—¿Qué hago aquí?

Miles arrojó el teléfono de Rowan sobre una mesa auxiliar. Aún apagado. Luego sacó la pistola del interior del abrigo. A Rowan se le secó la boca. Miles no la apuntó. No hacía falta.

—Siéntate.

—No.

Miles entrecerró los ojos. El corazón de Rowan latía desbocado. Pero siguió de pie.

—Ya no tengo dieciséis años.

—Pues lo disimulas muy bien.

Miles dejó la pistola en el brazo de una silla. Al alcance de la mano. Luego cogió una botella de un armario. Whisky. Algunas cosas nunca cambiaban. Se sirvió demasiado en un vaso.

—Has causado un problema.

Rowan soltó una risa suave.

—¿Existir?

—Tu madre de repente cree que soy un monstruo.

—Lo eres.

Miles se volvió. Por un segundo Rowan pensó que cruzaría la habitación. En cambio, sonrió.

—¿Eso te lo enseñó tu novio?

—No.

Rowan lo miró a los ojos.

—Me lo enseñaste tú.

La sonrisa se desvaneció. Bien. Miles bebió.

—Está hablando de abogados.

Rowan parpadeó. Su madre. Abogados. Algo desconocido se removió en su interior. No era perdón. Reconocimiento, quizás. Demasiado tarde, pero real. Miles continuó.

—Dice que va a contarle cosas a la gente.

—¿Qué cosas?

—Mentiras.

Rowan se rio. Una risa genuina. Miles estampó el vaso contra la mesa.

—¿Te parece gracioso?

—Sí.

La respuesta salió antes de que el miedo pudiera frenarla. Miles avanzó dos pasos. Todo el cuerpo de Rowan le gritaba que retrocediera. Se obligó a quedarse quieto.

—Por fin me cree.

El pensamiento se instaló en su interior. No era alegría. Era dolor. Había querido esas palabras años atrás. Las había necesitado. Ahora se sentían como una carta entregada en la dirección equivocada después de que el edificio se hubiera incendiado. Miles señaló el piano.

—Siéntate.

—¿Por qué?

—Porque vamos a grabar un vídeo.

Rowan lo miró fijamente.

—¿Qué?

—Vas a decirle a tu madre que estás bien.

—No.

—Vas a decir que exageraste.

—No.

—Que no pasó nada.

A Rowan le latía el pulso con fuerza.

—No.

Miles alargó la mano hacia la pistola. A Rowan se le secó la boca.

—Siéntate.

Se sentó. No era rendición. Tiempo. Policía. Silas. Quien fuera. Miles colocó el teléfono de Rowan encima del piano.

—Desbloquéalo.

—No.

El cañón se alzó. Rowan lo desbloqueó. Miles abrió la cámara y empezó a grabar. Apoyó el teléfono contra el atril.

—Toca algo primero.

Rowan lo miró fijamente.

—¿Qué?

—Que parezca normal.

Una oleada de náuseas le trepó por la garganta. Miles sonrió.

—Antes tocabas para mí.

No. Había tocado mientras Miles lo observaba. No era lo mismo.

—¿Te acuerdas del Schubert?

A Rowan se le helaron las manos. Por supuesto.

La pieza que había ensayado para el recital de fin de curso.

La que Miles le obligaba a empezar de nuevo cada vez que cometía un error.

Horas. Otra vez. Otra vez. Otra vez. Hasta que a Rowan se le agarrotaban los dedos.

Hasta que se le partió un nudillo. Hasta que la música dejó de sonar a música.

Miles golpeó la pistola contra su muslo.

—Toca.

Rowan miró las teclas. Podía negarse. Que le disparara. Quizás. Pensó en Silas. No en un rescate. En su hogar. Colocó los dedos sobre el teclado. El primer acorde sonó horriblemente familiar. Se le revolvió el estómago. Miles se sentó detrás de él.

—Tempo equivocado.

A Rowan se le tensaron los hombros. Ahí estaba. El pasado. Tan fácil. Una frase. Un tono. De pronto volvía a tener diecisiete años. Se detuvo. Miles dijo:

—Otra vez.

Rowan se miró las manos. No. Empezó de nuevo. Esta vez más rápido. Miles soltó una maldición.

—Dije que—

Rowan cambió de pieza. Abandonó a Schubert a mitad de compás. Tocó otra cosa. Su propia improvisación. Oscura. Irregular. Fuerte. Miles se puso de pie.

—¿Qué demonios estás haciendo?

Rowan tocó con más fuerza. El piano tembló. Por una vez, las notas equivocadas le pertenecían.

—Para.

Rowan no paró.

—¡Para!

Miles le agarró el hombro. Rowan golpeó un acorde final con la fuerza suficiente para hacerse daño en los dedos. El silencio se desplomó. Se giró en el banco. Miles se cernía sobre él. El arma baja, a su costado.

—Ya no controlas eso.

Miles lo miró fijamente. El corazón casi se le salió del pecho a Rowan.

Pero la frase era cierta. El piano. Sus manos.

Su vida. Míos. Miles le agarró del pelo.

El dolor estalló. Rowan jadeó. Su cuerpo volvió instantáneamente a los viejos patrones.

Congelarse. Encogerse. Proteger la cabeza.

Miles lo arrastró fuera del banco. Rowan cayó de rodillas al suelo.

—¿Todavía te crees duro?

El miedo lo inundó. Real. Ardiente. Desorientador. Miles se inclinó más cerca.

—Tu novio no está aquí.

La frase atravesó todo. Rowan alzó la vista.

No. Silas no estaba aquí. Eso no importaba.

Rowan sí. Clavó el hombro en el abdomen de Miles.

Sin elegancia. Sin técnica. Pura desesperación.

Miles trastabilló. El arma golpeó el suelo.

Rowan se lanzó hacia otro lado. Miles maldijo.

Una mano le atrapó el tobillo. Rowan cayó.

La barbilla le golpeó la alfombra. Estrellas estallaron detrás de sus ojos.

Miles lo arrastró hacia atrás. Rowan pateó.

Conectó con algo. Un gruñido. El agarre se aflojó.

Rowan se levantó como pudo. El arma yacía a varios metros.

Ambos la vieron. Miles se movió primero.

Rowan agarró el banco del piano y lo empujó en su camino.

Miles chocó contra él. El arma se deslizó bajo la silla.

Rowan corrió hacia la puerta. Miles le agarró la parte de atrás del suéter.

La tela se apretó alrededor de la garganta de Rowan.

Se retorció. El suéter se rasgó. Miles lo golpeó.

No era la primera vez. Pero sería la última.

El golpe hizo girar a Rowan de costado. Saboreó la sangre.

Miles volvió a la carga. Rowan vio el arma.

Cerca ahora. Fue a por ella. Miles también.

Las manos chocaron. Forcejearon. Rowan no recordaba haber decidido nada.

Solo el rostro de Miles. Rojo. Enfurecido.

El olor a whisky. La presión contra la muñeca de Rowan.

Las viejas palabras. Débil. Inútil. Problema.

Entonces el arma se disparó. El sonido arrasó la habitación.

Rowan se detuvo. Miles se detuvo. Durante un extraño segundo permanecieron juntos.

Entonces Miles retrocedió. Miró hacia abajo. Se desplomó. El arma cayó de la mano de Rowan. Se tambaleó hacia atrás. Silencio. No, silencio no. Zumbido. Los oídos le gritaban. Miles yacía cerca del piano. Rowan lo miró fijamente. Sangre. No mucha al principio. Luego más. El cuerpo le temblaba.

—Oh.

Se tapó la boca con ambas manos. Miles se movió.

Una respiración húmeda. El primer instinto de Rowan fue correr.

El segundo: ayudar. El tercero: recordar.

Dio dos pasos hacia adelante. Se detuvo.

Miles lo miró. Por primera vez en su memoria, había miedo en sus ojos.

Miedo real. No actuación. No rabia disfrazada de otra cosa.

Miedo. Rowan no sintió nada parecido al triunfo.

Eso lo sorprendió. Había imaginado esto.

Miles asustado. Miles muriendo. Rowan pensó que se sentiría enorme.

Sagrado. Venganza servida. En cambio se sentía triste.

Pequeño. Un hombre violento sobre una alfombra fea junto a un piano.

Las manos de Rowan temblaban más fuerte.

—No quiero ser como tú.

Miles intentó hablar. No salieron palabras claras.

Rowan retrocedió. Encontró su teléfono encima del piano.

Todavía grabando. Detuvo el video. Entonces cayó en la cuenta.

Toda la confrontación después de que Miles empezara a grabar...

Capturada. Las rodillas casi le cedieron. Evidencia. Llamó a emergencias.

—Mi nombre es Rowan Vale.

Su voz sonaba extraña.

—Alguien ha recibido un disparo.

La operadora empezó a hacer preguntas. Rowan respondió. Dirección. Ubicación del arma. Si Miles estaba consciente. Si Rowan estaba herido.

—No toque el arma —dijo ella.

—No lo haré.

—Vaya a otra habitación si puede hacerlo de forma segura.

Rowan lo hizo. Cocina. Se apoyó contra la encimera. Todo el cuerpo le vibraba.

—La policía está llegando.

Sirenas. Distantes. Luego más cerca. Pensó en Silas.

—Mi novio va a venir.

La operadora dijo algo. Rowan apenas escuchó.

—Vendrá.

Lo sabía. Alguien aporreó la puerta. Policía.

Órdenes. Rowan se movió con cuidado. Manos visibles.

Abrió. El aire frío le golpeó el rostro.

Las luces parpadeaban sobre el pavimento húmedo de nieve.

Agentes. Mara. Nora. Entonces Silas. Todo dentro de Rowan se rompió. Se movió hacia él. Un agente lo detuvo.

—Señor, quédese donde está.

Rowan se quedó paralizado. Silas también.

Sus ojos se encontraron. Rowan levantó una mano temblorosa.

Hizo la seña. Corazón. Dedos enlazados. Nuestro.

El rostro de Silas cambió. Respondió. La misma seña.

Hogar. Juntos. Rowan empezó a llorar. No en silencio.

No con elegancia. También se rio. Un sonido horrible y mezclado.

Nora estaba hablando con un agente. Mara tenía ambas manos sobre la boca.

Silas se quedó exactamente donde le indicaron.

Porque Rowan lo necesitaba. Porque a veces el amor se parece a la contención.

Finalmente un agente dejó que Rowan bajara los escalones.

Silas abrió los brazos. Rowan fue hacia ellos.

Con fuerza. Enterró el rostro contra el cuello de Silas.

—Le disparé.

Silas lo sostuvo.

—Sucedió.

Una mano se movió sobre la espalda de Rowan.

—Tenía un arma.

Silas le besó el pelo.

—No lo planeé...

Silas se apartó lo suficiente para verle el rostro.

Hizo la seña:

Lo sé. Rowan temblaba.

—El video.

Silas frunció el ceño.

—Mi teléfono lo grabó.

Nora apareció inmediatamente.

—¿Qué?

Rowan explicó. Toda su expresión cambió.

—No toques nada más en ese teléfono.

—De acuerdo.

—Eso es muy bueno.

Rowan soltó una risa temblorosa.

—Bueno no es la palabra que yo usaría.

—No.

Su expresión se suavizó.

—Pero útil a nivel legal.

Un agente se acercó.

—Necesitamos que el Sr. Vale nos acompañe para prestar declaración.

Silas tensó los brazos. Rowan le tocó el pecho.

—Está bien.

Silas parecía furioso con el universo.

—Necesito hacer esto.

Silas asintió a regañadientes. Rowan le besó la mejilla.

Luego se detuvo. Se volvió hacia la casa.

Miles seguía dentro. Esperaba sentir el tirón hacia atrás.

No lo sintió. Algo había terminado. No porque Miles pudiera morir.

No porque Rowan lo hubiera herido. Porque Rowan había pedido ayuda.

Porque había dicho la verdad mientras Miles aún estaba lo bastante cerca para castigarlo por ello.

Porque había abierto la puerta a la policía en lugar de desaparecer.

Eso importaba más que la muerte. Miró a Silas.

—¿Vienes conmigo?

Asentimiento inmediato. Por supuesto.