CAPÍTULO 8 #3

—Cada año nos hacía fingir que éramos felices.

Rowan lo miró.

—Fotos.

Le tembló la mandíbula.

—Ropa a juego.

Eso explicaba la tienda.

—Música.

Cerró los ojos.

—Si no sonreía lo suficiente, me lo hacía pagar después de que mamá se fuera a la cama.

Su cuerpo se quedó muy quieto.

—Un año se lo conté.

Inspiró hondo.

—Se lo enseñé.

Silas no preguntó qué.

—Lloró.

Su sonrisa era terrible.

—Pensé que eso significaba que me creía.

Silas sabía lo que venía después.

—Dijo que nos iríamos.

Asintió para sí mismo.

—Hicimos las maletas.

Se llevó los nudillos a la boca.

—Entonces él llegó a casa.

Un largo silencio.

—A la mañana siguiente ella deshizo las maletas.

Silas no podía imaginar al niño sobreviviendo a aquello. En realidad, sí podía. Eso era peor.

—Dijo que él lo había prometido.

Abrió los ojos.

—Nos quedamos tres años más.

La rabia en su interior se transformó en algo puro. Rowan lo vio. Rowan agarró el abrigo de Silas.

—Silas.

Silas miró a Rowan.

—No lo hagas.

Silas no respondió.

—Prométemelo.

Se le tensó la garganta. Silas sacó el teléfono. Escribió.

¿QUÉ QUIERES?

Leyó. La respiración se le fue calmando.

—No lo sé.

Silas esperó.

—Parte de mí quiere que esté muerto.

No era ninguna sorpresa.

—Parte de mí quiere que tenga miedo.

Le temblaron los dedos.

—Parte de mí quiere plantarme frente a él y que sepa que ya no soy un niño.

Silas asintió.

—Pero mi madre...

Cerró los ojos.

—No quiero que esté muerta.

Silas asintió de nuevo.

—Quiero que viva con ello.

Se le quebró la voz.

—¿Es horrible?

Silas escribió: NO. Miró la palabra. Luego a él.

—¿Y Miles?

Silas esperó. El rostro de Rowan cambió. La rabia regresó. Clara. Concentrada.

—Si alguna vez lo decido.

Silas comprendió.

—Muere.

Silas le sostuvo la mirada. Luego asintió. Rowan exhaló. No era alivio. Algo más pesado. Una decisión sin fecha límite. Rowan se inclinó hacia delante hasta que su frente tocó la de Silas.

—Estás aterradoramente tranquilo ante eso.

Silas escribió:

ESTOY INTENTANDO IMPRESIONARTE.

Lo miró fijamente. Luego se rio. De verdad se rio. Con lágrimas aún en el rostro.

—Estás loco.

Probablemente. Rowan lo besó. Suavemente. Una vez. Dos veces. Luego volvió a apoyar la frente contra la de Silas.

—Gracias por no hacer nada allí dentro.

Silas le besó la sien.

—Puede que sea lo más romántico que alguien haya hecho por mí.

Silas casi sonrió. Rowan lo notó.

—No te pongas engreído.

Demasiado tarde. Subieron al coche. Silas arrancó el motor.

El aire caliente salió por las rejillas de ventilación.

Rowan miraba fijamente el parabrisas. Silas dejó que el silencio se asentara.

Pasados varios minutos, alargó la mano. Cogió la de Rowan, que descansaba sobre la palanca de cambios. Entrelazó sus dedos.

—Compré algo mientras sacabas las bolsas antes.

Silas miró a Rowan.

—Ya lo verás.

Sonrió levemente.

—El martes.

Cumpleaños. Silas le apretó la mano. Rowan se la apretó también.

Luego hizo una seña. Mal hecha. Gustar. Silas miró a Rowan.

Rowan señaló hacia él. Repitió la seña. Silas sonrió.

Rowan añadió otra seña. Una que Mara debía de haberle enseñado.

El corazón se le detuvo. Hogar. Rowan señaló hacia él.

Luego hizo la seña. Hogar. Silas tragó saliva, sintiendo un dolor repentino en la garganta que no tenía nada que ver con la lesión. Rowan parecía avergonzado.

—Mara me enseñó.

Por supuesto.

—Sé que es una tontería.

Silas negó con la cabeza.

—No quiero decir que seas literalmente mi hogar.

Silas le apretó la mano con más fuerza. Rowan dejó de hablar.

Silas se llevó los nudillos de Rowan a la boca.

Los besó. Los ojos de Rowan se suavizaron.

El viaje de regreso fue silencioso. No vacío.

Nunca más vacío. Cuando llegaron a la casa, Rowan llevó sus propias bolsas dentro.

Su abrigo. Sus zapatos. Su ropa. Cosas que le pertenecían.

Las dejó esparcidas por el salón. Normalmente el desorden irritaba a Silas.

Silas se quedó en el umbral y miró las bolsas.

La chaqueta de Rowan sobre su silla. Los zapatos nuevos de Rowan junto a los suyos.

El teléfono cargándose en su mesa. Evidencia.

No de un crimen. De ocupación. Presencia. Alguien que elegía quedarse.

Rowan volvió de la cocina con dos vasos de agua. Siguió la mirada de Silas.

—¿Qué?

Silas negó con la cabeza. Sonrió.

—Estás pensando.

Siempre.

—Peligroso.

Silas le tendió la mano a Rowan. Él se acercó sin dudar. Ya no había vacilación. Los brazos de Rowan rodearon el cuello de Silas. Los de Silas se posaron en su cintura.

—Cumpleaños en seis días —murmuró.

Silas asintió.

—No hagas nada ridículo.

Silas sonrió.

—Silas.

Silas besó a Rowan. Rowan se rio contra sus labios.

—Eso no es una respuesta.

Era la única que iba a conseguir. Rowan le devolvió el beso. Afuera, el atardecer caía sobre la calle. Adentro, las bolsas de compras de Rowan invadían su inmaculada sala de estar. Su risa quebraba el silencio. Y por primera vez en años, no extrañaba la quietud en absoluto.