CAPÍTULO 9

ROWAN

A las tres de la tarde, Rowan había aprendido suficiente lengua de signos como para hacer el ridículo en dos idiomas en lugar de uno.

Mara parecía encantada con el desastre. Ocupaba la cocina de Silas como si las escrituras siempre hubieran estado en su bolsillo, con un pie en calcetín recogido bajo ella en la silla, el café enfriándose junto a su codo, hojas de práctica esparcidas sobre la mesa como pruebas.

—Otra vez —dijo.

Rowan la miró fijamente.

—Disfrutas demasiado con esto.

—Otra vez.

Levantó las manos. Ella observó sin interrumpir mientras él ejecutaba la frase que le había machacado. Mi nombre es Rowan. Lo consiguió. Más o menos. A Mara se le torció la boca.

—¿Qué?

—Nada.

—Esa cara significa algo.

—Estoy orgullosa.

—Mientes fatal.

Se rio y empujó hacia él un plato de rollitos de canela a medio comer.

—Recompensa.

—No soy un labrador.

—Un labrador sería más fácil de adiestrar.

Rowan cogió el rollito más pequeño y se lo lanzó. Mara se agachó. El glaseado manchó el armario. Ambos se quedaron mirándolo.

—Silas se va a dar cuenta —dijo ella.

—Guarda cosas peores detrás de puertas cerradas con llave.

—Le importan más los armarios.

Rowan resopló y rescató el bollo antes de que cayera al suelo.

Le gustaba Mara. Se había dado cuenta poco a poco en los últimos días.

También le gustaba Gideon, aunque Gideon tenía el sentido del humor de un chaval de catorce años y el don de desviar cualquier conversación hacia barcos, comida o temas sobre los que Rowan no debería preguntar.

Nora era más difícil. No es que fuera antipática.

Simplemente observaba a la gente igual que Silas, recopilando información antes de decidir qué hacer con ella.

Esa mañana Mara había llegado con bocadillos para desayunar, café, un cuaderno de ejercicios de ASL, dos lápices afilados y el anuncio de que Rowan tenía prohibido rendirse solo porque los dedos le parecieran fideos pasados de cocción.

Cuatro horas después, estaba convencido de que intentaba matarlo. Flexionó las manos.

—Se me está escapando el cerebro.

—Has aprendido veintisiete signos.

—Recuerdo seis.

—Veintisiete.

—Seis con seguridad.

—La seguridad está sobrevalorada.

Ella se sirvió más café. Rowan miró el reloj.

Silas no volvería hasta dentro de dos horas.

Esa certeza le había rondado la cabeza todo el día.

No era preocupación, exactamente. Era expectación.

Había empezado a reconocer los sonidos de Silas al llegar a casa: el garaje, la puerta del coche, las llaves sobre la mesa de la entrada, a veces un paso deliberado en el pasillo para que Rowan no se sobresaltara.

Silas nunca había admitido hacerlo a propósito.

Rowan lo sabía de todas formas. Mara siguió su mirada.

—Lo echas de menos.

Él frunció el ceño.

—Se ha ido esta mañana.

—Eso no es negarlo.

Rowan jugueteó con la hoja de ejercicios.

—Vosotros estáis obsesionados con mi vida personal.

—Te has convertido en la vida personal de Silas.

La frase le revoloteó bajo las costillas. La ocultó tras su taza de café. Mara lo estaba observando. Por supuesto.

—No.

—No he dicho nada.

—Estás pensando en voz alta.

—Talento familiar.

Volvió a sus notas. Durante casi diez minutos solo hubo papel, el zumbido de la nevera y Mara corrigiendo un signo aquí y allá. Entonces dijo:

—Gideon me ha hablado de Miles.

Las manos de Rowan se pararon en seco. Algunos nombres entraban en una habitación antes que la persona. Miles era uno de ellos.

—¿Qué te ha dicho?

—Solo que es tu padrastro.

—Era.

Mara inclinó la cabeza.

—Y que no quieres que Silas actúe sin ti.

Rowan la miró fijamente.

—¿Eso es todo?

—Eso es todo lo que sabe Gideon. Lo que significa que es todo lo que Silas quería que supiera.

Rowan soltó el aire.

—Bien.

—¿Seguro?

—No quiero que Silas tome esa decisión por mí.

Mara lo estudió.

—Es justo.

No pidió detalles. Casi la quiso por eso. Practicaron hasta que le dolieron los hombros. Cuando por fin guardó el cuaderno de ejercicios, ella le besó la mejilla con el afecto brusco de alguien que ya había decidido que él era de los suyos.

—Me han dicho que la salida de compras fue bien —dijo en la puerta—. Silas pagó, ¿verdad? Déjale. Le hace menos insoportable.

—Eso es mentira.

—Es una mentira útil.

Cuando se marchó, la casa pareció más grande.

Rowan se quedó de pie en la cocina en silencio, escuchando cómo la lluvia volvía a repiquetear contra las ventanas.

Preparó té. No tocó el piano. Pensó en la boca de Silas y luego se obligó a pensar en cualquier otra cosa.

No funcionó. Silas llegó a casa antes de lo prometido.

Las llaves golpearon la mesa de la entrada. Rowan ya iba por el pasillo cuando apareció Silas, aún con el abrigo puesto, lluvia en el pelo, los ojos buscando a Rowan como si esa fuera la única razón por la que había abierto la puerta. Rowan se detuvo a dos pasos. El calor le subió por la garganta.

—Has llegado pronto.

Silas asintió.

—¿Estás enfadado conmigo?

Silas negó con la cabeza.

—Bien.

Rowan se acercó.

—Yo todavía estoy un poco enfadado contigo.

Silas arqueó una ceja.

—Pensé que debías saberlo.

La comisura de la boca de Silas se movió.

Rowan lo besó. El primer contacto fue casi educado.

Una mentira. Su cuerpo llevaba esperando desde que las llaves cayeron sobre la mesa.

Silas le ahuecó la nuca. Rowan se acercó más, con las rodillas contra el muslo de Silas, la boca abriéndose bajo la suya.

Café. Menta. Lluvia sobre lana. Silas. Rowan deslizó una mano bajo el borde del abrigo de Silas y apoyó la palma en su costado.

El músculo se tensó. Silas emitió un sonido quedo que Rowan sintió más que oyó.

El calor prendió en lo más hondo. Se apartó lo justo para susurrar:

—Te eché de menos.

Silas lo miró fijamente.

—No pongas esa cara.

Silas lo besó con más fuerza. Rowan se rio contra su boca. La risa se convirtió en un jadeo cuando la mano de Silas le apretó la cadera. Se subió a su regazo sin pensar. Silas se tensó. Rowan se quedó inmóvil.

—¿Bien?

Silas abrió mucho los ojos, que luego se suavizaron. Asintió.

—¿Seguro?

Otro asentimiento. Rowan le tocó la mejilla.

—Si quieres que me baje, da dos golpecitos.

Comprensión. Silas dio un golpecito. Rowan sonrió.

—¿Uno significa que me quede?

Un asentimiento.

—Inteligente.

Lo besó de nuevo. Silas se relajó debajo de él, con las manos recorriéndole la espalda, lentas, exploratorias, sin afán de posesión.

Rowan había pasado suficiente tiempo de su vida conociendo la diferencia como para que la ternura casi le doliera.

Movió las caderas una vez. A Silas se le cortó la respiración.

Rowan sintió la respuesta debajo de él, dura e inconfundible.

—Oh.

El rubor tiñó las mejillas de Silas. Rowan sonrió de oreja a oreja.

—Vaya. Hola.

Silas lo fulminó con la mirada.

—Lo siento.

No lo sentía.

Se movió de nuevo. Silas le agarró la cintura. La excitación de Rowan se tensó dolorosamente dentro de sus vaqueros. Las bromas se esfumaron. Apoyó la frente contra la de Silas.

—¿Quieres esto?

Silas asintió de inmediato. Rowan no se movió.

—No digas que sí porque creas que lo necesito.

Silas tomó la mano de Rowan y se la presionó contra el centro del pecho. Latidos. Rápidos. Luego la guio más abajo, sobre el estómago, hasta la dureza bajo sus pantalones. Rowan inspiró.

—Mensaje recibido.

Silas sonrió.

El siguiente beso se volvió desordenado. Hambriento. La mano de Silas se enredó en el pelo de Rowan. Los dedos de Rowan fueron desabrochando los botones de la camisa de Silas. Uno. Dos. Tres. Se detuvo.

—¿Dormitorio?

Silas miró hacia las escaleras. Luego hacia el pasillo. Negó con la cabeza. Rowan parpadeó.

—¿No?

La mirada de Silas se movió hacia el estudio.

—Oh.

Interesante. Muy interesante.

Silas se puso de pie con Rowan todavía a horcajadas sobre él. Rowan soltó un grito y le rodeó la cintura con las piernas.

—Podrías avisar.

La sonrisa de Silas rozaba lo perverso.

—¿Dónde tenías escondida esa cara?

Silas lo llevó por el pasillo. La puerta del estudio se cerró.

Sin patada. Sin estruendo. Silas simplemente echó la llave.

El pulso de Rowan se aceleró. La habitación olía a papel, cedro, cuero viejo.

La lluvia repiqueteaba en las ventanas. Silas lo depositó en el borde del amplio escritorio de madera.

Los libros se alzaban detrás de él en filas oscuras.

—Esto es tan típico de ti —dijo Rowan—. Sexo en una habitación llena de primeras ediciones catalogadas.

Silas sonrió.

—Sí. Exactamente.

Rowan agarró la pechera de su camisa y lo atrajo hacia sí.

El beso se profundizó de inmediato. La camisa abierta de Silas se deslizó de un hombro.

Rowan la apartó. Ya había visto a Silas con el torso desnudo.

Aun así, lo desarmaba: pecho ancho, vello oscuro, cicatrices antiguas, esa línea pálida que le cruzaba la garganta y desaparecía hacia la clavícula.

Rowan tocó la cicatriz solo después de buscarle la mirada.

Permiso. Silas asintió. Rowan recorrió el borde con los dedos, luego se inclinó y besó el margen inferior.

Silas se estremeció. La reacción atravesó a Rowan de lleno.

—Eres tan silencioso.

Silas le lanzó una mirada. Rowan sonrió contra su piel.

—Ya lo sé.

Besó más arriba, con cuidado, nunca sobre el tejido más dañado. Los dedos de Silas se crisparon en su cintura. Rowan se apartó.

—Dime si algo te duele.

Silas asintió.

—Dos golpecitos.

Silas asintió.

—Y si quieres que pare por cualquier razón.

Otro asentimiento. Las manos de Rowan bajaron al cinturón de Silas. Esperó. Silas le cubrió las manos. Por un segundo Rowan pensó que lo estaba deteniendo. Pero no: Silas se desabrochó el cinturón él mismo. A Rowan se le secó la boca.

—Vale. Eso es sexy.

Algo incierto se movió bajo el deseo de Silas. Rowan le tocó la cara.

—No tienes que actuar para mí. Lo digo en serio.

Besó la comisura de la boca de Silas.

—No hay una forma correcta. Solo somos nosotros.