CAPÍTULO 8 #2

Apartó la mirada. La gente pasaba. Algunos se fijaban. Silas odiaba la atención. Todo su instinto le gritaba que se fueran. La mano de Rowan buscó la suya. Silas se quedó. La madre de Rowan miró sus dedos entrelazados.

—¿Quién es?

La mandíbula de Rowan se tensó.

—Silas.

—¿Tu amigo?

Rowan lo miró. Silas esperó.

—Está conmigo.

Algo cálido le invadió el pecho a pesar de la situación. Los ojos de la madre de Rowan se entrecerraron.

—¿Él te hizo daño?

Rowan se quedó inmóvil.

—No.

—Tu cara—

—Él no me tocó.

Ella lo miró con escepticismo. La ira creció en Silas. Rowan le apretó la mano. Todavía no. Silas obedeció. La madre de Rowan se acercó.

—Vuelve a casa.

El rostro de Rowan quedó vacío.

—No.

—Por favor.

—No.

—Tu habitación todavía—

—¿Mi habitación?

Se rio de nuevo.

—Te mudaste a la casa nueva de Miles.

Ella se detuvo.

—Lo sé.

—¿Cómo?

Silencio. Los dedos de Rowan se apretaron.

—Te vi una vez.

Ella abrió mucho los ojos.

—Hace dos años.

La miró.

—Estabas subiéndote a su coche.

Se le llenaron los ojos de lágrimas.

—¿Por qué no viniste a mí?

Rowan la miró incrédulo.

—¿Hablas en serio?

—Yo habría—

—¿Habrías hecho qué?

La gente aminoró el paso cerca de ellos. Silas se movió para tapar a Rowan. Rowan lo esquivó. No. Quería esto. Le tembló la voz.

—Te lo dije.

Su madre tragó saliva.

—Rowan—

—Te dije que me golpeaba.

—Él dijo—

—No me importa lo que dijo.

—Dijo que estabas fuera de control.

Rowan palideció. Silas conocía ese tipo de frase. Las que los padres usaban porque creerle a un niño significaba cambiar sus vidas.

—Dijo que le robaste.

Rowan se rio.

—Robé dinero después de que dejara de dejarme comer.

Ella pestañeó.

—Él dijo—

—Tenía quince años.

Silencio. Rowan respiraba con dificultad.

—Tenía quince años y escondía comida en mi habitación porque él cerraba con llave la despensa.

—No es así como lo recuerdo.

Los hombros de Rowan se estremecieron como si ella lo hubiera golpeado. A Silas le hirvió la sangre. Rowan lo sintió moverse. La mano de Rowan se cerró alrededor de la muñeca de Silas.

—No.

La palabra era para él. Silas se detuvo. La madre de Rowan parecía asustada. Bien. Rowan la enfrentó de nuevo.

—Nunca recuerdas nada que te haga responsable.

—Eso no es justo.

—No.

Se le quebró la voz.

—No lo es.

Las lágrimas le asomaron a los ojos pero no cayeron.

—Pasé años pensando que tal vez lo había imaginado porque tú seguías diciéndome que sí.

Ella abrió la boca.

—Entonces me di cuenta de que los moretones no salen de la imaginación.

Silas la quería muerta. El pensamiento llegó nítido. Sereno. El pulgar de Rowan se movió sobre su muñeca. No. No era decisión suya. Decisión de Rowan. Silas respiró. La madre de Rowan susurró:

—Miles pregunta por ti.

Todo el cuerpo de Rowan retrocedió.

—No.

—Lamenta cómo terminaron las cosas.

—No.

—Quiere verte.

—No.

—La Navidad se acerca.

Algo cambió en el rostro de Rowan. El miedo se convirtió en rabia.

—Quiere que vengas a cenar.

Se le estrechó el campo de visión.

—Dice que ha pasado suficiente tiempo.

Rowan soltó la muñeca de Silas. Durante un terrible momento pensó que Rowan podría caerse. Silas lo sujetó por la cintura. Rowan se apoyó en él. Luego se enderezó.

—No.

Su madre dio un paso adelante.

—Solo habla con él.

—No.

—Es familia.

Rowan la miró fijamente.

Luego dijo en voz baja:

—Yo también lo era.

Eso la hizo callar. Su voz bajó.

—Y tú lo elegiste a él.

Al fin las lágrimas le rodaron por el rostro.

—Eso no es verdad.

—Lo es.

—Rowan...

—Hemos terminado.

Se dio la vuelta. Su madre le agarró la manga. Silas actuó sin pensar. Le cerró la mano en torno a la muñeca. No con fuerza. Lo suficiente. Ella abrió los ojos de par en par. Silas la soltó de inmediato. Rowan lo miró. Silas esperaba miedo. En cambio, alivio. Rowan le tomó la mano.

—Vámonos.

Se fueron. Ella lo llamó. Rowan no se volvió.

Silas tampoco. El aparcamiento era más frío que el centro comercial.

Rowan caminaba demasiado rápido. Su respiración no sonaba bien.

Llegaron al coche. Se quedó junto a la puerta del pasajero sin abrirla.

Silas dejó las bolsas en el maletero. Cuando volvió, Rowan no se había movido.

—Rowan.

La palabra le dolió. Valió la pena. Rowan lo miró. Se le descompuso el rostro. Silas abrió los brazos. Rowan se arrojó a ellos con tanta fuerza que Silas tuvo que dar un paso atrás. Las manos de Rowan se aferraron al abrigo de Silas.

—La odio.

Silas lo abrazó.

—La odio.

Silas le acarició la espalda.

—Dios.

Rowan hundió el rostro en el pecho de Silas.

—Pensé que estaba preparado.

Silas le besó el pelo.

—He imaginado esa conversación mil veces.

Su risa se quebró.

—En cada versión la destruyo.

Silas siguió abrazándolo.

—Digo algo perfecto y ella por fin entiende lo que hizo.

Sus dedos se apretaron.

—Todavía no lo entiende.

No.

—Todavía no lo entiende, joder.

Rowan temblaba. La gente pasaba detrás de ellos. A Silas ya no le importaba. Que mirasen. Rowan levantó la cabeza. Tenía los ojos rojos.

—Miles era mi padrastro.

Silas esperó. Rowan se secó la cara.

—Mi madre se casó con él cuando yo tenía trece años.

Miró hacia la pared de hormigón.

—Al principio era agradable.

Esas palabras siempre llegaban. Al principio. Los depredadores dependían de ese «al principio».

—Me compró un piano.

A Silas se le encogió el estómago.

—Esa es la peor parte.

Le tembló la voz.

—Amaba ese piano.

Se rio con amargura.

—Lo quería a él por habérmelo comprado.

Silas le tocó la mejilla.

—Sabía exactamente lo que yo quería.

Rowan cerró los ojos.

—Luego empezó a controlar los ensayos.

La mano de Silas se quedó quieta.

—Si me equivocaba en una nota, me hacía empezar de nuevo.

La respiración de Rowan cambió.

—Horas.

Silas no dijo nada.

—Si paraba, me golpeaba las manos.

Una rabia fría se asentó en su interior.

—Decía que la disciplina hacía a los artistas.

Silas quería un nombre. Una dirección. Un horario. Sabía que era mejor no preguntar. Todavía no. Rowan abrió los ojos.

—Luego la comida.

Se le torció la boca.

—Luego las puertas.

Tragó saliva.

—Luego todo.

Silas esperó. La voz de Rowan se volvió muy baja.

—La Navidad era lo peor.

Se le apretaron las manos.

—Le gustaban las tradiciones.

La palabra salió envenenada.