CAPÍTULO 8

SILAS

Silas odiaba los centros comerciales. Demasiada luz.

Demasiado ruido. Demasiada gente moviéndose sin orden.

Los niños corrían de manera impredecible.

La música se escapaba de cada tienda. Los anuncios crepitaban por los altavoces.

El perfume llegaba desde las tiendas de cosméticos.

Los olores del patio de comidas se mezclaban en algo empalagoso.

A Rowan le encantaba. No de inmediato. Al principio estaba demasiado tenso.

Hombros levantados. Ojos en constante movimiento.

Cada etiqueta de precio parecía ofenderlo.

Pero veinte minutos dentro de la primera tienda de ropa cambiaron algo.

Tocó las telas. Se probó camisas frente a los espejos.

Empezó a expresar preferencias en lugar de disculparse por tenerlas.

—No.

Silas levantó el suéter color óxido de nuevo.

—No.

Silas señaló a Rowan.

—Me hace parecer una calabaza.

Silas no estaba de acuerdo.

—Silas.

Silas lo acercó más al pecho de Rowan. Él retrocedió.

—Absolutamente no.

Silas articuló: Cobarde. A Rowan se le abrió la boca.

—¿Acabas de llamarme cobarde?

Silas sonrió.

—Oh, ahora es la guerra.

Cogió el suéter. Silas ganó. Entonces Rowan añadió una camisa de un azul chillón al brazo de Silas.

—¿Qué?

Rowan lo señaló.

—Para ti.

Silas negó con la cabeza.

—Vas a ponértela.

No.

—Me llamaste cobarde.

Silas lo reconsideró. Rowan sonrió.

—Exacto.

El carrito entre ellos se fue llenando poco a poco.

Vaqueros. Suéteres. Camisetas. Ropa interior.

Calcetines. Un abrigo impermeable. Dos pares de zapatos.

Rowan protestaba cada cinco artículos por principio.

Silas lo ignoraba. En un perchero, se detuvo ante una chaqueta gris oscura.

Tocó la manga. Miró la etiqueta. La devolvió de inmediato. Silas la cogió.

—No.

Silas la puso en el carrito.

—Silas.

Silas siguió caminando. Él lo alcanzó.

—Eso cuesta cuatrocientos dólares.

Silas se encogió de hombros.

—No.

Silas señaló la chaqueta. Luego a él.

—Absolutamente no.

Silas sacó el móvil y escribió.

TE GUSTA.

—Eso no es relevante.

TE QUEDA BIEN.

—Eso no lo sabes.

PRUÉBATELA.

—No me estás escuchando.

Silas escribió de nuevo.

TENGO DINERO.

—Felicidades.

Silas lo miró fijamente. Él le devolvió la mirada. Se quedaron allí como idiotas en medio de la sección de ropa masculina. Finalmente Rowan dijo:

—No quiero deberte nada.

Ahí estaba. Silas se acercó. Escribió lentamente.

NO ME DEBES NADA.

Sus ojos recorrieron las palabras.

—Todo cuesta algo.

Silas escribió: ESTO NO. Él rio amargamente.

—Eso es lo que dice la gente.

Silas odiaba a quien le hubiera enseñado a Rowan lo contrario. Borró el texto.

Escribió:

ENTONCES LLÁMALO EGOÍSMO.

Él frunció el ceño. Silas continuó.

ME GUSTA VERTE AbrIGADO.

Su expresión se suavizó.

Silas añadió:

ME GUSTA COMPRARTE COSAS.

Su rostro cambió aún más.

Y TE VES BIEN CON MI ROPA PERO QUIERO QUE TENGAS LA TUYA.

Rowan lo miró fijamente.

—Así que esto es sobre ti.

Silas asintió.

—Manipulador.

Sí. Cogió la chaqueta.

—Bien.

Victoria. Se la probó. Perfecta. Silas tenía razón.

Se miró en el espejo. La chaqueta le daba un aire más definido.

Le hacía parecer menos alguien que vivía una vida prestada.

Más el hombre que podría haber sido si no le hubieran arrebatado seis años.

Sus manos recorrieron la parte delantera.

Por un segundo, Silas vio pena en su rostro. Entonces Rowan lo miró.

—¿Y bien?

Silas hizo una seña. Bien. Él sonrió.

—¿Solo bien?

Silas hizo otra seña, más enfática. Muy bien. Él rio.

—Sigue coqueteando y te dejaré comprar los zapatos también.

Silas ya había comprado los zapatos. Rowan se enteró en la caja.

Su reacción mereció la pena. Después de la ropa, fueron a una barbería.

Rowan rechazó un corte de pelo. Aceptó un recorte.

Luego una farmacia. Artículos de aseo. Vitaminas.

Analgésicos. Se negó en redondo a los productos para el cuidado de la piel.

Silas lo ignoró y los compró. A media tarde, tenían tantas bolsas que tuvo que hacer dos viajes al coche.

Cuando Silas volvió, Rowan estaba fuera de una tienda de música.

No dentro. Fuera. Miraba fijamente a través del cristal.

Pianos. Teclados. Guitarras. Partituras.

Silas se acercó en silencio. Rowan lo vio en el reflejo.

—No.

Silas se detuvo.

—Sé lo que estás pensando.

No podía saberlo.

—Estás pensando que debería entrar.

Sí.

—No.

Silas se colocó junto a Rowan. Dentro, un adolescente probaba escalas en un piano digital. Los dedos de Rowan se crisparon. Silas lo notó. Rowan se dio cuenta de que lo había notado.

—Hoy no.

Silas asintió. Los hombros se le relajaron.

—Quizás algún día.

A Silas se le encogió el pecho.

Silas hizo una seña:

Bien. Sonrió levemente. Continuaron. Cerca del atrio central, del techo colgaban decoraciones navideñas.

Estrellas. Ramas plateadas. Luces. Un enorme árbol artificial se alzaba dos pisos de altura.

Rowan miró hacia arriba. Su rostro se cerró.

Silas recordó lo que Rowan había dicho sobre las fiestas.

Familias falsas. Actuación. Dolor. Silas lo guio hacia otro lado.

Pero se detuvo frente a una pequeña tienda que vendía ropa ridícula de invierno.

Un suéter tenía pingüinos de lentejuelas.

Otro tenía luces parpadeantes alrededor de un muñeco de nieve animado.

Un tercero decía EL MUÉRDAGO ES UN CONTRATO LEGALMENTE VINCULANTE.

Rowan se quedó mirando. Silas le dio un codazo.

—Los odio.

Silas asintió.

—De verdad.

Silas cogió un suéter verde cubierto de gatitos diminutos con astas de reno. Se rio.

—No.

Silas se lo puso delante a Rowan.

—Joder, que no.

Silas encontró otro. Rojo. Un esqueleto con gorro de Papá Noel sosteniendo dos bastones de caramelo como cuchillos. Rowan se quedó inmóvil. Luego se rio más fuerte.

—Oh, ese eres tú.

Silas lo levantó. Rowan se lo quitó.

—Ese eres tú, sin duda.

Silas asintió. Dejó de reír.

—Lo vas a comprar.

Sí.

—Silas.

Silas encontró otro. Azul oscuro. Copos de nieve y pianos diminutos. La sonrisa de Rowan se desvaneció. Mal. Silas empezó a devolverlo. Rowan le agarró el brazo.

—Espera.

Silas miró a Rowan. Los dedos de Rowan tocaron uno de los pequeños teclados bordados.

—Cuando era niño, quería tradiciones estúpidas.

Silas esperó.

—Pijamas a juego.

Se le torció la boca.

—Decoraciones que no le gustaban a nadie.

Frotó la tela.

—Música mientras cocinábamos.

Su mirada seguía fija en el suéter.

—Solía pensar que algún día tendría una familia ridícula.

Le dolió el pecho.

—No como la mía.

Su voz se apagó.

—Una mejor.

Silas hizo una seña:

Todavía puedes. Rowan miró las manos de Silas. Ahora conocía esa seña. Alzó la vista.

—¿Sí?

Silas asintió. Miró el suéter. Luego el que tenía en las manos.

—Compra dos.

Silas arqueó las cejas.

—No a juego.

Rowan sonrió.

—No somos monstruos.

Silas compró seis. Rowan fingió indignación.

Luego seleccionó tres él mismo. Se fueron con dos bolsas más.

Su paso era más ligero. Silas quería preservar eso.

Cada vez que el rostro de Rowan se relajaba, quería conservar lo que fuera que lo hubiera causado.

Suéteres ridículos. Chocolate. Calcetines de lana.

Bromas malas. Él, quizás. Se detuvieron en una cafetería.

Rowan insistió en pagar con la tarjeta de débito que Silas le había dado.

Lo llamó independencia. Silas se lo permitió.

Rowan pidió chocolate caliente. Silas pidió café.

Se sentaron cerca de una barandilla con vistas al piso inferior.

Rowan tenía nata montada en el labio superior.

Silas alargó la mano. Se la limpió. Rowan se quedó mirando.

El pulgar de Silas permaneció cerca de la boca de Rowan. La lengua de Rowan rozó el borde del pulgar de Silas sin querer. Una oleada de calor lo recorrió. Los ojos de Rowan se oscurecieron. Ninguno de los dos se movió. Entonces susurró:

—Sigues haciendo cosas así en público.

Silas retiró la mano.

—¿Asustado?

Silas negó con la cabeza. Su sonrisa se tornó pausada.

—Bien.

Rowan se inclinó sobre la mesa y lo besó.

Simple. Breve. Pero suficiente para acelerarle el pulso.

Cuando volvió a sentarse, parecía satisfecho.

A Silas le gustaba ver a Rowan satisfecho.

Demasiado. Terminaron sus bebidas y continuaron hacia la planta de electrónica.

Rowan necesitaba auriculares. Silas quería que Rowan tuviera una tableta para las clases de lengua de signos, aunque Rowan aún no lo sabía.

Pasaron por unos grandes almacenes. Una voz detrás de ellos dijo:

—¿Rowan?

Se detuvo. Todo su cuerpo cambió. Al instante. Silas lo sintió a través de la mano de Rowan. Los dedos se le enfriaron. Su agarre se volvió doloroso. No se giró. La voz sonó de nuevo.

—¿Rowan Vale?

Rowan lo miró. Miedo. Puro. Inmediato. Silas se acercó más. Una mujer se aproximó. Unos cincuenta y tantos. Cabello oscuro cortado a la altura de los hombros. Abrigo elegante. Bolso caro. Tenía la boca de Rowan. Los ojos de Rowan. Silas lo supo antes de que Rowan dijera nada.

—Mamá.

La palabra fue apenas audible. El rostro de la mujer se descompuso.

—Dios mío.

Se abalanzó hacia delante. Rowan retrocedió y se colocó detrás de Silas. El instinto tomó el control. Silas se interpuso entre ellos. La mujer se detuvo. Su mirada recorrió a Silas. Luego a Rowan. Luego los moretones en su rostro.

—¿Qué te ha pasado?

Rowan no dijo nada.

—¿Dónde has estado?

Su voz se elevó.

—¿Tienes idea de—

—Para.

Ella se quedó inmóvil. Rowan dio medio paso, saliendo de detrás de él.

—No hagas eso.

—¿Hacer qué?

—Actuar como si hubiera desaparecido desde el martes.

El rostro de ella se tensó.

—He estado preocupada por ti durante años.

Rowan soltó una risa. Sonó fea.

—Claro.

—Lo estuve.