CAPÍTULO 5 #3

La mano se detuvo. Rowan lo sintió. Levantó la cabeza. Silas lo miró. Por primera vez desde que se conocieron, Rowan vio miedo. No miedo a la cárcel. No miedo a que lo descubrieran. Miedo de que Rowan lo dijera en serio. Algo tierno y peligroso se abrió en su pecho.

—He dicho debería.

Silas no se movió.

—Todavía estoy aquí.

La tensión en el rostro de Silas fue cediendo poco a poco. Rowan acercó la mano a la cicatriz de su garganta. Se detuvo antes de tocarla.

—¿Puedo?

Silas asintió. Rowan le recorrió el borde con suavidad. Silas se estremeció.

—¿Qué pasó?

Silas bajó la mirada. Rowan suspiró.

—Más tarde.

Un asentimiento.

—Eres irritantemente bueno despertando mi curiosidad.

Silas le entregó una tarjeta.

TÚ AbrISTE MI HABITACIÓN PRIVADA.

Rowan se rio.

—Justo.

Silas recuperó la tarjeta.

Luego escribió:

¿HAMbrE?

Rowan lo miró fijamente.

—¿Esa es tu transición?

Silas asintió.

—Del muro de asesinatos a la cena.

Silas asintió.

—¿Qué vamos a cenar?

Silas señaló hacia arriba. Rowan se dirigió hacia la escalera. Al pie, se detuvo y miró de nuevo la fotografía de El del Traje. Silas siguió su mirada.

—No lo mates esta noche.

La boca de Silas se tensó.

—Eso no es un no.

Silas hizo una mueca. Rowan sonrió a pesar de sí mismo.

—Mañana hablamos de ello.

Silas asintió a regañadientes.

—Míranos. Comunicación saludable.

Silas articuló algo con los labios. Rowan entrecerró los ojos.

—¿Qué?

Silas lo intentó de nuevo. La palabra salió casi sin sonido, rasposa.

—Mandón.

Rowan se quedó boquiabierto. Luego se rio tan fuerte que le protestaron las costillas.

—¿Guardaste la voz para eso?

Silas sonrió. Rowan subió las escaleras.

Arriba, Silas alargó el brazo por encima de él y apagó la luz del sótano.

La oscuridad se tragó las fotografías. La puerta se cerró.

Sin llave. Rowan lo notó. Silas notó que él lo notaba.

Ninguno lo mencionó. En la cocina, las bolsas de la compra estaban vacías, los estantes llenos, la tarta esperando cerca de la estufa.

Silas abrió un armario. Tres barras de pan le cayeron encima.

Atrapó dos. La tercera golpeó la encimera.

Rowan se mordió el labio. Silas se giró lentamente.

—Te lo advertí.

Silas miró el pan. Luego a Rowan.

—Dijiste que comprara comida.

Silas enarcó las cejas.

—El pan es comida.

Silas recogió una barra. Luego otra. Rowan empezó a reírse.

Los hombros de Silas temblaron. Pronto los dos estaban de pie en la cocina, riendo en silencio y con dolor, un hombre magullado, otro casi sin voz, rodeados de demasiado pan.

Era absurdo. Peligroso. Temporal, probablemente.

Rowan sabía que no debía confiar en la felicidad cuando aparecía sin avisar.

Pero Silas lo miraba como si verlo en esa cocina tuviera sentido.

Como si perteneciera allí. La risa de Rowan se apagó.

La de Silas también. La habitación quedó en silencio. No vacía. En silencio. Rowan se acercó.

—Entonces.

Silas esperó.

—¿Pareja?

Silas abrió mucho los ojos. Rowan sonrió.

—Beatrice me lo dijo.

Silas miró al techo como si considerara una intervención divina.

—Demasiado tarde.

Silas tomó una tarjeta.

MÁS FÁCIL QUE EXPLICAR.

—Eso fue lo que escribiste.

Silas se encogió de hombros. Rowan se acercó más.

—¿Y si no me importara?

Silas se quedó quieto. El pulso de Rowan se aceleró.

—No estoy diciendo nada dramático.

Silas lo observó.

—Te conozco desde hace un día.

Un asentimiento.

—Eres objetivamente aterrador.

Otro asentimiento.

—Tu relación con el homicidio me preocupa.

Silas pareció levemente ofendido. Rowan sonrió.

—Pero.

Silas esperó.

—No me importó.

Algo cálido asomó al rostro de Silas. Rowan le tocó la camisa.

—No te pongas sentimental.

Demasiado tarde, decía la expresión de Silas.

Rowan se inclinó hacia arriba y lo besó.

Esta vez Silas respondió de inmediato. Una mano fue a la cintura de Rowan.

La otra se deslizó con cuidado hasta su nuca.

El beso se profundizó. Los dedos de Rowan se aferraron a la camisa de Silas.

El calor lo recorrió, tan intenso que la habitación se desdibujó en los bordes.

Silas se apartó primero. Buscó en el rostro de Rowan. Permiso. Siempre. Rowan sonrió.

—Sí.

Silas lo besó de nuevo. Más despacio. Rowan olvidó el sótano.

Olvidó la lluvia. Olvidó a Miles. Olvidó la ciudad más allá de las ventanas.

Durante unos segundos solo existió la calidez, la mano de Silas en su espalda, el sabor a café en su boca, y la sensación imposible de ser deseado sin ser arrebatado.

Cuando por fin se separaron, Rowan apoyó la frente en el pecho de Silas.

Le rugió el estómago. Silas se estremeció con otra risa muda.

—Cállate.

Silas le besó la coronilla. Rowan cerró los ojos.

Mañana podía ser complicado. Mañana podía ser feo.

Mañana Silas seguiría siendo peligroso y Rowan seguiría cargando tres años de calle bajo la piel.

Pero esta noche había comida en los armarios.

Una llave en el bolsillo de Rowan. Un hombre a su lado que había dejado la puerta del sótano sin cerrar con llave. Por ahora, eso bastaba.