CAPÍTULO 5 #2

Cerró el piano. Se alejó. Cocina. Agua. Lo que fuera.

Fue entonces cuando reparó en la puerta.

No la puerta del sótano. No había. La casa de Silas tenía un pasillo estrecho detrás de la cocina que llevaba al lavadero.

Al final había una puerta con marco de acero que Rowan había supuesto que daba a un trastero.

Estaba ligeramente entreabierta. Rowan se detuvo.

La había visto anoche. Silas no la había mencionado.

Ahora una franja de oscuridad asomaba más allá.

No lo hagas. Abrió la nevera. Se quedó mirando el queso.

La cerró. La puerta seguía entreabierta.

No es asunto tuyo. Cogió una manzana. La dejó.

Silas había matado a alguien. Rowan lo sabía.

¿Qué podía haber peor que lo que ya sabía? Mucho.

—Razonamiento pésimo.

Caminó hacia la puerta. La habitación de más allá estaba abajo, pero no debajo de toda la casa.

Un corto tramo de escaleras descendía hacia lo que en su día pudo haber sido una carbonera.

Rowan encontró un interruptor. La luz inundó el espacio.

Se detuvo a mitad de las escaleras. No era una mazmorra del terror.

Al menos no del tipo que le habían enseñado a esperar las películas.

Era un taller. Mesa grande. Estanterías.

Herramientas. Cajas. Un fregadero. Un par de focos de trabajo potentes.

En una pared colgaba material de restauración: pinceles, abrazaderas, cinceles, máscaras protectoras.

Trabajo de museo. Normal. Casi decepcionante.

Entonces Rowan vio las fotografías. Docenas.

Clavadas en un tablón detrás de la mesa.

Hombres. Mujeres. Recortes de periódico.

Registros judiciales impresos. Nombres escritos con las cuidadosas letras de molde de Silas.

Algunos tachados. Rowan bajó los últimos escalones.

Se acercó. Una fotografía mostraba a un hombre trajeado entrando en un juzgado.

Junto a ella: acusaciones de tráfico de adolescentes vulnerables a través de alojamientos temporales.

Tachado. Otra: un casero arrestado tras descubrirse cámaras en los baños de los inquilinos.

Tachado. Una tercera: un hombre absuelto en un caso de agresión después de que los testigos se retractaran.

Tachado. A Rowan se le erizó la piel. No eran víctimas.

Eran objetivos. Se acercó más. Un sistema completo.

Fechas. Conexiones. Notas. No era aleatorio.

Nunca lo fue. Silas los había estudiado. Los había elegido.

Una fotografía cerca del borde era nueva. Rowan reconoció el rostro. El Tipo del Traje. El que había huido. Su fotografía no estaba tachada. Rowan se quedó mirándola.

—Oh.

Un sonido detrás de él. Rowan se giró bruscamente. Silas estaba en lo alto de las escaleras. Aún llevaba el abrigo de trabajo. Rostro inescrutable. A Rowan le dio un vuelco el corazón. Ninguno de los dos se movió. Entonces Rowan volvió a mirar el tablero.

—Puedo explicarlo.

Silas arqueó una ceja. Rowan hizo una mueca.

—Vale. Esa es tu frase.

Silas descendió. Lentamente. Dejó la bolsa sobre la mesa. Rowan esperaba ira. En cambio, Silas se quitó el abrigo. Lo colgó con cuidado en el respaldo de una silla. Luego volvió a mirar a Rowan.

—Dejaste la puerta abierta.

Silas asintió. Rowan se detuvo.

—La dejaste abierta.

Otro asentimiento.

—¿A propósito?

La mirada de Silas sostuvo la suya. Rowan se sintió de pronto como un idiota.

—Querías que lo viera.

Silas cogió una tarjeta de la mesa.

SÍ.

Rowan la leyó.

—¿Por qué?

Silas escribió:

PREGUNTASTE QUIÉN SOY.

Rowan miró la pared.

—¿Esta es tu respuesta?

Silas asintió. Rowan se acercó más a las fotografías.

—¿Todos ellos?

Silas no fingió no entender. Asintió.

—¿Muertos?

No todos.

Silas escribió:

ALGUNOS.

Rowan tragó saliva.

—¿Por qué solo algunos?

Silas se acercó al tablero. Señaló varios nombres con el dedo.

Luego escribió:

LAS PRUEBAS IMPORTAN.

Otra línea.

ME HE EQUIVOCADO ANTES.

Eso sorprendió a Rowan.

—¿Dejaste ir a alguien?

SÍ.

—No decides sin más que son malvados y los matas.

El rostro de Silas se endureció. Rowan levantó una mano.

—No te juzgo. Solo pregunto.

Silas se relajó un poco.

Escribió:

OBSERVO.

Una segunda tarjeta.

ESPERO.

Una tercera.

ME ASEGURO.

Rowan miró a su alrededor. Archivos. Recortes.

Años. Debería haber sentido horror. Algo había.

No mucho. Lo justo para recordarle que aquello era real.

Silas había acabado con vidas. Daba igual qué justificaciones existieran: ese hecho no desaparecía.

Pero había otro sentimiento junto a ese.

Reconocimiento. Silas había hecho de la intervención una religión.

Una terrible. Una violenta. Pero había construido su vida en torno al momento en que todos los demás solían apartar la mirada.

Rowan sabía lo que era apartar la mirada. Odiaba a quienes lo hacían.

—¿Ya estabas vigilando al hombre de anoche?

Silas negó con la cabeza.

—¿No?

Señaló a Rowan.

—Ese fue por mí.

Silas asintió. A Rowan se le alteró el pulso.

—Sigue vivo.

Silas miró hacia la fotografía sin tachar. «No por mucho». La implicación era inconfundible. Rowan se interpuso entre Silas y el tablero.

—No.

Silas entornó los ojos.

—Todavía no.

Eso captó su atención.

—Quiero entender.

Silas esperó.

—Por qué estaba allí. Quién es. Si hace esto a menudo.

Silas parecía casi complacido. Rowan lo señaló con el dedo.

—No pongas esa cara de orgullo. No me estoy uniendo a tu club de asesinatos.

Una ceja se arqueó.

—No hay ningún club de asesinatos.

Silas sonrió.

—¿Lo hay?

Negó con la cabeza.

—Bien.

Rowan exhaló. Entonces se le ocurrió otra cosa.

—Sabías que bajaría aquí.

Silas ladeó la mano. Quizás.

—¿Confías tanto en mí?

Silas cogió una tarjeta nueva.

SÍ.

Rowan se quedó mirándola.

—Eso es una locura.

Silas esperó. Rowan soltó una risa amarga.

—Podría salir de aquí y llamar a la policía.

Silas asintió.

—Ahora mismo.

Otro asentimiento. La ira de Rowan afloró de pronto.

—¿Eso no te molesta?

Silas frunció el ceño.

—Sé cosas que podrían destruir tu vida.

La expresión de Silas siguió impasible.

—¿Por qué no me tienes miedo?

Esta vez Silas no escribió. Se acercó. Despacio, lo bastante para que Rowan pudiera apartarse. Levantó una mano. Le tocó el pecho, justo sobre el corazón. Luego se tocó el suyo. Rowan dejó de respirar. Silas cogió una tarjeta.

TIENES MIEDO DE TODOS MENOS DE MÍ.

La frase le caló más hondo de lo esperado. Rowan apartó la mirada.

—No hagas eso.

Silas frunció el ceño.

—Entenderme.

Se le quebró la voz.

—No me gusta.

Silas bajó la tarjeta. Rowan se frotó la cara con ambas manos y enseguida se arrepintió de tocarse el cardenal.

—Ay. Maldita sea.

Silas extendió la mano hacia él. Rowan se lo permitió. Los dedos le rozaron con suavidad la mandíbula. La ira se desvaneció tan rápido como había llegado.

—Tengo miedo —admitió Rowan.

El pulgar de Silas le acarició una vez la piel ilesa.

—Solo que no de la manera que debería.

Silas lo miró.

—Hoy me ha dado más miedo que la cajera me reconociera que estar aquí, en tu cuarto de recortes de asesino en serie.

Todo rastro de suavidad desapareció del rostro de Silas. Agarró una tarjeta.

¿QUIÉN?

Rowan se rio.

—Ahí está.

¿QUIÉN?

—Nadie.

Silas lo subrayó.

—Relájate.

No lo hizo.

—Una chica del instituto.

Silas esperó.

—Me reconoció.

¿POR QUÉ MALO?

Rowan se quedó mirando la pregunta. Pensó en mentir. Luego miró el tablero. Toda esa gente. Todos esos registros. Toda esa atención paciente.

—Porque dejé a alguien atrás.

Silas se quedó inmóvil.

—Mi madre.

Las palabras sabían a viejo.

—Me fui de casa. Ella se quedó.

La expresión de Silas cambió. Rowan siguió sin poder contenerse.

—Mi padrastro me hizo daño.

Ya está. Sin detalles. Suficiente.

—No siempre le pegaba a ella. Sobre todo a mí.

La mano de Silas se cerró en un puño a su costado.

—No.

Silas lo miró.

—Nada de tablero.

Silas apretó la mandíbula.

—Lo digo en serio.

Rowan se acercó.

—Odiarlo me corresponde a mí.

Silas le sostuvo la mirada.

—No a ti.

Durante un largo momento, nada se movió. Luego Silas asintió. Rowan soltó el aliento.

—Gracias.

Silas extendió la mano hacia él. Rowan fue de buena gana esta vez.

El abrazo lo sorprendió. Silas no solía iniciar el contacto.

Ahora ambos brazos lo rodearon con cuidado, evitándole las costillas.

Rowan se quedó rígido medio segundo. Luego se dejó ir.

Apoyó la frente contra el pecho de Silas.

El latido le sonaba fuerte bajo el oído. Vivo. Constante. Rowan cerró los ojos.

—No sé qué estoy haciendo aquí.

Los brazos de Silas lo estrecharon con más fuerza.

—Anoche me refugiaba bajo el toldo de una floristería.

Se rio en voz baja.

—Hoy tu vecina me ha traído tarta y piensa que estamos enamorados.

Silas emitió un sonido ronco, casi una risa. Rowan sonrió contra su camisa.

—Y aquí estoy, en una habitación llena de pruebas que podrían encerrarte para siempre.

La mano de Silas se deslizó entre su pelo.

—Debería irme.