CAPÍTULO 2

SILAS MERCER

Para cuando Silas bajó, el agua del baño de Rowan había dejado de correr.

Bien. Significaba que seguía en la casa.

Silas se detuvo en el centro del pasillo y escuchó un momento.

Arriba, el agua chapoteó. Se abrió un armario.

Rowan murmuró algo que Silas no logró distinguir.

Vivo. A salvo. Por ahora. Silas salió. La lluvia había arreciado.

El cuerpo seguía donde había caído. Silas lo miró sin sentir gran cosa.

Eso no era del todo cierto. Sentía irritación.

El hombre había sangrado sobre el pavimento entre la casa de Silas y la propiedad vecina. Descuidado. Innecesario.

Silas prefería mantener distancia entre su vida privada y todo lo demás que hacía.

Tenía reglas. Las reglas existían porque el caos atraía la atención.

Nunca traía problemas a casa. Nunca actuaba impulsivamente.

Nunca elegía a nadie por ira. Esta noche había roto tres reglas en menos de un minuto.

Porque Rowan había dicho ayuda. Una sola palabra.

Silas se agachó junto al hombre muerto. Treinta y pocos, quizás.

Reloj caro. Alianza. Silas apretó la mandíbula.

Registró el abrigo del hombre y encontró un teléfono, una cartera, una tarjeta llave de un hotel de lujo y un recibo de un bar cerca del puerto.

Miró la fotografía del carné de conducir.

Callum Reed. Silas memorizó la dirección.

También conocía la cara del otro hombre.

El que había huido. Lo encontraría. Más tarde.

Esta noche no. Esta noche Rowan estaba arriba.

Eso cambiaba las prioridades. Silas trabajó deprisa.

Había limpiado escenas peores que esta. Se negaba a pensar en por qué.

En una hora, el frente de la casa parecía como si solo hubiera pasado una tormenta.

El cuerpo había desaparecido. La sangre se había ido por la alcantarilla.

Silas entró, se quitó la camisa mojada en el lavadero, se lavó las manos dos veces y se quedó un momento bajo la luz cruda.

El pulso aún le latía más rápido de lo normal.

No por el asesinato. Esa parte le resultaba familiar.

Rowan no. La imagen de él en el pavimento no se le iba de la cabeza.

El pelo sujeto en el puño de otro hombre.

Sangre bajo un ojo. Desafío aún vivo en su rostro incluso cuando el miedo le había robado el color.

Silas había visto miedo miles de veces. En víctimas.

En los hombres que cazaba. En espejos, años atrás.

El de Rowan había sido diferente. Parecía aterrorizado y furioso a la vez.

No indefenso. Nunca indefenso. Acorralado.

Silas entendía lo de estar acorralado. Se secó las manos y fue a la cocina.

De pronto la casa parecía demasiado silenciosa.

Abrió la nevera. Poca cosa. Huevos. Queso.

Manzanas. Un recipiente de sopa que había hecho dos noches antes.

Rowan parecía desnutrido. No simplemente delgado.

Desnutrido. Silas lo imaginó comiendo como a veces comían los animales callejeros cuando la gente dejaba cuencos fuera: demasiado rápido, hombros tensos, esperando que alguien se lo quitara.

El pensamiento le removió algo desagradable bajo las costillas.

Calentó la sopa despacio. Cuando oyó pasos sobre él, se giró.

Rowan apareció al pie de las escaleras varios minutos después. Silas se olvidó de la sopa.

Limpio. Esa era la diferencia. No más guapo.

Ya había sido llamativo, incluso magullado y empapado.

Pero ahora Silas podía verlo de verdad. El pelo de Rowan, más largo de lo que Silas había notado al principio, se le rizaba ligeramente a la altura de la mandíbula, donde los mechones húmedos le rozaban la piel.

La camisa prestada le colgaba holgada de los hombros estrechos.

Los pantalones de chándal se le arrugaban en los tobillos.

Iba descalzo. Silas frunció el ceño. Rowan se dio cuenta.

—¿Qué?

Silas señaló hacia abajo.

—¿Mis pies?

Silas asintió.

—¿Qué les pasa?

Silas pasó junto a él.

—¿Adónde vas...?

Dormitorio. Cajón. Calcetines gruesos. Volvió. Rowan se quedó mirándolo cuando Silas se los dio.

—Oh.

Se sentó en el escalón de abajo y se los puso.

—Están calentitos.

Silas se apoyó en la pared. Rowan alzó la vista.

—¿Siempre tienes ropa de repuesto para desconocidos heridos?

Silas negó con la cabeza.

—Eso es tranquilizador.

Silas no sabía por qué. Rowan se levantó. Olía al jabón de Silas. Eso le afectó de un modo que le molestó porque no lo entendía. Volvió a la cocina. Rowan lo siguió.

—Estás cocinando.

Silas señaló la sopa.

—¿Es para mí?

Silas asintió. La expresión de Rowan cambió.

Solo un instante. Sorpresa primero. Luego sospecha.

Luego algo tan vulnerable que Silas apartó la mirada antes de que Rowan se diera cuenta de que lo había visto.

Sirvió una porción pequeña en un cuenco.

No demasiado. Rowan se sentó. Silas lo puso delante de él.

El vapor se elevó entre los dos. Rowan rodeó el cuenco con ambas manos sin comer.

—¿Tú no vas a tomar?

Silas negó con la cabeza.

—¿Vas a mirarme?

Silas se lo pensó. Luego giró la silla de lado. Rowan se rio.

—No tienes que mirar la pared.

Silas volvió a mirarlo.

—Es que no estoy acostumbrado a tener público.

Silas dio un golpe en la mesa. Rowan cogió la cuchara. Al primer bocado cerró los ojos. Esa expresión. Silas se agarró la rodilla por debajo de la mesa.

—Está muy buena.

Silas asintió. Rowan tomó otra cucharada. Más despacio esta vez. Bien. Silas había visto lo que el hambre podía hacerle a un cuerpo. No sabía cuánto tiempo había vivido Rowan en la calle. No sabía si su estómago aguantaría mucho. Odiaba no saber. Rowan lo pilló mirando.

—Deja de preocuparte.

Silas enarcó las cejas.

—Tienes cara de preocupación.

Silas se señaló a sí mismo.

—Sí, tú.

Silas buscó una tarjeta.

¿CUÁNTO TIEMPO?

Rowan la leyó.

—¿Cuánto tiempo qué?

Silas vaciló.

Luego escribió:

EN LA CALLE.

Rowan apretó los labios. Silas casi retiró la tarjeta.

—Tres años.

Silas alzó la vista de golpe. Rowan removió la sopa.

—Más o menos.

Silas escribió:

¿POR QUÉ?

La mirada de Rowan se endureció. Ahí estaba. La puerta que se cierra. Silas tachó la pregunta de inmediato. Rowan lo vio hacerlo. Pasaron unos segundos.

—Eres extraño.

Silas se encogió de hombros.

—No, lo digo en serio.

Rowan tomó otra cucharada.

—Acabas de matar a alguien delante de mí, pero respetas más los límites que la mayoría de los trabajadores sociales que he conocido.

Los dedos de Silas se tensaron alrededor del lápiz. No le gustaba imaginar a quienes habían fallado a Rowan antes de esa noche. Rowan se recostó.

—¿Qué pasa ahora?

Silas frunció el ceño.

—Conmigo.

Ese era el problema. Silas no tenía ni idea.

Normalmente los testigos eran riesgos. Los riesgos se eliminaban.

Solo un puñado de personas vivas sabían lo que hacía Silas.

Una era la prima a la que consideraba una hermana.

Otro era un exdetective que le debía la vida y más.

Otro era un médico en Marsella. Y ahora estaba Rowan, comiendo sopa en la cocina de Silas, vestido con su ropa.

Eso debería haberlo asustado. En cambio, la idea de que Rowan se fuera sí lo hacía.

No era miedo exactamente. Algo más difícil de identificar.

Silas escribió:

DUERMES.

Rowan lo miró.

—¿Y mañana?

Silas añadió:

DECIDIMOS MAÑANA.

Rowan sonrió levemente.

—Eso es casi sensato.

Silas lo observó terminar la mitad de la sopa antes de apartarla.

—No puedo más.

Silas asintió. Retiró el cuenco sin comentarios. A Rowan probablemente le dolía el estómago. Silas quería preguntar. No lo hizo. En cambio, Rowan preguntó:

—¿Dónde lo pusiste?

Silas se quedó inmóvil.

—Al hombre muerto.

Por supuesto. Silas buscó una tarjeta.

DESAPARECIÓ.

Rowan resopló.

—Muy informativo.

Silas sonrió.

—¿Debería preocuparme?

Silas lo estudió. Rowan le sostuvo la mirada.

Silas escribió:

¿DE MÍ?

—Sí.

Silas consideró mentir. No le gustaba mentir.

NO A MENOS QUE LASTIMES A ALGUIEN QUE NO PUEDA DEFENDERSE.

Rowan lo leyó dos veces. Su expresión no cambió tanto como Silas esperaba.

—Así que eso es lo tuyo.

Silas no respondió.

—Gente como él.

Silas dejó el lápiz. Rowan se inclinó hacia él. Silas se dio cuenta de que sus ojos eran verde-marrón. Avellana, pero más oscuros en el contorno.

—¿Esta noche fue un accidente?

A Silas se le cerró la garganta. Podría haber asentido. En cambio, negó con la cabeza. Rowan se recostó.

—Lo has hecho antes.

Silas le sostuvo la mirada. Rowan pasó el pulgar por el borde de la mesa.

—¿Cuántos?

Sin respuesta.

—Está bien.

Silas esperaba miedo. Rowan le dio curiosidad.

Eso era peor. O mejor. No lo sabía. Una gota de agua se deslizó del cabello de Rowan hacia el costado del cuello.

Silas la observó desaparecer bajo el cuello de la camisa.

Algo en lo bajo de su cuerpo se tensó. Apartó la mirada bruscamente.

Desconocido. No deseado. No desagradable. Rowan lo notaba todo.

—¿Qué pasa?

Silas negó con la cabeza.

—Te estás sonrojando.

Silas lo miró fijamente. La sonrisa de Rowan apareció lentamente.

—Oh.

Silas se levantó. Rowan se rio.

—Ahora sí que tengo curiosidad.

Silas recogió el cuenco.

—Silas.

Se detuvo junto al fregadero.

—¿Qué?

Silas miró por encima del hombro. Rowan se tocó la garganta.

—¿Puedes hablar siquiera?

El cuerpo de Silas se puso rígido. Rowan levantó las manos de inmediato.

—No tienes que hacerlo.

Silas tragó saliva. El dolor existía incluso antes de emitir sonido. La anticipación tenía su propia memoria. Forzó una palabra de todos modos.

—Algo.

Salió destrozada. Grave. Desgarrada. El rostro de Rowan cambió. No asco. Nunca lástima. Dolor por Silas. Eso era de alguna manera más difícil de soportar.

—¿Te duele?

Silas asintió.

—Entonces no lo hagas.

Simple. Sin simpatía dramática. Sin preguntas.

Solo: no te hagas daño por mí. Silas bajó la mirada.

La mano le temblaba ligeramente alrededor del cuenco.

Ridículo. Había matado a un hombre hacía una hora sin que eso le alterara el pulso.

Una sola frase de Rowan y su cuerpo olvidaba cómo comportarse.

Dejó el cuenco en el fregadero. Cuando se volvió, Rowan estaba mirando hacia la sala de estar. Hacia el piano. Silas siguió su mirada.

—¿Tocas?

Rowan parpadeó.

—Solía hacerlo.

Silas esperó. No añadió nada más. No preguntó. Rowan también lo notó. Sus hombros se relajaron.

—Tu casa es demasiado silenciosa.

Silas frunció el ceño.

—No es un insulto.

Silas se tocó la garganta. Rowan hizo una mueca.

—Lo siento.

Silas le quitó importancia con un gesto.

—Es solo que... —Rowan miró hacia las ventanas oscuras—. El silencio de fuera es diferente. Oyes todo porque estás esperando algo malo. Motores. Pasos. Alguien gritando. Aquí hay silencio porque no pasa nada.

Silas pensó en las habitaciones en las que había vivido solo durante los últimos nueve años. No pasa nada. Entendía por qué a Rowan le resultaba reconfortante. Entendía, de repente, por qué a él no. Silas cogió sus tarjetas.

QUÉDATE ESTA NOCHE.

Rowan bajó la mirada hacia las palabras. Permaneció en silencio tanto tiempo que Silas se preguntó si había cometido un error. Finalmente, Rowan dijo:

—De acuerdo.

A Silas se le encogió el pecho.

—Una noche.

Silas asintió.

—Por ahora.

Otro asentimiento. Rowan se puso de pie. Le temblaron las rodillas. Silas estuvo a su lado antes de poder pensarlo. Su mano fue a parar a la cintura de Rowan. Rowan se quedó inmóvil. Silas la retiró de inmediato.

—Espera.

Silas se detuvo. Rowan miró su mano. Luego a él.

—Puedes.

Silas lo tocó de nuevo. Con cuidado. Rowan apoyó parte de su peso en el costado de Silas.

La confianza era algo absurdo. Frágil. Peligrosa.

Silas había pasado años aprendiendo lo poco que significaba cuando la ofrecían hombres desesperados que suplicaban por sus vidas.

Esto era diferente. Quizá porque Rowan no suplicaba nada.

Silas lo guio hacia las escaleras. La habitación de invitados estaba limpia.

Las sábanas, recién puestas. Las había cambiado esa mañana, después de decidir que debía dejar de fingir que alguien fuera a usar la habitación algún día. Rowan se detuvo en el umbral.

—¿Eso es para mí?

Silas asintió. La cama no era grande. Pero sí mullida. Rowan entró como si pisara terreno sagrado. Tocó la manta. Silas lo observó.

—¿Dónde duermes tú?

Silas señaló al otro lado del pasillo.

—¿Tu habitación?

Silas asintió. Rowan miró de una habitación a otra. Luego volvió a mirar a Silas. Un destello travieso asomó a su expresión.

—Bien.

Silas enarcó las cejas.

—Estás cerca si tengo pesadillas.

Las palabras sonaron ligeras. Su significado, no. La sonrisa de Silas se desvaneció. Rowan apartó la mirada.

—Es broma.

Silas no le creyó. Cogió una tarjeta.

LLAMA.

Rowan la leyó.

—¿Sí?

Silas asintió.

—¿Incluso a las tres de la mañana?

SÍ.

—¿Aunque sea un pesado?

Silas lo subrayó.

SÍ.

Apareció una sonrisa cansada.

—Cuidado. Podría creerte.

Silas extendió la mano hacia él. Se detuvo. Rowan captó la pregunta. Fue él quien se inclinó primero. La palma de Silas se posó brevemente en la nuca de Rowan. Cabello húmedo. Piel cálida. Vivo. Rowan cerró los ojos. Solo un segundo. Luego Silas se apartó.

—Buenas noches —dijo Rowan.

Silas movió los labios sin emitir sonido. Buenas noches. Volvió a su habitación. Cerró la puerta. Se sentó en el borde de la cama. Y se quedó mirando sus manos. Una había matado esa noche. La otra había mantenido a Rowan en pie. Silas no sabía cuál de las dos lo perturbaba más.