Capítulo Veinticuatro #2

Lenoir se volvió hacia ella. —Ninguna cantidad de dinero podría comprar a ese hombre, madame. No hay nada en él a lo que el dinero pueda apelar. Ofrézcale una fortuna y le corregirá las cuentas.

Así que esa era la razón. La vacilación al pulir cuando Oliver le había preguntado cómo de bien conocía a Raoul Lenoir, y la respuesta que les dijo quién era el hombre en lugar de eso.

No era culpa. Era un hombre que había pasado años rechazando esa llamada en particular y no deseaba explicar por qué seguía llegando a su puerta.

No hay nada en él a lo que el dinero pueda apelar.

¿Es que Arbuthnot no estaba en venta, o es que la moneda no había sido de su agrado?

Pero si no era dinero, ¿entonces qué? ¿Posesiones, quizás?

El pulso se le aceleró.  Claro, nunca se trató del dinero.

Elizabeth devolvió la taza a su platillo. —Cybil, perdóname. Acabo de recordar que me esperan a las cuatro, y ya he hecho esperar a la pobre mujer una vez esta semana.

Los ojos de Cybil se encontraron con los de Elizabeth por un brevísimo instante.

—¿Ya os vais? —Lenoir se había levantado de su silla antes de que Cybil hubiera dejado la suya, con ambas manos extendidas—. Quédate, ma chérie, podemos hablar de los viejos tiempos. O, ¿quizás cenar? Donde tú elijas, la mejor mesa de la ciudad. —Lanzó una mirada a Elizabeth—. Solo nosotros dos.

—¿Y qué hay de madame Lenoir? —Cybil cogió su pitillera y la guardó en el bolso—. ¿Nos acompañará? ¿O estará en casa con el bebé?

—No puedes culpar a un hombre por intentarlo, ¿non? —Soltó una risita y se llevó una mano al pecho.

Estaban casi en la esquina antes de que Cybil hablara.

—Lo sabes, ¿verdad?

—Creo que sí. Pero primero, necesito encontrar un quiosco.

—¿Un quiosco? —Cybil no aflojó el paso—. Solía haber uno en la esquina de la Place de la Bourse, junto a la boca del metro. No está ni a dos minutos de aquí. —Giró a la izquierda, con Elizabeth a su lado—. ¿Se puede saber qué buscamos?

—Una revista.

—¿Una revista? —Cybil esquivó a un hombre que forcejeaba con una caja en un portal—. No tengo ni la más remota idea de qué tiene que ver una revista con todo esto, pero me fiaré de tu palabra.

La Place de la Bourse se abrió ante ellas, con el pregonero todavía trabajando en la escalera del metro, y allí en la esquina estaba el quiosco, con su fachada llena de publicaciones colgadas en varillas de madera.

Elizabeth recorrió con la vista el expositor: diarios, un semanario de motorismo,  L'Illustration .

—¿Cuál buscamos? —Cybil ya estaba ojeando el otro lado.

—La Belle Saison. La revista de moda. Clemmi tenía un ejemplar en el salón.

—Aquí. —Cybil la sacó de su varilla y se la entregó.

Elizabeth puso las monedas en la palma del vendedor y se apartó del quiosco, pasando las páginas. La colección de Lanvin, a una docena de páginas del principio: el tafetán marfil, el hilo de oro, la página de azul donde el sueño la había vencido. Siguió pasando.

Ahí estaba.

Una sola fotografía llenaba la página. Un anillo —piedras cuadradas azules engastadas a ras en una banda pálida, con una fina línea de esmalte negro que trazaba el diseño— expuesto sobre terciopelo, bajo el nombre de la  maison  y un aviso de su exhibición en la rue de la Paix.

—Mira. —Elizabeth dobló la página y se la tendió—.

El día que te dejé en el Café Colette, la señorita Bembridge estaba en el apartamento cuando volví, y llevaba un anillo idéntico a este.

Se lo elogié y ella se rio, diciendo que era un hallazgo del rastro, solo bisutería.

Y yo estaba tan cansada esa tarde que no le di más importancia.

Cybil estudió la fotografía. —Ninguna mujer que viva con el sueldo de una secretaria podría permitirse un anillo así.

—Efectivamente.

Cybil le devolvió la revista, con las comisuras de los labios curvadas hacia abajo.

—Es un comienzo, Elizabeth, pero está muy lejos de ser una prueba.

No puedes entrar en la cancillería y poner una revista sobre el escritorio de Oliver Sterling.

Un anillo se puede justificar de mil maneras: una herencia, un golpe de suerte en las carreras, un regalo de un admirador demasiado casado como para nombrarlo.

—Si eso fuera todo, sí. Pero hay otras cosas, todas insignificantes por sí solas.

—Elizabeth se metió la revista bajo el brazo y empezó a caminar, con Cybil a su lado—.

Piensa en la cancillería. Maggie tomó prestada la llave del despacho de Ashby del tablero de llaves de la señorita Bembridge.

Todas las cerraduras de ese edificio le responden a ella.

Los despachos, el registro, los archivadores…

Y el cajón del escritorio de Oliver.  Solo tres personas habían visto esas condiciones falsas, Oliver había estado muy seguro de ello.

Él las había escrito, Jonathan las había leído, Arbuthnot se había quedado a solas con ellas, y el resto del tiempo el papel había estado bajo llave en el cajón de Oliver, bajo la suposición de que la suya era la única llave.

Excepto que quizás no lo era. Su trampa no había necesitado a Arbuthnot en absoluto.

—La mitad de los edificios de París están a cargo de mujeres como ella. Eso no las convierte en asesinas.

—Entonces, considera la noche en que murió sir Conrad.

—Elizabeth mantuvo la voz baja—. Cuando lady Davenport me indicó dónde estaba el aseo, dijo que era la cuarta puerta a la izquierda.

Y la señorita Bembridge la corrigió —«la tercera, en realidad»— sin siquiera dudarlo.

La propia esposa del embajador, corregida sobre la distribución de su propia residencia… por una secretaria de la cancillería.

El paso de Cybil se ralentizó una fracción.

—Conocía esa casa, Cybil. Lo bastante bien como para recorrer sus pasillos sin que un solo sirviente se extrañara.

Y llevaba sus guantes de día de piel de gamo grises, en el interior, por la noche…

un paso en falso que alguien tan meticulosa como la señorita Bembridge nunca cometería.

Y aun así no quiso quitárselos, ni siquiera cuando lady Davenport derramó té sobre ellos y se ofreció a que se los limpiaran.

—A menos que tuviera algo en las manos que prefiriera que nadie viera. —Cybil se detuvo por completo—. ¿Una marca o un moratón, quizás?

O peor, pólvora.  Elizabeth no lo dijo.

Y eso era solo la mitad. La nota de suicidio, escrita con una caligrafía que nunca vacilaba, por una mujer que había respondido las cartas de sir Conrad y firmado en su nombre durante años porque a él le daba pereza levantar una pluma.

La herida en su sien, demasiado limpia para la pistola que tenía debajo de la mano.

—Hay más, ¿verdad? Cosas que no puedes compartir.

—Di mi palabra. —Elizabeth sostuvo la mirada de su amiga.

Cosas como que la señorita Bembridge mintiera sobre haber compartido un coche a casa desde la velada con Clemmi…

—¿Elizabeth? ¿Qué te ocurre?

—Clemmi. —La revista se le cayó del brazo—. Clemmi había quedado con la señorita Bembridge esta tarde en el Bois a las tres y media.

Su mirada se dirigió al reloj que había sobre la Bolsa. Las cuatro menos diez.