Capítulo Veinte #2

Otro bostezo se le escapó a Elizabeth antes de que pudiera llevarse la mano a la boca.

—Dos cafés y sigues bostezando. —Cybil enarcó una ceja—. ¿De verdad soy tan sosa?

—Todo lo contrario, te lo aseguro. —Sus labios se curvaron en una sonrisa—. Me temo que anoche se me hizo bastante tarde.

—Entonces, permíteme que te sugiera que esta noche te acuestes pronto. —Cybil volvió a guardar la pitillera en el bolso e hizo una seña a la camarera para pedir la cuenta.

Sacó un lápiz del bolso y cogió la caja de cerillas del Café Colette, garabateando en el interior de la carterita.

—Si averiguas algo más, telefonea a madame Roche, en el estanco de al lado del local de Maggie. Ella se asegurará de que me llegue cualquier mensaje. —Le puso la caja de cerillas en la mano a Elizabeth.

—Es la segunda esta semana. —Elizabeth la guardó en el bolso junto a la negra—. A este paso, tendré que comprarme otra maleta para el viaje de vuelta.

—Et voilà, mesdames. —La camarera dejó el pequeño platillo de plata en la mesa, entre ellas.

Cybil fue a coger el monedero, pero Elizabeth fue más rápida y cubrió el platillo con la mano.

—Me toca a mí. La última vez pagaste tú.

—Puede que el Café Colette no sea tan elegante como Le Frisson. —Cybil se calzó los guantes—. Pero dame una buena taza de café antes que una copa de champán cualquier día de la semana.

—Totalmente de acuerdo. —Elizabeth contó las monedas sobre el platillo, añadiendo unas cuantas más para la camarera, y recogió su bolso.

Zigzaguearon entre las mesas y salieron por la verja a la calle.

—¿Llamarás si hay más noticias de Maggie?

—Por supuesto. ¿Y tú harás lo mismo? —Cybil enarcó una ceja—. Con lo que tengas libertad para compartir, se entiende.

—Tienes mi palabra.

—Entonces, hala, vete a casa e intenta acostarte pronto.

Se despidieron en la esquina. Cybil se dirigió hacia el río, mientras que Elizabeth levantó la mano para llamar a un taxi que pasaba.

El taxi cruzó dos carriles para llegar hasta ella.

La furgoneta de reparto que iba detrás frenó en seco, con la bocina a todo volumen mientras el conductor se asomaba por la ventanilla y agitaba el puño.

El taxista lo ignoró por completo, se detuvo junto a la acera y se estiró para abrirle la puerta trasera.

—Où allez-vous, mademoiselle? —Sus ojos se encontraron con los de Elizabeth en el espejo retrovisor mientras ella se acomodaba en el asiento trasero.

—Rue de Louvencourt, s’il vous plaît. Numéro vingt-quatre.

Volvió a meter el taxi en el tráfico sin siquiera mirar por encima del hombro, abriéndose paso a la fuerza donde no había hueco.

Una segunda bocina sonó detrás de ellos, pero él continuó, con un codo apoyado en el marco de la ventanilla abierta, completamente impasible ante el caos que había provocado.

No ocultaba lo que pensaba sobre renunciar a ello.

Cybil había construido un caso bastante sólido: las deudas, la jubilación, una mujer a punto de perder todo lo que había tardado años en construir.

Y, sin embargo…

Seguía estando la cuestión de la nota de suicidio.

Le había dicho a Cybil que no recordaba su contenido.

Lo recordaba perfectamente: cada línea de aquella confesión, redactada en papel con membrete de la embajada y colocada en escuadra sobre el secante.

La traición. El asesinato de Ashby. Todo ello firmado y fechado a nombre de sir Conrad.

Y esa era la parte que no encajaba.

Una esposa que matara para conservar su vida en París necesitaría que el nombre de su marido permaneciera intacto.

Las invitaciones, los comités, su lugar a la cabeza de cada mesa…

todo ello se basaba en la reputación de él.

Si lo deshonraba, enterraba la misma vida que había matado por conservar.

Un robo que salió mal, un accidente mientras limpiaba su revólver…

cualquiera de las dos cosas le habría venido mejor.

Más allá del cristal, las calles se deslizaban sin que ella se diera cuenta, un escaparate dando paso al siguiente.

Quienquiera que hubiera arreglado aquel despacho no solo quería a sir Conrad muerto. Lo quería marcado como traidor y, además, como asesino.

Lo único que su viuda nunca querría.

—Nous voilà, mademoiselle.

Georges ya estaba cruzando la acera mientras Elizabeth contaba el importe de la carrera en la palma del conductor, añadiendo un poco más, por la furgoneta de reparto y por quienquiera que hubiese tocado la segunda bocina.

—Merci, mademoiselle. —Él se llevó una mano a la gorra.

—Bon après-midi, mademoiselle. —Georges le sujetó la puerta del taxi mientras ella bajaba.

—Bon après-midi, Georges.

Elizabeth cruzó el vestíbulo hasta el ascensor, cerró la jaula de hierro forjado tras de sí y pulsó el botón del tercer piso.

El ascensor dio su habitual sacudida y luego comenzó su lento ascenso, pero sus pensamientos permanecían fijos en la confesión que se encontraba en el despacho de un hombre muerto.

Su autor no solo había necesitado que sir Conrad muriera, sino que también lo había necesitado culpable.

Culpable de traición y culpable del asesinato de Ashby, sin dejar motivo alguno para que nadie buscara a la persona que realmente los había cometido.

El ascensor se detuvo con una sacudida en el rellano de Clemmi. Elizabeth abrió la cancela, cruzó hasta la puerta principal y apretó el timbre.

—Ah, milady, ya ha regresado. —Sylvie la hizo pasar, todavía con un plumero en una mano, y cerró la puerta tras ellas.

El murmullo de una conversación la recibió en el vestíbulo: Clemmi y una segunda voz que no reconoció. Elizabeth se quitó el sombrero y lo dejó junto a su bolso en la consola.

—¿Tiene visita madame?

—Oui, mademoiselle Bembridge. Están en el salón. —Sylvie ya se dirigía hacia la cocina—. Estoy a punto de llevar una tetera nueva. ¿Se unirá a ellas, milady?

—Yo no, gracias, pero pasaré un momento a saludar.

Elizabeth se dirigió al salón.

Clemmi estaba sentada en un extremo del sofá, con un fajo de papeles desplegado sobre el cojín a su lado y su revista de moda apartada en la mesita. La señorita Bembridge ocupaba el sillón bergère, con una agenda de cuero abierta sobre las rodillas y su cartera apoyada contra la pata de la silla.

—Elizabeth, ahí estás. —Clemmi levantó la vista de los papeles—. Has estado fuera una eternidad.

—Espero que me perdone la invasión, lady Elizabeth.

—La señorita Bembridge dejó el lápiz sobre la agenda abierta—.

Lady Davenport no quiere ni oír hablar de cancelar sus compromisos.

Dice que los comités no deben resentirse después de…

—Bajó la mirada al suelo brevemente, y un suave suspiro escapó de sus labios—.

La señora Sterling ha tenido la amabilidad de aceptar encargarse de una parte.

—Es lo menos que puedo hacer, y de invasión nada. —Clemmi recogió los papeles y se los puso en el regazo.

La señorita Bembridge acercó su agenda y recorrió la página con el dedo, deteniéndose en una anotación.

—Ahora bien, la fiesta infantil, me temo, no se puede cambiar. Las invitaciones se enviaron hace semanas.

—Entonces me encargaré yo. —Clemmi apuntó una nota en su agenda—. Sé lo importante que es para Cecily.

—Es muy amable por su parte, señora Sterling. Estaré a su disposición para los preparativos, naturalmente. —La señorita Bembridge hizo una marca y pasó la página.

Sylvie entró con la bandeja del té y la dejó en la mesita entre ellas.

—Solo has traído dos tazas, Sylvie. Necesitaremos…

—Ha sido cosa mía. Ya le había dicho a Sylvie que no me quedaría a tomar el té.

—¿Y eso por qué? No nos vendría mal otro cerebro para la agenda de lady Davenport. Sinceramente, no sé cómo le da tiempo a todo.

—Me temo que el mío no os será de mucha utilidad. Ha sido un día bastante largo con muy pocas horas de sueño, y no estoy para nada más agotador que esa revista tuya. ¿Puedo?

—Sí, cógela, por favor. —Clemmi se llevó una mano al corazón—. La colección de Lanvin ha sido una auténtica tortura. Todos esos vestidos preciosos, y yo a punto de ponerme como una casa.

—Estoy segura de que no será nada de eso, señora Sterling. Tenga, déjeme. —La señorita Bembridge se estiró y le entregó la revista a Elizabeth.

—Qué anillo más bonito, señorita Bembridge. —La mirada de Elizabeth se posó en las piedras cuadradas y azules engastadas en una banda de metal pálido con un moderno diseño geométrico.

—¿Esta cosa vieja? —La señorita Bembridge giró la mano hacia la luz—. Casi había olvidado que lo tenía. Un hallazgo de un mercadillo, hace ya años. No es más que bisutería, pero pensé que merecía salir a la luz.

—Pues a mí me parece encantador. —Clemmi se inclinó para verlo más de cerca—. Podría pasar por auténtico fácilmente. ¿No te parece, Elizabeth?

—Desde luego. Ahora, si me disculpáis. —Un bostezo la interrumpió antes de que pudiera terminar, apenas sofocado tras la mano—. Os dejo con lo vuestro.

—Claro, descansa un poco y te despertaré antes de la cena.

Elizabeth las dejó con la agenda de lady Davenport, mientras la voz de la señorita Bembridge retomaba los preparativos del orfanato.

La puerta del dormitorio se cerró con un chasquido tras ella, y se apoyó un momento en ella con los ojos cerrados. Se quitó los zapatos de una patada y los dejó caer donde fuera, demasiado cansada para preocuparse, y se recostó en las almohadas con la revista apoyada en las rodillas.

La colección de otoño de Lanvin comenzaba una docena de páginas más adelante, y Clemmi no había exagerado.

Elizabeth se detuvo en un robe de style de tafetán marfil, con apliques de terciopelo negro rodeando la falda; pasó de largo un vestido de noche bordado en hilo de oro, y luego se detuvo en una página de azul Lanvin, el mismo tono exacto del chifón de Clemmi, y tan divino como ella había proclamado.

Los párpados le pesaban más a medida que pasaba las páginas y las imágenes se volvían borrosas.

Solo iba a descansar los ojos… solo un momento.