Capítulo Diecisiete

“Jonathan.”

Se le entrecortó la respiración mientras le sostenía la mirada.

Así que, después de todo, sí que era él el de la velada americana. El mismo hombre al que había seguido hasta el Pont Neuf. El mismo hombre que había recibido un balazo y se había precipitado al Sena.

No el señor James Ashby. No un parecido pasajero con la luz adecuada, como Oliver había intentado convencerla. El mismo Oliver que, en aquel puente, había jurado que su amigo estaba en Bath en un bautizo familiar.

Pero ¿qué hacía en París?

Su mirada pasó de Jonathan a Oliver, apostado entre ella y su única vía de escape. Si ya había matado dos veces, ¿qué más daba una más?

Si pudiera ganar algo de tiempo, ¿quizá encontraría una salida?

Recorrió la habitación con una rápida ojeada: una gran mesa de madera, unas sillas de respaldo recto, un par de lámparas de pantalla verde encendidas a baja intensidad y dos sillones tapizados cerca del hogar.

Eso era todo. Nada adornaba las paredes; ninguna alfombra cubría los suelos de piedra. Y lo peor de todo: ninguna salida.

Tenía que hacer que siguieran hablando.

—Sabía que eras tú aquella noche en la velada americana, a pesar de los esfuerzos de Oliver por convencerme de lo contrario.

—Oliver dijo que no creía que te hubieras tragado la historia de mi viaje a Bath. —Jonathan se sentó en el borde de la mesa, con sus largas piernas estiradas frente a él.

—Habría sido más convincente si hubiera conseguido que los detalles no se contradijeran.

—En mi defensa, fue bastante improvisado.

—Oliver cambió el peso de un pie a otro—.

Tu inesperada llegada nos complicó bastante las cosas, he de decir.

Se suponía que Clemmi estaría en Mayfield Manor con su madre para entonces, y toda la operación se había organizado en torno a eso.

Pero cambió de opinión en el último momento y, para entonces, las cosas ya se habían puesto en marcha.

¿«Operación»? ¿«Las cosas ya se habían puesto en marcha»? ¿Tenía algo que ver con lo del palacio del Elíseo el día siete?

—Tengo curiosidad, Elizabeth. ¿Por qué me seguiste aquella noche?

—¿Lo sabías?

—¿Por qué crees que di todo aquel rodeo? —Las comisuras de los labios de Jonathan se crisparon—. Intentaba darte esquinazo.

—Porque he aprendido a reconocer las señales.

—¿Señales? —Jonathan intercambió una rápida mirada con Oliver.

—De que estáis trabajando u operando. —La mirada de Elizabeth fue de Jonathan a Oliver y de vuelta al primero.

La expresión en sus rostros confirmó que había dado en el clavo, justo como esperaba—.

Supe que tramabais algo en el momento en que te vi, y la negativa de Oliver solo sirvió para convencerme aún más.

—¿Ah, sí? —Oliver entornó los ojos mientras ajustaba el agarre de la Browning.

«De perdidos, al río», bien podría averiguar la verdad, ya que probablemente iban a matarla de todos modos. —¿Y tú qué estabas haciendo? —Se volvió hacia Oliver.

—Mi trabajo. Pero no contábamos con que tú aparecieras. Ni con que le dispararan a Jonathan.

—Por suerte para mí, el tipo tenía muy mala puntería. —Jonathan se llevó brevemente la mano al costado.

—Eso, y el hecho de que resulta que eres un nadador excelente. —Oliver lo miró—. Campeón de Oxford dos años seguidos, ¿no?

—Tres, en realidad. —Cruzó las piernas a la altura de los tobillos—. Pero ¿quién lleva la cuenta?

—Se suponía que iba a ser una transacción sin complicaciones —dijo Oliver—.

Pero tenías que meter las narices, ¿verdad?

Y, en lugar de un simple intercambio, a Jonathan le acabaron pegando un tiro y tuvimos que pasarnos media noche haciendo malabares para mantenerlo fuera de los periódicos mientras nos inventábamos una tapadera.

—¿De ahí lo de matar al ficticio señor Ashby durante un robo en la calle?

Oliver exhaló una larga bocanada de aire por la nariz, con los ojos clavados brevemente en Jonathan.

—Te advertí que era buena. —Jonathan enarcó las cejas.

—Más vale que me contéis el resto. —Elizabeth echó los hombros hacia atrás, con la barbilla desafiante, a pesar de la fría sensación de pavor en la boca del estómago—. Ya que probablemente vais a matarme de todas formas.

—¿Matarte? —Jonathan se levantó de la mesa—. ¿Qué demonios te ha hecho pensar que íbamos a matarte?

—Bueno, llámame excesivamente precavida si quieres, pero la última vez que un hombre me apuntó con una pistola, estoy bastante segura de que pretendía matarme.

—Cierto. —Los ojos de Jonathan se ensombrecieron brevemente—. Pero, si no recuerdo mal, te defendiste bastante bien contra  monsieur  Moreau.

La escena le vino a la mente sin que pudiera evitarlo: un Jonathan ensangrentado en el suelo, Vincent Moreau abalanzándose sobre ella, el estallido que perforó el aire cuando su dedo apretó el gatillo y el golpe sordo de su cuerpo al caer al suelo.

—He comprobado de primera mano tu puntería, de ahí el motivo de  mi  precaución. —Oliver se acercó un paso—. Supongo que querrás que te la devuelva, ¿no? —Le tendió la Browning—. Aunque no me explico por qué pensarías que quería matarte. Aparte de lo obvio, mi mujer nunca me lo perdonaría.

—Creía que me queríais muerta porque había descubierto vuestro secreto, lo del señor Ashby, que era solo una identidad falsa, creada para facilitar lo que fuera que estuvierais tramando.

—¿Y qué es exactamente lo que creías que estaba tramando?

—Eso es lo que he estado intentando averiguar.

Sabía que estabas metido en algo, pero no sabía el qué.

Y tu comportamiento estas últimas semanas con Clemmi, intentando mantenerla prácticamente prisionera en el apartamento…

Bueno, me preocupaba que pudieras… quizá…

—Al decir las palabras en voz alta, Elizabeth se dio cuenta de lo ridículas que sonaban.

Había dejado que su instinto de proteger a su amiga le nublara el juicio.

No importaba en qué estuviera metido Oliver, nunca haría daño a Clemmi.

—Te aseguro, Elizabeth, que amo profundamente a mi esposa y nunca haría nada para hacerle daño. —A Oliver se le tensó la mandíbula—. Si se hubiera ido a Inglaterra como se suponía que debía hacer, habría estado fuera de peligro, a salvo de todo lo que está pasando.

«Oliver no había estado tratando de controlar a Clemmi; había estado intentando protegerla. Pero ¿de qué, o de quién, intentaba protegerla?».

—¿Por qué no te sientas, Elizabeth? —Oliver señaló los sillones tapizados junto al hogar—. Creo que se imponen algunas explicaciones.

Elizabeth deslizó la Browning de nuevo en su bolso y ocupó la silla que daba a la salida, manteniendo su única vía de escape a la vista. La Browning podría estar guardada en el bolso, pero aún no estaba dispuesta a bajar la guardia.

Oliver esperó a que se acomodara para hablar. —Antes de seguir, necesito tu palabra de que nada de lo que se diga en esta habitación saldrá de ella. Lo que estoy a punto de contarte está protegido por la Ley de Secretos Oficiales.

—Por supuesto.

—Eso incluye a Clemmi. —Sus ojos se encontraron con los de ella—. Especialmente a Clemmi. No quiero que sepa nada de esto, por muy suavizado que esté. El médico fue muy claro sobre los peligros de cualquier disgusto en su estado.

Por mucho que odiara ocultarle cosas a Clemmi, Oliver tenía razón. Lo último que cualquiera de ellos quería era disgustarla, especialmente ahora. —Muy bien. Tienes mi palabra.

Oliver soltó un largo suspiro mientras se dejaba caer en la silla frente a Elizabeth.

—Hemos descubierto que alguien en la cancillería ha estado pasando información a otras, digamos, partes  poco amistosas , desde hace algunos meses.

Y con las negociaciones del préstamo de reparaciones alemán en una fase tan delicada, el Gobierno de Su Majestad preferiría que se detuviera cuanto antes.

—¿Un traidor? ¿Sabéis quién es?

—Tenemos nuestras… teorías.

—Si sabéis quiénes son, ¿no podéis simplemente arrestarlos? ¿O apartarlos de su puesto?

—No es tan simple. Si los arrestamos, el cabecilla sabrá que estamos sobre ellos y simplemente se buscará otras manos. Lo que necesitamos es encontrar al titiritero, en lugar del títere, por así decirlo. Y ahí es donde entraba Jonathan, o más bien James Ashby.

La mirada de Elizabeth se posó bruscamente en Jonathan. Llevaba tiempo sospechando que estaba involucrado en algún tipo de trabajo de inteligencia, pero nunca habían sido más que eso, sospechas.

—Yo, haciéndome pasar por James Ashby, hice saber en ciertos círculos que era alguien que traicionaría a su país si el precio era el adecuado. Luego esperamos a que nuestro titiritero mostrara sus cartas.

—Lo cual hizo cuando le pegaron un tiro al señor Ashby en el Pont Neuf —continuó Oliver—. Parece que a alguien no le gustó la competencia.

—¿Qué ha estado pasando Jonathan exactamente?

—Lo suficiente para mantener su credibilidad, pero nada que suponga un riesgo real. El contacto de Jonathan ha estado presionando para obtener información sobre las reuniones de reparaciones: fechas, lugares, políticas.

—¿Es eso lo que va a tener lugar en el palacio del Elíseo el día siete? ¿Una reunión sobre el préstamo?

—¿Cómo sabes lo del Elíseo? —Oliver se inclinó en su silla, con los antebrazos apoyados en los muslos.

— Le Comte de Monte-Cristo . Lo encontré cuando registré el apartamento del señor Ashby.

—Y lo descifraste, evidentemente. —Jonathan se cruzó de brazos, apoyándose de nuevo en la mesa.

—No fue tan difícil una vez que descubrí la clave. El siete de septiembre no es una fecha que se olvide fácilmente, especialmente para los franceses.

Oliver la consideró por un momento. —Hay algunas personas, Elizabeth, que desean ver todo el proceso desbaratado para sus propios fines, y no podemos permitir que eso suceda.

Ese mensaje era una pista falsa, pero como probablemente ya habrás deducido, Ashby fue  asesinado  antes de que tuviera la oportunidad de entregarlo.

—Entonces, ¿nunca iba a haber una reunión?

—La reunión es real, pero no tendrá lugar en el palacio del Elíseo ni el día siete. Esperábamos que el cabecilla mostrara sus cartas y así poder arrestarlo.

—¿Y  sir  Conrad? ¿Estaba al tanto de lo que estabais haciendo?

—Estaba al tanto de una parte, pero no de todo. Lo mantuvimos en un plano de estricta confidencialidad.

—¿Porque sospechabais de él?

—No.  Sir  Conrad nunca fue un hombre de detalles.

Mientras nada pudiera pillarle por sorpresa, estaba más que feliz de dejar el funcionamiento en manos de su personal.

Así es como sabemos que su muerte fue un asesinato, no un suicidio.

Conocía la artimaña de Ashby, así que confesar su asesinato no tenía sentido.

—¿Creéis que el traidor lo mató?

Jonathan se acercó al hogar y apoyó un codo en la repisa de la chimenea. —Aún no estamos seguros.

—Lo que sí sabemos —dijo Oliver—, es que  sir  Conrad los convocó aquí esta tarde, poco después de que volviéramos del Quai d'Orsay.

La mirada de Elizabeth se deslizó de un hombre al otro. —¿Y bien, quién es vuestro sospechoso?

Ninguno de los dos habló por un momento. Entonces, Oliver le hizo a Jonathan un mínimo gesto de asentimiento.

—Arbuthnot.