Capítulo Dieciséis #2

Enderezándose, centró su atención en la sien derecha, apoyando una mano en el respaldo del sillón para estabilizarse mientras se inclinaba más.

El orificio de entrada estaba limpio; demasiado limpio. Un disparo como ese, a tan corta distancia, dejaría una herida de contacto, hollín ennegreciendo la piel, el pelo chamuscado, posiblemente una marca del cañón impresa en la carne por la fuerza de los gases. Pero no veía nada de eso.

La herida en la sien de sir Conrad era nítida, la piel circundante intacta, el pelo de la sien chamuscado, pero apenas.

Esto se correspondía más con un disparo efectuado desde cierta distancia, quizá sesenta centímetros.

Lanzó una rápida mirada al reloj de la chimenea mientras se dirigía al escritorio. Si todo aquello era una puesta en escena, como sospechaba, entonces necesitaba ver qué ponía en esa nota.

La nota había sido redactada en papel con membrete de la embajada británica y colocada con la misma precisión deliberada que la Webley en el suelo: centrada sobre el secante, los bordes alineados, el tintero justo encima.

Se inclinó sobre el escritorio para leerla.

Me encuentro incapaz de seguir soportando el peso de lo que he hecho. La decisión de pasar información a quienes la usarían en contra de los intereses de este país fue solo mía, tomada en circunstancias que no detallaré aquí, y por la cual asumo toda la responsabilidad.

James Ashby descubrió lo que había hecho. No me dio otra opción. Su muerte pesa sobre mi conciencia, como debe ser.

Cecily, perdóname, si puedes.

Conrad Davenport

2 de septiembre de 1924

La caligrafía era firme desde la primera línea hasta la firma, regular y sin prisas, ni un borrón ni un temblor en ninguna parte: la mano de un hombre que copia una invitación, no de uno que está a punto de ponerse una pistola en la cabeza.

El arma colocada bajo una mano sin marcas. La herida que contaba su propia historia. La confesión de sir Conrad, admitiendo ser un agente doble y un asesino.

Todo era demasiado conveniente… demasiado preparado.

Exactamente como el apartamento del señor Ashby. Todo montado de forma lo bastante convincente para pasar una inspección superficial, y ni un detalle más.

Dos muertes en menos de una semana, y por más que intentaba enfocarlo, la única conexión que podía encontrar era Oliver.

La forma en que casualmente estaba cerca del puente la noche en que dispararon al señor Ashby, y ahora, esta tarde, había sido él quien había descubierto a sir Conrad.

¿Descubierto… o asesinado?

El reloj de la chimenea dio el cuarto.

Tenía que volver antes de que Clemmi enviara una partida de búsqueda para encontrarla.

Clemmi. ¿Cuánto tiempo más podría seguir mintiéndole? ¿Y si le pasaba algo? ¿Y si Oliver…? Nunca se lo perdonaría.

Quizá había llegado el momento de que Elizabeth le dijera a su amiga quién era realmente su marido.

El reloj de pie del rellano dio el cuarto. No sabía si el reloj de la chimenea adelantaba o el de pie atrasaba, pero lo único que sabía era que tenía que salir de allí.

Corrió hacia la puerta, con la mano en el pomo cuando oyó voces, bajas y ahogadas. Había alguien fuera, en el rellano. Escuchó junto a la puerta, esperando a que quienquiera que fuese se marchara.

Pero ¿y si no lo hacían?

¿Y si era Oliver?

Sacó su Browning del bolso y la deslizó en el bolsillo del abrigo. Más vale prevenir que curar.

¿Y si estaba volviendo a la escena del crimen?

Elizabeth retrocedió hasta la sombra de la librería. Los paneles de madera se movieron a su espalda y luego se abrieron con un suave gemido; un aire fresco y viciado se precipitó hacia el estudio.

Las voces se hicieron más fuertes mientras ella entraba a trompicones por el hueco en la oscuridad de un viejo pasadizo de piedra.

¿Y ahora qué?  No podía volver atrás, ¿y si Oliver estaba allí? Pero si avanzaba, ¿adónde la llevaría?

Avanzó sigilosamente pegada a la pared, rozando la piedra con las yemas de los dedos, intentando distinguir las voces. Definitivamente eran masculinas, o más bien la de quien hablaba lo era.

Una luz brilló a su espalda. Giró sobre sí misma, protegiéndose los ojos con una mano.

—Supe que serías un problema en el momento en que llegaste.

Oliver estaba de pie entre ella y el panel por el que acababa de pasar, con una linterna eléctrica en la mano.

—Solo que no había previsto lo grande que sería el problema.

—Oliver. —Elizabeth intentó mantener la voz firme—. ¿Qué te trae por aquí?

—Podría preguntarte lo mismo. —Dio un medio paso hacia ella.

—He venido a presentarle mis respetos a lady Davenport. ¿Y tú?

—Tenía que atender unos asuntos.

Tenía que atender unos asuntos.  Las mismas palabras que había usado en la velada la noche en que dispararon al señor Ashby, y la misma excusa que le había dado a Clemmi esa tarde, y ahora…

Dio un paso atrás, deslizando la mano en el bolsillo de su abrigo.

—La pistola, Elizabeth. Dámela. —Oliver extendió la mano—. No me van a pillar una segunda vez.

—No sé de qué estás hablando.

—No te hagas la inocente conmigo, Elizabeth, sabes perfectamente de qué estoy hablando.

Si le entregaba la pistola, no tendría nada. Pero ¿de verdad quería provocar a un hombre que ya había matado dos veces?

Sin apartar los ojos de su rostro, sacó la Browning del bolsillo y la depositó en su palma.

—Y ni se te ocurra intentar escapar. —Se inclinó por encima de ella y giró el candelabro de pared un cuarto de vuelta a la izquierda—. Estos pasadizos se sellaron hace años.

Oliver apoyó la mano libre en la piedra y empujó. La pared cedió con un leve chirrido, abriéndose lo justo para que alguien pudiera pasar.

—Pasa. —Apuntó al aire con la Browning.

Elizabeth se deslizó por el hueco, manteniendo a Oliver en su campo de visión mientras retrocedía hacia la habitación.

—Sabes, la verdad es que te subestimé, Elizabeth. —La siguió al interior—. Él dijo que deberíamos haberlo cancelado.

—¿Él? ¿Quién es él?

—Ese sería yo. —La voz llegó por encima de su hombro.

Elizabeth se giró en redondo.

—Hola, Elizabeth.