Capítulo Catorce #2

Un solitario traje gris colgaba de la barra, las mangas de la chaqueta con el ligero brillo de una tela demasiado planchada.

Metió la mano en el bolsillo derecho y luego en el izquierdo: ambos estaban vacíos, salvo por una pelusa.

Al lado, en el estante, había dos camisas blancas dobladas con los cuellos hacia arriba; la de arriba estaba gastada hasta formar una fina tira en la parte que se asentaría contra el cuello.

Debajo, varios pares de calcetines marrones, un par de corbatas enrolladas sin apretar y un par de gemelos.

Elizabeth descolgó el pantalón de la percha y lo sostuvo contra sí misma, dejando que el bajo tocara el suelo.

—Ya viene. —Cybil entró corriendo en la habitación—. ¿Pero qué demonios…?

—Solo quería comprobar lo alto que era el señor Ashby.

—Bueno, más vale que te des prisa; volverá en cualquier momento.

Elizabeth agarró la percha, sus dedos torpes tropezaron con la tela hasta que el pantalón se deslizó y cayó al suelo. —Soy todo torpeza.

Los pasos de madame Pichon en la escalera se hicieron más pesados al llegar al rellano del segundo piso, su respiración entrecortada.

—Toma. —Cybil corrió hacia ella—. Vuelve a la cama, y deprisa.

Elizabeth cogió el ejemplar de Le Comte de Monte-Cristo de la mesa, lo metió en el bolso y se dejó caer en el borde de la cama, cerrando el broche con ambas manos.

Cybil alineó las costuras de las perneras, doblándolas sobre la barra del pantalón debajo de la chaqueta.

Madame Pichon se detuvo al final de la escalera, respirando entrecortadamente.

—Deprisa —siseó Elizabeth, con los ojos fijos en la puerta.

Cybil cerró las puertas del armario y volvió corriendo al otro lado de la habitación justo cuando madame Pichon entraba, con un vaso de agua en una mano y la otra mano apoyada en el pecho.

Cybil se adelantó y le cogió el vaso a madame Pichon, dándole las gracias mientras se lo pasaba a Elizabeth. Los ojos de madame Pichon recorrieron la habitación, de esquina a esquina, examinando cada superficie.

Elizabeth dio dos pequeños sorbos y se puso de pie. —Gracias, me siento mucho mejor.

—Le cadeau… —Madame Pichon se volvió hacia Cybil—. Vous l’avez laissé?

Las miradas de Cybil y Elizabeth se cruzaron por un brevísimo instante. —Nous l’avons caché, madame. C’est une vieille tradition dans notre famille – on cache le cadeau et on en fait une chasse au trésor.

Madame Pichon murmuró entre dientes, poniendo los ojos en blanco.

—Merci encore, madame, vous avez été très gentille. —Cybil tocó el brazo de Elizabeth, guiándola hacia la puerta.

Madame Pichon observó su descenso desde lo alto de la escalera.

Elizabeth esperó hasta que llegaron a la planta baja para hablar. —¿Qué ha dicho? Sobre el regalo.

—Me ha preguntado qué habíamos hecho con él. —Cybil mantuvo la voz baja mientras cruzaban el vestíbulo—. Le he dicho que lo habíamos escondido. Le he dicho que es una vieja tradición familiar esconder el regalo de cumpleaños y convertirlo en una búsqueda del tesoro.

La boca de Elizabeth se curvó en las comisuras. —No me digas.

Abrió la puerta principal que daba a la calle. —No me extraña que pusiera los ojos en blanco de esa manera.

—He visto una placita a la vuelta de la esquina de camino aquí. —Cybil se puso en marcha a paso ligero—. Podemos hablar allí.

Giraron a la izquierda en la esquina, dejando atrás la rue de la Fontaine.

—No está lejos. —Cybil esquivó a una mujer que empujaba un cochecito de niño, cuyas ruedas necesitaban urgentemente aceite mientras traqueteaban sobre los adoquines.

Cruzaron la calle hacia una pequeña plaza y se sentaron en un banco de hierro bajo un grupo de plátanos.

—Parece que su apartamento ha sido tan revelador como su despacho.

—Al contrario, a mí me ha parecido bastante esclarecedor.

—¿Y bien? No me tengas en ascuas. —Cybil inclinó su cuerpo hacia Elizabeth.

—Lo primero que me ha llamado la atención ha sido su colección de libros: Verlaine, Le Comte de Monte-Cristo y un libro de frases en francés.

—¿Y qué pasa con ellos?

—¿Por qué alguien cuyos conocimientos de francés son lo suficientemente buenos como para leer a Verlaine en su idioma original y a Dumas necesitaría un libro de frases en francés?

—Buena observación.

Elizabeth metió la mano en el bolso y sacó el libro. —Y luego está esto.

—¿El libro que cogiste? —Cybil arqueó una ceja—. No creas que no te he visto,  lady  Elizabeth.

—No creía que te hubieras dado cuenta, con todo el fiasco del pantalón. —Sostuvo el libro en alto, girando el lomo para que Cybil lo viera.

—Le Comte de Monte-Cristo. —Cybil se encogió de hombros—. ¿Y qué?

—Mira otra vez.

Cybil se inclinó un poco más, entrecerrando los ojos mientras escrutaba el título. —Ah…, Le Comte de Monte-Christo cuando debería poner Monte-Cristo.

—Puede que no sea nada, solo una errata…, pero no puedo evitar pensar que hay algo más.

Cybil asintió, las comisuras de su boca se curvaron hacia abajo. —¿Algo más?

—Su ropa. —Elizabeth volvió a guardar el libro en su bolso—. Un traje gris que había visto días mejores, los cuellos de sus camisas un poco gastados.

—Quizá andaba justo de dinero. Aquel apartamento era decididamente más funcional que cómodo.

—Exacto. —Elizabeth se movió en su asiento—. Y eso es lo que me ha estado molestando. Su despacho, su apartamento… parecen un decorado, un espacio que ha sido arreglado lo justo para dar la impresión de que alguien trabaja o vive allí. Y eso no es todo.

—¿Hay más?

—El hombre al que seguí esa noche, el hombre al que dispararon, medía bastante más de un metro ochenta, pero cuando medí los pantalones del señor Ashby conmigo, no podía ser más de un par de centímetros más alto que yo.

—¿Estás segura?

—Totalmente.

—Lo que significa… —Cybil se recostó en el banco, dejando caer los hombros.

—Que quienquiera que fuera al que dispararon en el puente esa noche no era el escurridizo señor Ashby.