Capítulo Trece #2

—Elizabeth, soy yo. —La voz de Maggie llegó a través de la puerta, seguida por el clic de la llave girando en la cerradura.

Abrió la puerta lo suficiente para colarse dentro antes de cerrarla tras de sí. —¿Algo?

—Nada. —Elizabeth dio un último barrido a la habitación por si se le había pasado algo por alto—. Es como si nunca hubiera estado aquí.

—Entonces, menos mal que he conseguido encontrar una dirección suya. —Maggie sostuvo un trozo de papel entre los dedos.

—¿Lo has hecho? ¿Cómo demonios te las has arreglado?

—Una de las chicas, Marion, lo vio entrar en un edificio verde en la rue de la Fontaine hace unas semanas. Séptimo distrito. No apuntó el número porque iba en el autobús, pero supuso que vivía allí. Y es la única dirección que parece tener nadie de él.

—Maggie, eres una auténtica maravilla.

—Díselo a la señorita Bembridge. No me vendría mal un aumento. —Le entregó el papel a Elizabeth—. Y hablando de la señorita Bembridge, será mejor que nos movamos por si alguien nos ve.

Maggie entreabrió la puerta y echó un vistazo, comprobando el pasillo en ambas direcciones antes de hacerle una señal a Elizabeth para que la siguiera.

Cerró la puerta con llave tras ellas; sus zancadas se alargaron mientras se dirigían a las escaleras.

Apenas habían avanzado cien metros cuando una voz llegó desde atrás, baja e incolora.

—¡Señorita Howard!

—Oh, no —siseó Maggie en voz baja antes de girar sobre sus talones—. Señor Arbuthnot.

Elizabeth se volvió para ver a Arbuthnot enmarcado en el vano de una puerta a mitad del pasillo, quevedos en mano, su mirada saltando de Elizabeth a Maggie como un hombre haciendo inventario.

Todo archivos y cifras, había dicho Clemmi. Ahora lo entendía.

—Este pasillo es de acceso restringido, como bien sabe, señorita Howard, no es una vía pública para cualquier Tom, Dick o Harry.

—Una de las chicas nuevas se ha desorientado buscando el baño de señoras. Solo la estaba acompañando de vuelta abajo. No volverá a ocurrir.

Arbuthnot se subió los quevedos a los ojos y miró a Elizabeth detenidamente por primera vez. —¿Nos conocemos? Me resulta familiar.

—No creo, señor. —Elizabeth bajó la mirada al suelo, aplanando sus vocales—. Solo llevo aquí quince días.

La estudió un momento más, luego se bajó los quevedos y sacó el pañuelo del bolsillo de la chaqueta, pasándolo por las lentes. —Curioso. Rara vez olvido una cara.

El pañuelo. Solo sale cerca del final.

Sostuvo las lentes a la luz, se las colocó en la nariz y devolvió el pañuelo al bolsillo. —Procure que no vuelva a ocurrir, señorita Howard. —Retrocedió y cerró la puerta tras de sí.

Maggie se lanzó por el pasillo a toda prisa, con Elizabeth un paso por detrás mientras bajaban las escaleras.

—Por los pelos. —Maggie mantuvo la voz baja, solo para los oídos de Elizabeth.

—¿Siempre es así?

—Lo has pillado en un buen día.

—¿Quieres decir que normalmente es peor?

—Deberías haberlo visto mientras el señor Ashby estaba aquí. —Llegaron al final de la escalera y salieron al patio—. El día que llegó el señor Ashby se le subieron los humos a la cabeza. Si acaso, ha estado bastante más alegre desde entonces.

Maggie se detuvo en la puerta del pabellón oeste, con la mano ya en el pomo. —Será mejor que vuelva antes de que alguien se dé cuenta de que no estoy.

Elizabeth cruzó el patio hacia la garita, y el conserje levantó la vista y cogió el libro.

—¿Todo arreglado, señorita Winston?

—Sí, tenía usted razón sobre la señorita Howard. —Elizabeth firmó su salida y deslizó el libro de vuelta—. Se ha encargado de todo.

—Me alegro de oírlo. —Asintió, cuadrando el libro en su escritorio—. Que tenga un buen día, señorita.

—Igualmente. —Elizabeth se metió el bolso bajo el brazo, pasó bajo el arco y salió al Faubourg, esquivando a una mujer que luchaba por equilibrar un paquete en un brazo mientras rebuscaba en su bolso.

Para ser un hombre que había trabajado en una zona restringida, James Ashby había tomado muy pocas precauciones con su propio despacho.

Sin embargo, tampoco había nada que sugiriera que hubiera sido un hombre que manejara asuntos de importancia.

Se desvió del Faubourg y entró en la callejuela, viendo a Cybil todavía sentada exactamente donde la había dejado.

—Qué rápida. —Cybil levantó la vista mientras Elizabeth se dejaba caer en la silla de enfrente—. No te esperaba hasta dentro de media hora por lo menos.

—No había nada que me retuviera. —Se inclinó, manteniendo la voz baja—. Teniendo en cuenta que había trabajado allí durante dos meses, no había nada en esa habitación que justificara ni un solo día de ello.

—¿Crees que alguien ya ha estado allí y ha retirado cualquier cosa delicada?

—Si lo hicieron, entonces han hecho un excelente trabajo borrando todo rastro de él.

—Este es el gobierno británico, Elizabeth. La mitad del personal de estas embajadas extranjeras no está ahí para tramitar papeles. Sus cargos y sus verdaderas funciones rara vez coinciden. Fíjate en el marido de tu amiga. ¿Qué hace él aquí exactamente, lo sabes? ¿Lo sabe Clemmi?

Cybil tenía razón. No tenía ni la más remota idea de qué hacía Oliver realmente allí, más allá del vago paraguas de su papel diplomático. Y en cuanto a Clemmi, o bien no lo sabía de verdad, o había cosas de las que tenía prohibido hablar.

—La guerra puede haber terminado, pero las amenazas no cesaron con el armisticio. En todo caso, las personas que trabajan para contrarrestarlas han tenido que volverse tan opacas como las propias amenazas.

Opaco. Una palabra que resumía perfectamente a Oliver Sterling… igual que a su amigo Jonathan Ashcroft. Un hombre que era tan transparente como el ónix negro.

Al menos eso era lo que ella había asumido que eran… amigos.

Pero ¿y si fueran más que eso?

¿Y si fueran… colegas?

Eso sin duda explicaría su presencia en Mayfield Manor exactamente al mismo tiempo que la condesa von Habsfeld, una espía alemana. Y su relación con el mafioso italiano Enzo Bellini, y cómo se las había arreglado para desmantelar toda su operación.

¿Eran Oliver Sterling y Jonathan Ashcroft espías?