13 ME JUGARÍA MIS GALONES

ME JUGARÍA MIS GALONES

Para cuando consiguieron quitar el borgoña de la alfombra, ya anochecía y Hastings se había adueñado del vagón salón.

Lo hizo sin ceremonias.

—Agente, la puerta, si es tan amable.

Fenchurch la cerró y se quedó apoyado contra ella, lápiz en mano. El inspector se sentó en la butaca situada frente al rincón de Fenella, con la libreta sobre las rodillas, como quien se dispone a emprender una tarea larga que no admite prisas ni medias tintas.

—Desde la una y cuarto —dijo—. Hasta lo de la puerta. Quiero oír a cada uno de ustedes, por turno, y saber quién los vio. Lady Fenella, ya que usted ha empezado.

—He terminado, inspector. Empecé en Stanway y ya he dado cuenta de todo el vagón. Pero repetiré lo dicho para que conste, ya que ha traído usted a un muchacho con lápiz.

Fenella acomodó a Duchess.

—Estuve en este asiento desde que terminó el almuerzo hasta que la cara del doctor Bell asomó por esa puerta.

El canónigo estaba ahí. El señor Higgins también, desde las dos menos veinte, más o menos.

Se sentó donde está usted sentado ahora y lloró sobre mi cojín, cosa que no me hizo ninguna gracia, y luego entró un perro con un pastel y dejó de llorar.

Así pasó la tarde el señor Higgins, y puedo dar fe de cada minuto, y lo mismo el canónigo, y lo mismo la gata, si consigue usted convencerla de que preste declaración.

—Puedo confirmarlo —dijo Bott en voz baja—. Todo. El cojín, me temo, y el pastel.

Hastings escribió. Luego levantó la vista, no hacia Fenella, sino hacia el alcalde, que permanecía con las manos sobre las rodillas y la bolsa entre los pies, y que no había abierto la boca desde Stanway.

—Tiene usted la tarde bien justificada, señor Higgins. Con dos testigos y un perro.

Una pausa.

—Un hombre con una tarde así no se marcha de un andén en pleno campo. ¿Por qué lo hizo usted?

Higgins no dijo nada.

—Se lo preguntaré de nuevo en Oxford. Preferiría que me lo dijera antes.

Hastings esperó. No obtuvo respuesta. Escribió una línea y pasó la página.

—Lord Harrington.

A Harrington le habían dado una butaca, una manta para las piernas y una taza del café de Pratt. Por encima de la manta asomaba su chaleco arruinado. Parecía un hombre que ha estado malo y ahora solo está cansado.

—Las dos menos veinte, junto a la puerta de Pyke. Cerrada con pestillo. Se lo dije a lady Ashcombe.

Bebió un poco de café.

—Después, el furgón bodega. Hay una bodega en la parte trasera del tren, inspector.

Es un armario con cerradura y temperatura controlada, y Pratt tiene la llave, y Pratt me la dio porque soy consejero y no creyó que pudiera negarse.

Estuve allí desde las dos menos cuarto hasta que me encontraron ustedes en el suelo del pasillo.

—¿Haciendo qué?

Harrington lo miró.

—¿Cuántas botellas, milord?

Por primera vez desde el episodio del borgoña, algo del antiguo Harrington volvió a asomar en aquel rostro deshecho, un destello del hombre que le había pedido a Pratt una segunda carta de vinos.

—Dos —dijo—. Del 09. Era un 09 excelente.

Bebió su café.

—Pratt lo tendrá anotado en su libro. Lo apunta todo. Tendrá los corchos.

—Se lo preguntaré.

—Hágalo. En este momento está quitando mi clarete de su alfombra. Puede que necesite un minuto.

Hastings escribió. Desde el asiento junto a la ventana, Cecily podía leer la página. Anotó furgón bodega y dos botellas y preguntar a Pratt, y nada más. En la libreta de Hastings, nada era cierto hasta que lo confirmaba una segunda persona.

—La cabina —dijo Hastings— estuvo ocupada, según me dicen, desde la una y cuarto hasta lo de la puerta. Me gustaría oír la versión de la cabina.

Enviaron a Fenchurch a la locomotora. Volvió diez minutos después con carbón en la guerrera y el capitán Tuggles detrás. El capitán entró en el vagón salón como quien sube a un alcázar, con la gorra bajo el brazo, y no se sentó.

—Capitán.

—Inspector.

—¿Dónde estaba usted a la una y cuarto?

—Presentándome de servicio en la cabina, señor.

Había almorzado a popa. Fui a proa en cuanto retiraron el pudin, por…

—El capitán hizo una pausa y algo a la altura del bigote se le tensó ligeramente—.

Por el aire. Allí se respira mejor. Llegué a la una y cuarto según el reloj de la cabina, que es un buen reloj, y me quedé hasta que el chico volvió corriendo con la noticia. Eso fue a las tres y diez.

—¿Y el señor Arkwright?

—En la cabina todo el rato. Con la mano en el regulador y el ojo en la vía.

No se apartó de allí ni un instante. —El capitán se irguió—.

Le diré algo más, señor, ya que lo pregunta.

He hecho muchas guardias con muchos hombres, y sé reconocer a un hombre que está pendiente de su barco, y también a uno que está pendiente de otra cosa.

Él estaba pendiente de su barco. Me enseñó los manómetros.

Me enseñó el inyector. Me dejó manejar el regulador dos minutos en la recta que hay pasado Sedgeworth, cosa que no hace nadie que tenga la cabeza en otra parte que no sea la máquina.

Desde la una y cuarto hasta las tres y diez, ese hombre no se alejó de los mandos más allá del ancho de la cabina, y yo estaba en la cabina, y me jugaría el grado.

—Ya no tiene usted grado, capitán —dijo Fenella.

—Entonces me jugaría la pensión, señora, que es mucho menos y cuesta mucho más conseguir. —Se volvió hacia Hastings—. Anote eso en su libreta, señor. El maquinista estaba en la cabina y el oficial de guardia está dispuesto a jurarlo.

Hastings lo anotó en su libreta.

Cecily, junto a la ventana, sintió que se le aflojaba un nudo en el pecho que no sabía que tenía.

Le había caído bien aquel hombre de manos enormes que decía señor Penrose como era debido y que se había metido bajo el techo en busca de un ratón.

No había querido pensar en él. Ahora, sencillamente, ya no tenía por qué.

El maquinista había estado donde debía estar un maquinista, a la vista de un testigo que llevaba cuarenta años sabiendo dónde estaba cada hombre.

Lo apartó de su pensamiento, y él desapareció, para alivio suyo.

—Y el chico —dijo Hastings—. Pollard. ¿Estuvo en la cabina todo el tiempo?

El capitán vaciló.

No fue una vacilación larga. Pero era un hombre honrado, y la pausa se notó, y el lápiz de Fenchurch se detuvo.

—No todo el rato, señor. No. El chico se ausentó de la cabina poco después del almuerzo.

Desde la una y veinte, quizá, hasta las dos menos cuarto.

Dijo que iba a la carbonera. —Al capitán se le volvió a tensar el rostro, esta vez de otro modo—.

La carbonera está en el ténder, señor. Detrás de la cabina.

La tengo al lado cuando estoy allí. No estaba en la carbonera.

—¿Dónde estaba?

—No lo sé, señor. No pregunté. No es mi barco. —Miró al suelo y luego levantó la vista—. Es un buen chico, inspector. Mantiene una combustión limpia. No quisiera que se metiera en un lío por veinticinco minutos de los que no quiere dar cuenta. Los chicos tienen sus razones.

—Las tienen, sí —convino Hastings—. Gracias, capitán. Ha sido usted muy claro. ¿Le importaría volver a la cabina y mandarme a Pollard a popa?

—¿Mandarlo a popa? ¿Y quién va a alimentar el fuego?

—Había pensado que quizá usted.

El capitán miró al inspector. Luego, poco a poco, se le iluminó el rostro con un fulgor que Cecily había visto por última vez en Little Codding, cuando Pollard le contó lo que llevaba el ténder, y se puso la gorra.

—Señor —dijo—, alimenté una caldera en el Implacable en el noventa y uno, cuando el fogonero cayó con fiebre, y la alimenté durante seis horas, y la máquina dio las revoluciones que debía. —Se dirigió a la puerta—. Mandaré al chico. Dígale que no tenga prisa.

Sam Pollard llegó a popa con la gorra entre las manos y se plantó donde había estado el capitán. Desde el momento en que abrió la boca, resultó ser el peor mentiroso que Cecily había visto en su vida.

—A la carbonera, señor. Fui a la carbonera.

—El capitán dice que no fue.

—Entonces pasé de largo, señor. Hasta la parte de atrás del ténder. Para revisar el...

Se detuvo. Miró a la ventana, luego al suelo, luego a Cecily, y allí se le quedó la mirada. Cecily vio que se había acordado de la sonrisa que le había dedicado aquella mañana en el andén, y eso lo empeoró todo.

—Para revisar el indicador de agua, señor. Del depósito.

—Durante veinticinco minutos.

—Es que está muy duro, señor.

Fenella dejó escapar un sonidito. Hastings no apartó los ojos de la página.

—Señor Pollard. Se lo preguntaré una vez más en Oxford, en una sala, con un agente presente, y preferiría que para entonces hubiera pensado bien la respuesta. Por ahora escribiré indicador de agua. —Lo escribió—. Hábleme del señor Arkwright.

El rostro del muchacho cambió al instante. Se le borró toda huella de lo que estuviera ocultando y algo distinto ocupó su lugar. Cecily reconoció ese algo. Lo había visto en el rostro del capitán cinco minutos antes, cuando dijo Implacable.

—Es el mejor que hay, señor. No hay nadie en Swindon que le llegue a la suela del zapato.

La reconstruyó desde el bastidor con sus propias manos y es una delicia de locomotora, la mejor de toda la línea, y no consiente que se diga una palabra en su contra.

Es exigente. Muy exigente. —Pollard le dio la vuelta a la gorra—.

Es de los callados, señor. Va a lo suyo.

Se toma libre el primer domingo de cada mes, sin falta, va a algún sitio línea arriba y nunca dice adónde.

Creemos que hay una dama de por medio. —Se sonrojó—.

Con perdón, señor. No lo sabemos con certeza.

Es solo que siempre vuelve para el turno del lunes con las botas limpias.

—¿Todos los meses?

—Puntual como un tren, señor. Se podría poner el reloj en hora con él.

Hastings escribió primer domingo y nada más.

—Gracias, señor Pollard. Vaya a recuperar su locomotora del capitán antes de que la encalle.

El muchacho huyó. Un momento después, a través de la puerta cerrada, se oyeron sus pasos por el pasillo en dirección a la locomotora, a una velocidad que sugería que había recordado quién tenía su pala.

Hastings se quedó un rato con la libreta sobre las rodillas, releyendo lo anotado.

—Cuatro coartadas —dijo, sin dirigirse a nadie en particular—.

Dos buenas, una por confirmar y un indicador que está muy duro.

Una secretaria que estaba dentro de la habitación y dice que no lo estaba.

Un alcalde que no quiere dar explicaciones sobre una bolsa.

—Cerró la libreta—. Y una taza de té que, por lo que sabemos hasta ahora, no ha tocado nadie más que la mujer que la sirvió.

—Entonces fue la mujer que la sirvió —dijo Fenella.

—Puede que sí. O puede que fuera la urna, o la tetera, o la taza cuando aún estaba en el estante, antes de que ella la cogiera.

Lo sabré en cuanto Pratt termine con su alfombra y yo termine con Pratt.

—Se puso en pie—. Lady Ashcombe. Quisiera hablar con usted cuando tenga un momento.

Sobre la secretaria. Lleva toda la tarde observándola y me gustaría saber qué ha visto.

—Muy poco, inspector.

—A eso me refiero.

Salió. Fenella se volvió hacia Cecily con la expresión de una mujer que ha asistido a una obra de teatro de la que no esperaba disfrutar y, sin embargo, ha disfrutado.

—La verdad es que es bastante bueno —dijo—. Para ser policía. Voy a escribirle a su madre.

Fuera, el crepúsculo había dado paso a la noche y las ventanas se habían convertido en espejos que reflejaban el interior del vagón salón. A lo lejos, por delante del tren, las primeras luces de un pueblo pasaron como chispas.