25 – La verdad

La persiana se levanta lentamente.

Primero aparecen dos zapatos, luego las piernas y, por último, la cabeza de Claudia, que se agacha para pasar por debajo. Pero ni siquiera le da tiempo a incorporarse: Armida apunta y le asesta un golpe en la nuca.

No demasiado fuerte, tampoco quiere matarla. Pero sí lo suficiente para aturdirla y hacerle perder el equilibrio.

Claudia deja escapar un gemido, se lleva una mano a la parte posterior de la cabeza y acaba sentada en el suelo. —Pero ¿qué demonios…?

Armida vuelve a levantar el rodillo. —No te muevas.

Claudia la mira, aturdida. —Usted está completamente loca.

—Me lo dicen a menudo.

Desde el interior de la imprenta llega la voz de Gabriele. —¿Claudia?

Armida se aparta a un lado.

El hombre aparece bajo la persiana un instante después, ve a Claudia en el suelo masajeándose la cabeza y, a continuación, a Armida con el rodillo. —Pero ¿qué está pasando?

—¿Tú qué crees?

Armida intenta golpearlo también a él, pero Gabriele logra apartarse en el último momento. —¿Se ha vuelto loca?

—Eso también me lo han dicho ya.

Él no espera a un segundo intento: sale, se da la vuelta y echa a correr.

—¡Quieto!

Naturalmente, el hombre no le hace caso. Cruza el vicolo delle Ortensie y toma la calle en dirección a via dei Serpenti.

Armida da dos pasos para seguirlo y luego se detiene.

Tiene setenta y ocho años, y los zapatos planos no hacen milagros. —¡Cobarde!

Pero en ese momento, desde la entrada del callejón, aparecen dos faros.

Un coche patrulla de la Policía gira demasiado deprisa y frena de golpe. Gabriele casi se estrella contra él.

El conductor da un volantazo y una de las puertas se abre incluso antes de que el coche se haya detenido por completo.

—¡Policía! ¡Quieto!

El hombre cambia de dirección y echa a correr con un agente detrás.

Armida los ve desaparecer. —Por fin interviene alguien más joven.

Del coche patrulla bajan también el inspector Serra y otro agente. Ella sigue con el rodillo en la mano y Claudia Ferri está sentada en el suelo, dolorida. —Señora Marcucci.

—Inspector.

—¿Qué ha ocurrido?

Armida señala a Claudia. —Ha salido la primera. Y la he detenido.

El inspector baja la mirada hacia el rodillo. —Ya veo.

Claudia intenta levantarse. —Esta mujer me ha golpeado.

Armida asiente. —Es verdad, lo admito. —De pronto se acuerda de Marta—. Dios mío, ella sigue ahí dentro.

Se gira, se agacha y entra en la imprenta por debajo de la persiana. —¡Marta!

Serra la sigue.

Dentro de Carta e Inchiostro encuentra a la joven atada a una silla, con las muñecas y los tobillos inmovilizados con cinta americana y una tira sobre la boca.

Armida corre hacia ella. —Espera, cariño, que te desato.

Encuentra unas tijeras sobre el mostrador, pero el inspector se las quita de la mano. —Lo hago yo.

—Sé usar unas tijeras.

—No lo dudo. Pero por esta noche ya ha hecho bastante.

Armida se vuelve hacia Claudia, a la que entretanto ha retenido uno de los dos agentes. —Podría haberte ido mucho peor.

Serra corta la cinta de las muñecas de Marta, luego la de los tobillos y, por último, le despega con cuidado la tira de la boca.

Marta inspira profundamente. —Gracias.

—¿Está bien?

—Creo que sí.

—¿Le han hecho daño?

—No.

Serra asiente. —Al menos eso.

La joven se masajea las muñecas. —¿Gabriele? ¿Lo habéis cogido?

—Nos estamos ocupando de ello. No puede llegar muy lejos.

—¿Y Claudia?

—Tranquila. Ya me he encargado yo de ella —le responde Armida, enseñándole el rodillo.

Serra se lo quita de la mano. —Esto ahora me lo quedo yo.

—¿Me lo devolverá?

—¡Ya hablaremos!

—¡Pero es un buen rodillo para estirar la masa!

—Señora Marcucci.

Armida suspira. —De acuerdo.

Gabriele Nardi es detenido pocos minutos después en via dei Serpenti.

Cuando el agente lo lleva de vuelta al patio ya no opone resistencia.

Le falta el aliento, lleva la camisa por fuera del pantalón y tiene la expresión de un hombre que ha dejado de creer que todavía puede arreglar las cosas.

Claudia está sentada en una silla dentro de la imprenta con una compresa improvisada detrás de la cabeza.

Marta la mira, pero la mujer evita su mirada.

Serra hace entrar a todos en el local.

Después manda a uno de los agentes a pedir una ambulancia para Claudia. —No la necesito.

—Eso no lo decide usted.

Armida parece satisfecha. —Ya se lo había dicho.

—Usted, en cambio, no diga nada.

—Me estoy volviendo buenísima.

Gabriele se deja caer en una silla; Serra permanece de pie frente a él.

—Empecemos desde el principio. Y esta vez quiero la verdad.

El hombre niega con la cabeza. —Ha sido ella —dice, señalando a Claudia.

—¿Ha sido ella qué?

—Todo.

Claudia se ríe por lo bajo. —¿Ahora vas a cargarme a mí con todo?

—Me has utilizado.

—Tomaste tus propias decisiones.

—Porque me habías contado una montaña de mentiras.

Marta los observa. Ahora comprende el significado de la última frase que había oído.

Solo tenía que ser un somnífero.

Serra coge una silla y se sienta frente a Gabriele. —Ahora me lo va a contar todo.

El hombre se pasa las dos manos por la cara. —Me había dicho que Bellini había vuelto a atormentarla.

Claudia no reacciona.

—¿Desde cuándo os conocíais? —pregunta Marta.

Gabriele la mira. —Desde hace años. Es una de las mejores amigas de Livia.

Serra hace un gesto al hombre para que continúe.

Gabriele baja la mirada. —Me contó que le tenía miedo. Decía que podía volverse violento. Tenían que verse aquella noche, pero ella no se fiaba. Y me pidió que la ayudara.

—¿Cómo?

El hombre mira la botella de ginebra de la estantería.

Serra sigue su mirada. —Aquella noche Bellini tenía que venir a verme para recoger unos documentos.

—Los certificados, impresos en papel con filigrana —dice Marta.

Gabriele asiente. —Sí. Bellini me chantajeaba por el préstamo que me había hecho. Y quiso que le imprimiera títulos de deuda pública liberianos falsos. Decía que en el mundo del coleccionismo valían lo bastante, pero no tanto como para que los comprobaran con demasiado cuidado.

Durante un instante nadie habla.

—¿Los imprimía con la máquina que tiene en el sótano? —pregunta Serra.

—Sí. Al principio me negué, no quería hacerlo. Pero Bellini me obligó. Si no, se habría quedado con la imprenta. Entonces lo amenacé con marcharme de aquí.

—Y por eso hizo que Filippo te vigilara —añade Marta.

Gabriele asiente. —Sí, me di cuenta. Siempre estaba ahí fuera fotografiando el escaparate. Había entendido que detrás de todo estaba ese cabrón.

Marta piensa en las fotografías, en los pizzini, en Filippo. Todo encaja.

—¿Y Claudia sabía lo de los certificados?

—Sí —continúa Gabriele—. Bellini se lo había contado para presumir de lo que estaba haciendo. De verdad creía que ella volvería con él.

Claudia baja la mirada.

—Pero ella no quería —continúa el impresor—. Tenía miedo y me pidió que la ayudara.

Marta lo comprende.

—Me dio algo para que se lo diera —continúa el impresor—. Me dijo que era un somnífero suave. Quería que lo echara en el vaso de Bellini.

—¿Por qué? —pregunta Serra.

—Para aturdirlo. Como tenía que encontrarse con él, me dijo que así estaría más tranquilo. Y a lo mejor se quedaría dormido y ella podría evitarlo.

—Y usted aceptó.

Gabriele lo mira. —Sí. Eché cuarenta gotas de aquel líquido en la ginebra, tal como ella me pidió.

Serra permanece inmóvil. —Bellini bebió y se marchó.

—Sí. Estaba bien. No creía que fuera a matarlo así, tiene que creerme, inspector.

—¿Cuándo se dio cuenta de que había muerto? —pregunta.

Gabriele palidece. —Más tarde.

—¿Y entonces?

El hombre se pasa una mano por la frente. —Pensé que la habíamos cagado.

La mujer interviene por fin. —No puedes demostrar nada de todo esto. Yo no te pedí nada. Lo hiciste todo tú solo.

Serra la mira. —Eso ya lo veremos.

Marta se vuelve hacia ella. —Tú sabías lo del corazón.

Por primera vez Claudia parece afectada.

Gabriele la mira. —¿Qué?

Marta continúa. —Habías vivido con Bellini. Sabías que tenía problemas cardíacos.

Claudia no responde y Serra toma nota.

Marta siente cómo la historia vuelve a encajar delante de ella. —No querías dormirlo. La dosis era suficiente para matarlo.

Claudia se enfrenta a ella con una rabia creciente. —Tú no sabes nada de mí. ¡Y no tenéis ni una sola prueba contra mí!

Serra permanece impasible. —Yo no estaría tan seguro de eso.

Gabriele la mira como si la viera por primera vez. —¡Me has hecho matar a un hombre!

—¡Yo no te he obligado a hacer nada!

Gabriele se pone en pie de golpe. —¡Me dijiste que solo tenía que dormir!

Los agentes intervienen. Serra levanta una mano. —Siéntese.

Gabriele obedece; parece destrozado. Pero continúa con su relato. —Cuando vi que estaba muerto, entré en pánico. Entonces pensé en ti —dice, señalando a Marta.

Ella ya entiende adónde va y siente una punzada de rabia.

—Había cogido la llave de repuesto unos días antes, de debajo de la caja registradora.

Cogí la taza, preparé la infusión, puse dos galletas de canela y eché unas gotas de lo que ella me había dado.

Quería que pareciera que Bellini había entrado en el bar, había tomado algo y se había encontrado mal.

—Después pusiste la agenda en la tienda de Cesare.

—Sí.

Armida niega lentamente con la cabeza. —Demasiadas pistas.

Todos la miran. —¿Qué pasa? Era evidente.

Serra decide ignorarla.

Marta mira a Claudia. —Y tú le quitaste la cartera.

Esta vez la mujer no responde.

Serra interviene. —Lo comprobaremos en su casa. Y si la encontramos, será otra prueba en su contra.

Es casi medianoche cuando Livia vuelve al Caffè delle Ortensie.

Marta lo ha reabierto solo para ellos. Camilla también ha llegado para escuchar toda la historia.

Serra les ha permitido esperar allí mientras los agentes terminan la inspección en la imprenta.

Armida está sentada en su sitio de siempre con una infusión delante.

El rodillo ha sido requisado.

La costurera entra despacio, con el rostro tenso.

Marta la mira. —En el fondo lo sabías.

—¿El qué?

—Que había sido ella.

Livia baja la mirada, y eso ya es una respuesta.

—Por eso no querías decirme enseguida para quién eran aquellas flores.

Livia permanece en silencio y luego asiente. —Sabía que era imposible que quisiera volver con ese maldito. Le había quitado todo. La había destrozado durante años.

Armida deja la taza. —Querías protegerla.

Livia se sienta. —Sí. Claudia es amiga mía. Y sé cuánto había sufrido. En el fondo, aquel hombre se lo merecía.

—¿Incluso morir? —pregunta Marta.

—No sabía que quisiera matarlo.

—Y, sin embargo, te había dicho que iba a verlo.

—Sí.

—¿No te pareció extraño?

—Muchísimo.

—Y no dijiste nada.

Livia baja los ojos. —Pensé que solo quería ajustar cuentas con él. Pero luego llegó Bellini, encargó aquellas flores y me dio a entender que eran para Claudia. Estaba convencido de que aquella noche se reconciliarían.

Durante unos instantes ninguna habla.

Luego Armida coge la infusión relajante que Camilla le ha preparado. —Al final, entonces, todas habíamos entendido una parte.

Marta la mira. —Solo que nadie la había colocado en el lugar correcto.

—Excepto tú —le dice Armida—. Marta, al final has sido tú quien ha resuelto el caso. ¿Te das cuenta, hija mía?

—Sí, pero si tú no hubieras estado allí para golpearla con el rodillo, habrían escapado…

La puerta del bar se abre. El inspector entra a tiempo de terminar la frase: —…pero de todos modos no habrían llegado muy lejos, se lo aseguro.

Luego mira a Marta. —¿Tiene intención de volver a entrar sola en la tienda de un posible asesino?

Marta se lo piensa. —Espero que no a corto plazo.

—No es la respuesta que esperaba.

Armida interviene. —La próxima vez voy con ella.

Serra cierra los ojos. —¡Eso es aún peor!

Por fin todas sonríen. Fuera, en el patio, las luces de la imprenta siguen encendidas.

El viejo limonero del patio se mueve apenas con el viento. Biscotto aparece por la puerta trasera, entra en el bar y salta a su silloncito verde como si en los últimos días no hubiera ocurrido absolutamente nada.

Armida lo mira. —¿Y él dónde estaba mientras yo salvaba a Marta?

El gato cierra los ojos.

Marta coge una taza limpia. —Probablemente cenando.

—Naturalmente.

Por primera vez desde que Arturo Bellini apareció muerto en el patio, Marta mira el Caffè delle Ortensie y ya no siente la necesidad de buscar nada. La verdad ha salido por fin a la luz.

Aunque, como casi siempre ocurre en aquel callejón, ha dado un rodeo mucho más largo de lo necesario.