16 – El botón que falta

Es pequeño, oscuro, ligeramente brillante, con cuatro agujeros en el centro. Armida sostiene el botón en la palma de la mano. —Nácar —dice.

Marta la mira. —¿Y tú cómo lo sabes?

—Mi madre tenía una mercería y trabajé allí unos años.

—Pensaba que trabajabas en un banco.

—Eso fue después.

Camilla se inclina para verlo mejor. —Podría ser de cualquiera.

—Claro —responde Armida.

Marta mira al gato, que se está lamiendo una pata, completamente indiferente a las consecuencias de sus actos.

—¿Dónde lo has encontrado, grandullón? —le pregunta Camilla, acariciándole la nuca. Pero Biscotto no puede responder.

Marta suspira y vuelve a mirar a través del escaparate.

Cesare sigue sentado en la mesa de la tienda. La chaqueta marrón cuelga del respaldo de una silla, a unos metros de él.

Desde esa distancia no puede distinguir los botones.

Armida sigue su mirada. —¿Estás pensando lo mismo que yo?

—No.

—Ni siquiera sabes qué estoy pensando.

—Mejor.

Marta coge el teléfono.

—¿Qué haces? —pregunta Camilla.

—Nada.

—¿Con esa cara?

—¿Qué cara?

—La de alguien que está a punto de hacer algo que tu inspector desaprobaría.

Marta se guarda el teléfono en el bolsillo. —Uf. ¡No es mi inspector! ¡Dejadlo ya las dos! Voy a ver si Cesare se ha terminado el café que le dejé, así recupero la taza.

Armida sonríe. —Excelente idea.

—Tú te quedas aquí.

—Ni se me había pasado por la cabeza ir contigo. —La mujer se lleva una mano al pecho—. De verdad.

Marta sale del bar, da el rodeo porque el patio sigue acordonado y llega a la tienda de Cesare.

Él continúa al fondo, inclinado sobre el cuadro. —¿Te has olvidado algo? —pregunta sin volverse.

—Quizá.

Cesare levanta la vista y Marta señala la chaqueta. —¿Puedo?

Él frunce el ceño. —¿Puedes qué?

—Mirar tu chaqueta.

Cesare se quita las gafas. —Marta, empiezas a dar miedo.

Ella coge el respaldo de la silla y gira un poco la prenda. Cuatro botones en la parte delantera, o mejor dicho tres, porque en el lugar del cuarto solo quedan tres hilos oscuros.

Cesare la observa. —¿Qué pasa?

Ella no responde enseguida y señala el hueco. —Te falta un botón.

—Sí. ¿Y qué?

—¿Desde cuándo?

—Ni idea.

—¿Llevabas esta chaqueta la noche en que murió Bellini?

La expresión del hombre cambia. —No me acuerdo.

Marta cruza los brazos. —Cesare. Ya basta de mentiras. Acabas de confesar que firmaste peritajes falsos para Bellini, que te chantajeaba y que te había dado un ultimátum que vencía al día siguiente de su muerte. Diría que no es el mejor momento para empezar a perder la memoria.

—¿Has encontrado el botón?

—Exacto.

—Devuélvemelo.

—No.

Cesare la mira. —Es un botón de mi chaqueta.

—Que podría haberse caído en el patio la noche en que murió Bellini.

—Podría haberse caído en cualquier momento.

—Claro. Entonces no tendrás ningún problema en explicárselo a Serra.

Cesare se pone rígido. —No llames a la policía.

—¿Por qué?

—Porque no hace falta.

—Esa frase no resulta precisamente tranquilizadora. Quiero la verdad. ¿Viste a Bellini aquella noche?

—Ya te lo he dicho.

—Sí. Y me dijiste que no. Ahora te lo vuelvo a preguntar.

Cesare mira hacia el escaparate. Marta espera. —¿Y bien? ¿Viste a Bellini aquella noche?

El hombre se pasa una mano por la cara. —Está bien, lo admito. Lo vi aquella noche.

—¿A qué hora?

—No lo sé exactamente.

—Intenta acordarte.

Cesare mira el reloj, como si pudiera ayudarlo a reconstruir una noche de varios días atrás. —Serían las nueve y cuarenta.

Marta piensa inmediatamente en lo que le contó Livia. A esa hora las flores ya estaban sobre la mesa y ella se había marchado. Claudia llegaría cuarenta y cinco minutos después.

—¿Dónde os encontrasteis?

Cesare señala más allá del escaparate. —Ahí fuera, en ese maldito patio.

—¿Bellini ya había llegado?

—Sí.

—¿Estaba solo?

—Cuando salí yo, sí.

—¿Qué hacías allí con él?

Cesare suspira. —Me había dejado una nota en el coche. Quería hablar conmigo.

Marta lo mira. —¿De la tienda?

—Sí. Quería una respuesta definitiva.

—Y discutisteis.

Cesare no responde.

—El botón no se cayó porque os dierais la mano —insiste Marta.

El hombre la mira y al final se rinde. —Sí, discutimos. Me agarró de la chaqueta y quizá el botón saltó en ese momento. Yo reaccioné, lo empujé, pero nada más. No lo maté. Tienes que creerme.

—Eso no es lo que te he preguntado. ¿Por qué mentiste antes?

—Porque sabía cómo iba a parecer. Estaba allí, no tengo una coartada concreta… y sí tengo un móvil. Habríais pensado enseguida que me lo había cargado yo.

—De hecho, es lo que estoy pensando ahora.

—¡Pero no fui yo, te lo juro! ¡No he envenenado a nadie! Ni siquiera sabría cómo hacerlo.

—¿Cómo sabes que lo envenenaron?

Cesare se queda desconcertado un instante y después señala el bar. —Todo el callejón habla de ello. También lo publicó el periódico. Y, además, es la única explicación posible.

Marta no está convencida, pero lo deja pasar. —¿Cuánto tiempo estuviste con él?

—Cinco minutos. Diez como mucho.

—¿Cuándo volviste a la tienda?

—Antes de las diez.

—¿Puedes demostrarlo?

Cesare vacila. —Eso sí. Tenía una subasta por internet.

—¿A esa hora?

—La organizaba una casa inglesa.

—¿Y participabas desde aquí?

Cesare señala un escritorio en un rincón. —Desde el ordenador.

—¿A qué hora empezó?

—A las diez y duró más de una hora.

Marta lo mira. —¿Hiciste pujas?

—Sí, varias.

—Entonces debería quedar constancia.

—Claro que queda constancia.

Por primera vez desde que Marta ha entrado, Cesare parece casi aliviado. —Compré una pequeña Virgen del siglo XVIII. Así que no necesito inventarme una coartada.

—Eso lo decidirá Serra.

La sonrisa desaparece. —¿De verdad tienes que llamarlo?

—Sí. Has mentido a la policía y a mí diciendo que no habías vuelto a ver a Bellini y que te habías ido directamente a casa. En realidad estabas aquí, en tu tienda, participando en una subasta por internet. Y… ¡también podrías haber visto al asesino!

—Quizá, pero estaba concentrado en las pujas y no me levanté del escritorio durante al menos una hora.

—¿Es otra mentira?

Cesare se deja caer en la silla. —No, Marta, te lo aseguro…

—Déjalo. No eres fiable. Se lo explicarás todo a la policía.

Serra llega veinte minutos después. Entra en el bar con paso decidido.

Marta sale a su encuentro. —Antes de que diga nada…

—No diga nada.

—Pero…

—Es exactamente lo que le acabo de pedir.

Armida, desde la mesa junto a la ventana, baja el periódico.

Serra la mira. —Y usted, sobre todo, no diga nada.

Armida vuelve a levantar el periódico. —Yo no he hecho absolutamente nada.

—Eso es lo que me preocupa.

Camilla intenta no sonreír.

Marta le entrega el botón que han encontrado.

—¿Quién lo ha tocado? —pregunta el inspector.

—Biscotto, luego Armida y después yo.

—En resumen, todo el mundo aquí dentro.

—Pero sabemos que es de Cesare. A su chaqueta le falta uno idéntico. Y hay más.

Marta le cuenta lo del cuaderno de Amelia, el cuadro, los certificados falsos y el chantaje.

Cuando llega al encuentro con Bellini en el patio, Serra la interrumpe. —¿Rinaldi le ha contado todo esto?

—Sí.

—¿Dónde está ahora?

—Esperándolo en su tienda.

El inspector se hace cargo del cuaderno de Amelia y se dirige hacia la puerta.

Marta intenta seguirlo, pero él la detiene. —Usted se queda aquí.

—Pero yo…

—Tengo que hablar con él en privado.

Armida levanta una mano. —Yo también puedo volverme a casa.

Serra ignora a las dos, sale al callejón y se dirige a la tienda de Cesare.

Marta se queda detrás de la barra, malhumorada.

—¿Cuánto vas a aguantar? —le pregunta Camilla.

—¿A qué?

—A acercarte al escaparate para fisgonear.

—No soy una cría.

Cinco segundos después están las dos delante de la ventana.

Armida llega justo detrás. —Apartaos, que no veo.

Marta se vuelve. —¿Pero tú no te ibas a casa?

—He vuelto en cuanto él ha salido.

A través del cristal ven a Serra entrar en la tienda.

Cesare se levanta. Hablan.

Pero las tres mujeres, naturalmente, no oyen nada.

En un momento dado, el anticuario señala el ordenador y el inspector se acerca.

Pasan varios minutos. Después Serra saca el teléfono y hace una foto.

—La subasta —dice Marta.

Camilla asiente. —Si existe de verdad, tiene una coartada.

Armida niega con la cabeza. —No necesariamente. Que Cesare estuviera delante de un ordenador a las diez no significa que no pudiera haberle dado algo antes.

Marta se queda inmóvil. Tiene razón.

Bellini no murió de inmediato; el veneno tardó en hacer efecto. Y cuando Claudia llegó a las diez y cuarto lo encontró todavía perfectamente lúcido.

Serra entra en el bar casi una hora después.

Marta lo ve y le prepara un espresso. —Sin azúcar.

—Gracias.

El inspector bebe y ella espera que le cuente algo. Al fin y al cabo, también es un poco gracias a ella que haya salido a la luz ese pedazo de verdad.

—No funciona —dice él al final.

—¿Qué?

—Mirarme así.

—No estoy haciendo nada.

—Exacto.

Marta se apoya en la barra. —La subasta existe.

Serra deja la taza. —No puedo decir nada.

—Cesare hizo pujas y el ordenador registra los accesos.

Serra la mira. —¿Lo ha escuchado desde la ventana?

—Imposible. No se oía nada.

—Entonces, ¿cómo…?

—Ya me lo había contado él.

Serra suspira. —Está bien. Ha ganado. La subasta existe, pero tenemos que comprobar su participación efectiva. Y, en cualquier caso, eso no demuestra nada ni borra lo que ocurrió antes.

Marta deja de sonreír. Intenta preguntarle algo más, pero el inspector no suelta prenda. Luego mira a Biscotto, dormido en el sillón.

—Él trabaja para mí —le dice Marta.

—Entonces dígale que deje de tocar las pruebas.

—Lo intentaré.

Serra deja unas monedas sobre la barra. —Y haga usted lo mismo. No entorpezca la investigación o, de lo contrario…

Marta lo interrumpe, sin entrar en la provocación. —De todos modos, me debe un gracias.

—¿Por qué?

—Por el botón y por el resto de la historia.

Serra llega a la puerta. —Dé las gracias al gato. —Y sale.

Armida espera a que esté al otro lado del callejón. —¡Te gusta!

Marta cierra los ojos. —¡No empieces tú también ahora!

—Pero no hablaba del inspector. ¡Me refería al gato! —responde la mujer, señalando a Biscotto.

Camilla se echa a reír.

Marta coge un paño y vuelve detrás de la barra.