14 - La cita

Claudia Ferri llega al Caffè delle Ortensie poco después de las diez de la mañana siguiente.

Marta nunca la había conocido en persona, pero la reconoce incluso antes de que se presente.

Livia se la ha descrito varias veces, aunque en su cabeza había construido una imagen distinta: una mujer frágil, vacilante, casi intimidada por el mundo.

La que entra en el bar, en cambio, debe de tener poco más de cuarenta años, el pelo castaño a la altura de los hombros, una chaqueta negra y una expresión cansada, pero nada sumisa.

Se detiene junto a la puerta y mira a su alrededor. —¿Marta Lattanzi?

—Sí.

—Soy Claudia Ferri.

Marta deja la taza que estaba secando.

Por un instante piensa en la mesita bajo el limonero y en el cuerpo de Bellini. Luego le responde: —El inspector la está esperando.

Claudia asiente.

Serra ha llegado diez minutos antes y, como de costumbre, ha elegido la mesa más apartada, la que está junto a la librería. Cuando ve a la mujer, se levanta y va a su encuentro.

Armida, sentada junto a la ventana con una infusión y el periódico abierto, baja de inmediato la página.

Marta pasa a su lado. —No.

Armida levanta la mirada. —¿Qué?

—Todavía no lo sé, pero no hagas nada de lo que estás a punto de hacer.

—Estoy leyendo.

—¡Pero es el periódico de ayer!

—¿Y qué? Las noticias no caducan en veinticuatro horas.

Serra se acerca a la mujer. —Señora Ferri, gracias por venir.

—Prefería evitar la comisaría.

—Me lo imaginaba. Por eso he elegido este sitio. Podemos hablar aquí. Nadie nos molestará.

Camilla aparece desde la trastienda. —¿Qué pasa?

—Nada —responde Marta.

Armida añade: —Interrogatorio de una testigo importante, diría yo.

—¡Armida!

—Entrevista, vale… ¡pero Claudia Ferri podría ser la última persona que lo vio con vida!

Mientras tanto, Serra señala la silla frente a la suya. —¿Quiere tomar algo?

Claudia duda. —Un café cortado, gracias.

Marta lo prepara, lo lleva a la mesa y, por costumbre, coloca en el platillo una pequeña galleta de canela, la especialidad del Caffè delle Ortensie.

Claudia la mira. —¿Puede quitármela?

—Claro. ¿Por qué?

—¿Eran así también las que encontraron junto a Arturo?

Es Serra quien responde. —Preferiría que primero habláramos de lo que vio usted.

El tono no es brusco, pero basta. Marta coge la bandeja y retira la galleta. —Os dejo solos.

El inspector espera a que se haya alejado y después abre el cuaderno. —Señora Ferri, quiero que me cuente la noche en que murió Arturo Bellini. Desde el principio.

Claudia rodea la taza con ambas manos. —Fui a la cita en el patio.

—¿A qué hora?

—Poco después de las diez.

—¿Puede ser más precisa?

La mujer saca el teléfono del bolso y pasa por varias pantallas. —Aquí está. A las diez y nueve pagué el aparcamiento con la aplicación. Estaba cerca de via Cavour. Tardaría cinco o seis minutos en llegar.

Serra toma nota. —Entonces, sobre las diez y cuarto.

—Sí.

—¿Bellini ya estaba allí?

—Sí.

—¿Estaba solo?

Claudia asiente. —Estaba sentado en la mesa junto al limonero.

—¿Cómo entró en el patio?

—Por la verja que da al callejón.

—¿Estaba abierta?

—Sí.

—¿Y qué había sobre la mesa?

Claudia parece sorprendida por la pregunta. —Un ramo de flores.

—¿Solo eso?

Ella piensa unos instantes. —También estaba su teléfono y creo que su cartera.

—¿Qué cartera?

—La de cuero oscuro que llevaba siempre.

Serra escribe. —¿Tazas? ¿Vasos?

—No.

—¿Una tetera?

—No.

—¿Galletas, azúcar?

Claudia mira instintivamente su propio platillo. —No, estoy segura.

El inspector no comenta nada, solo hace una marca en el cuaderno. —¿Las flores eran para usted?

Esta vez Claudia baja la mirada. —Sí, no me lo esperaba.

Había elegido ese lugar a propósito porque nos conocimos allí, hace cinco años.

Yo había ido a ver a Livia y él estaba allí comprando flores.

Ya lo había visto otras veces, pero aquel día hablamos unos minutos y me invitó a cenar. Era realmente un hombre fascinante.

—Vuestra primera cita.

—Sí.

—Así que aquella noche quería volver a empezar en el mismo sitio.

Claudia coge la cucharilla y remueve el café sin necesidad. —Era el tipo de cosas que le gustaban.

—¿Romántico?

Ella levanta la mirada. —No, diría más bien… un narcisista teatral.

—¿Fue usted quien volvió a ponerse en contacto con él?

Ella asiente. —Un mes antes.

—¿Por qué?

—Livia diría que porque soy idiota, y tendría razón. Al principio, cuando termina una relación, recuerdas sobre todo las cosas peores, pero luego pasa el tiempo y también vuelven a tu cabeza las buenas.

—¿A pesar de lo que le había hecho?

—Sí. A pesar de todo, estoy segura de que me quería a su manera.

La mujer baja la mirada. —Fue terrible conmigo, lo sé. Pero no siempre fue así. Al principio era atento, divertido, generoso y me hacía sentir importante. Durante estos meses me convencí de que podría vivir sin él, pero la verdad es que siempre lo he echado de menos. Y pensé en intentarlo otra vez.

—Pero todavía no habían vuelto juntos.

—No, aunque estábamos hablando de ello y habríamos vuelto a vivir juntos si él no hubiera…

Claudia se lleva una mano a la cara y una lágrima empieza a deslizarse por su mejilla. —Ha sido una tragedia, inspector.

Serra deja el bolígrafo por un momento y espera a que se calme. —De acuerdo, volvamos a aquella noche. ¿Cómo lo vio cuando llegó a la cita?

Claudia reflexiona. —Estaba encantado.

—¿Estaba agitado, confuso, le costaba hablar?

—No, en absoluto.

—Nos besamos, como la primera vez. Y fue precioso.

—¿Notó algo extraño?

La pregunta la hace vacilar. —Ahora que me lo hace pensar, inspector… sí, noté un ligero sabor a alcohol.

—¿Cuánto?

—Poco. Desde luego no estaba borracho. Era como si se hubiera tomado una copita de algo. Grappa, ginebra, whisky o algo así.

—Pero no había alcohol fuerte sobre la mesa…

—No, no me parece. Aunque no me sorprendió porque, cuando vivíamos juntos, todas las noches nos tomábamos una copita. Normalmente ginebra. Arturo entendía mucho de licores.

Serra toma nota y continúa: —¿Cuánto tiempo estuvieron en el patio?

—Unos cuarenta minutos.

—¿De qué hablaron?

Claudia sonríe. —Al principio, de nosotros.

—¿Y después?

—De él, como siempre.

—¿Qué significa eso?

—Que con él las conversaciones siempre acababan girando alrededor de él.

Claudia da por fin un sorbo al café. —Me dijo que había hecho muchos cambios, que había ampliado el negocio. Y después me habló del proyecto inmobiliario que tenía en mente.

—Explíquese mejor.

—El hotel. Me dijo que estaba a un paso de quedarse con todo. Se haría millonario. Y me propuso una vida de señora a su lado.

—¿Habló de los comerciantes?

—Sí, también… de casi todos. Los estaba convenciendo para vender. Me dijo algo así como… “todo el mundo tiene algo que no quiere que se sepa” . Deudas, debilidades, pequeñas miserias humanas… y él estaba allí para aprovecharlas en su beneficio. Quería hacerme sentir su poder, una vez más.

—¿Bellini hablaba así también cuando estaban juntos?

—Siempre. Como si todo lo que pertenecía a los demás pudiera acabar siendo suyo. Arturo estaba atento a cualquier cosa que pudiera resultarle útil: si prestaba dinero, si alguien le debía un favor, si descubría algo comprometedor…

Serra asiente. —Y sabiendo todo eso, ¿de verdad pensaba volver con él? Perdone que se lo pregunte, pero quiero estar seguro.

—Inspector, aquel hombre era magnético. Puede que fuera un cabrón, no lo discuto, pero había algo que me unía a él de una manera indisoluble. Cuando supe lo que le había pasado, lloré durante un día entero. Estoy destrozada.

Serra la observa unos segundos, intentando comprender cuánto hay de verdadero en aquel vínculo. Pero la mirada de la mujer es impenetrable. Luego vuelve a las preguntas. —¿A qué hora se marchó?

Claudia vuelve a coger el teléfono. —Detuve el cobro del aparcamiento a las diez y cincuenta y uno.

Serra comprueba la aplicación que ella le muestra. —De acuerdo. Entonces salió del patio unos minutos antes.

—Sí.

—Bellini seguía vivo.

Claudia lo mira. —Claro.

—¿Y cómo estaba cuando usted se marchó?

—Estaba eufórico. Se levantó para besarme y…

ahora que lo pienso… tuve la impresión de que se tambaleaba un poco.

En aquel momento me sentí incluso halagada, porque pensé que era la emoción de haberme vuelto a ver y de saber que…

bueno… que yo estaba de acuerdo en volver a vivir juntos.

Pero después pensé que quizá fuera el efecto del veneno.

¿Es verdad lo que han escrito los periódicos, inspector?

¿Que lo envenenaron? Con todos los enemigos que debía de haberse ganado, no me sorprendería…

Serra no responde. Levanta apenas la mirada y continúa. —¿Le dijo algo especial aquella noche?

Claudia asiente. —Nada más de lo que ya le he contado, lo siento.

—De acuerdo. Y cuando usted se marchó, sobre la mesa no había taza, platillo, infusión, galletas ni azúcar.

Claudia lo mira. —No, se lo repito.

—¿Y por qué no se llevó el ramo de flores que él le había regalado?

Claudia sonríe. —Quería llevármelo, naturalmente. Pero él no me dejó. Me dijo que había pedido un ramo enorme de rosas rojas y que la florista no lo había entendido y le había preparado un ramo horrible.

—¿Y usted no insistió?

—Con Arturo era imposible. Cuando se metía algo en la cabeza no cambiaba de opinión. Agarró el pequeño ramo de rosas y ya no lo soltó. Me dijo que le daba vergüenza y que la noche siguiente se presentaría en mi casa con algo más apropiado.

—No se fueron juntos. ¿Sabe si tenía alguna otra cita dentro del patio?

—No, no mencionó a nadie más. Creo que quería esperar a que yo me fuera para cerrar todo y marcharse también a casa. Pero, por desgracia, no lo consiguió.

Serra levanta la mirada. Cuando vuelve a hablar, su tono es más tranquilo. —Señora Ferri, necesito que me envíe el recibo del aparcamiento y cualquier mensaje que haya intercambiado con Bellini en las últimas semanas.

—De acuerdo.

—Probablemente tendremos que volver a hablar con usted.

—Me lo imaginaba.

La mujer lo mira y el inspector no añade nada más.

La conversación dura casi una hora. Cuando Claudia se levanta, se acerca a Marta en la barra.

—¿Todo bien? —le pregunta ella.

—No demasiado. Estoy destrozada.

Marta coge una bolsa de papel y mete dentro seis galletas de canela.

Claudia la mira. —No las quiero.

—No son para usted, son para Livia.

—Vale —responde, sorprendida—. Paso ahora mismo a verla. Creo que todavía está enfadada conmigo porque quería volver con él.

—Mucho.

La mujer permanece unos segundos junto a la puerta y luego sale del bar.

A través del escaparate, Marta la ve detenerse delante de La Ginestra.

La florista sale. Durante unos segundos ninguna de las dos dice nada. Luego Claudia le entrega la bolsa que ha preparado Marta.

Livia la coge y la abraza.

—Ha sido un detalle —comenta Armida.

—Solo le he dado seis galletas.

—Precisamente.

Serra se acerca a la barra.

Marta coge automáticamente una taza y le prepara el espresso. —Sin azúcar.

—Sí.

Espera a que dé el primer sorbo. —Así que Claudia sí fue.

Serra deja la taza. —No comento las declaraciones de una testigo.

—No hace falta. Ha salido de aquí y Livia la ha abrazado. Armida ya ha reconstruido la mitad de la noche.

La mujer levanta la mano desde su mesa. —Más de la mitad.

El inspector la mira con expresión desafiante. —Naturalmente.

Marta apoya ambas manos sobre la barra. —Pero una cosa sí puede decírmela.

—Lo dudo.

—Cuando Claudia se marchó, Bellini seguía vivo.

Serra la observa unos segundos. —Eso ha dicho.

—¿Y estaba bien?

—Una pregunta cada vez.

—Esa era la segunda.

—Precisamente.

Serra coge la taza y da otro sorbo.

Marta no se rinde. —Entonces todo lo que ocurrió después de las once se vuelve importante.

—Todo lo que ocurrió aquella noche es importante.

—Siempre tan preciso.

—Es mi trabajo.

Marta lo mira por encima de la barra. —¿Y yo?

Serra deja la taza. —¿Usted qué?

—¿Estoy en la lista?

—¿Qué lista?

—¿La de sospechosos?

El inspector esboza una sonrisa. —Esa lista es bastante larga.

—Entonces sí.

Él sigue el juego. —Pues ya que insiste tanto, déjeme comprobar también su coartada, señorita Lattanzi. ¿Adónde fue después de cerrar el bar?

Marta suspira. —A cenar con un amigo.

—¿Dónde?

—En un pub cerca de Campo de’ Fiori.

—¿A qué hora llegaron?

—Poco después de las nueve.

—¿Y cuánto tiempo se quedaron?

—Hasta pasadas las once. Había bastante gente. Camareros, clientes, el dueño. Si quiere también le preparo la lista de testigos.

—No es necesario.

—Qué pena. Empezaba a cogerle el gusto.

Serra ignora la provocación. —¿Y después del pub?

—Dimos una vuelta por el centro.

—¿Hasta qué hora?

Marta lo piensa. —Hasta medianoche, más o menos. Después volví a casa.

—¿Sola?

—Sí.

Serra anota algo.

—¿Era una pregunta de la investigación? —pregunta Marta.

—Por supuesto.

—Parecía curiosidad.

—La curiosidad es una cualidad profesional.

El inspector se dirige hacia la puerta. —Buenos días, señorita.

—Igualmente.

Desde la mesa junto a la ventana, Armida lo sigue con la mirada y luego se acerca a Marta.

Ella la detiene de inmediato. —Ni se te ocurra hablar.

—Hasta ahora no he dicho nada. Pero ahora sí. Sola, ¿verdad? Está claro que le gustas; si no, ¿por qué iba a preguntarlo?

—¡Armida, basta! ¡No empieces tú también!

—Uf… qué pesada eres. Pero no me has contestado. ¿Por qué esa pregunta?

—Eres ridícula. Por la investigación… ¿quizá?

—Si tú lo dices… —Y se marcha con una expresión divertida y socarrona.