8 - Pequeños trabajos sucios

Serena lleva casi una hora sin hablarle a Filippo.

Lo tiene retenido en la sastrería, le impide salir y le pone delante una montaña de pantalones a los que hacer el dobladillo. La versión materna del arresto domiciliario.

Desde el bar, Marta ve al chico sentado detrás del mostrador, trabajando de mala gana. Serena cose a poca distancia sin dirigirle la palabra.

Camilla observa la escena desde el escaparate. —Preferiría que Serra me interrogara antes que hacer dobladillos.

Marta se vuelve. —Es fácil decirlo. ¡Todavía no te ha interrogado!

En ese momento entra Armida con una caja de galletas de mantequilla. —He traído refuerzos.

Marta mira el paquete. —¿Traes tus propias galletas a un bar que vende galletas?

Armida deja la caja sobre el mostrador con aire desafiante. —Tu tía me dejaba hacerlo.

—Ya lo sé, ya lo sé.

Marta levanta las manos. Total, ya sabe que acabará comiéndose una.

Armida mira hacia la sastrería. —Serena no le habla.

—Ya nos hemos dado cuenta.

—Es el peor nivel.

Camilla abre la caja. —¿Peor que los gritos?

—Los gritos se acaban. El silencio de una madre puede durar años.

Camilla coge una galleta. —¿Creéis que Filippo mató a Bellini?

—No —responde Marta.

Armida la mira. —¿Por qué estás tan segura?

—No lo estoy. Pero me parece demasiado desorganizado. Perdió el encendedor, dejó rastro de sus movimientos en las redes sociales y tuvo el teléfono sin batería toda la noche.

—Podría haberlo hecho por impulso —observa Camilla.

—Podría ser.

Armida coge una galleta. —Entonces no tienes una teoría.

—Tengo una opinión.

Marta está a punto de explicar la diferencia cuando se abre la puerta del bar y entra Serra.

Armida coge despacio una taza limpia y la deja sobre el mostrador.

Marta la ve, pero decide ignorarla. —¿Necesita algo, inspector?

—Tengo que volver a hablar con Serena.

Marta señala la sastrería a través del escaparate. —Está en el local de al lado.

—Lo sé, pero antes me tomaría con gusto un espresso.

Camilla mira a Armida y Armida mira a Camilla. Las dos se alejan del mostrador con una discreción tan exagerada que consiguen justo el efecto contrario.

Marta las sigue con la mirada. —Sin azúcar —le dice al inspector.

—Tiene buena memoria.

—Es mi trabajo. Conozco los gustos de mis clientes.

Prepara el café mientras Serra se apoya en el mostrador.

No está allí solo por el espresso. Ya ha comprendido que el Caffè delle Ortensie es el mejor lugar del callejón para recopilar información. La gente entra, habla, comenta y, sobre todo, no se da cuenta de quién podría estar escuchando.

Marta observa por oficio; Armida se entera de todo por vocación. Interrogarlas formalmente las volvería prudentes. Un café y unos minutos de conversación, en cambio, pueden ser mucho más útiles. Por eso Serra prefiere mostrarse accesible, aunque no demasiado cercano.

Marta deja la taza delante de él. —¿Y bien?

—¿Y bien qué?

—Filippo.

—¿Qué quiere saber?

—Lo que pueda contarme.

—Muy poco.

Marta inclina la cabeza. —No es muy generoso.

—Soy policía.

—Y aun así viene aquí a tomar café.

—Eso sí puedo hacerlo.

Ella sonríe y Serra baja la mirada hacia la taza.

Marta le gusta; se dio cuenta en cuanto la tuvo delante, aunque preferiría que no fuera así.

Ella encontró el cadáver, discutió con Bellini el día de su muerte y tiene acceso al patio.

Además, la taza, la infusión y las galletas encontradas en la escena del crimen parecen proceder precisamente de su bar.

Así que es una persona implicada en la investigación, aunque le cuesta imaginarla envenenando a alguien.

Es pronto para sacar conclusiones, pero eso es lo que le dice su sexto sentido. Y él siempre hace caso a sus intuiciones.

Da un sorbo. —Está bueno —dice.

—¿Eso sí puede revelármelo?

Serra esboza una sonrisa. —No está cubierto por el secreto de sumario.

Armida vuelve al mostrador. —Hablando de secretos, inspector, ¿han encontrado el registro negro?

—¿Qué registro negro?

Marta se vuelve hacia Armida. —¿No se lo habías contado ya?

—No he tenido ocasión. Pero esto confirma que no lo encontraron en su despacho.

El inspector las mira a las dos; no confirma nada ni desmiente nada.

—Empecemos por el principio. ¿Qué es ese registro?

Armida se sienta en un taburete. —Una vieja agenda negra. Arturo la tenía desde hacía años.

—¿Y qué contenía?

—Dinero.

Marta interviene. —Bellini prestaba dinero.

Serra la mira. —¿Cómo lo sabe?

—En el barrio lo sabía todo el mundo.

—«Todo el mundo» no me ayuda demasiado.

—Sobre todo comerciantes —interviene Armida—. Personas que necesitaban dinero deprisa y a las que un banco jamás habría tenido en cuenta.

—Y entonces se ocupaba él.

—Exacto.

—¿En qué condiciones?

Armida hace una mueca. —En las suyas.

Marta asiente. —Intereses altísimos. Penalizaciones. Garantías.

—¿Alguna vez han visto la agenda? —les pregunta el inspector a las dos.

—No —responde Marta de inmediato.

—¿Y usted? —le pregunta a Armida.

—De cerca, no. Pero en el callejón hay cosas que se saben.

—¿Quién podía aparecer anotado ahí dentro?

—Serena seguro que tenía problemas con Bellini —responde Marta enseguida—. Livia contó lo que había pasado con Claudia, su ex pareja. Y creo que Gabriele también le debía algo.

—¿Cree?

—Llevo un bar. La gente habla.

Serra la observa. —Y usted escucha mucho.

—Forma parte del servicio.

Armida le ofrece la caja. —¿Una galleta?

—No, gracias.

—Son caseras.

Marta la mira. —¿Hechas por quién?

Armida ignora la pregunta.

Al final Serra coge una. —Está buena.

Armida sonríe satisfecha. —¿Ve? Marta no sabe apreciarlas.

—Porque las has comprado en el supermercado.

—El envase parece artesanal.

Serra baja la mirada para ocultar una sonrisa.

En ese momento Biscotto entra por la puerta que da al patio. Lleva algo entre los dientes: una hoja doblada.

Marta lo ve. —¿Qué has cogido?

El gato acelera y se mete debajo de una mesa.

Marta lo alcanza. —¡Suéltalo, bicho!

Biscotto aprieta la hoja entre las patas.

Serra se acerca. —¿Necesita ayuda?

—¡Todavía soy capaz de controlar la situación en mi propio bar!

—No lo parece.

Camilla acude al rescate con una croqueta y Biscotto abandona de inmediato el papel.

Es un recibo y, en la parte superior, aparece el nombre de Serena Lucchesi.

Debajo hay una cantidad considerable y, más abajo, una frase escrita a mano: «Pago total antes del 30 de noviembre, según los acuerdos suscritos».

Al pie aparecen dos iniciales: A. B., Arturo Bellini, naturalmente.

El inspector lo lee sin hacer comentarios. —¿De dónde ha venido el gato?

Camilla señala la puerta. —De la sastrería.

Filippo sigue sentado detrás del mostrador y su madre trabaja a poca distancia.

El inspector mete el recibo en una bolsa transparente. —Gracias. —Luego se dirige hacia la puerta.

Marta da un paso en la misma dirección para seguirlo.

Él la detiene. —Por favor, quédese aquí.

—Solo quería ver…

—Lo sé, pero no puede ser.

El tono es amable, pero firme, y ella lo entiende. Es una investigación policial, no un juego.

Serra llega solo a la sastrería. Cuando entra, Serena levanta la vista de inmediato y Filippo deja de trabajar.

El inspector les enseña el recibo. —¿Lo reconocen?

Serena palidece. —¿Filippo?

El chico suspira. —Sí.

—¿De dónde lo has sacado? —lo interroga el inspector.

Filippo mira a su madre, luego el papel, y comprende que no sirve de nada mentir. —Del despacho de Bellini, aquí, en la segunda planta.

Serena deja caer el pantalón que tiene entre las manos. —¿Has entrado ahí dentro?

—Ayer.

Serra interviene. —¿Después de la reunión de la mañana?

—Sí.

—¿A qué hora fuiste?

—Poco antes de las seis.

—¿Cómo entraste?

El chico vacila, luego saca la cartera del bolsillo de los vaqueros y extrae una pequeña llave.

—Con esta.

—¿Cómo la conseguiste?

—Hace un tiempo conseguí cogerle el manojo de llaves sin que se diera cuenta. Hice una copia y después lo volví a dejar en su sitio.

—¿Lo hiciste todo tú solo? —pregunta Serra.

Por un instante el chico vacila. —Sí, claro.

La respuesta llega demasiado deprisa. El inspector se da cuenta, pero no insiste.

—¿Para qué hiciste la copia?

—Para entrar en su despacho. Quería encontrar el contrato preliminar… y destruirlo.

Su madre se queda inmóvil. Serra mira primero a ella y luego al chico. —¿Qué contrato preliminar?

—El de la sastrería.

—Ahora deja que hable tu madre —le ordena el inspector.

Serena permanece en silencio unos segundos, luego se sienta y empieza a contar. —A principios de año necesité dinero.

—¿Cuánto?

—Veinte mil euros.

—¿Bellini se los prestó?

—No exactamente. Me hizo firmar un contrato preliminar de compraventa del local. Los veinte mil euros figuraban como señal para la compra de la sastrería, pero el acuerdo real era distinto.

La modista tose por la tensión. Después continúa despacio. —Si hubiera conseguido devolverle el dinero más los intereses que exigía, habría destruido el contrato.

—¿Y si no lo conseguía?

—Habría registrado el documento y hecho valer la venta.

Filippo interviene. —O sea, ¿se habría quedado con la tienda?

Serra mira a Serena. —¿Por qué aceptó?

Ella baja la mirada. —Porque necesitaba ese dinero y nadie más estaba dispuesto a dármelo.

La respuesta es sencilla; no hace falta añadir nada.

—¿Cuánto le ha devuelto hasta ahora?

—Casi veinticinco mil euros.

Filippo levanta la cabeza, atónito. —¿Veinticinco, mamá?

—No es asunto tuyo.

—¿Y todavía no era suficiente?

—Según Bellini, no.

El inspector interviene. —¿Usted tenía una copia del contrato preliminar?

—No, no me la dio. Me dejó leerlo deprisa y me hizo firmarlo.

—Así que anoche entraste en el despacho para buscar ese documento —dice Serra, dirigiéndose ahora a Filippo.

—Sí.

—¿Solo eso?

—Sí.

—¿Cuánto tiempo estuviste dentro?

—Cinco minutos. Quizá menos.

—¿Por qué tan poco?

—Tenía miedo de que llegara Bellini.

—¿Dónde buscaste?

—En el escritorio. En los cajones. En un mueble detrás de la silla.

—¿Encontraste el documento que buscabas?

—No.

—¿Y este recibo?

—Estaba en un cajón.

—¿Era el único?

El chico vacila. —No, había más. Me los llevé todos.

—¿Dónde están?

—En la funda del amplificador.

—¿Por qué lo hiciste?

Filippo mira a su madre. —Porque demuestran que era un cabrón y que extorsionaba a todo el mundo por aquí.

Serra continúa. —¿Viste su agenda negra?

El chico levanta la mirada. La reacción es inmediata y el inspector comprende que ha dado en el punto justo.

—Entonces estaba allí.

El chico suspira. —Sí.

—¿Dónde?

—Sobre el escritorio.

—¿La abriste?

—Solo unos segundos.

—¿Qué contenía?

—Nombres. Cifras. Fechas.

La descripción coincide con lo que Armida y Marta acaban de contarle. Esta vez, sin embargo, hay alguien que la ha visto.

—¿Reconociste algún nombre?

—El de mi madre.

—¿Alguno más?

Filippo piensa. —Gabriele… Cesare y mucha otra gente que no conozco.

—¿Cogiste la agenda?

—No.

—¿Estás seguro?

Esta vez Filippo no vacila. —Completamente. No podía llevármela, porque se habría dado cuenta de que alguien había entrado en su despacho. Así que lo dejé todo como estaba.

Serra lo observa. —Quiero los demás recibos.

Filippo asiente. —Vale, de acuerdo, voy a buscarlos ahora mismo.

—Y de momento no salgas de Roma sin avisarnos.

Serena interviene. —¿Es sospechoso?

—Estoy comprobando qué ocurrió anoche. Nada más.

Serra se hace cargo de la llave y de todos los recibos. Después sale de la sastrería.

Al cruzar el callejón, ve a Marta detrás del escaparate del bar.

Naturalmente, lo está esperando y Armida está a su lado.

Ya sabe que las dos intentarán averiguar qué ha descubierto, pero también sabe que no se le escapará una palabra.

Esas dos le resultan útiles. Así que decide volver a entrar en el bar y se sienta frente al mostrador.

Marta se acerca. —¿Y bien?

—¿Y bien qué?

—¿Era de Serena?

—¿El recibo? Sí.

—¿Y?

—Y gracias por entregármelo.

Marta lo mira fijamente. —¿Eso es todo?

—Eso es todo.

Armida se acerca. —¿Filippo ha confirmado lo del registro?

Serra coge la taza, ya fría. —¿Les quedan galletas?

Marta niega con la cabeza. —Es usted insoportable.

—Ya me lo han dicho.

—¿A menudo?

—Bastante.

Marta intenta contener una sonrisa.

El inspector se da cuenta y, por un instante, le sale corresponderle con naturalidad. Luego deja la taza; más vale recordar por qué está allí. —Gracias por el café —le dice.

—¿Este por lo menos me lo paga?

—Por supuesto.

Deja unas monedas sobre el mostrador y se dirige hacia la puerta.

Marta lo ve salir.

Armida espera exactamente tres segundos y luego suelta, con una sonrisa divertida: —Le gustas.

—No digas tonterías —responde Marta, cogiendo la taza.

—No significa que vaya a intentar algo… pero desde luego le gustas.

—Armida…

La mujer coge otra galleta. —Son dos cosas muy distintas.