4 Riley #3

Siguió una pausa larga.

—¿Tú qué? —pregunté al fin.

—Yo… me gustan las películas del Viejo Oeste. Veo muchas.

—¿Cuántas?

—Todas. Eh… tres mil veintisiete, para ser exactos.

—Vaya. Eso es mucho “sí, señora” y “hola, compañero”.

—Y “arre, vaquero orco”.

Se me escapó una risa.

—Propuse la idea pensando que la libertad de la frontera encajaba con nuestro propio viaje a la superficie. Y nuestro hermano poeta, Tark, pensó que el romanticismo de los vaqueros orcos atraería a los humanos.

—¿Tu hermano es poeta? —sonreí ante la idea de un orco de más de dos metros escribiendo versos sobre la pradera.

—Uno… interesante —dijo Dungar con una risa baja—. Es muy apasionado. Cada uno de nosotros aportó habilidades distintas en la superficie. Sel hace pan, Hail trabaja la arcilla, Greel dirige el salón, Tark se encarga del marketing, Ruugar lidera las excursiones a caballo y Becken supervisa el rodeo.

—Y tú te convertiste en sheriff.

Se encogió de hombros.

—Alguien tenía que mantener todo en orden. Mis hermanos son creativos, pero no tan organizados como podrían ser. Yo prefiero… la estructura.

La forma en que lo dijo me despertó curiosidad.

—Te gusta que todo esté en orden.

—Necesito que todo esté en orden. Patrones, sistemas, todo en su lugar. Me ayuda a entender el mundo.

Pensé en su oficina meticulosamente organizada, los archivos codificados por colores, los bolígrafos perfectamente alineados.

—¿TOC?

Guardó silencio un momento.

—No tenemos ese término en el reino orco, pero sí, así es como lo llaman los humanos. Mis hermanos entienden que así es como funciono mejor.

Había algo conmovedor en su admisión tan directa, en la forma en que aceptaba esa parte de sí mismo sin vergüenza ni disculpas. Me descubrí admirándolo por ello.

—Debe de ser bonito —dije al cabo de un momento—. Tener tantos hermanos, quiero decir. Tener siempre a alguien que te entienda.

—Lo es, aunque últimamente…

Su brazo se tensó alrededor de mi cintura.

—Todos han encontrado a sus parejas. Todos excepto yo. Están construyendo sus vidas, formando familias. Es diferente.

La soledad en su voz resonó con la parte rota de mí. Sabía lo que era quedarse al margen, viendo a otros crear vínculos que yo no podía permitirme tener.

—¿Y tú? —preguntó—. ¿Tienes familia esperando noticias de tu primer día como ayudante?

La pregunta tocó un punto sensible.

—No.

Mantuve la voz firme.

—Soy hija única. Mis padres murieron en un accidente de coche hace tres años.

No era del todo mentira. Mis padres habían muerto, pero fue hace cinco años, no tres, y por cáncer e insuficiencia cardíaca, no en un accidente.

Pequeñas invenciones que la agencia me había dado para mantener mi historia encubierta, pero aun así me dejaban un sabor amargo. ¿Alguna vez podría decir la verdad?

—Lo siento —dijo Dungar, con una compasión genuina en la voz.

—Está bien. Estoy acostumbrada a estar sola.

—¿Cuánto tiempo estuviste en el departamento de policía de Denver?

Otra invención de mi pasado.

—No el suficiente como para echar raíces. Rara vez me quedo mucho tiempo en un mismo lugar.

—¿Por qué no?

Me tensé y Dungar aflojó de inmediato su abrazo, dándome espacio. El gesto hizo que algo se retorciera en mi pecho.

—Supongo que nunca encontré el lugar adecuado para quedarme —intenté mantener un tono ligero—. Pero Lonesome Creek parece agradable. Podría quedarme un tiempo, al menos.

—¿Solo un tiempo?

Debería haberlo dejado ahí, mantener la distancia profesional que me había mantenido con vida tanto tiempo. Pero algo en la oscuridad, en la forma suave en que me sostenía, hizo que la verdad se escapara.

—Ya no estoy tan segura.

—Tienes todo el tiempo del mundo para decidir algo así.

Dungar guardó silencio un buen rato. Cuando habló, su voz salió suave pero firme.

—A veces el lugar adecuado te encuentra cuando menos lo esperas.

No supe cómo responder a la esperanza que me ofrecía y que no me atrevía a aceptar. Así que no dije nada, dejando que el silencio se acomodara a nuestro alrededor como la manta de lana.

Dungar pareció entenderlo, sin presionarme para dar más de lo que podía. Ajustó la manta sobre mi hombro cuando se había deslizado.

En la oscuridad de la celda, con solo la tenue luz de la luna filtrándose por la pequeña ventana, sentí cómo las murallas que había construido a mi alrededor empezaban a agrietarse. No a derrumbarse, pero sí a mostrar pequeñas fisuras, dejando escapar algo que no había sentido en mucho tiempo.

No quería confiar en nada, pero sentía que empezaba a confiar en Lonesome Creek.

Y en Dungar.

Ese pensamiento me sorprendió lo suficiente como para acelerar mi corazón.

—Deberíamos intentar dormir —dije.

—Sí.

Ninguno de los dos se movió.

Al final, el cansancio empezó a vencerme, el calor del cuerpo de Dungar y el ritmo constante de su respiración me arrullaron hacia el sueño.

Por primera vez en dos años, no estaba planeando una vía de escape. Por primera vez en demasiado tiempo, me sentía lo bastante segura como para simplemente… ser.

Y ese era el sentimiento más peligroso de todos.