3 Dungar #2

Antes de que pudiera pensar cómo responder, la puerta principal de la oficina se abrió de golpe, haciendo vibrar los cristales.

—¡Sheriff! ¡Sheriff, tiene que ayudarnos! —gritó una voz joven.

Me giré y vi a una mujer mayor y a un niño de unos cinco años entrando en la cárcel. El pequeño rebotaba sobre los pies, con los ojos muy abiertos de emoción mientras observaba el lugar.

—¿Cuál es el problema? —pregunté, adoptando automáticamente mi fachada profesional.

—Este es mi nieto, Billy —dijo la mujer, señalándolo con una mezcla de cariño y resignación—. Soy Cara Winslow, y lo traje aquí mientras sus padres se instalan con su nuevo hermanito.

Me di cuenta de que era la mujer con la que nos habíamos cruzado en el paseo de madera, la que había fruncido el ceño. Ahora no lo hacía. Tal vez algo ajeno a nosotros la había molestado antes.

—Billy lleva preguntando por la experiencia de la cárcel desde que llegamos —continuó—. Le prometí que podría ser arrestado antes de que nos vayamos.

—Quiero ver la cárcel de verdad —dijo Billy, esquivando la mano de su abuela para correr hacia la celda donde Riley seguía sentada en la litera—. ¿Ella es una prisionera? ¿La arrestaste? ¿Qué hizo?

—Billy, compórtate —dijo la mujer mayor, aunque sonreía mientras se acercaba—. Lo siento, sheriff. Está obsesionado con los vaqueros y los forajidos desde que llegamos.

—No hay problema —respondí, agachándome a la altura de sus ojos—. Soy el sheriff Dungar, y esta es la agente Riley, nuestra nueva oficial. Está aprendiendo cómo funciona la cárcel.

—¿Una agente de verdad? —Los ojos de Billy se abrieron aún más—. Qué genial. —Inclinó la cabeza—. ¿Vas a arrestarme o no?

Riley se levantó y salió de la celda.

—Creo que eso depende. ¿Has cometido algún delito desde que estás en Lonesome Creek?

—No me comí todas las verduras en el almuerzo —dijo Billy con la expresión de alguien confesando un gran robo.

—Eso es una falta grave —seguí el juego mientras la abuela sonreía orgullosa—. Creo que definitivamente califica para nuestra experiencia especial de arresto turístico.

Lo que siguió fueron quince minutos del espectáculo policial más entretenido en el que había participado, mi parte favorita de ser el sheriff de Lonesome Creek.

Billy se metió en el papel de forajido capturado con el entusiasmo que solo un niño de cinco años puede tener, mientras su abuela documentaba cada momento con su teléfono.

Riley resultó ser una natural, interpretando a la agente estricta pero justa con el toque de humor adecuado para mantener a Billy emocionado y tranquilo a la vez.

—Y aquí —dije, señalando grandiosamente la celda— es donde los notorios evasores de verduras cumplen su condena.

—Es muy pequeña —comentó Billy, mirando entre los barrotes—. ¿Cómo entras ahí, sheriff?

—Con mucho cuidado. ¿Quieres probar?

Billy asintió, y lo dejé explorar dentro. Su abuela se acercó para tomar fotos de su pequeño forajido tras las rejas. Entró también y fotografió la litera.

Fue entonces cuando Billy agarró la puerta de la celda y la cerró de un tirón. El clic distintivo de la cerradura resonó en la oficina.

—Billy. —Su abuela rio al intentar mover la manija sin éxito—. Oh no, estamos atrapados.

Abrí la puerta y salieron.

La abuela se dirigió hacia la salida.

—Vamos, Billy. Ya nos divertimos. No olvides que tenemos una reserva en el restaurante para cenar.

—¿Tengo que irme? —se quejó, con los hombros caídos—. No quiero irme.

—¿Quieres arrestarme a mí y al sheriff? —preguntó Riley.

—Sí —susurró Billy—. ¿Puedo?

Su abuela suspiró y negó con la cabeza.

—Entonces date prisa. Te espero afuera, y voy a contar hasta cien. Más te vale estar afuera antes de noventa y nueve.

Salió al paseo de madera, dejando la puerta abierta.

—Oh no, ¿me están arrestando? —oculté mi sonrisa, aunque el brillo en los ojos de Riley me dijo que lo había notado.

—Vamos, compañero —dijo Billy con voz grave—. Señora. Dentro de la celda, los dos. Han cometido el delito de… robo de flores, y lo pagarán.

—Los niños… —dijo Riley riendo mientras entraba en la celda, y yo la seguí.

Billy cerró la puerta y giró la llave, dejándonos encerrados. La sacó y la miró en la palma de su mano.

—Vamos, Billy —llamó su abuela desde fuera—. ¡Date prisa!

—Tengo que irme —dijo, corriendo hacia la puerta—. ¡Gracias, sheriff! ¡Gracias, agente Riley!

La puerta exterior se cerró de golpe.

Riley frunció el ceño mirando hacia la salida.

—Él…

—¡Billy! —grité—. ¡Vuelve con la llave!

Aferrándose a los barrotes, Riley sacudió la puerta, pero no se movió. Para mantener la experiencia auténtica, habíamos usado barrotes de acero reales. Una puerta de verdad con cerradura… aunque teníamos una llave de repuesto.

Colgaba del gancho junto a la puerta.

—¡Billy! —gritó Riley—. ¡Vuelve!

Billy no volvió.

Y a pesar de nuestros gritos durante la siguiente hora, nadie entró a ver la cárcel ni a ayudarnos a salir de aquella situación incómoda.

—Imagínate —dijo Riley, con un temblor en la voz, mirando alrededor—. Un sheriff y su agente, encerrados en su propia celda.

Observaba la puerta con una expresión que no logré descifrar.

Después de todo lo que había pasado, dudaba que necesitara verse atrapada en un espacio reducido. Mi instinto protector gritaba que solucionara aquello de inmediato, que encontrara una forma de sacarla antes de que apareciera la claustrofobia o el pánico.

—Está bien —dije—. Se me ocurrirá algo.

Turistas pasaban por fuera, y gritamos pidiendo ayuda, pero con un falso asalto a diligencias recreándose en la calle principal —como lo demostraban los disparos y los gritos—, no nos oyeron.

—¿Tienes el teléfono contigo? —preguntó Riley—. Yo dejé el mío con mis cosas. —Señaló su bolso sobre mi escritorio.

—El mío también está en el escritorio —respondí, mirando el aparato alineado junto al secante—. Solo lo llevo conmigo cuando salgo de la cárcel. Al principio me entusiasmaba la tecnología, pero después de un tiempo se volvió agotadora.

—Lo entiendo. Con todo esto para disfrutar —hizo un gesto hacia el pueblo—, ¿quién necesita conectarse con el mundo exterior?

Ahora mismo nosotros sí lo necesitábamos.

—¿Qué probabilidades hay de que alguien más venga a que lo encierren? —preguntó.

Me encogí de hombros. Era temprano por la noche, un día de semana.

—Quizá alguno de tus hermanos venga a visitarte. —Había un dejo de esperanza en su voz. Se sentó en la litera, apoyando las manos entrelazadas sobre el regazo.

Le temblaban.

—¿Estás bien? —pregunté, acercándome.

Alzó la vista hacia mí y asintió.

—Seguro que alguien nos dejará salir pronto.

Me senté a su lado en la litera.

—Seguro que sí.

A pesar de las circunstancias que nos habían llevado hasta ese momento, estar encerrado en un espacio tan pequeño con mi compañera recién descubierta se sentía como la situación más peligrosa que había enfrentado en mi vida.